La Esposa Vengativa del Despiadado CEO - Capítulo 97

97: La Esposa Flaca 97: La Esposa Flaca Jean lo miró con furia, pero el maldito contrato pasó por su mente.

Exhaló bruscamente.

—Bien.

Logan levantó una ceja, genuinamente sorprendido.

Ella se puso de puntillas, sus labios acercándose a los suyos.

Él instintivamente bajó la cabeza, conteniendo la respiración.

Entonces, plaf.

Sus labios aterrizaron suavemente en su mejilla.

Antes de que pudiera reaccionar, ella se escabulló por debajo de su brazo, café en mano, y se dirigió con paso despreocupado hacia la mesa del desayuno como si nada hubiera pasado.

Logan se quedó paralizado, con una ceja temblando.

«Y yo que pensaba que finalmente la probaría…»
Logan se giró lentamente, todavía recuperándose de la astuta evasión de Jean, cuando una de las criadas soltó una risita detrás de su mano.

Otra susurró a su lado:
—Realmente pensó que ella lo besaría de verdad.

Jean sorbió su café con una expresión presumida, fingiendo no escuchar…

pero sus labios temblaron.

Logan lanzó una mirada penetrante a las dos empleadas.

—¿La mesa les resulta divertida?

Inmediatamente inclinaron sus cabezas y se alejaron apresuradamente.

Volvió a mirar a Jean, quien ahora untaba mantequilla en su tostada como si no acabara de herir su ego.

—Estás disfrutando demasiado de esto —murmuró.

Jean ni siquiera levantó la mirada.

—Oh, estoy casada, Logan.

Necesito algo que esperar con ansias cada día.

Él apretó la mandíbula, pero sus labios se curvaron con diversión.

«Touché, Sra.

Kingsley.

Touché.»
Jean tomó su tostada con una tira de tocino y café, empujó ligeramente su plato y se limpió la boca con la servilleta de tela.

—He terminado.

Se levantó, lista para retirarse a su habitación, lejos de la intensa mirada de Logan y este ambiente sofocantemente hogareño.

Pero la voz de Logan la detuvo.

—Jean.

—Come un poco más —dijo, con un tono demasiado casual para ser casual—.

Te ves débil.

Y no me malinterpretes, pero…

estás muy delgada.

Jean parpadeó, su cuerpo rígido.

Se detuvo a medio paso, con la tela aún en su mano.

Sus ojos se entrecerraron mientras se giraba lentamente para mirarlo.

¿Delgada?

Sus ojos se volvieron lentamente hacia él, con expresión indescifrable.

Logan, recostado en su silla, estaba bebiendo de su taza de café como si no acabara de soltar una bomba personal.

Ella no dijo nada.

Ni una palabra.

Pero en su interior, algo se quebró.

Las voces de sus padres resonaron desde el pasado…

«No comas entre comidas.

No repitas plato.

Una cara hinchada no encontrará marido.

Los hombres no quieren esposas gordas».

Sin embargo, aquí estaba Logan Kingsley, mirándola con tranquila preocupación, llamándola delgada como si fuera un defecto.

«¿Débil?

No.

He estado sobreviviendo.

Eso es diferente».

—¿Delgada?

—repitió, con tono inexpresivo.

Logan ahora estaba de pie junto a la mesa, con los brazos cruzados, sus cejas fruncidas en preocupación.

—No estoy tratando de insultarte.

Solo…

—suspiró, suavizando su voz—, apenas comiste ayer, y hoy es solo una tostada y una tira de tocino.

Eso no es suficiente.

Jean miró su plato, y luego a él.

—No estoy acostumbrada a comer mucho cuando estoy estresada —dijo en voz baja, bajando un poco la guardia.

Logan se acercó, con cuidado ahora.

—Entonces acostúmbrate a tener a alguien que se preocupe si te consumes.

Ella parpadeó.

Las palabras se sentían demasiado cálidas para alguien como él.

—Me has visto en mi peor momento, Logan —dijo, con voz baja—.

No actúes como si de repente te importara.

Su mandíbula se tensó, pero su mirada no vaciló.

—Tal vez antes no.

Pero ahora que eres mía…

—dudó, su voz bajando—.

Tengo razones para hacerlo.

Jean apartó la mirada, con el pecho oprimido, sin saber si quería gritar, llorar, o sentarse de nuevo y terminar el maldito desayuno.

Pero solo murmuró:
—Estoy llena —y se marchó…

dejando a Logan mirándola, sin saber si había cruzado una línea o había atravesado una.

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Jean irrumpió en su habitación, el clic de la puerta cerrándose tras ella resonando como una bofetada.

Su estómago aún se revolvía de frustración.

—¿Delgada?

¿En serio?

—siseó en voz baja, pasando los dedos por su cabello.

Se dirigió con paso firme hacia el espejo y miró su reflejo.

Piel pálida.

Mejillas hundidas.

Ojos cansados.

¿Pero delgada?

No.

Ella tenía el control.

Siempre había tenido el control.

Sus padres solían inculcárselo desde que era adolescente…

come menos, luce perfecta, o ningún hombre te querrá.

Y ahora Logan Kingsley, con su sonrisa arrogante y su encanto matutino sin camisa, tenía la osadía de decirle que se veía débil?

Resopló, arrojando la servilleta de seda que aún agarraba sobre la cama.

—No estoy delgada.

Estoy…

bien —murmuró.

Sacudiendo la cabeza, se hundió en el borde de la cama y agarró su teléfono.

Sus dedos se detuvieron un segundo antes de tocar el nombre de Emma.

El teléfono sonó…

una vez…

dos veces…

Finalmente, contestaron.

—¿Jean?

—llegó la voz de Emma…

plana y apagada.

Sin el habitual gorjeo, sin calidez burlona.

Solo…

extraña.

Jean se enderezó.

—¿Emma?

¿Qué pasa?

Suenas rara.

¿Está todo bien?

Hubo un momento de silencio.

—Te llamaré más tarde, ¿de acuerdo?

—dijo Emma en voz baja—.

Estoy con mi padre ahora.

Clic.

La línea se cortó.

Jean miró fijamente la pantalla del teléfono.

Sus cejas se fruncieron.

¿Eso era todo?

¿Sin sarcasmo?

¿Sin un ‘Te contaré los chismes más tarde’?

¿Nada?

Su agarre se tensó en el teléfono.

—¿Qué demonios fue eso?

El padre de Emma era alguien de quien normalmente le encantaba oír hablar.

Entonces, ¿por qué ahora sonaba como si Emma estuviera ocultando algo?

Una sensación de hundimiento se arrastró en su pecho como hielo.

Emma…

¿Qué es lo que no me estás diciendo?

Jean arrojó el teléfono sobre la cama y se puso de pie nuevamente, caminando de un lado a otro.

Su mente corría.

Algo estaba mal…

podía sentirlo.

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El sol de la mañana se filtraba a través de los elegantes paneles de vidrio del comedor de la Finca Adams, proyectando un resplandor dorado sobre el brillante suelo de mármol.

Pero la calidez no llegaba a Emma Adams.

Se sentó rígidamente en la mesa del desayuno, su apetito desaparecido hace tiempo, el silencio de su padre cortando más agudo que cualquier palabra.

Morris Adams, hermano menor de Derek Adams, finalmente dejó su taza de café con un suave tintineo, sus ojos fríamente fijos en su hija.

—Así que.

Jean te llamó.

Emma se estremeció.

Por supuesto que lo sabía.

Ellos siempre saben.

—Ella está a salvo ahora —dijo Emma sin emoción.

Pensando que su padre estaría orgulloso de ella.

La mandíbula de Morris se tensó.

—¿A salvo?

Ayudaste a que huyera de su propia familia.

Golpeaste a Alex casi hasta la muerte, tu propio primo.

—¿Qué?

¿Por qué está reaccionando así?

Nunca le había hablado en ese tono.

¿Qué está pasando?

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