La Gracia de un Lobo - Capítulo 96

96: Lira: Peso de la Vida (II) 96: Lira: Peso de la Vida (II) LIRA
Mi magia se extiende como zarcillos, rozando las paredes de la cámara, saboreando la carnicería.

Llegué demasiado tarde.

Las paredes tiemblan.

El polvo cae del techo.

Mi teléfono vibra, una y otra vez.

Sin parar, y ya sé lo que está pasando.

Conexión Divina se está iluminando como un árbol de Navidad, detectando el cambio en mi control.

Sangre.

Tanta sangre.

La mayoría seca hasta un marrón oxidado, desprendiéndose de las paredes en patrones macabros.

Pero cerca de la pared más lejana—el carmesí fresco brilla en la luz tenue.

Todavía húmedo.

Todavía nuevo.

Camino más profundo en la cámara, con pasos deliberados.

Mi magia se extiende más, analizando la energía residual, y me quedo muy quieta.

Esto no fue Isabeau.

No completamente.

Jack-Eye se coloca a mi lado, su rostro sin color.

—¿Qué mierda pasó aquí?

—Su voz tiembla.

Está furioso, y apenas controla su pánico.

El olor es fuerte, y aun así casi enterrado bajo el hedor grotesco de este lugar.

No respondo.

No puedo.

Mi atención está enfocada en la habitación misma, en los patrones de energía que cuelgan en el aire como telarañas invisibles.

Los cuerpos no están colocados del todo al azar.

Al menos, no los que están fuera de las jaulas.

Owen se agacha junto a uno de los cuerpos, sus movimientos clínicos.

Actúa impasible, pero puedo sentir su núcleo de arcana temblando.

Comprueba el rigor mortis, examina las heridas en el cuello y el pecho, como si hiciera esto todos los días.

Y tal vez lo hace.

—No se defendieron.

—Nunca tuvieron oportunidad —Mi voz es plana, pero la rabia sigue creciendo.

Contra Isabeau, contra lo que hizo esto—pero principalmente contra mí misma.

Debería haber regresado antes.

Debería haberlos evacuado inmediatamente.

No debería haberme distraído con Grace y su estúpida pareja y su nido de niños con almas empalmadas.

Sé que es mejor no dejar cabos sueltos.

Entonces Jack-Eye se tensa a mi lado.

—¿Hueles eso?

Lo hago.

Un sabor químico agudo que corta a través del hedor de la descomposición.

Un olor antinatural que no pertenece, como lluvia mezclada con azúcar quemada y hierro fundido, envuelto en carne podrida.

Mi estómago se revuelve.

—Ritual —murmuro—.

Pero incorrecto.

Owen se levanta, sus ojos plateados brillando de manera antinatural en la luz tenue.

—Magia de sangre.

¿Pero por qué huele así?

—No sabían lo que estaban haciendo.

—Las palabras saben amargas.

Trabajo de aficionados.

Poderoso, pero descuidado.

Como ver a un niño con una pistola cargada—mortal, pero no por diseño.

Camino cuidadosamente entre los cuerpos, con los ojos fijos en el suelo.

Y ahí están.

Cuatro símbolos, equidistantes entre sí, perfectamente grabados en el concreto.

Los glifos están prístinos, intactos por la sangre y los cuerpos que los rodean.

Norte.

Sur.

Este.

Oeste.

Me arrodillo junto a la marca oriental, entrecerrando los ojos.

Las líneas son un poco demasiado onduladas.

Algunas son demasiado cortas.

Otras demasiado largas.

Hay un gancho donde no debería haber y algunos bucles de más, pero la intención de los glifos es clara.

—Está extrayendo de bancos.

El rostro de Owen se endurece mientras se arrodilla frente a mí, examinando el símbolo occidental.

—Una cosecha masiva.

—El ancla se ha movido.

—Presiono mi palma contra el suelo, sintiendo el vacío donde debería resonar el poder.

Cuando destruí a Isabeau, la magia en este espacio debería haberse disipado gradualmente, regresando a la tierra.

En cambio, se ha ido—completamente—como si hubiera sido succionada y anclada en otro lugar.

Owen suspira, un sonido cargado de presciencia.

—Ella tenía un control inusual sobre esta manada.

Jack-Eye se acerca, su alta figura tensa con furia apenas contenida.

—¿Quién?

¿Quién hizo esto?

¿De qué están hablando?

Alguien está reanimando a Isabeau, aprovechando su poder, quizás incluso con la ayuda de su conciencia.

Alguien con suficiente poder para reunir tanta energía de sangre pero sin la finura para hacerlo limpiamente.

Alguien desesperado.

—Aún no lo sé.

Es bueno que obligué al mago a quedarse atrás.

Quién sabe cómo habría respondido su magia ante tal escena.

Incluso podría haber sido succionada, atada a los sigilos de sangre que extraen arcana de esta habitación.

Aprieto los dientes y extiendo mi mano, canalizando mi rabia a través de mis dedos.

Los sigilos se encienden instantáneamente —llamas blanco-azuladas ardiendo sobrenaturalmente calientes, consumiendo las marcas sin propagarse.

El fuego no hace sonido, no crepita ni sisea.

Simplemente arde, limpio e implacable.

Owen se estremece con todo su cuerpo, tropezando hacia atrás como si acabara de intentar incinerarlo.

Sus ojos plateados se abren de par en par, reflejando las llamas para que parezcan fundidos.

El terror en su rostro sería divertido si la situación no estuviera tan jodida.

Jack-Eye da dos pasos apresurados lejos de mí, aunque su rostro permanece mayormente impasible.

Sus ojos se contraen, sin embargo.

—Salgan —digo, mi voz áspera con furia apenas contenida—.

Llévense a Andrew y a ese mago nervioso y salgan de aquí.

—Pero qué hay de…

—comienza el Beta Licántropo.

—Estas almas necesitan paz —lo interrumpo, observando cómo las llamas se apagan, sin dejar más que chamuscaduras negras—.

Y no quiero que ni un fragmento de la influencia de Isabeau permanezca aquí.

Mi teléfono vibra de nuevo —y otra vez— y otra vez, un zumbido constante contra mi cadera que se vuelve más difícil de ignorar.

Conexión Divina está teniendo un día de campo con mi estado emocional.

Probablemente registrando cada pico en mi poder para la hoja de cálculo de algún arcángel.

O Caos quiere entrar.

De cualquier manera, lo ignoro.

—Ahora —añado cuando ninguno de los dos se mueve.

Owen mira los sigilos carbonizados y asiente una vez.

—Entendido.

Jack-Eye duda más tiempo, sus ojos moviéndose entre yo y la carnicería.

—¿Qué exactamente planeas hacer?

Me giro para enfrentarlo completamente, dejando que solo un indicio de lo que soy se filtre en mis ojos.

Sus pupilas se contraen a puntos diminutos mientras inhala bruscamente.

Grace siempre ha podido ver mis ojos por lo que son.

Jack-Eye solo ha captado vislumbres.

—Voy a limpiar.

Frunce el ceño, pero Owen golpea su hombro y sacude la cabeza hacia el camino por donde vinimos.

—Bien.

Esperaremos afuera.

—Háganlo.

Retroceden, Owen moviéndose con la precisión cuidadosa de alguien tratando de no sobresaltar a un depredador, Jack-Eye con la cautela de alguien que ha visto suficiente mierda sobrenatural para saber cuándo retirarse.

Cuando se han ido, cierro los ojos y respiro el hedor de la muerte y la magia fallida.

Setecientos años, y el olor nunca se vuelve más fácil de soportar.

Mi teléfono vibra de nuevo, insistente y molesto.

La clarividencia no es perfecta.

Una dependencia excesiva de mis habilidades siempre llevará a la angustia.

Es una lección que he aprendido una y otra vez.

Y nunca se vuelve más fácil.

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