La Gracia de un Lobo - Capítulo 101

Capítulo 101: Grace: Domesticidad

Un suave sonido de arrastre me saca del sueño. Parpadeo contra la penumbra, mis ojos adaptándose a la débil luz matutina de la cueva.

Es igual que su luz vespertina, solo lo que proporcionan las luces de cuerda en las paredes. Solo se siente más oscuro porque despertar debería sentirse brillante y soleado, no tenue y… bueno, como una cueva.

Sara se ha arrastrado desde su pequeño nido hasta el borde del hueco, asomándose a la parte principal de la cueva. Durmió con el pelo en trenzas, y están hechas un desastre, medio caídas de su cabeza con grandes mechones de pelo flotando en todas direcciones.

—¿Owen? —susurra, demasiado fuerte para ser un verdadero susurro.

—No está aquí —Jer se sienta junto a sus mantas arrugadas, con las rodillas apretadas contra el pecho. Parece muy ausente para ser un niño lleno de energía. Ayer, no podía dejar de hablar; hoy, está… monótono.

Intento sentarme pero descubro que estoy inmovilizada. El diminuto cuerpo de Bun está envuelto como un koala alrededor de mi torso, su cara enterrada tan profundamente en mi cuello que apenas puedo sentir su cálido aliento soplando contra mi piel. Simplemente está ahí.

Ambas manos regordetas están flácidas con la relajación del sueño profundo.

¿Cómo salgo de esta situación?

—Bun —susurro, acariciando suavemente su espalda—. Necesito levantarme.

Ella hace un ruido soñoliento de protesta y se hunde más profundo, sus pequeños brazos apretando con sorprendente fuerza.

—Vamos, Bun-Bun. Hora del desayuno.

—Nooooo —murmura, aferrándose con más fuerza. Sus pequeños dedos se clavan como garras.

Una sombra cae sobre nosotros, y levanto la mirada para ver a Caine de pie sobre mí, su expresión ilegible en la media luz.

—Yo la llevaré —ofrece, extendiendo la mano.

La cabeza de Bun se levanta de golpe, repentinamente despierta. Sus ojos se ensanchan al ver las manos extendidas de Caine. El gruñido que emana de su garganta suena como algo que un niño pequeño no debería hacer en absoluto—es una pura advertencia animal. Ella realmente aparta su mano de un golpe, luego presiona su cara contra mi clavícula.

Sus cejas se elevan, pero la comisura de su boca se curva.

—Bueno, entonces.

Se lo está tomando con calma. Parece tener debilidad por los niños.

—Lo siento —murmuro, luchando por sentarme mientras mantengo a Bun equilibrada—. ¿Cómo hacen esto las madres? Está… apegada.

Desde el otro lado de la habitación, Ron está frunciendo el ceño. Incluso sin mirarlo realmente, puedo sentirlo. No estoy segura de cuánto tiempo ha estado despierto. —Ella solía venir a mí primero —murmura, lo suficientemente alto para que yo lo escuche. El dolor en su voz apenas está disfrazado bajo la indiferencia adolescente.

Pero en lugar de detenerse en eso, su atención se desplaza hacia los otros. Se pone de pie, estirando sus largas extremidades, y se mueve hacia Jer con eficiencia practicada.

—Arriba —dice, no sin amabilidad—. Sentarte así no te lleva a ninguna parte.

El niño más joven no se mueve.

Ron suspira y se agacha a su lado. —Tres segundos antes de que te lleve al desayuno. Uno, dos…

—Ya me levanto. —Jer se pone de pie con un suspiro.

Sara todavía está asomándose por la esquina, rodillas contra el pecho, y Ron se acerca para revolverle el pelo. —Vamos. Owen volverá más tarde.

—Ya debería estar de vuelta —argumenta ella, aunque no hay intensidad en su voz—. Siempre regresa por la mañana.

—Bueno, no está. Vamos a desayunar. Cepíllate el pelo primero; parece que metiste el dedo en un enchufe.

A través de alguna extraña magia de ser el mayor de los niños—hermanos, básicamente—Ron los pone a todos de pie, moviéndose, y en el área principal, sentados en semicírculo para el desayuno. Sara tiene un cepillo de plástico y, después de múltiples pasadas ligeras sobre su pelo, de alguna manera se ve peor que antes.

—Dame eso —dice el adolescente, arrebatándole el cepillo de la mano—. Ni siquiera te quitaste las trenzas.

Ella bosteza. —Lo siento. Owen siempre me peina.

Es obvio que Ron nunca ha hecho esto antes, mientras lucha por sacar las bandas elásticas negras de su pelo. La niña grita de vez en cuando mientras sus dedos peinan los enredos tratando de deshacer sus trenzas, pero parece estar mejor bajo su cuidado que antes, ya no mira obsesivamente esperando que Owen entre por la puerta.

No sé cómo hacer esto. Estos no son mis hijos. Tengo exactamente cero experiencia con niños; no sé qué comen, si tienen rutinas o cómo leer sus señales. No sé cómo consolarlos sin Owen aquí.

El pánico sube por mi garganta, agudo y repentino. No me inscribí para cuidar cuatro niños de la noche a la mañana. Apenas puedo mantener mi propia vida en orden. Y sin embargo, estoy asumiendo la responsabilidad de una niña pequeña de alguna manera, una que no deja de aferrarse a mí a pesar de que no tengo idea de qué hacer o incluso dónde se guardan sus pañales limpios. Ron ha sido quien los ha conseguido todos.

Y si me llevo a Bun, no puedo dejar a los otros atrás. Así que ahora todos son míos, pero Ron es solo unos años menor que yo, y no tengo idea de cómo se supone que debo enseñarle a una niña a cepillarse el pelo. ¿Cómo me enseñó mi madre? Ni siquiera puedo recordar no saberlo.

Caine se aclara la garganta, sacándome de mi espiral. Se ha movido a la pequeña cocina, parado frente al refrigerador abierto con una expresión perpleja.

—¿Por qué hay doce libras de zanahorias? —pregunta, mirando sus profundidades.

Lo aleatorio de la pregunta rompe mi pánico.

—¿Qué?

Él señala el refrigerador.

—Zanahorias. Hay suficientes para alimentar a un establo de caballos.

—Eh… ¿son buenas para la vista?

Gruñe y pasa al armario alto e independiente que Owen ha reutilizado como despensa de la cueva. Su ceño se frunce lentamente mientras examina su contenido.

—¿Qué se hace con tantas manzanas? —Saca una bolsa llena de pequeñas manzanas rojas—. Hay tres bolsas más aquí.

—Snacks. Y… ¿fibra? —adivino débilmente.

—Bun las come —interviene Sara, chillando mientras Ron ataca otro de sus enredos—. Aunque les da unos pocos mordiscos y luego las tira.

Ah. Así que hay mucho desperdicio involucrado.

Me pregunto cómo se supone que debemos arreglar eso.

Jer resopla, la primera señal de su personalidad habitual esta mañana.

—Owen las llama golosinas crujientes. Dice que necesitamos las vitaminas.

Suena disgustado. Supongo que no es fan.

Caine mira la fruta con escepticismo, luego se encoge de hombros. Sin más comentarios, saca huevos, pan y lo que parece ser una sartén de hierro fundido. Se mueve con la confianza de alguien que sabe exactamente lo que está haciendo, rompiendo huevos con una sola mano y lanzando pan en una tostadora antigua.

Toda la electricidad en este lugar—no es que haya mucha—proviene de cables de extensión tendidos por el techo. Aparte de algunas luces, casi todo lo que funciona con electricidad está en la cocina.

Todo siendo un refrigerador, una placa de inducción de un solo quemador, una cafetera, un microondas y una tostadora. Estoy bastante segura de que no podemos usarlos todos al mismo tiempo. El refrigerador tiene su propio cable de extensión.

No tengo idea de adónde conducen los cables de extensión, pero salen de una pared cerca del baño.

Pero los milagros de la electricidad moderna no son lo que llama mi atención. Es Caine, silenciosamente tomando el control de la cocina mientras prepara el desayuno vistiendo la misma ropa de ayer, su pelo ligeramente despeinado por el sueño y su rostro tranquilo.

Viéndolo ahora, es sorprendente que alguna vez lo haya considerado una especie de asesino en serie. Claro, sus expresiones faciales eran más oscuras y tendía a mirarme con el ceño fruncido cada vez que me miraba…

Este es un lado de él que no había visto antes.

Trabaja en silencio, el chisporroteo de los huevos llenando la cueva. Cuando salta la tostada, arregla todo en platos disparejos—no tengo idea de dónde los encontró. Luego, sorprendentemente, toma un cuchillo y corta manzanas y peras en finas rodajas, creando pequeños montones en cada plato.

Bun, todavía aferrada a mí, finalmente levanta la cabeza al olor del desayuno. La baba gotea de su boca parcialmente abierta mientras mira en dirección a Caine.

—Jer, trae la margarina —dice Ron, y el niño más joven se arrastra hacia el refrigerador con un bostezo.

—Ay —dice Sara mientras él trabaja en otro enredo—. ¡Eso duele!

—Bueno, si te cepillaras el pelo antes de acostarte…

—¡Owen no estaba en casa!

—Aprende a hacerlo tú misma, entonces.

—Suficiente, niños. —Caine desliza los platos frente a cada niño, y Jer regresa con un cuchillo para untar y un enorme recipiente de margarina—. Coman primero. Puedes terminar con su pelo cuando haya acabado.

—Sí, señor. —Ron tira el cepillo a un lado mientras toma su lugar en el suelo, agarrando el cuchillo de Jer mientras unta mantequilla en un trozo de tostada.

Como era de esperar, se lo entrega a Sara cuando termina. Ella lo toma como si lo estuviera esperando, y él hace otro.

Ese va para Jer.

Luego otro. Viene hacia mí, y Bun mira fijamente la tostada en su mano, todavía babeando.

—Aquí tienes, Bun. Tostada con mantequilla. ¡Tu favorita!

Ella sacude la cabeza, y él frunce el ceño. —¿No tienes hambre? Puedo ver que estás babeando.

Bun sacude la cabeza de nuevo y se sumerge de nuevo en mi cuello. Sin estar segura de qué hacer, extiendo mi mano. —Aquí. La alimentaré cuando esté lista para comer. Deberías concentrarte en tu propia comida.

Ron frunce el ceño, su rostro una máscara de decepción adolescente. Algo afilado se retuerce en mi pecho ante su expresión.

—Siéntate. —La orden de Caine hace que se enderece, y se arrastra de vuelta a su lugar en el suelo. Mantiene sus ojos fijos en su plato, apuñalando sus huevos con más fuerza de la necesaria.

Bun se mueve en mis brazos, alcanzando la tostada en mi mano con dedos ansiosos. Su pequeña cara se ilumina mientras da un mordisco gigante, las migas cayendo en cascada por el frente de su pijama y sobre mi regazo. Pequeños ruidos de zumbido feliz salen de ella con cada masticación, y el adolescente nos mira de nuevo.

Otra mueca cruza su rostro mientras observa el deleite de Bun. Rápidamente aparta la mirada, pero no antes de que capte el dolor en sus ojos.

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