La Gracia de un Lobo - Capítulo 99

Capítulo 99: Grace: Demasiado Joven Para Esto

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—El Gran Ser. Isabeau. Ella es quien nos persigue.

Las palabras de Ron salen planas y uniformes, como si no estuviera hablando de la persona más aterradora de su vida. Mi corazón se encoge aún más al ver cómo ni siquiera tiene la libertad de ser un niño asustado.

Aunque, tiene… ¿quince? ¿Catorce? Estoy segura de que no quiere derrumbarse frente a extraños.

Pero debería poder hacerlo, si quisiera.

—Lira se encargó de ella, creo. Deberías estar a salvo ahora —dijo—. Ella no había mencionado nombres ni detalles reales, pero supongo que la sanguimante con la que Lira se enfrentó es la misma monstruo de la que Ron y los niños se esconden.

Caine asiente levemente.

—Lo hizo. Recuerdo el nombre.

Ron niega con la cabeza y mira hacia los niños dormidos.

—Volverá. Ha estado por aquí durante siglos. Más vieja que las ti… eh —. Su cara se sonroja—. Más vieja que tus abuelos, incluso. Las brujas de sangre no mueren fácilmente. Y tiene secuaces. No es seguro.

—Pero Lira dijo que la mató —señalo—. Pensé que…

—Matar su cuerpo no mata su magia. Y no es la única. Hay otras, por todo el mundo. Cazan a niños como nosotros. Probablemente seamos los más viejos que siguen con vida.

—¿Pero por qué? ¿Por qué los cazarían?

Ron me mira directamente, sus ojos vacíos de una manera que me asusta más que cualquier rabia.

—Porque somos baterías.

—¿Baterías? —repito desconcertada.

Caine se mueve a mi lado, cortando el más leve rumor que sale de su pecho.

—Los sanguimantes se alimentan de la energía de los vivos. La energía soulspliced es aún mejor para ellos. Así es como Owen nos llama: soulspliced. Aberrantes. Nuestra energía fluye diferente. Más fuerte. Más… conductiva —. Se frota las manos y se estremece—. Los cambiantes normales les dan poder, claro. Pero nosotros? Somos como sus propios reactores nucleares personales. Matarán a miles para capturar a uno de nosotros.

Mi cerebro lucha por procesar la idea de niños jóvenes e indefensos usados como baterías. Son niños. Incluso Brax me cuidó hasta que fui adulta, cualesquiera que fueran sus motivos.

Pero había algunos en la manada…

Tal vez se habrían puesto del lado de esta extraña Isabeau.

—La mayoría no sobrevive mucho tiempo. Las brujas de sangre se alimentarán hasta la última gota si se lo permites.

—Eso es… —No puedo encontrar las palabras adecuadas. ¿Horroroso? ¿Malvado? Parecen inadecuadas.

Ron se encoge de hombros, como si estos fueran solo los hechos de la vida y yo debería estar acostumbrada. Pero no lo es. Esto es extraño y bizarro y tan más allá de lo normal, y cada parte de mí anhela agarrarlo y abrazarlo y mostrarle que hay un mundo mejor ahí fuera. Aunque sea más alto que yo y tenga un leve indicio de bigote en su labio superior, todo lo que puedo ver es un niño pequeño, solo y sin amor en este mundo.

—La ironía es que lo que hacen crea más de nosotros —dice, inusualmente hablador ahora que estamos en el tema. No sé si quiere educarnos o si solo necesita desahogarse. Caine permanece callado mientras habla, dejándolo decir todo lo que desee. Quiero suplicarle que se detenga. Que nunca vuelva a hablar de ello. Preferiría que viviera fingiendo que nada de esto sucedió jamás.

Pero es su realidad, así que continúa:

—Cada vez que destruyen a uno, el desequilibrio se hace más amplio, y más vienen a llenar el vacío. Así que están creando más baterías al drenarlas una y otra vez. Solo necesitan seguir haciendo bebés, y más aberrantes aparecerán.

La cueva de repente se siente más fría. Me abrazo mientras mi estómago se retuerce en nudos.

—Eso es lo que Fiddleback quería que fuéramos —añade Ron, su voz ahora apenas audible.

Caine gruñe.

—Eso explica…

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Pero se detiene y no termina su pensamiento.

Mis uñas se clavan en mis antebrazos. Incluso podrían sacar sangre. Todo mi cuerpo sigue temblando, y no puedo hacer que se detenga.

—¿Qué era exactamente Fiddleback? ¿No son la manada local?

—Sí. Pero no son realmente una manada. Son solo una granja de cría.

Mi mente se dirige al ganado, a los animales mantenidos en corrales, obligados a reproducirse para el consumo humano. Pero él está hablando de personas. De cambiantes. De niños.

Nada de esto puede ser posible, ¿verdad? ¿Quién es lo suficientemente malvado para este tipo de horror?

—Los adultos no valían mucho —continúa, con los ojos fijos en algún punto distante—. Los lobos viejos se mantenían para hacer bebés. Eso es todo. Más ganado.

—¿Y los niños? —pregunto, aunque ya sé que la respuesta me perseguirá.

—Clasificados —dice. Los dedos de Ron se clavan en sus brazos—. Los que tenían anomalías de cambio, olores extraños, destellos de poder, serían enviados lejos una vez que tuvieran dos años más o menos. Tienen suerte si llegan a los cinco, generalmente.

—¿Cinco? —Mi voz se quiebra. Cinco no es ni de lejos suficiente—. ¿Por qué solo… cinco?

—Mejor relación energía-vida útil —responde. Su tono clínico lo hace peor de alguna manera—. Más jóvenes, y no son lo suficientemente fuertes todavía. Mayores, y comienzan a convertirse en individuos. Difíciles de controlar. Cinco es lo óptimo.

La bilis sube por mi garganta.

—¿Y “en otra parte”? ¿Dónde es eso?

—No lo sé exactamente —. Se encoge de hombros, mirando a Caine cuando el hombre exhala profundamente—. Es una tasa de mortalidad del cien por ciento. Eso es todo lo que sé.

La energía del Licántropo a mi lado se siente como una tormenta eléctrica, contenida en una pequeña botella. Una de vidrio, lista para romperse en cualquier momento.

—Tus padres… —comienzo vacilante—. ¿Eran de…?

—¿Fiddleback? Sí —. Ron asiente—. Mi madre era una de las favoritas de Halloway.

La forma en que lo dice —tan desapegado, tan objetivo— me rompe el corazón.

—¿Sabes su nombre?

—No —. Se encoge de hombros—. Solo su cara. La vi una vez. Antes.

—¿Y tu padre?

Ron resopla.

—¿Quién sabe? Todos los lobos viejos andan follando por ahí. Parte del programa. Halloway es el peor, sin embargo —. Su labio se curva con disgusto—. Vendió su honor. No quería ser un alfa de manada. Quería más poder que eso.

Pienso en el Alfa Brax, en cómo me hizo a un lado en el momento en que supo que no era su hija biológica. Pensé que eso era traición. Pero esto —esta crueldad sistemática, este mal calculado— hace que mi propio dolor parezca pequeño en comparación.

—¿Cuántos niños? —pregunto, mi voz apenas un susurro.

—Cientos a lo largo de los años —. Los ojos de Ron se dirigen hacia el hueco—. La mayoría no logra salir.

—Pero tú sí —digo suavemente.

La cara de Ron se endurece.

—Sí.

—¿Son… Jer y Sara? ¿Y Bun? ¿Son todos de Fiddleback también?

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Niega con la cabeza. —No. No son del programa. Son solo de familias locales. Por eso Owen pudo sacarlos con vida.

—¿Era solo la manada, entonces? ¿En el programa? —Si las otras familias de cambiantes no están involucradas…

Pero niega con la cabeza. —No. Cualquier cambiante que pudieran atrapar. A veces nuevas familias se mudaban aquí sin saberlo. O las engañaban. Humanos también. A veces sobrevivían. A veces no.

Mi temblor se intensifica. —¿Y los que sobrevivieron… qué les pasó?

Me mira a los ojos, vacío y directo. —Embarazadas.

Oh.

Por supuesto.

Eso tendría… sentido. Un sentido horrible y terrible.

¿Era mamá producto de algo así? ¿Brax también…?

No. Sabría si tuviéramos un programa de cría en algún lugar de nuestra manada, ¿no? Quiero decir, no pueden ocultarlo de todos, ¿verdad?

No sé si llorar o vomitar. No hago ninguna de las dos cosas. Solo me quedo ahí, vacía.

El silencio se extiende entre nosotros. Ron no parece inclinado a llenarlo. Ha dicho lo suyo, ha expuesto el horror que dio forma a su vida con el desapego de alguien que recita hechos históricos. Pero tiene quince años.

Cuando yo tenía quince años, soñaba con besar a Rafe por primera vez. Tontos sueños adolescentes.

—¿Cómo sabes siquiera estas cosas? —sale en algún punto entre acusación y súplica. Porque ningún niño debería saber estas cosas. Ningún adolescente de quince años debería hablar de programas de cría y relaciones energía-vida útil con tal distancia clínica.

Ron se burla. —No puedes seguir siendo un niño cuando naces así.

Como si la infancia fuera un privilegio que podemos revocar. Una fecha de caducidad estampada en la inocencia.

Caine se mueve a mi lado, la tensión en su cuerpo palpable. Su rostro está cuidadosamente compuesto, pero puedo ver la tormenta rugiendo, puedo sentirla en el aire que crepita a su alrededor. Algo dentro de mí surge y se retuerce, tratando de alcanzarlo, pero fallando y quedándose corto.

Cuando habla, su voz es baja y controlada. Tranquila, como si no hubiéramos escuchado los horrores de un niño demasiado crecido para sus años. —Es tarde. Ve a dormir un poco.

Ron duda, luego asiente, poniéndose de pie. Se gira y se dirige hacia el hueco, pero se detiene en la entrada. —Owen es buena gente —dice en voz baja—. Por si te lo preguntas.

Conociendo su pasado, sería una locura pensar lo contrario.

Debe ser un ángel, sacrificarse por estos niños. Intentar e intentar de nuevo, a pesar de tantos fracasos.

Mis ojos arden.

Caine espera hasta que Ron está fuera del alcance del oído antes de volverse hacia mí. Incluso en la tenue luz, puedo ver el peso del conocimiento presionándolo.

—Grace… —su voz es un susurro, sus ojos demasiado sombríos. No quiere que los niños escuchen—. La misión de rescate. Jack-Eye me actualizó.

No son buenas noticias.

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Si fueran buenas noticias, no habría enviado a Ron lejos.

—¿Qué pasó?

No creo que pueda soportar más tristeza hoy, pero enderezo la espalda y respiro profundamente, preparándome para el golpe emocional.

—Están todos muertos. Todos en las jaulas. Todos los que Lira encontró. Todos ellos. Incluso los niños.

El aire sale de mis pulmones en una exhalación lenta y dolorosa. —¿Todos ellos? Pero…

—¿Cuántos? —La pregunta es difícil de pronunciar.

—Demasiados.

Cierro los ojos, tratando de bloquear las imágenes que sus palabras evocan. No funciona. Veo pequeños cuerpos en jaulas. Veo sangre. Veo ojos vacantes mirando a la nada.

—Si hubiéramos sabido antes… si hubiéramos descubierto antes…

—No lo hagas —dijo la voz de Caine con firmeza—. Ese camino no lleva a nada bueno.

Me muerdo el labio. Lira se había olvidado de ellos. ¿Por cuánto tiempo? Si nos hubiera dicho antes, ¿habríamos podido salvarlos?

¿Está bien ella, sabiendo que estaban vivos antes, y ahora no lo están?

¿Está bien estar enojada con ella por esto?

Duras líneas de dolor están grabadas en el rostro de Caine. Su mano se eleva, casi involuntariamente, extendiéndose hacia mí. Por un momento, pienso que va a tocar mi cabello, ofrecer algún consuelo físico, y anhelo inclinarme hacia él. Pero entonces se estremece. Su mano cae a su lado, los dedos se curvan en un puño.

Cierto. No tocar.

El pequeño gesto abortado de consuelo hace que todo sea peor. Ni siquiera podemos consolarnos mutuamente sin arriesgar mi salud.

Nunca me he sentido más aislada.

Mi mirada se dirige hacia el hueco donde duermen los niños. ¿Entienden Jer y Sara de lo que han sido salvados? ¿Tiene la pequeña Bun, con sus rasgos siempre cambiantes, algún concepto del destino que podría haberla esperado?

¿Cuántos otros como ellos nunca lograron salir? ¿Cuántos fueron consumidos por brujas de sangre o drenados de su energía hasta que no quedó nada?

—Gracias —digo de repente, sorprendiéndome a mí misma.

Caine inclina la cabeza, cuestionando.

—Por destruir a la Manada Fiddleback —digo. Las palabras se sienten extrañas en mi boca, pero correctas. Hace solo días, lo había visto como nada más que un monstruo asesino. El Rey Licántropo que masacró a toda una manada sin remordimientos. Ahora entiendo.

Lira lo había llamado justicia de manada.

—Gracias por detenerlos.

No es justicia cuando no queda nadie a quien salvar. Es solo sangre por sangre, pero el precio tenía que pagarse.

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