La Heredera Bruja del Vínculo de Sangre: Reclamada por 4 - Capítulo 115

115: _4 hombres emocionalmente estreñidos y 1 híbrido_ 115: _4 hombres emocionalmente estreñidos y 1 híbrido_ Perspectiva de Celeste
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Montecito, 4:10 p.

m.

—Ahora…

—eructó Luther, hablando con la boca llena—.

…

Esto…

es fantástico.

Dioses, Atlas.

Atlas simplemente sonrió desde su asiento, levantando una copa de vino.

—Me alegro de que te guste.

Sus ojos se posaron en mí, haciendo que mis mejillas ardieran.

Estaba a medio comer un alita de pollo, con un poco de salsa manchándome los labios.

—¿Sigues sin quejas, Celeste?

—preguntó Atlas.

Yo estaba sentada en un extremo de la mesa mientras que Azrael estaba en el otro.

Atlas se sentaba a mi izquierda, Silas a mi derecha y Luther junto a su hermano.

Estaba claro que Azrael nos estaba dando nuestro espacio, y eso hacía que la comida se sintiera como si estuviera a segundos de experimentar la Tercera Guerra Mundial en tiempo real.

—Claro que no.

—Le sonreí radiante a Atlas, dejando lo que quedaba del alita en mi plato—.

Como dije antes, todo está delicioso.

Yo…

—Toma —dijo Atlas, pasándome un cuenco de macedonia—.

Prueba esto.

Estoy seguro de que también te gustará.

Aunque al principio dudé, al final cogí una cuchara.

Una sola cucharada de la macedonia fue suficiente para que mis papilas gustativas sintieran que se derretían en una emocionante mezcla de dulzura y acidez.

—Mmm.

—Me llevé una mano a la boca, gimiendo a mi pesar—.

Está…

bueno.

¿Es sirope?

¿Leche?

Lo único que hizo Atlas fue sonreír aún más mientras colocaba el cuenco justo delante de mí.

—Creo que ya has oído la frase: «Un mago nunca revela sus secretos».

Luther resopló, tragando por fin todo lo que tenía en la boca.

—Es solo una maldita ensalada.

—Pues haz la tuya, Alfa.

—Yo…

—Ya veo por dónde va esto.

—Levanté un dedo, señalándolos a los dos—.

Y no me gusta.

Vamos, chicos.

¿No es agradable que estemos todos comiendo juntos?

Sin dramas.

Sin necesidad de sobreactuar…

Solo coexistiendo.

Silencio.

Luther reculó y se encogió de hombros mientras volvía a comer su pollo.

De repente, Silas me colocó una cucharada de tarta de chocolate delante de la boca.

—¿Quieres probar?

Parpadeé, mirando la cuchara.

Silas no sonrió de forma juguetona como lo habría hecho Luther.

Tampoco bromeó como Atlas.

Simplemente me miró con dulzura.

Como si el gesto significara algo.

El calor me subió por el cuello.

—Silas…

—musité, echando un vistazo rápido a la mesa.

Luther puso los ojos en blanco de forma exagerada.

Atlas se reclinó, observando.

Y Azrael…

Él ni siquiera miraba.

Estaba cortando su comida con precisión mecánica, la mirada fija en su plato.

Aun así, abrí la boca.

La tarta de chocolate se derritió al instante en mi lengua.

Era intensa, pero no demasiado dulce.

Mis pestañas temblaron antes de que pudiera evitarlo.

—Dioses —exhalé—.

Atlas, eres injusto.

Atlas enarcó una ceja, divertido.

—¿Por qué?

—¿Cocinas así y esperas que alguna vez nos vayamos?

Un destello atravesó sus ojos dorados y su sonrisa irónica se transformó en algo más afilado.

—No lo espero.

Luther emitió un sonido de ahogo.

—Oh, por…

¿Podemos no ligar mientras comemos postre?

—No estoy ligando —dijo Atlas con calma.

—Claro que sí.

Silas retiró la cuchara lentamente, la limpió con el pulgar y la dejó sobre la mesa.

Entonces, su rodilla rozó la mía por debajo de la mesa.

Ni un poco accidental.

El vínculo latió entre nosotros, vivo y cálido.

Tragué saliva.

—Esto es agradable —dije de nuevo, esta vez más bajo.

Quizá más para mí que para ellos—.

Es…

pacífico.

La palabra quedó flotando en el aire.

Pacífico.

Una esperanza peligrosa.

Justo entonces, el tenedor de Azrael se detuvo.

Fue sutil.

Casi imperceptible.

Pero lo sentí.

Finalmente levantó la vista, ladeando el rostro para mirar a través de sus gafas de sol.

Sus labios se curvaron…

pero no en una sonrisa.

Fue algo ligeramente más frío.

—¿Eso es lo que es esto?

—preguntó con suavidad.

La temperatura en la mesa bajó varios grados.

Luther se reclinó en su silla.

—¿Qué se supone que significa eso?

Azrael se limpió la boca con una servilleta sin prisas.

—Significa —dijo con voz uniforme— que esto se siente menos como paz y más como una actuación.

Silencio.

Se me encogió el estómago.

—¿Una actuación?

—repitió Atlas.

—Sí.

—La mirada de Azrael se deslizó de uno a otro—.

Todo el mundo se está portando bien.

Jugando a la casita.

Fingiendo que los vínculos no están desgastados.

Fingiendo que no nos resentimos los unos de los otros.

—Eso no es…

—empecé a decir, pero entonces él volvió a mirarme, con brusquedad.

Y que los dioses me ayuden, no había crueldad en su expresión.

Solo agotamiento.

—Pediste que no hubiera dramas —continuó en voz baja—.

Pero el drama no desaparece solo porque decidamos masticar en silencio.

Luther resopló.

—¿Y qué?

¿Preferirías que nos peleáramos durante el almuerzo?

—Preferiría honestidad.

El vínculo latió de nuevo.

Más pesado esta vez.

Silas se movió a mi lado.

—¿Y qué honestidad ofreces tú, Azrael?

Ahí estaba.

La tensión.

La mirada de Azrael se desvió hacia él.

—El tipo de honestidad que no implica darle postres para marcar territorio.

La mandíbula de Silas se tensó.

—No se trataba de eso en absoluto, Azrael.

—Todo se trata de eso —replicó Azrael.

Mi corazón empezó a latir con fuerza mientras la presión en la habitación se triplicaba en segundos.

—Parad —susurré.

Pero ya no me miraban a mí.

Luther se inclinó hacia delante, con los codos en la mesa, mientras fulminaba a Azrael con la mirada.

—Estás proyectando.

Este último enarcó una ceja.

—¿Ah, sí?

—Sí —espetó Luther—.

Te aíslas, actúas como si estuvieras por encima de esto y luego criticas cuando el resto intentamos que algo funcione.

Cuando Atlas habló, su voz era más queda.

—Sin embargo, tiene razón.

Luther se giró.

—¿Estás de acuerdo con él?

—Digo —aclaró Atlas—, que estamos fingiendo.

Al menos en parte.

Sentí como si el suelo se hubiera inclinado.

—Yo no estaba fingiendo —dije.

Mi voz sonó más débil de lo que quería—.

Lo decía en serio.

De verdad quiero que esto funcione.

Finalmente, todas las cabezas se giraron hacia mí.

La expresión de Azrael se suavizó bajo las gafas por una fracción de segundo.

—Sé que sí.

—Entonces, ¿por qué decir todo eso?

—exigí.

—Porque desear algo no lo convierte en real, pequeña señorita.

Las palabras cayeron con peso mientras los vínculos latían de nuevo…

pero esta vez, dolió.

Un dolor agudo palpitó en mi pecho, haciéndome apretar los dientes.

Silas inspiró bruscamente y giró la cabeza hacia mí.

—¿Has sentido eso?

—Sí —murmuró Atlas.

Luther maldijo por lo bajo.

Azrael habló con cautela ahora.

—Celeste.

Demasiado tarde.

El dolor se retorció hasta convertirse en otra cosa.

Calor.

Mi pulso rugía como tambores de guerra en mis oídos.

El aire se sentía demasiado denso.

Entonces las copas de la mesa empezaron a temblar.

—Celeste —dijo Silas con más firmeza, buscando mi mano.

No fue mi intención.

Juro que no.

Pero la lámpara de araña sobre nosotros parpadeó erráticamente.

Luther se puso de pie y su silla raspó contra el suelo de mármol.

—Vale.

Vale.

Que todo el mundo respire.

Azrael ya estaba en pie.

No hacia ninguno de los otros.

Hacia mí.

—Mírame —dijo, con voz firme y autoritaria.

—Te estoy mirando —repliqué, pero las palabras se me quebraron.

Sentí que el vínculo se estiraba, tirando en cuatro direcciones a la vez.

Demasiadas emociones.

Celos.

Frustración.

Miedo.

Deseo.

Resentimiento.

Todo enredado.

—No puedo…

—jadeé cuando un plato se hizo añicos.

Explotó contra la pared sin que nadie lo tocara.

Siguió un silencio ensordecedor.

Mi respiración sonaba demasiado fuerte.

Luther se quedó mirando la cerámica rota.

—Bueno…

Atlas suspiró, pellizcándose el puente de la nariz.

—Eso es nuevo.

Silas me agarró los hombros con suavidad.

—Celeste.

Concéntrate en mí.

Mientras tanto, Azrael seguía delante de mí, lo bastante cerca como para sentir el frío que irradiaba su piel.

—Nos estás absorbiendo —dijo en voz baja—.

Eso es lo que está pasando.

Parpadeé.

—¿Qué?

—Nuestras emociones —continuó—.

No solo sientes los vínculos.

Los estás amplificando.

Asimilas nuestras emociones, lo que a su vez afecta a tu magia.

Atlas exhaló lentamente y se pasó una mano por el pelo mientras el último temblor abandonaba la lámpara de araña.

—Eso explica muchas cosas —musitó.

Luego, más alto—: No podemos seguir así.

Luther frunció el ceño.

—¿Haciendo qué?

¿Existiendo?

—No —dijo Atlas, con sus ojos dorados ahora afilados—.

Reprimiéndolo todo.

Lanzándonos pullas a ratos.

Fingiendo que no hay tensión y luego sorprendiéndonos cuando se derrama sobre ella.

Su mirada se posó en mí.

—Si no hablamos de cómo nos sentimos, como es debido, seguirá abrumándola a través del vínculo.

Silas asintió una vez.

—Tiene razón.

Luther se pasó una mano por la cara.

—¿Y qué?

¿Deberíamos programarlo?

¿«Cuatro hombres con estreñimiento emocional y una híbrida entran en una habitación»?

—Una conversación —corrigió Atlas—.

Una de verdad.

Luther bufó.

—Ah.

O sea, una sesión de terapia.

A pesar de todo, se me escapó una risa débil.

Pero se desvaneció rápidamente.

Porque me había quedado mirando mis manos.

Parecían normales.

Inofensivas.

Y, sin embargo, momentos antes, habían hecho añicos la porcelana sin tocarla.

¿Y si la próxima vez no era porcelana?

¿Y si era…?

Mi magia zumbaba levemente bajo mi piel.

Inquieta.

Azrael debió de notar hacia dónde se dirigían mis pensamientos porque su voz se suavizó.

—No eres un arma a punto de dispararse.

Fácil para él decirlo.

Aun así, flexioné los dedos.

La habitación estaba en silencio ahora.

Solo los dioses sabían por cuánto tiempo.

Atlas se reclinó ligeramente.

—Hablaremos.

Lo soltaremos todo.

Sin sarcasmo.

Sin postureo.

O esto seguirá pasando.

Luther gimió.

—Que los dioses nos ayuden.

Silas volvió a apretarme el hombro mientras los miraba a todos.

A la tensión.

Al afecto enterrado bajo ella.

Y algo dentro de mí se rompió, de forma decisiva.

—A la mierda —musité.

Cuatro pares de ojos se clavaron en mí.

—Tenéis razón.

Deberíamos hablar de nuestros sentimientos.

—Inhalé una vez—.

Empezaré yo.

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