Capítulo 292: CAPÍTULO 292

No hubo tiempo para reaccionar.

Ni tiempo para parpadear, la fuerza del puñetazo fue inhumana.

La mandíbula del hombre se desmoronó instantáneamente con un chasquido limpio. Sus dientes salieron despedidos de su boca como fragmentos de vidrio. Su nariz se aplastó, con sangre brotando violentamente. Su cráneo se sacudió hacia un lado y golpeó contra su propio hombro mientras se desplomaba al suelo, de cara, como un saco de huesos arrojado desde una azotea.

No volvió a moverse, ni siquiera un espasmo. Silencio.

Por un segundo, nadie respiró. Nadie parpadeó. El único sonido era el suave tintineo de los dientes del hombre rebotando por el suelo, uno tras otro, rodando lentamente… hasta detenerse cerca de las botas del siguiente hombre en la fila.

Cora se cubrió la boca sorprendida. Había visto las grabaciones de Oliver peleando antes, pero esto… esto era algo diferente.

Los nueve hombres restantes se quedaron paralizados, miraron a su camarada caído con la mandíbula torcida, la nariz rota, su rostro convertido en un desastre de sangre y hueso. Luego, volvieron a mirar a Oliver.

Toda la arrogancia desapareció de sus rostros, ¿qué demonios acababa de pasar?

Solo un puñetazo, solo uno, y este era el resultado.

Mientras algunos dientes más tintineaban al detenerse en el suelo, los hombres restantes miraron fijamente a Oliver, algunos tragando saliva con dificultad, otros retrocediendo medio paso sin darse cuenta.

En ese momento, al ver el sutil temblor en los dedos de algunos de los hombres y la manera en que sus piernas se negaban a moverse, Oliver inclinó ligeramente la cabeza y sonrió, no el tipo de sonrisa que ofrecía consuelo, sino la clase que hacía que hombres adultos dudaran de todo sobre sí mismos.

—Vamos, muchachos —dijo con calma, sacudiéndose los hombros de la camisa como si estuviera aburrido—. No me digan que con un solo golpe ya están todos paralizados. ¿Dónde está esa energía que tenían hace unos segundos? ¿Eh? —Su voz era tranquila, pero llevaba el peso de la provocación, como si los estuviera retando a intentar algo estúpido—. ¿De verdad van a dejar a su amigo tirado ahí con la cara enterrada en el suelo como basura… y no hacer nada al respecto?

Sus palabras golpearon como bofetadas. El hombre más cercano a Oliver apretó la mandíbula con tanta fuerza que sus dientes crujieron. Las fosas nasales de otro hombre se dilataron, su respiración acelerándose. Uno de ellos murmuró:

—A la mierda esto —entre dientes, pero no se movió. Lo que acababan de presenciar —un solo puñetazo reordenando completamente la cara de un hombre y dejándolo inconsciente— no era algo que pudieran ignorar fácilmente.

Pero el orgullo es algo peligroso; en cuestión de segundos, algunos de ellos salieron de su shock. La furia se apoderó de ellos, enmascarando su miedo. Los músculos se tensaron. Los dientes rechinaron. El hombre a la izquierda de Oliver soltó un silbido agudo, y cinco hombres avanzaron como una ola.

Y justo cuando pensaban que lo tenían rodeado, justo cuando parecía que Oliver finalmente iba a ser superado, hizo algo que nadie en esa habitación esperaba.

Oliver se movió, pero no como un luchador ordinario. No como alguien tratando de mantener su posición o pelear. No, se deslizó. Su cuerpo giró como agua, suave y aterrador. Se agachó bajo el primer golpe, agarró al atacante por el cuello, lo hizo girar y lo lanzó contra otros dos con una fuerza que quebrantaba huesos. El sonido de cuerpos colisionando y muebles rompiéndose resonó por toda la habitación.

Uno de los hombres se abalanzó con un grito, blandiendo una barra de metal que debía haber escondido bajo su abrigo. Pero antes de que siquiera se acercara al cuerpo de Oliver, éste la atrapó en el aire —sin inmutarse— y golpeó la muñeca del hombre con fuerza hacia abajo, doblándola hacia atrás con un chasquido que sonó como madera seca. El hombre se desplomó como un saco de piedras, aullando de agonía.

En medio del caos, Oliver giró nuevamente, lanzando patadas y golpes tan rápidos y limpios que era difícil creer que un ser humano lo estuviera haciendo. Uno por uno, los hombres caían gimiendo, inconscientes o completamente inmovilizados.

Ahora, de los veinte hombres originales, solo quedaban unos trece o catorce de pie, en shock, paralizados o intentando alejarse discretamente. Algunos todavía tenían los puños cerrados, pero ninguno se atrevía a moverse.

Incluso los falsos clientes que se habían unido anteriormente ahora estaban presionados contra las paredes, su confianza destrozada.

Fue entonces cuando la mujer al mando, la misma que se había reído antes y se había burlado de Oliver, dio un paso adelante lentamente. Sus ojos ya no eran juguetones. Ahora estaban afilados. Enfocados. Y por primera vez… inseguros.

Miró fijamente a Oliver. Sus dedos temblaron ligeramente mientras observaba los cuerpos magullados y rotos esparcidos por el suelo como basura desechada.

—¿Quién demonios eres tú?

En ese momento, al escuchar lo que la mujer acababa de decir, los labios de Oliver se curvaron en una sonrisa lenta y sombría. No parpadeó. No se estremeció. Su voz fue baja, tranquila, pero cargada de peligro.

—Soy tu peor pesadilla —dijo—. Soy la persona de quien susurran con miedo… aquel con quien rezan nunca cruzarse. El tipo de hombre con el que ni siquiera quieres respirar el mismo aire. Y sin embargo… aquí estás.

Cora, que seguía sentada cerca, sentía su corazón latiendo con fuerza en su pecho. La calma en la voz de Oliver no era reconfortante, era aterradora. Podía sentirlo. Algo había cambiado en el ambiente. Era como si la habitación misma se hubiera enfriado, aunque no soplaba viento. Lo miró fijamente. Oliver no estaba fanfarroneando. Acababa de quitarse la máscara por completo.

La mujer que hace un momento estaba confiada, incluso arrogante, sintió un escalofrío recorrer su espina dorsal. Su confianza comenzó a desmoronarse. Sus manos temblaban ligeramente, pero intentó mantener su posición, tratando de entender por qué sus instintos le gritaban repentinamente que retrocediera.

Entonces, con ese mismo movimiento lento y deliberado, Oliver ajustó su manga enrollada. La levantó aún más alto, exponiendo su brazo lo suficiente. Y fue entonces cuando los ojos de ella se posaron sobre ello.

Un tatuaje.

Un dragón bebé, tatuado cerca de su músculo superior.

Era simple pero feroz, dibujado en tinta negra con ojos dorados que miraban desde el rostro de la criatura. Pero no era solo el dragón lo que le cortó la respiración, sino el texto dentro de él. Grabado a lo largo de la columna del dragón había una serie de caracteres extranjeros, un idioma que la mayoría de la gente nunca reconocería. Pero ella sí.

Ella lo conocía.

Había crecido escuchando las historias. Su abuelo solía susurrárselas, tarde en la noche cuando los truenos retumbaban sobre las montañas. Historias sobre personas que llevaban dragones no en sus espaldas sino en su sangre. Historias sobre un símbolo, una marca secreta. Una advertencia, y su jefe también conocía la historia.

Y ahora, justo frente a ella, estaba un hombre con el mismo tatuaje… los mismos símbolos que su abuelo una vez le dijo que se traducían en un solo título:

«El Heredero».

Su rostro palideció.

Sus piernas cedieron bajo ella antes de que pudiera detenerse. Y sin dudarlo, cayó de rodillas.

Todos a su alrededor se quedaron paralizados de confusión. Pero a ella no le importó.

Su cuerpo temblaba. Su frente tocó el suelo.

—Yo… Merezco morir por esto.

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