Capítulo 182: Jack-Eye: La Infestación en Cuestión

JACK-EYE

No soy ajeno a la muerte.

Pero la vida después de la muerte es… nueva.

Después de encontrar el pequeño escondite de Owen no solo quemado por fuera sino “desvinculado”, como él lo llama, de cualquier dimensión de bolsillo mágica que alguna vez ocupó, tuvimos que caminar por las colinas y bajar por un segmento de cuevas y cavernas que harían que cualquier director de películas de terror se corriera de placer con todas sus señales de advertencia y entradas acordonadas.

Después de algunos apretones y varios ataques de pánico del mago, llegamos a la guarida secreta de Owen, que está cubierta de sangre, extraños escritos en la pared (escritos con sangre, por supuesto), y repleta de

Zombis.

Owen y Lira los llaman “necrófagos”, pero ¿a quién creen que engañan? Carne podrida. Miradas vacías. Brazos extendidos mientras gimen y se arrastran hacia nosotros como si fuera un buffet libre y nosotros fuéramos el mejor corte.

En realidad, su arrastre es bastante rápido, y sus brazos solo están extendidos porque están tratando de arrancarnos la cabeza, pero el punto es que la imagen está ahí.

Aunque no estoy completamente seguro de que sigamos en nuestro planeta. Claro, todos hablamos sobre apocalipsis zombis —y cada hombre tiene un plan para uno, lo admita o no— pero eso no significa que realmente esperemos pasar por uno.

Vamos. ¿Zombis? ¿En serio?

—Técnicamente no son zombis —dice Owen por tercera vez, clavando una daga antiquísima que conjuró de la nada en la cuenca del ojo de uno con una precisión perturbadora—. Los zombis son cadáveres humanos reanimados. Estos son

—¡La misma maldita cosa! —Me agacho cuando uno se abalanza sobre mí, balanceando mis garras medio transformadas a través de su cuello. La cabeza cae, pero el cuerpo sigue avanzando—. Si camina como un zombi e intenta comerme como un zombi

—Los necrófagos en realidad no consumen la carne —interrumpe Lira, pateando las piernas de otro como si hiciera esto cada maldito lunes—. Se alimentan de la fuerza vital residual.

—No. Ayuda.

Thom no ha dejado de gritar desde que vimos al primero. Su voz irrita cada maldito nervio que tengo mientras se acobarda detrás de nosotros, absolutamente inútil. Estoy a punto de decirle que se calle cuando Lira hace un gesto brusco en su dirección.

Su boca sigue moviéndose, pero el sonido se corta al instante.

—Gracias —murmuro, partiendo a otro zombi-necrófago-lo que sea desde el hombro hasta la cadera. Afortunadamente, como están muertos y básicamente podridos, es fácil despedazarlos.

Aunque apestan tanto que es insoportable.

Preferiría vivir en un vertedero que oler esta mierda.

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Dos horas y una llamada telefónica de Grace después —solo Lira usaría su teléfono en medio de un levantamiento de necrófagos— estoy jadeando, cubierto de una sustancia negra y pútrida, y rodeado de partes del cuerpo desmembradas que no dejan de retorcerse. Me duelen los brazos. Mi ropa está arruinada. Y todavía no tengo ninguna maldita respuesta.

Pateo una mano cortada que sigue arrastrándose hacia Lira. —¿Alguien quiere decirme por qué la guarida secreta de Batman está llena de muertos vivientes?

Ella ni siquiera me mira mientras casualmente patea una cabeza decapitada por el suelo. —Hmm. Esa es la pregunta, ¿no?

Y eso es todo. Eso es todo lo que ofrece mientras limpia su hoja —otra daga conjurada de la puta nada, lo que sería muy útil para mí, pero nadie me ofreció una— en lo que solía ser la camisa de alguien. La miro fijamente, esperando más, pero ella simplemente continúa limpiando su cuchillo.

Por primera vez desde que la conocí, no siento absolutamente ningún impulso de coquetear o fantasear. Está cubierta de limo negro, su cabello de colores del arcoíris está apelmazado con sangre coagulada, y hay un trozo de… algo… pegado a su mejilla que no quiero identificar.

Probablemente yo me vea peor.

Y huela peor.

—Necesito una ducha —murmuro, pasando una mano por mi cabello y arrepintiéndome inmediatamente cuando mis dedos salen pegajosos.

—Puedes hacerlo allí —dice Owen, señalando hacia atrás.

Mi expresión supera lo poco amistosa y se vuelve francamente hostil. —Paso.

—Está bien. Hay muchas duchas adonde vamos —dice Lira, envainando su cuchillo.

En la esquina, Thom está doblado, su cuerpo sacudiéndose con cada arcada silenciosa. Cualquiera que sea la magia que Lira usó no obstruye su boca, pero no sale ningún sonido mientras vacía su estómago en el suelo.

—¿Qué le hiciste? —pregunto, señalando con la cabeza hacia nuestro brujo residente.

Ella me mira, su expresión completamente tranquila mientras admite:

—Lo silencié.

—¿Puedes hacer eso?

—Obviamente.

Huh.

Supongo que debería estar agradecido de que no me lo haya hecho a mí… todavía.

—Entonces… ¿vamos a hablar de esto? —Hago un gesto amplio hacia la carnicería que nos rodea—. Porque esto no parece una invasión doméstica estándar, ¿no?

Lira y Owen intercambian una mirada, y se me erizan los pelos. Siguen haciendo eso, esa conversación silenciosa entre ellos.

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—La misión está relacionada —dice ella, y él asiente como si tuviera perfecto sentido.

No lo tiene. Obviamente.

—No tiene sentido separarnos —está de acuerdo Owen.

Frunzo el ceño.

—¿Qué misión? ¿De qué están hablando ustedes dos? ¿Les importaría compartir?

Silencio.

—He estado despedazando muertos vivientes durante horas sin saber por qué están aquí o quién los envió. Denme una maldita pista.

Lira hace una pausa, estudiándome por un momento. Sus ojos están rasgados y felinos otra vez. Finalmente, responde. Un milagro.

—Alguien está experimentando con magia prohibida —explica—. Vamos a detenerlos.

Y… eso es todo, eso es todo lo que obtengo. Sin nombres, sin detalles, sin explicación de qué tipo de magia prohibida crea una horda de cadáveres hambrientos.

Asiento, porque ¿qué más puedo hacer? Estoy a merced de esta mujer, y yo supliqué estar aquí. —De acuerdo.

Ella mira a Thom, que todavía está inclinado pero parece haber terminado de vaciar su estómago. —¿La señal sigue viniendo de los túneles?

Él asiente, limpiándose la boca con la manga. No puede hablar para aclarar porque, ya sabes, ella lo silenció.

No me estoy quejando realmente, pero tal vez debería recordar eso antes de hacerle preguntas.

Ella hace un pequeño sonido de zumbido antes de ponerse de pie y chasquear los dedos.

Un extraño fuego azul surge de la nada, trepando por los cuatro simultáneamente. Me tenso, esperando dolor, pero se siente más como un cálido cosquilleo contra mi piel. Las llamas consumen cada mota de sangre coagulada de mi ropa, mi piel e incluso debajo de mis uñas.

Sin embargo, no quita la sensación de suciedad que hay debajo de todo.

A nuestro alrededor, los necrófagos desmembrados también se incendian, las llamas azules reduciéndolos a cenizas en segundos.

Tan rápido como apareció, el fuego desaparece. Me quedo ahí parado, prístino y limpio, sin que persista ni siquiera el olor de esos asquerosos bastardos.

—¿Por qué demonios no pudiste hacer eso desde el principio? Pasamos horas cortando estas cosas cuando podrías haber… —chasqueo los dedos.

Ella estira los brazos por encima de su cabeza con un bostezo. Por un segundo, juro que veo colmillos, pero luego desaparecen.

—Aunque no lo creas, hay límites para lo que se me permite hacer.

Detrás de ella, Owen asiente sabiamente, como si entendiera perfectamente. Me invade una oleada de celos irracional. ¿Exactamente cuándo se volvieron tan íntimos esos dos? ¿Desde cuándo él —que casi se orina encima después de ser convertido en sapo— actúa como su confidente?

Además, “permitido” ¿por quién? ¿Desde cuándo alguien le dice qué hacer?

Pero es obvio que estas no son respuestas a las que tengo acceso, así que cambio de tema.

—¿Hay más de estas cosas adonde vamos?

Ella resopla.

—No. Estos eran una advertencia.

—¿Una advertencia? ¿Como ‘dejen de interferir con nuestros malvados planes antes de que enviemos más zombis’? Parece un poco teatral —miro a Owen—. Aunque supongo que tiene sentido si él es secretamente Batman.

Ella me mira inexpresivamente por un momento.

—Yo soy Batman. Si acaso, Owen es Alfred.

Parpadeo, desconcertado por su corrección. Pero tiene sentido.

—Espera, entonces ¿quién soy yo?

Ella inclina la cabeza, considerándome por un momento.

—¿Robin?

Por supuesto. ¿Para qué preguntar?

Antes de que pueda responder, Thom tira del brazo de Lira y señala frenéticamente su boca, con los ojos muy abiertos. Ella mueve un dedo en su dirección, y él tose, de repente audible otra vez.

—Gracias —jadea, con la voz ronca—. Se están moviendo, pero la señal es demasiado confusa para ubicarlos con precisión. Solo sé que están bajo tierra.

—Eso es lo esperado —ella le da palmaditas en la cabeza como si fuera un perro, y él se pavonea un poco bajo su toque—. Lo hiciste bien. Detén el rastreo por ahora; ya sabemos dónde empezar a buscar.

Dice nosotros, pero claramente el plural no es el caso, porque yo no tengo ni puta idea de adónde vamos.

—¿Dónde?

—Territorio Fiddleback.

—¿Te refieres a su urbanización?

—Sí —pero luego señala hacia abajo—. Pero debajo de ella.

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