La Heredera Bruja del Vínculo de Sangre: Reclamada por 4 - Capítulo 9

9: _No me dejes pensar en hombres 9: _No me dejes pensar en hombres Punto de vista de Celeste
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—¿Señorita Bloodoak?

—El fuerte golpe de la palma del Sr.

Orlando en mi escritorio me hizo respingar, y giré la cabeza como si estuviera lista para la guerra.

Pero entonces me di cuenta de que estaba sentada en su clase conjunta de Historia y Política Sobrenatural.

Con los cursos de primero a cuarto Y todas las razas de la Academia presentes.

Así que, básicamente, casi toda la escuela.

—No me gusta que duerman en mis clases.

—El Sr.

Orlando retrocedió, haciéndose más visible para mí.

Por suerte, supongo.

O no.

Es un lobo de unos treinta y cinco años.

Pelo rubio muy corto, ojos somnolientos de color verde oscuro y un atuendo informal compuesto por una camisa blanca de manga larga y un chaleco gris.

Al parecer, algunas de primer año estaban coladas por él.

Yo no.

No, no porque fuera «especial».

Pero, vamos, el hombre nunca se esforzaba por tener buen aspecto.

¿Cómo iba a hacerlo cuando nosotros, los críos, le chupábamos la vida?

Palabras suyas, no mías.

—Estás en segundo año —continuó hablándome a pesar de mi reticencia a mirarlo a los ojos—.

Por lo tanto, esta clase no es obligatoria para ti.

Podrías haberla dejado si te parecía tan aburrida.

Murmullos y risitas llenaron al instante el gran salón, haciendo que agachara la cabeza con una mezcla de vergüenza y agotamiento.

¿Recuerdan cuando recé para que las cosas no empeoraran?

Pues sí…

empeoraron.

Tras una breve mirada fulminante, el Sr.

Orlando pasó de largo por mi escritorio, carraspeando.

—¿Bien.

¿Por dónde íbamos?

—¡Estaba haciendo un análisis a fondo sobre la historia de los primeros Reyes Alfa y cómo surgió el sistema de un Rey Alfa gobernando sobre los Alfas!

—gritó una voz femenina desde atrás.

Sonaba como si se estuviera esforzando demasiado por ganarse su favor.

O quizá era la amargura por la regañina la que hablaba.

—Tía…

—Willow, que por suerte estaba sentada a mi lado, se apartó unos mechones de pelo para que pudiera verle los ojos—.

Lo siento.

Iba a despertarte, pero ya te había visto y me dijo que no lo hiciera.

¿Seguro que todavía quieres…?

—Ya te dije que necesito esta clase, Willow.

—Me froté la frente—.

No es obligatoria, pero mis notas en las clases de Afinidad Dual le dan un nuevo significado a la palabra «pésimas».

—¿Tan malas son?

—Terribles —fue mi respuesta susurrada.

Mi mirada recorrió los asientos delante de nosotras, pasando fugazmente por todas las cabezas hasta que encontró dos en particular.

Luther y Lysandra.

Estaban sentados tan juntos que bien podrían fusionarse en un solo ser.

Recuerdo cuando Luther solía sentarse cerca de Willow y de mí durante clases conjuntas como esta…

Dioses, no me dejéis pensar en ningún hombre hoy.

Por eso me quedé dormida en la clase del Sr.

Orlando, para empezar.

Tuve un sueño larguísimo.

Cuatro hombres.

ESOS cuatro hombres…

sobre mí mientras yo yacía en la cama, desnuda.

Y ellos también estaban desnudos.

Azrael en ese sueño era…

—¿Alguna señal de tu nuevo novio gótico en esta clase?

—Willow, que probablemente se dio cuenta de que miraba a Luther, intentó desviar mi atención hacia otra persona—.

Ah, y Atlas también está en esta clase.

Lo vi sentado detrás de nosotras.

—Eh…

¿Gracias?

—No finjas, Cel…

—Señorita Feywin.

—El Sr.

Orlando la interrumpió desde detrás de nosotras—.

Termine esa reunión paralela o tendré una larga charla con su padre durante la próxima Conferencia Alfa de Norteamérica.

Al oír la mención de su padre, Willow se encogió como una flor que pliega sus pétalos y hundió la cabeza en sus apuntes.

Intenté no reírme, negando con la cabeza mientras tamborileaba con el bolígrafo en el escritorio.

El Sr.

Orlando continuó con el tema.

Su voz se desvanecía de vez en cuando mientras yo intentaba mirar hacia atrás, buscando a Atlas.

El compañero al que parecía no importarle en absoluto.

No pude localizarlo, pero el vínculo de compañero tiró débilmente de mi pecho.

Silas estaba sentado no muy lejos de su hermano, superconcentrado en la clase.

Según Willow, es aún más aplicado en las clases orientadas a Lobos.

El único compañero —todavía no puedo creer que los estuviera llamando así— que no podía ver ni sentir era…

—Buenos días, estudiantes.

—Una voz profunda y autoritaria desde la entrada del salón, en el extremo derecho, me sacó de mis pensamientos.

Mierda…

¿Cuánto tiempo he estado pensando?

¿Así es como voy a sacar una nota excelente en esta clase para salvar mis notas cada vez más bajas?

Suspirando, incliné la cabeza hacia la puerta, entornando un poco los ojos cuando vi quién entraba en el salón.

El Decano Thorne.

Un brujo ataviado con una túnica rojo sangre con la insignia de la academia —una espada rojo sangre con un halo de luz de eclipse detrás— bordada en la parte inferior.

Sus ojos eran más que agudos.

Eran fríos, dominantes y como acero fundido, recorriendo el salón como un sabueso espiritual en busca de fallos.

Llevaba el pelo largo y negro recogido en una coleta; parecía tener poco más de cuarenta años, pero al parecer estuvo presente durante los primeros días de la guerra de un siglo.

El silencio se extendió entre los estudiantes en cuanto lo vieron.

Ese hombre siempre causaba ese efecto.

Cualquier sala en la que entraba no tenía más remedio que convertirse en un cementerio.

Tras un breve asentimiento al Sr.

Orlando, el Decano se paró justo delante de la gran pantalla holográfica de la pared.

—Creo que todos los aquí presentes son conscientes de lo que le ocurrió a la señorita Benedicta.

La encargada de admisiones de nuestra Academia.

Mientras hablaba, volví a girar la cabeza hacia la entrada del salón.

Había dejado la puerta abierta.

No tardé mucho en descubrir por qué.

Una mano sujetó la puerta, la empujó un poco más y dejó entrar a alguien.

Vale, estaba siendo modesta.

No era «alguien».

Era…

—Azrael.

—Willow me dio un golpecito como si no tuviera ya los ojos pegados a ese hombre.

¿Que el Decano Thorne imponía autoridad en una sala?

Azrael caminaba como si fuera el dueño, con las manos balanceándose despreocupadamente a los costados.

Inclinó la cabeza hacia un lado, y esos ojos como el carbón me encontraron en dos segundos.

Se me cortó la respiración, y una extraña sensación se acumuló entre mis piernas.

Diosa, no.

Estaba recordando el sueño travieso que tuve anoche.

—Ah.

Bien.

—El Decano Thorne miró a Azrael con una pequeña sonrisa.

Espera, ¿una sonrisa?

—Bienvenido, señor Vaelmont.

Familiarícese con esta clase.

Estoy seguro de que la encontrará útil.

A estas alturas, muchos ya susurraban en secreto a nuestro alrededor.

Inconscientemente, tiré de las mangas de mi blusa, apretando los labios.

Azrael asintió al Decano y se quedó a su lado mientras este continuaba: —Esta noche celebraremos un funeral en su honor.

Todos los estudiantes, estén o no en esta sala, asistirán.

Tajante.

Sus palabras siempre habían sido así de directas e irrefutables.

Algunos estudiantes refunfuñaron, pero nadie se atrevió a cuestionarlo.

Al ver esto, asintió.

—Perfecto.

El funeral será junto al viejo Roble Sangriento en el centro de la escuela.

Vengan con el ánimo de presentar sus últimos respetos.

Mis ojos revoloteaban entre él y Azrael.

¿Qué tenían ya esos dos para que el Decano le SONRIERA?

El Decano Thorne no le sonríe a cualquiera, y mucho menos a un estudiante nuevo.

¿Era tan especial?

Vaelmont…

—Aclarado eso, me queda una última cosa.

—Juntó las manos, haciendo aparecer un trozo de papel.

Cogiéndolo, carraspeó y lo recorrió con la mirada—.

Los siguientes estudiantes deben presentarse en mi despacho ahora.

Luther Hale.

Silas Hale.

Atlas Stormwood.

Celeste Bloodoak.

Y Azrael Vaelmont.

Esas palabras tardaron unos segundos en registrarse en mi mente.

Sin embargo, cuando lo hicieron, abrí tanto los ojos que casi se me salieron de las órbitas para clavarse en el hombre.

¡¿Eh?!

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