La Flor Carmesí Bajo El Trono De Jade - Capítulo 68

68: Capítulo 68: El precio 68: Capítulo 68: El precio La victoria no sonó como victoria.

No hubo tambores de celebración.

No hubo flores cayendo desde los balcones.

No hubo pueblo reunido frente a las puertas del palacio gritando el nombre del nuevo emperador.

Solo hubo silencio.

Un silencio enorme, pesado, extendido sobre los salones como una tela funeraria.

Zhao Lian estaba sentado en el trono.

Pero no parecía haberlo conquistado.

Parecía haber sido colocado allí por una corriente demasiado fuerte para resistirla.

A sus pies, los ministros permanecían arrodillados.

Algunos temblaban por miedo al cambio.

Otros ya calculaban a quién debían servir ahora.

Los más viejos guardaban la cabeza baja, quizá porque habían visto suficientes transiciones de poder para saber que ningún trono cambiaba de manos sin dejar sangre en alguna parte.

Lin Xue permanecía de pie a un lado del salón.

No junto al trono.

No debajo de él.

A un lado.

El lugar exacto donde podía verlo sin pertenecerle.

Zhao Wei, ya sin broche imperial, fue conducido fuera del salón bajo custodia del tribunal extraordinario.

No encadenado.

No humillado.

Todavía era el antiguo emperador.

Todavía era padre del nuevo.

Todavía era un hombre que había gobernado durante años.

Pero cada paso suyo parecía arrancar una raíz del palacio.

Zhao Lian no lo miró salir hasta el final.

Solo cuando las puertas se cerraron tras él, sus dedos se cerraron sobre los brazos del trono.

Lin Xue lo notó.

El trono era demasiado grande para un hombre que acababa de perder a su padre sin verlo morir.

Porque aquello también era una pérdida.

Aunque Zhao Wei fuera culpable.

Aunque hubiera permitido la muerte de Lin Yue.

Aunque hubiera usado el silencio como muro.

Aunque mereciera responder ante la ley.

Seguía siendo su padre.

Y Zhao Lian acababa de verlo caer.

No bajo una espada.

Bajo su propia decisión.

Eso podía parecer justicia desde afuera.

Desde adentro, debía sentirse como arrancarse una costilla.

El magistrado mayor avanzó hasta el centro del salón.

—Su Majestad.

El título cayó por primera vez sobre Zhao Lian.

Él no reaccionó de inmediato.

Como si la palabra no le perteneciera.

Como si todavía esperara que alguien más respondiera.

El magistrado inclinó la cabeza.

—El tribunal extraordinario solicita confirmación de continuidad del proceso.

Zhao Lian levantó la mirada.

Su rostro estaba pálido, pero su voz salió firme.

—El proceso continuará.

Los escribas registraron.

—Los funcionarios arrestados serán interrogados bajo custodia triple —continuó—.

Ningún detenido relacionado con el Pabellón del Oeste será trasladado sin autorización conjunta del tribunal, los templos externos y la autoridad imperial.

La última palabra pareció dolerle.

Autoridad imperial.

Ahora era él.

—Los testigos recibirán protección fuera del palacio —añadió—.

An Rui será escoltada al templo externo hasta nueva audiencia.

Lin Xue lo escuchó en silencio.

Cada orden era correcta.

Cada decisión, necesaria.

Y aun así… Algo en el aire se sentía incompleto.

Como si la verdad hubiera ganado un espacio, pero no hubiera podido llenar el vacío que dejó atrás.

Entonces un guardia entró con rapidez, se arrodilló y golpeó la frente contra el suelo.

—Su Majestad.

Zhao Lian se tensó.

Todavía no estaba acostumbrado.

—Habla.

El guardia levantó el rostro.

—La Consorte Rong solicita audiencia inmediata.

Un murmullo recorrió el salón.

Rong estaba bajo custodia del tribunal.

No debía solicitar nada.

O quizá precisamente por eso lo hacía.

Zhao Lian miró al magistrado.

El anciano dudó.

Lin Xue sintió un frío súbito.

Rong no pedía audiencia por capricho.

Nunca.

—Que entre —dijo Zhao Lian.

Minutos después, la Consorte Rong apareció escoltada por dos guardias del tribunal.

Seguía vestida con la túnica oscura de los últimos días.

Ya no llevaba el abanico.

Sus muñecas tenían marcas leves de las ataduras.

Pero su espalda seguía recta, su rostro sereno y sus ojos demasiado lúcidos.

Sin embargo, Lin Xue vio algo que otros quizá no notaron.

Rong estaba más pálida.

Demasiado.

Y caminaba con una lentitud mínima, casi imperceptible.

Como alguien que no quería que el dolor tuviera voz.

Zhao Lian descendió un escalón del trono.

—Consorte Rong.

Ella inclinó la cabeza.

—Su Majestad.

El título en su boca no sonó adulador.

Sonó definitivo.

Zhao Lian lo percibió.

—¿Qué ocurre?

Rong miró a los ministros arrodillados.

—Solicito hablar ante el tribunal y la corte reunida.

El magistrado mayor intervino: —Consorte, su declaración formal será tomada en la próxima audiencia.

Rong sonrió apenas.

—Temo que mi agenda se ha vuelto menos flexible.

Lin Xue dio un paso.

—¿Qué significa eso?

Rong la miró.

Y en aquella mirada no hubo juego.

Solo cansancio.

Zhao Lian también lo entendió.

—Retiren a quienes no deban oírlo —ordenó.

Rong negó con suavidad.

—No.

Que escuchen.

Ya hubo demasiadas habitaciones cerradas.

El salón quedó inmóvil.

Aquella frase bastó para callar cualquier objeción.

Rong avanzó hasta el centro.

—Durante años —empezó— guardé documentos que debieron estar en manos de la justicia.

No por nobleza.

No por valentía.

Por cálculo.

Su voz era clara.

No temblaba.

—Creí que si esperaba el momento correcto, podría usar la verdad de una forma que derribara a los culpables sin destruirme a mí misma.

Eso fue arrogancia.

Y fue cobardía.

Lin Xue bajó la mirada.

No por compasión.

Porque la frase tocaba algo que ambas compartían, aunque de formas distintas.

Rong continuó: —Permití que otros se acercaran al fuego antes que yo.

La hija del General Lin Yue.

El príncipe heredero.

Sirvientes, escribas, mensajeros.

Algunos murieron llevando piezas de una verdad que yo ya conocía.

El salón seguía en silencio.

Zhao Lian apretó la mandíbula.

—Rong… Ella levantó una mano.

—Déjeme terminar, Majestad.

Es una mala costumbre interrumpir confesiones tardías.

Hubo una sombra mínima de su antiguo tono.

Pero se apagó pronto.

—El tribunal debe saber algo.

Han Zhi no murió solo por intentar acusar al antiguo emperador.

Murió porque llevaba consigo una segunda lista.

El salón se tensó.

Lin Xue alzó la mirada.

—¿Qué lista?

Rong metió la mano dentro de su manga y sacó un pequeño rollo sellado con hilo negro.

Uno de los guardias avanzó alarmado, pero Zhao Lian lo detuvo con un gesto.

Rong levantó el rollo.

—Nombres de funcionarios que no participaron en el Pabellón del Oeste original, pero que en los últimos días juraron apoyar una restauración forzada de Zhao Wei si el nuevo emperador continuaba el tribunal.

El aire desapareció.

Zhao Lian bajó un escalón más.

—¿Un golpe?

—Un intento.

Rong miró a varios ministros.

Algunos palidecieron de inmediato.

—No militar todavía.

Político primero.

Declararían que usted fue manipulado emocionalmente por Lin Xue, que su memoria recuperada es inestable y que la abdicación fue obtenida bajo presión.

Luego pedirían suspender el tribunal y restaurar temporalmente a Zhao Wei bajo consejo de regencia.

Lin Xue sintió la rabia subir otra vez.

Incluso después de la confesión.

Incluso después del registro externo.

Incluso después de limpiar el nombre de su padre.

La maquinaria intentaba reconstruirse.

Zhao Lian extendió la mano.

Rong le entregó el rollo.

—¿Cómo lo obtuvo?

—preguntó él.

La Consorte lo miró.

—Porque quienes planean traiciones suelen olvidar que yo las colecciono.

Zhao Lian abrió el rollo.

Leyó.

Su rostro se endureció.

Varios nombres estaban allí.

Algunos presentes en la sala.

Los guardias del tribunal se movieron de inmediato cuando él alzó la mirada.

—Arresten a los mencionados.

Ahora.

El salón estalló en caos.

Uno de los ministros intentó levantarse y gritar inocencia.

Otro corrió hacia una salida lateral.

Un oficial joven llevó la mano a su espada, pero Lin Xue ya estaba frente a él.

—No.

El hombre se congeló.

Rong observaba todo con una serenidad extraña.

Demasiado quieta.

Mientras los conspiradores eran reducidos, Zhao Lian bajó del todo del trono y se acercó a ella.

—Esto debió entregarlo antes.

—Sí.

—¿Por qué ahora?

Rong sostuvo su mirada.

—Porque antes necesitaba saber si usted sería emperador… o solo otro hombre sentado sobre el miedo de su padre.

Zhao Lian no respondió.

Rong sonrió apenas.

—Parece que aún hay esperanza.

Entonces tosió.

Fue un sonido pequeño.

Pero el pañuelo que llevó a sus labios quedó manchado de rojo.

Lin Xue se movió de inmediato.

—Rong.

La Consorte miró el pañuelo con una molestia elegante.

—Qué dramático.

Zhao Lian la sostuvo antes de que perdiera equilibrio.

El salón volvió a quedarse en silencio, esta vez por horror.

Lin Xue se acercó.

—¿Veneno?

Rong no respondió.

Eso bastó.

—¿Desde cuándo?

La Consorte respiró con cuidado.

—Desde la torre.

Zhao Lian la miró con incredulidad.

—Mi padre… —No.

Rong negó con suavidad.

—No directamente.

Un guardia leal a quienes acaban de arrestar.

Veneno lento.

Muy discreto.

Casi admirable.

Lin Xue sintió que el suelo se volvía frío.

—Usted lo sabía.

—Por supuesto.

—Y aun así vino aquí.

Rong sonrió.

—Tenía una lista que entregar.

Y una reputación que arruinar de forma útil.

Zhao Lian llamó a los médicos.

Pero Rong cerró los dedos sobre su manga.

—No pierda tiempo.

—Eso lo decido yo.

—No.

Ahora lo decide el veneno.

Lin Xue se arrodilló frente a ella.

—Siempre habla como si pudiera controlar incluso su muerte.

Rong la miró.

Sus ojos seguían afilados, pero detrás de ellos había un cansancio profundo.

—No la controlo.

Solo intento que no sea inútil.

Lin Xue no supo qué responder.

Había odiado a Rong.

Desconfiado de ella.

La había visto manipular, esperar, sacrificar piezas y sonreír mientras otros sangraban.

Pero también la había visto declarar contra sí misma.

La había visto proteger documentos.

Abrir rutas.

Entregar listas.

Quedarse atrás cuando pudo huir.

Y ahora estaba muriendo no como inocente, sino como alguien que eligió que su culpa sirviera para algo más que esconderse.

Eso era más difícil de juzgar que la maldad simple.

Zhao Lian sostuvo a Rong mientras la sentaban en el escalón inferior de la plataforma.

Los médicos llegaron, revisaron, intercambiaron miradas.

Lin Xue ya conocía esa mirada.

No había remedio.

Rong también.

—Ah, no hagan esos rostros —murmuró—.

Morir rodeada de gente preocupada resulta casi vulgar.

Zhao Lian cerró los ojos un instante.

—Rong… —Majestad.

Ella lo corrigió con suavidad.

—Acostúmbrese.

Todos lo usarán para pedirle cosas horribles.

El nuevo emperador soltó una respiración rota.

—No me deje otra lección.

—Imposible.

Es mi peor defecto.

Rong giró la mirada hacia Lin Xue.

—Acércate.

Lin Xue obedeció.

La Consorte la observó con una intensidad que ya no tenía máscaras.

—Tu padre habría ganado antes si hubiera sido menos honorable.

Lin Xue apretó los dientes.

—No diga eso.

—Es verdad.

Rong respiró con dificultad.

—Pero tú casi pierdes por intentar ser solo filo.

Necesitarás ambas cosas.

Su honor… y tu capacidad para ensuciarte las manos cuando sea necesario.

Lin Xue sostuvo su mirada.

—¿Ese es su consejo final?

—No.

El consejo final es mejor.

Rong tragó saliva.

—No dejes que te conviertan en símbolo antes de saber quién eres sin la mirada de todos.

La frase golpeó en un lugar profundo.

Lin Xue no respondió.

Rong continuó, más bajo: —A los símbolos los usan.

Los aman.

Los destruyen.

Las personas… a veces sobreviven.

Lin Xue sintió que sus ojos ardían.

—No la he perdonado.

—Bien.

Rong sonrió con debilidad.

—Sería decepcionante que empezaras ahora.

—Pero… La palabra se quedó atrapada.

Rong la miró con curiosidad cansada.

—Pero no olvidaré lo que hizo hoy.

La sonrisa de Rong cambió.

Se volvió más suave.

—Eso basta.

Luego miró a Zhao Lian.

—Usted tampoco debe olvidar lo que hice antes.

—No pensaba hacerlo.

—Excelente.

Un emperador agradecido es peligroso.

Uno con memoria crítica, un poco menos.

Zhao Lian tragó saliva.

—Su declaración quedará registrada.

—Oh, querido, mi vida entera fue una declaración mal archivada.

Tosió otra vez.

Más sangre.

El salón permanecía inmóvil.

Incluso los ministros arrestados habían dejado de resistirse.

Rong levantó la vista hacia el techo del salón.

—Qué curioso.

Lin Xue se inclinó.

—¿Qué?

—Siempre pensé que moriría en una habitación más elegante.

Zhao Lian cerró los ojos.

Rong soltó una risa mínima, casi aire.

Luego su mirada se volvió seria por última vez.

—Majestad.

Zhao Lian abrió los ojos.

—Sí.

—Cuando el tribunal termine, no conserve este palacio como está.

—Lo reformaré.

—No.

Rómpalo donde haya que romperlo.

La voz de Rong fue apenas un susurro.

—Los lugares que aprenden a devorar inocentes no se corrigen solo cambiando al hombre sentado arriba.

Zhao Lian asintió con dificultad.

—Lo recordaré.

Rong miró a Lin Xue.

—Y tú… —Sí.

—No huyas cuando él intente convertirte en alguien del palacio.

Zhao Lian se tensó.

Lin Xue también.

Rong sonrió apenas.

—No digo que lo hará por maldad.

Lo hará por amor.

Es más peligroso.

Lin Xue bajó la mirada.

—No soy del palacio.

—Entonces no lo olvides.

El aire salió de Rong lentamente.

Por un instante pareció dormirse.

Luego abrió los ojos una última vez.

—La verdad… qué cosa tan pesada.

Su mirada se perdió en algún punto entre el trono y las banderas.

—Al menos hoy… no la cargo sola.

Y murió.

No hubo gesto teatral.

No hubo última sonrisa perfecta.

Solo un cuerpo que dejó de resistir.

El salón entero permaneció en silencio.

Zhao Lian sostuvo su mano unos segundos más antes de soltarla.

Lin Xue no lloró.

No podía.

Pero inclinó la cabeza.

No ante una santa.

No ante una inocente.

Ante una mujer peligrosa que al final decidió pagar parte de su deuda.

El magistrado mayor, con voz ronca, ordenó: —Que conste en registro la muerte de la Consorte Rong durante sesión extraordinaria, tras entregar prueba de conspiración activa contra el tribunal y el nuevo emperador.

Los escribas escribieron.

Otra vida convertida en tinta.

Otra pérdida necesaria para proteger una victoria incompleta.

— La lista de Rong permitió arrestar a diecisiete funcionarios esa misma tarde.

Cinco intentaron huir.

Dos se suicidaron antes del interrogatorio.

Uno confesó que la restauración de Zhao Wei no pretendía devolverle el poder por lealtad, sino usar su nombre como escudo para destruir el tribunal y restaurar el sistema anterior bajo un consejo de regencia.

La verdad seguía expandiéndose.

Y con cada expansión, cobraba algo.

Shen Tao perdió el brazo derecho por la herida del Patio de Hierro.

Bo Ren sobrevivió, pero nunca volvería a levantar el hombro igual.

An Rui, agotada por la declaración y los días de persecución, cayó en fiebre.

Zhao Wei fue trasladado a un pabellón custodiado, no como emperador, sino como acusado de revisión.

No protestó.

No pidió audiencia.

No exigió trato especial.

Eso inquietó a muchos.

Lin Xue lo supo y no sintió satisfacción.

Había imaginado verlo encadenado, humillado, quizá suplicando.

Pero la realidad era más seca.

Un hombre viejo en un pabellón cerrado no devolvía a los muertos.

Solo confirmaba que la caída del poder podía ser silenciosa.

— Al anochecer, Zhao Lian permanecía en la sala privada contigua al trono, rodeado de informes.

Ya no había príncipe heredero.

Había emperador.

Mensajeros entraban y salían.

Magistrados pedían firmas.

Guardias solicitaban instrucciones.

Los templos enviaban copias.

El archivo militar pedía respaldo para custodiar testigos.

Las provincias debían recibir una versión oficial antes de que los rumores se convirtieran en armas.

El imperio no esperaba a que un hombre procesara su dolor.

Zhao Lian firmó un decreto.

Luego otro.

Luego se detuvo.

Lin Xue estaba junto a la ventana.

Había permanecido allí largo rato, observando la oscuridad del jardín.

—Deberías descansar —dijo él.

Ella no se giró.

—Usted también.

—Ya nadie me cree cuando digo que lo haré después.

—Porque ahora todos saben que es emperador.

Zhao Lian soltó una respiración cansada.

—Eso todavía suena como si hablaran de otra persona.

Lin Xue se volvió hacia él.

La lámpara iluminó su rostro.

Parecía más joven por un instante.

O quizá solo más cansado.

—Rong murió por esto —dijo él.

—Rong murió por sus propias decisiones.

—Y por las nuestras.

Lin Xue no lo negó.

Zhao Lian dejó el pincel.

—Han Zhi muerto.

Lu Chen muerto.

La sirvienta de Rong muerta.

Rong muerta.

Tantos otros antes.

—Mi padre.

—Mi madre.

Ambos quedaron en silencio.

La victoria tenía demasiados nombres en su tumba.

Zhao Lian bajó la mirada.

—Hoy tomé el trono.

—Sí.

—Y lo primero que sentí no fue poder.

Lin Xue se acercó un paso.

—¿Qué sintió?

Él cerró los ojos.

—Miedo.

La confesión no sonó débil.

Sonó humana.

—Miedo de convertirme en alguien que un día diga “era necesario”.

Miedo de firmar una orden y no ver los rostros detrás.

Miedo de que la gente espere que sea justo y yo descubra que la justicia nunca llega limpia.

Lin Xue escuchó en silencio.

Luego dijo: —Ese miedo puede salvarlo.

Zhao Lian abrió los ojos.

—O paralizarme.

—Entonces no deje que gobierne.

Pero tampoco lo mate.

Él la miró.

Ella continuó: —Mi rabia casi se sentó en mi trono.

Su miedo no debe sentarse en el suyo.

Zhao Lian la observó con una tristeza suave.

—¿Mi trono?

Lin Xue entendió demasiado tarde el peso de la palabra.

No el trono imperial.

El lugar interno desde donde una persona decide.

—Sí —dijo.

—¿Y tú?

¿Qué se sienta ahora en el tuyo?

Lin Xue bajó la mirada.

Durante años fue la venganza.

Después, el dolor.

Luego la verdad.

Ahora no sabía.

—No lo sé.

Zhao Lian se levantó.

—Está bien no saberlo todavía.

Ella casi sonrió.

—Eso suena como consejo de alguien que tampoco sabe.

—Probablemente.

El silencio entre ellos fue distinto.

Más suave.

Pero no ligero.

Rong había muerto.

El emperador había caído.

Lin Yue estaba camino a ser restaurado.

Zhao Lian era emperador.

Lin Xue ya no era sombra.

Todo había cambiado.

Y aun así, la distancia entre ambos parecía crecer desde otro lugar.

No por falta de amor.

Por exceso de mundo.

Zhao Lian lo sintió también.

—Cuando esto termine… Lin Xue lo miró.

Él no completó la frase.

Porque ambos sabían que “cuando esto termine” era una promesa peligrosa.

Lin Xue habló primero: —No sabemos quiénes seremos cuando termine.

Zhao Lian bajó la mirada.

—No.

—Usted será emperador.

—Sí.

—Yo seré la hija restaurada de un general ejecutado, testigo del tribunal, símbolo para facciones que ni siquiera conozco.

La advertencia final de Rong volvió.

No dejes que te conviertan en símbolo antes de saber quién eres sin la mirada de todos.

Zhao Lian cerró los dedos.

—No dejaré que te usen.

Lin Xue lo miró con una tristeza leve.

—Ese es el problema.

Él entendió.

Demasiado tarde.

No dejaré.

Como si pudiera decidir por ella.

Como si protegerla desde el poder no corriera el riesgo de convertirse en otra jaula.

Zhao Lian cerró los ojos.

—Lo siento.

—Lo sé.

—No quise… —También lo sé.

El silencio dolió.

Porque el amor no siempre hería por crueldad.

A veces hería por instinto.

Por miedo.

Por querer salvar sin preguntar si el otro quería ser salvado así.

Zhao Lian volvió a sentarse lentamente.

—Entonces dime cómo no hacerlo.

Lin Xue lo observó.

Esa pregunta sí importaba.

No era perfecta.

Pero era distinta a una orden.

—Preguntando antes de proteger —dijo.

Él asintió.

—Lo intentaré.

—Yo intentaré no huir antes de responder.

Por primera vez esa noche, algo casi parecido a una sonrisa pasó entre ambos.

Pequeño.

Cansado.

Vivo.

— Más tarde, cuando Lin Xue salió de la sala, caminó hasta el Jardín de las Grullas Blancas.

El ciruelo estaba quieto bajo la luna.

Se detuvo frente a él y sacó la carta de su padre.

No la abrió.

Ya no necesitaba leerla para sentirla.

—Padre —susurró.

El viento movió las ramas.

—Hoy dijeron que no eras traidor.

La frase salió con calma extraña.

No con llanto.

No con grito.

Solo con cansancio.

—El hombre que lo permitió cayó.

Los que lo sostuvieron están siendo juzgados.

Tu nombre volverá a escribirse donde corresponde.

Cerró los ojos.

—Pero no sé si ganamos.

El silencio respondió.

Lin Xue apoyó la frente contra la corteza del ciruelo.

—Rong murió.

Otros murieron.

Zhao Lian perdió a su padre aunque siga vivo.

Yo recuperé mi nombre, pero no sé qué hacer con él.

El viento sopló.

Un pétalo cayó.

Tardío, imposible, casi absurdo.

Lin Xue lo sostuvo en la palma.

—Siempre me dejaste con órdenes difíciles —murmuró.

Vive.

La palabra volvió.

No como peso.

Como camino.

Detrás de ella, Zhao Lian apareció sin hacer ruido.

No se acercó demasiado.

Había aprendido.

—¿Puedo quedarme?

—preguntó.

Lin Xue no se giró de inmediato.

La pregunta la tocó más de lo que esperaba.

No orden.

No protección.

Pregunta.

—Sí —respondió.

Él se colocó a su lado.

Ambos miraron el ciruelo.

Durante un largo rato no hablaron.

No necesitaban llenar cada pérdida con palabras.

Finalmente, Zhao Lian dijo: —Mañana empezará otra batalla.

—Sí.

—El tribunal.

Las provincias.

Los ministros.

El funeral de Rong.

La restauración de tu padre.

Lin Xue cerró los dedos sobre el pétalo.

—Y después otra.

—Sí.

Una pausa.

—¿Te cansa?

Ella soltó una respiración tenue.

—Estoy cansada desde hace años.

Zhao Lian la miró.

—Entonces descansemos esta noche.

Lin Xue giró apenas hacia él.

—¿Podemos?

Él no respondió enseguida.

Luego dijo: —No sé.

Pero podemos intentarlo.

Intentarlo.

Esa palabra estaba volviéndose el único tipo de promesa que podían soportar.

Lin Xue miró su mano.

No la tomó de inmediato.

Zhao Lian tampoco la ofreció.

Solo permaneció.

Y eso le permitió elegir.

Después de un momento, ella deslizó sus dedos junto a los de él.

No entrelazados del todo.

Solo juntos.

Como dos heridas aprendiendo a no cerrarse sobre sí mismas.

La victoria no era felicidad.

No era final.

Era una puerta abierta después de pagar demasiado por la llave.

Y al otro lado no había paz.

Solo la posibilidad de construir algo que no necesitara otra mentira para sostenerse.

Aquello era poco.

Aquello era enorme.

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