La Esposa Vengativa del Despiadado CEO - Capítulo 231

231: ¿A dónde fue Emma?

231: ¿A dónde fue Emma?

Morris Adams estaba sentado solo en el estudio a media luz, el aire cargado con humo rancio y el mordisco penetrante del whisky.

El fuego en la chimenea se había consumido, dejando solo un lecho de brasas moribundas que pulsaban un rojo apagado y obstinado.

Su camisa colgaba suelta sobre su cuerpo, arrugada y ligeramente agria por las noches dormidas en el sillón.

Una fina capa de barba incipiente había crecido hasta convertirse en una barba áspera, ensombreciendo las duras líneas de un rostro que una vez fue conocido por su fría compostura.

Miraba fijamente el vaso en su mano.

El licor apenas se movía, reflejando el temblor de sus dedos cansados.

Una vez, una sola mirada suya podía hacer que los rivales retrocedieran y los subordinados se apresuraran a obedecer.

Ahora, incluso el silencio en la habitación parecía devolverle la mirada con un callado reproche.

El reflejo en la ventana oscurecida mostraba a un hombre que apenas reconocía.

Ojos apagados por noches sin dormir.

Hombros hundidos bajo el peso de decisiones que ya no podía fingir que eran solo negocios.

Emma.

Su hija, una vez la hoja más afilada en la corona familiar, se había escurrido de sus manos.

Peor aún, había elegido mantenerse al margen, fuera de su protección o su control.

El apellido Adams, construido durante décadas con cuidadosas alianzas y cálculos despiadados, había comenzado a resquebrajarse bajo el escándalo y los rumores.

Ella no lo eligió a él.

Sino a Jean.

Sus labios se tensaron alrededor de un aliento que no podía liberar.

El arrepentimiento quemaba más fuerte que el whisky en su garganta.

Entonces sonó el teléfono.

Su estridente insistencia cortó directamente a través de la niebla, sobresaltándolo tanto que casi dejó caer el vaso.

La pantalla brillaba con un número desconocido.

Por un momento, dudó, con el pulgar suspendido sobre el botón de respuesta, temeroso de más malas noticias.

Finalmente, se lo llevó al oído.

—Adams —dijo, su voz baja, áspera, la sílaba más gruñida que pronunciada.

—¿Señor Adams?

—La enfermera al teléfono habló suavemente, como si no estuviera segura de cómo dirigirse al hombre cuyo nombre aún tenía peso fuera de estas paredes—.

Le llamo desde el hospital.

Su hija, Emma…

ha recuperado la consciencia.

Su mente se detuvo.

Las palabras le llegaron, pero el significado tardó en asentarse.

Emma.

Consciente.

Despierta.

Tragó saliva, el movimiento seco y doloroso.

—¿Habló?

—Su voz se quebró, más suave de lo que pretendía.

—Abrió los ojos.

Preguntó por la familia.

¿Quizás su hermana, Jean?

Presionó su mano sobre su boca, los dedos temblando contra el crecimiento de su barba.

La chimenea siseó detrás de él cuando un leño se movió, liberando un débil fantasma de humo en la habitación.

—Voy para allá —susurró, sorprendiéndose a sí mismo con la suavidad de su tono—.

Dígale…

dígale que su padre está en camino.

Y…

y no llame a Jean.

No la informe.

La llamada terminó.

Se quedó quieto, mirando el teléfono silencioso.

El vaso se deslizó de su mano, cayendo sobre la alfombra con un golpe sordo, derramando líquido ámbar entre las fibras.

Por primera vez en días, se obligó a ponerse de pie.

Sus rodillas protestaron con dolor, recordándole los años dedicados a construir un imperio…

años que ahora se sentían extrañamente vacíos.

En el tenue reflejo de la ventana, el hombre que se puso de pie parecía más pequeño, más viejo, más desgastado que el apellido que llevaba.

Afuera, el amanecer apenas comenzaba a despuntar.

Morris Adams, cargado de culpa y memoria, se alejó del fuego moribundo y caminó hacia la tenue promesa de la luz matinal.

El motor del coche rugió cobrando vida, una vibración baja que resonaba por el garaje vacío.

Morris Adams estaba sentado tras el volante, los dedos apretando el cuero desgastado, sus nudillos pálidos en la penumbra.

La lluvia golpeaba suavemente contra el parabrisas, rayando el cristal en finas líneas temblorosas.

Afuera, la ciudad aún dormía…

los edificios altos perfilados solo por el débil resplandor de farolas distantes.

Durante unos segundos, no puso la marcha en conducción.

En su lugar, miró fijamente el tablero, sus luces pálidas reflejándose en sus ojos cansados.

Los recuerdos, afilados e invitados, arañaban los bordes de su mente.

Emma de niña, tirando de su manga con una sonrisa que podía derretir piedras; su determinación silenciosa por ganar su aprobación; su silencio en esa cama de hospital, interrumpido solo por máquinas que contaban cada respiración que podría no tomar.

Presionó el pedal, saliendo lentamente del garaje.

Los neumáticos silbaban sobre el asfalto mojado mientras el coche se incorporaba a la carretera casi vacía.

Sus pensamientos lo rodeaban como fantasmas inquietos.

¿Qué había estado haciendo todo este tiempo?

Luchando por mantener vivo el apellido familiar, forjando alianzas que costaban más de lo que jamás había admitido.

Mientras tanto, la familia real…

el corazón palpitante de todo…

se le escapaba.

La rebelión de Jean.

La caída de Emma.

El vacío de una casa que una vez estuvo llena de voces ahora resonando solo con culpa.

El semáforo se puso rojo.

Se detuvo, el resplandor bañando su rostro surcado, destacando cada arruga grabada por años de poder y orgullo.

«Les he fallado», pensó, las palabras más pesadas que cualquier negocio que jamás hubiera cerrado.

«No como hombre de negocios sino como padre».

El semáforo cambió a verde.

Continuó conduciendo, la lluvia tamborileando un ritmo constante en el techo.

Cada farola que pasaba arrojaba sombras fugaces a través del interior del coche, dibujando su rostro en un relieve cambiante…

un hombre tanto poderoso como impotente.

Cuando el contorno del hospital apareció a la vista, Morris tragó saliva contra la tensión en su garganta.

Su corazón tropezó dolorosamente, el miedo mezclándose con una esperanza desesperada.

Que cuando viera a Emma de nuevo, aún pudiera tener la oportunidad de decir lo que había quedado sin decir durante demasiado tiempo.

En la entrada, apagó el motor, dejando que el silencio cayera pesadamente una vez más.

Por un momento, no se movió, simplemente se quedó sentado allí, la lluvia rayando las ventanas, su aliento empañando el cristal.

Entonces, respirando lenta e inestablemente, Morris Adams salió del coche y caminó hacia lo único que ya no podía permitirse perder.

La puerta se abrió bajo la mano temblorosa de Morris Adams.

Una ráfaga de aire estéril lo recibió, penetrante con antiséptico y el leve zumbido de las máquinas.

Entró…

Y se detuvo en seco en la entrada.

La cama donde Emma había estado acostada durante meses estaba vacía.

Las sábanas pulcras estaban a medio bajar.

La almohada aún conservaba la huella superficial de su cabeza…

pero ella se había ido.

Un instante de silencio retumbó en sus oídos antes de que su voz finalmente se liberara.

—¿Dónde está?

Se volvió bruscamente, encontrando a una enfermera cerca de los monitores.

Ella se sobresaltó, su expresión mostrando pánico antes de ocultarlo bajo una calma profesional.

—¿Dónde está Emma?

—repitió, las palabras más ásperas esta vez, el filo del miedo raspando su tono—.

¿Adónde la han trasladado?

Antes de que pudiera hablar, un médico se apresuró a acercarse, con la bata aún arrugada por una noche larga.

Sus ojos se dirigieron a la cama vacía, luego de vuelta a Morris, la incertidumbre nublando sus facciones.

—Señor Adams —comenzó el médico, eligiendo cuidadosamente sus palabras—, le juro que…

La revisamos hace quince minutos.

Todavía estaba dormida.

—¿Entonces por qué no está aquí?

—La voz de Morris se quebró, más alta ahora, su corazón latiendo dolorosamente en su pecho—.

¿Qué demonios pasó en quince minutos?

El médico tragó saliva, bajando la voz.

—Después de la última ronda de la enfermera, nosotros…

Volvimos y la habitación estaba vacía.

Emma no está aquí, señor.

Estamos buscando por todo el edificio en este momento.

Por un latido, las palabras no tenían sentido…

flotando alrededor de Morris como ecos distantes.

¿Vacía?

¿Desaparecida?

¿Cómo podía Emma simplemente…

desvanecerse?

Miró de nuevo la cama, los monitores silenciosos, el goteo lento todavía balanceándose suavemente desde su soporte…

como si alguien acabara de alejarse.

La enfermera se movió, la culpa escrita en todo su rostro.

—No sabemos adónde ha ido, señor Adams…

pero estamos haciendo todo lo posible para encontrarla.

La boca de Morris se sentía seca.

Sus manos se cerraron en puños a sus costados, la incredulidad transformándose en algo más frío.

—Encuéntrenla —dijo con voz ronca—.

No me importa cómo, o lo que cueste…

¡solo encuentren a mi hija!

Su pecho subía y bajaba en respiraciones irregulares mientras el médico y las enfermeras se apresuraban, comunicándose por radio con el mostrador de seguridad, llamando a todas las plantas.

Pero mientras estaba allí, mirando la huella en la almohada vacía de Emma, un pensamiento inquietante que no se atrevía a expresar en voz alta se alojó en su pecho:
«¿Qué podría hacer que Emma despertara…

y se fuera antes de que alguien pudiera detenerla?

¿Recuerda lo que sucedió esa noche?»
Los zapatos de Morris resonaban por el pasillo pulido, cada paso más rápido, más pesado.

La respiración ardiendo en sus pulmones, el corazón martilleando en latidos irregulares que hacían que su pecho doliera.

—¡Emma!

Su voz, áspera por la bebida y las noches sin dormir, sonaba extraña en los brillantes pasillos blancos.

Las enfermeras giraron para mirar…

algunas con lástima, otras con preocupación, pero ninguna tenía respuestas.

Empujó a un médico joven, ignorando la protesta sobresaltada.

Su abrigo, que aún olía ligeramente a whisky rancio y humo de chimenea, se sentía demasiado pesado sobre sus hombros.

El sudor se aferraba a su frente a pesar del frío del hospital.

—¡Emma!

—llamó de nuevo, esta vez más suave, casi quebrándose.

Dobló una esquina, sus ojos moviéndose desesperadamente.

Una sala de visitas vacía, un puesto de enfermeras silencioso, el débil pitido de los monitores de pacientes detrás de cortinas semicerradas.

Nada.

Solo rostros de extraños…

ninguno de ellos el de ella.

Su mente giraba, repasando todo.

Las palabras del médico, la cama vacía, el leve calor que aún quedaba en las sábanas…

Prueba de que acababa de estar allí.

Prueba de que se había marchado por su cuenta.

¿Por qué?

¿Era para huir de él?

¿Del apellido Adams que no había hecho más que traerle dolor?

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