La Heredera Multimillonaria Divorciada - Capítulo 84

84: Capítulo 84: Jessica está asustada 84: Capítulo 84: Jessica está asustada Ella
—Al señor Reina le gusta llamarme su hija a veces —digo rápidamente—.

Verán, soy muy buena amiga de su hija, pero no somos familia.

—El alivio en los rostros de los padres de George es casi cómico.

Exhalan al mismo tiempo y una risa incómoda rompe el silencio.

—¡Oh, cielos!

—dice la madre de George con una risa temblorosa—.

¡Señor Reina, Señor, casi nos da un infarto!

Mis padres parecen confundidos, mi madre me lanza una mirada perpleja, pero yo les guiño un ojo discretamente.

Lo entienden enseguida y asienten, siguiendo mi historia inventada.

Mi padre se recupera con naturalidad y añade: —Lamento la confusión.

Ella siempre ha sido una chica muy buena.

A veces la veo como a una hija.

El padre de George se ríe entre dientes.

—Oh, es perfectamente comprensible.

Yo también tengo una hija adorable y sé exactamente a lo que se refiere.

Sus risas educadas suenan huecas en mis oídos.

Fuerzo una sonrisa, pero mi mente está en otra parte.

George ha desaparecido sin decir una palabra.

¿Está enfadado?

¿Aliviado?

No sabría decirlo.

Después de lo que parece una eternidad de cháchara, los padres de George finalmente se disculpan, murmurando algo sobre ir a revisar los preparativos de la comida.

En el momento en que salen de la habitación, me pongo de pie, con la necesidad de encontrar a George carcomiéndome por dentro.

El corazón me late con fuerza mientras salgo sigilosamente de la sala de estar y avanzo por el pasillo, con el suave chasquido de mis tacones resonando en la casa, por lo demás, silenciosa.

Mientras camino, el débil murmullo de unas voces llama mi atención.

Los padres de George.

Me quedo helada, el sonido proviene de detrás de una puerta entreabierta.

Dudo un instante, pero luego me acerco más, la curiosidad puede más que yo.

Sus voces se vuelven más nítidas.

—Menudo susto, ¿verdad?

—dice la madre de George, riendo suavemente—.

¿Te imaginas que Ella hubiera sido su verdadera hija?

Es imposible que alguien como ella esté emparentada con un magnate de los negocios como el señor Reina.

El nudo en mi estómago se aprieta.

Contengo la respiración, pegándome más a la pared.

La conversación parece surrealista, como una pesadilla de la que no puedo despertar.

—Sabía que no era verdad —responde el padre de George, con la voz rebosante de diversión—.

¿La inútil de Ella?

Ni de broma.

Se ríen juntos y el sonido me pone la piel de gallina.

Quiero alejarme, pero no puedo moverme, clavada en el sitio por la punzada hiriente de sus palabras.

El tono de la madre de George cambia, volviéndose más pensativo.

—Aunque en cierto modo lamento haberla tratado tan mal todos esos años.

¿Quién iba a saber que sería tan cercana al señor Reina?

Podríamos haberla utilizado para ganarnos su favor.

—No lo sabremos si no lo intentamos —dice el padre de George tras una pausa—.

Seamos amables con ella a partir de ahora.

Quizá todavía nos ayude.

—Estoy de acuerdo —interviene la madre de George, con su voz engañosamente dulce—.

Si es tan cercana al señor Reina, más nos vale aprovecharla.

Me trago el nudo amargo que tengo en la garganta y me alejo lentamente de la puerta.

No han cambiado en absoluto.

Después de todos estos años, después de todo, siguen viéndome como una simple molestia o una herramienta para alcanzar sus objetivos.

Ahora que quieren algo de mi padre, creen que pueden utilizarme para su propio beneficio.

La manipulación descarada en sus voces es desalentadora, pero no sorprendente.

Aun así, oírlo tan claramente…

duele.

Mi padre había dicho claramente que no era necesario que cocinaran, pero los padres de George siguen ajetreados para demostrar su gran estima por Kingston y su esposa.

Antes, Barbara nunca cocinaba; era conocida entre los sirvientes como la señora más exigente.

Tenía gustos muy peculiares y se requerían al menos ocho platos para cada comida.

Al final, los sirvientes no pudieron soportarlo más y se marcharon, lo que la llevó a pedirme que cocinara yo.

En aquella época, después de que yo terminaba de cocinar y limpiaba los zapatos de la familia, Barbara todavía se burlaba de mí, diciendo que solo era una ama de casa y que avergonzaba a su hijo, instándome a que me pusiera a trabajar.

Sin embargo, una vez que empecé a trabajar, esperaba que compaginara las tareas del hogar con mi empleo.

En resumen, hiciera lo que hiciera, nunca era suficiente para ella.

Una vez pensé que era porque no me esforzaba lo suficiente, pero ahora entiendo que si alguien te odia, te encontrará defectos sin importar cuántas virtudes tengas.

Nunca le he gustado a Barbara desde que me casé y entré en la familia Wickham; siempre ha sido así.

—Lamentamos la espera, querida —dice la madre de George, con su voz dulce, aderezada con un encanto forzado—.

Estábamos hablando de la comida.

Asegurándonos de que todo esté perfecto para esta noche, ya sabes cómo es.

Su rostro es una máscara de hospitalidad, pero veo a través de ella.

Siempre he visto a través de ella.

Es el tipo de mujer que sonríe con los dientes, pero muerde con veneno cuando le das la espalda.

Le devuelvo una sonrisa plana y vacía.

—Por supuesto —digo con indiferencia—.

No esperaría menos.

El padre de George me dedica un seco asentimiento con la cabeza, sus ojos van de mí a su esposa.

Ya han comenzado su actuación, la que han perfeccionado a lo largo de los años.

La imagen pulida y perfecta de una familia amorosa.

No me lo creo ni por un segundo.

Regresan a la sala de estar, donde mis padres están sentados.

Mi madre está sentada con la espalda recta, una pierna cruzada sobre la otra, exudando gracia y poder sin siquiera intentarlo.

Mi padre, por otro lado, está más inquieto, tamborileando los dedos en el reposabrazos de su silla, con los labios apretados en una mueca de disgusto.

Es lo bastante perceptivo como para ver a través de la farsa de hospitalidad de los Wickham.

El comedor es grandioso, un testimonio de la desesperada necesidad de los Wickham de presumir.

Un enorme candelabro de cristal cuelga sobre una larga y pulida mesa puesta con cubiertos relucientes y platos que probablemente cuestan más que los coches de la mayoría de la gente.

Y por si fuera poco, la joya de la corona: un pianista tocando en directo en un rincón, interpretando suavemente alguna melodía clásica que no me molesto en identificar.

Es todo tan asquerosamente opulento, tan claramente exagerado, que casi me río a carcajadas.

Mis padres no se inmutan.

Toman asiento con el mismo aire regio que tienen en todas partes, completamente impasibles ante el ridículo despliegue de riqueza y poder.

Los padres de George se deshacen en halagos por cada detalle de la velada, desde el vino importado hasta el chef que han traído en avión desde un renombrado restaurante de Francia.

Es dolorosamente obvio que intentan impresionar a mis padres, pero no está funcionando.

Mi padre apenas mira la comida, con el rostro contraído en un ceño de desaprobación.

Los camareros empiezan a colocar los platos delante de nosotros: exquisitos platos de pato sellado, verduras perfectamente sazonadas y postres que parecen más de museo que para comer.

Los padres de George prácticamente brillan de orgullo, pero yo veo más allá.

No se trata de hospitalidad o generosidad.

Se trata de poder.

De control.

—Solo lo mejor para nuestros invitados —dice la madre de George, con la voz rebosante de una falsa calidez mientras se sienta frente a mí.

El padre de George se levanta y extiende la mano hacia mí, con una sonrisa de suficiencia pegada en el rostro.

—Ella, espero que aceptes nuestras más sinceras disculpas por cualquier…

malentendido.

¿Malentendidos?

¿Así es como llama a todo lo que me han hecho?

Miro su mano extendida durante un largo momento, dejando que el incómodo silencio se alargue.

Luego, lenta y deliberadamente, levanto la vista hacia su rostro sin mover un músculo.

Su mano queda suspendida en el aire, vacía e ignorada, y observo cómo su sonrisa vacila y su mano cae lánguidamente a su costado.

La incomodidad se asienta en la habitación como una densa niebla, pero el padre de George insiste, con voz excesivamente educada: —Es un gran placer tenerlos a todos aquí.

La tensión en la sala aumenta y puedo sentir el desdén que irradia mi padre a mi lado.

No se anda con rodeos cuando finalmente habla.

—Si no recuerdo mal —dice, con voz baja y peligrosa—, su llamada «niñita» Jessica metió a Ella en el hospital.

La declaración cae como un puñetazo y toda la sala se queda en silencio.

El padre de George palidece, sus ojos se desvían hacia su esposa, que de repente parece que podría atragantarse con el vino.

—Bueno, eh, verá, eso fue…

—balbucea el padre de George, con voz temblorosa—.

Todo fue un gran malentendido.

Jessica y Ella…

tuvieron un pequeño desacuerdo, sí, pero nada demasiado serio.

Solo una broma pesada, en realidad.

—¿Una broma?

—La voz de mi madre corta el aire, afilada e implacable—.

¿Cree que es una broma hacer que unos hombres secuestren a una mujer, la droguen e intenten violarla?

No levanta la voz, pero el peso de sus palabras se estrella sobre la mesa como un maremoto.

Los padres de George parecen a punto de derrumbarse bajo la presión.

Mi madre continúa, con tono gélido: —Porque a mí ese tipo de bromas no me hacen ninguna gracia.

El padre de George traga saliva, sus ojos recorren la mesa, desesperado por que alguien lo salve.

La madre de George interviene rápidamente, con la voz temblorosa mientras intenta suavizar las cosas.

—Noso…

nosotros siempre hemos tratado a Ella con mucho amor y cariño mientras se quedaba con nosotros.

¿Verdad, Ella?

Sus palabras destilan una dulzura forzada, pero hay un temblor de miedo bajo ellas.

Sabe que pisa terreno peligroso.

Le dedico una sonrisa que no llega a mis ojos.

—Oh, sí —digo, con la voz cargada de sarcasmo—.

Sí, si a obligarme a hacer todas las tareas de la casa lo llaman «amor y cariño», entonces claro.

Me trataron muy bien.

El silencio que sigue es ensordecedor.

Veo a la madre de George palidecer, su boca se abre y se cierra mientras busca algo que decir.

Pero antes de que pueda hablar, mi padre se inclina hacia adelante, con voz tranquila pero firme.

—Será mejor que se expliquen —dice, en un tono que no admite réplica—, o no habrá trato.

La habitación está cargada de una tensión que dificulta la respiración.

Los padres de George intercambian una mirada rápida y de pánico.

El padre de George se seca la frente, con el rostro sonrojado por la vergüenza.

Entonces, de repente, su voz se alza con una inesperada severidad.

—¡Jessica!

—brama, su voz resonando por el salón.

No hay respuesta.

Lo intenta de nuevo, con la voz más aguda y autoritaria—.

¡Jessica, ven aquí ahora mismo!

—Vale, vale, ya voy, caray.

Te he oído a la primera.

Un momento después, Jessica entra pavoneándose en la habitación, haciendo gala de su indiferencia mientras se acerca a la mesa.

Pero hay algo en sus ojos, un destello de pánico, apenas disimulado bajo su actitud despreocupada.

Está asustada.

Y por primera vez esta noche, siento una oleada de satisfacción en el pecho.

Porque debería estarlo.

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