La Heredera Multimillonaria Divorciada - Capítulo 92

92: Capítulo 92: Llegar al fondo de las cosas 92: Capítulo 92: Llegar al fondo de las cosas Ella
—He revisado todos los registros —digo, y mi voz rompe el denso silencio con un tono tranquilo e inquebrantable—.

Detallan los costos operativos, el costo de los materiales y los gastos de fabricación de nuestro producto, incluidos los costos de la materia prima.

Unos cuantos murmullos silenciosos se extienden por el mar de rostros que tengo ante mí, pero la mayoría permanece inmóvil, con los ojos fijos en mí con una mezcla de curiosidad y miedo.

Capto unas cuantas miradas de sorpresa que se cruzan entre los trabajadores de la primera fila.

No importa.

No pienso bajar el ritmo.

—El precio al por mayor del acero —continúo— es actualmente de 800 dólares por kilo.

Pero según el manuscrito del encargado de compras…

—levanto un poco el manuscrito, dejando que todos lo vean—, él lo ha registrado a 1500 dólares por kilo.

La respuesta es inmediata.

La sala estalla en susurros: nerviosos, agitados, incrédulos.

La gente se remueve incómoda en sus asientos, lanzándose miradas furtivas, tratando de calibrar la profundidad del pozo.

Mis ojos se deslizan hacia el encargado de compras, y ahí está: su rostro pálido, sus manos temblando ligeramente donde descansan sobre la mesa frente a él.

—Eso es casi el doble —sisea la voz de un trabajador desde el fondo.

—¿Adónde fue ese dinero extra?

—pregunta otra voz, más fuerte.

Es una pregunta que queda flotando en el aire, pero nadie tiene el valor de responder.

—Obviamente, es una discrepancia significativa —digo, y mi voz corta los murmullos como un cuchillo.

Empiezo a caminar lentamente por el frente de la sala, sin apartar la vista del encargado de compras—.

Pero no nos detengamos ahí.

Según los registros no alterados, un kilo de acero puede procesarse en 100 piezas de producto, cada una lista para ser enviada.

Hago una pausa deliberada, viendo cómo el encargado de compras se retuerce ante mis palabras.

Sus dedos se crispan nerviosamente y un brillo de sudor comienza a formarse en sus sienes.

Este es el momento que he estado esperando.

—Sin embargo…

—me giro para encararlo directamente, con mis ojos clavados en los suyos—, según su manuscrito, supuestamente solo produce de 20 a 30 piezas.

La sala cae en un silencio atónito.

La gravedad de la acusación flota en el aire, oprimiendo a todos los presentes.

Ahora todos los ojos están puestos en el encargado de compras.

Veo cómo se le mueve la garganta al tragar con fuerza, su rostro enrojeciendo por segundos.

Tose, sus manos se mueven inquietas sobre el escritorio mientras lucha por encontrar algo —cualquier cosa— para explicarse.

—¿Cómo explica eso?

—pregunto, con voz fría y exigente, sin dejar lugar a excusas.

Por un momento, se queda en silencio, abriendo y cerrando la boca.

—Bueno, uhm —comienza, con voz temblorosa e insegura—, verá, no sabía que el precio oficial había bajado a 800 dólares por kilo.

Debo de haber estado usando precios anticuados…

Se le escapa una risita nerviosa, un patético intento de aligerar el ambiente, pero nadie más en la sala se ríe.

Desde luego, yo no.

—¿Anticuados?

—repito, arqueando una ceja con incredulidad—.

Es forzar mucho las cosas, teniendo en cuenta la amplia disponibilidad de la información actual sobre los precios.

Incluso un vistazo superficial al mercado habría revelado la discrepancia.

¿No mantiene los registros actualizados?

Su incomodidad es palpable.

Se retuerce en su asiento, mirando por la sala como si buscara apoyo, pero no encuentra ninguno.

—Bueno…

sí, pero hay otros factores en juego aquí.

Tiene que entender —añade apresuradamente—.

Si bien es cierto que un kilo puede producir 100 piezas de producto, a menudo nos vemos obligados a vender una parte de inmediato para cubrir los costos de pago a nuestros trabajadores de procesamiento secundario.

Hay un breve silencio mientras sus palabras flotan en el aire, pero no soy la única que encuentra su explicación risible.

Oigo algunas quejas de la multitud, susurros de incredulidad y frustración.

Uno de los trabajadores del fondo murmura algo por lo bajo, pero el encargado de compras lo silencia con una mirada cortante.

Sigue siendo su jefe; por ahora.

—Entonces —digo, ignorando su débil intento de controlar la sala—, ¿me está diciendo que vende parte del producto para cubrir los salarios?

Analicémoslo, ¿quiere?

Siento cómo aumenta la tensión con cada palabra que pronuncio, cómo la atmósfera se espesa con una sensación de fatalidad inminente.

Pero aún no he terminado.

Ni de lejos.

—Cada trabajador del departamento de procesamiento secundario gana aproximadamente 15 dólares por hora, ¿correcto?

—pregunto, aunque no espero su confirmación—.

Y hay 200 trabajadores en total.

Hagamos un cálculo rápido, ¿de acuerdo?

La sala está en silencio mientras continúo, mi voz adoptando una cadencia medida y deliberada.

—Si 100 piezas de producto se venden a 10 dólares cada una, eso significa que solo necesitaría vender unas 20 piezas para pagar a los 200 trabajadores.

Hago otra pausa, dejando que el peso de los números se asiente en la mente de todos los presentes.

El rostro del encargado de compras se pone aún más rojo, y su incomodidad se transforma en pánico absoluto al darse cuenta de adónde va todo esto.

—A pequeña escala, eso demuestra que solo necesita destinar el 20 por ciento de la producción total de la fábrica para pagar a los trabajadores.

Entonces, ¿por qué —pregunto, con mi voz elevándose con tono acusador— solo se envía el 30 por ciento del producto?

¿Dónde está el 50 por ciento restante?

La sala está en un silencio sepulcral, con todos los ojos puestos en el encargado de compras mientras balbucea en busca de una explicación.

Mira a su alrededor, su mirada se desvía hacia los otros ejecutivos de la mesa, pero parecen tan perdidos como él.

No hay escapatoria.

—Creo que ambos sabemos adónde va a parar —digo en voz baja, pero mis palabras resuenan en la sala como un trueno—.

Lo ha estado vendiendo ilegalmente a otras empresas y al mercado negro.

Ha estado usando manuscritos de precios anticuados para engañar a los inspectores que no pudo sobornar.

Un jadeo recorre la sala como una ola, y de repente el aire se llena de susurros: de sorpresa, de incredulidad, de terror.

Varios ejecutivos se ponen de pie de un salto, y sus voces se superponen en un frenético intento por salvarse.

—¡No tenía ni idea de que esto estuviera pasando!

—exclama uno de ellos, con la voz temblorosa.

—¡Esto es una atrocidad!

—grita otro, golpeando la mesa con los puños—.

¡Yo solo quiero lo mejor para la empresa!

Es un espectáculo patético: desesperación, miedo, culpa.

Todos se revuelven, tropezando con las mentiras de los demás en un intento frenético de limpiar sus nombres.

Pero yo les he calado.

Lo han sabido todo el tiempo.

Quizá no los detalles, pero sí lo suficiente como para hacer la vista gorda cuando les convenía.

Ahora, las paredes se están cerrando y no tienen adónde huir.

Sin decir una palabra, meto la mano en mi bolso y saco una carpeta gruesa: una colección de documentos que sellará su destino.

Con un movimiento deliberado y contundente, la estampo contra el pecho del encargado de compras.

Él la atrapa, con los ojos desorbitados por el pánico, y su mirada salta entre la carpeta y yo.

Es como un ciervo deslumbrado por los faros de un coche.

—Ya sabe lo que hay ahí dentro, ¿verdad?

—digo, con voz baja pero afilada como una navaja.

La sala vuelve a caer en un silencio atónito.

Los ejecutivos que han estado susurrando y murmurando ahora se quedan quietos, observando con los ojos muy abiertos cómo el encargado de compras manosea la carpeta que tiene en las manos, demasiado nervioso para abrirla.

—Esto —continúo, dirigiéndome a toda la sala— es un informe detallado de cómo desviaron los fondos de la empresa, cómo vendieron productos en el mercado negro y los nombres de los compradores.

Y como extra —añado con una fría sonrisa—, también incluye todas las cuentas offshore a nombre de cada uno de ustedes a las que se transfirieron esos fondos.

La reacción es inmediata.

Los rostros se desencajan, las bocas se abren con asombro, y algunos de los ejecutivos parecen como si les hubieran abofeteado.

Otros desvían la mirada, negándose a encontrarse con mis ojos, mientras que unos pocos se quedan ahí, atónitos y pálidos, como si todo su mundo se estuviera derrumbando ante ellos.

Les doy un momento para procesarlo, para que mis palabras calen.

El silencio se alarga, tenso e insoportable.

—¿Algo más que quieran decir?

—pregunto, con voz tranquila, casi demasiado tranquila—.

Me pregunto qué tan bien se sostendrán sus historias en el tribunal.

Están temblando, todos y cada uno de ellos.

Sus ojos se mueven nerviosamente por la sala, buscando un salvavidas, una salida.

Pero no hay salida; no esta vez.

Y entonces, finalmente, alguien se quiebra.

Un gerente de en medio de la sala —con el rostro sonrojado, las manos temblorosas— da un paso al frente.

Sus hombros se hunden, derrotado, y su voz es un débil tartamudeo.

—Yo…

lo siento —murmura—.

Estaba…

muy endeudado.

No era mi intención…

—se le quiebra la voz, pero continúa, y sus palabras se atropellan en una avalancha desesperada—.

Tenía…

tenía una enorme deuda de juego, y pensé que si tan solo pudiera…

—¿Juego?

—interrumpo, entrecerrando los ojos hacia él—.

¿Esa es su excusa para desviar fondos de la empresa?

Él baja la cabeza, con el rostro sonrojado de vergüenza.

—No lo habría hecho si…

si Blake no me hubiera introducido en ello.

Él…

él me llevó a jugar en primer lugar.

—Su mano se dispara, temblorosa, mientras señala directamente a Blake, uno de los altos ejecutivos que está de pie cerca del fondo de la sala.

Los susurros estallan de nuevo, más fuertes esta vez.

Todos los ojos en la sala se vuelven hacia Blake, que permanece congelado en su sitio, con el rostro volviéndose de un profundo tono rojo mientras fulmina con la mirada al gerente que acaba de dejarlo vendido.

—Cierra la boca —sisea Blake, con voz cortante y peligrosa.

Pero es demasiado tarde.

La sala se está volviendo en su contra.

Me vuelvo hacia el gerente, con la mirada dura e implacable.

—¿Sabe siquiera quién es Blake en realidad?

—pregunto, y mi voz se abre paso entre el ruido.

El gerente me mira, confundido, y niega con la cabeza.

—No…

yo…

no lo sé.

—Blake —digo lentamente, volviendo mis ojos hacia el hombre en cuestión— es el subordinado de Jaxon.

Fue colocado en esta empresa para orquestar todo este plan y conseguir que todos ustedes se alinearan.

Y lo hicieron.

Los ojos del gerente se abren de par en par, y la comprensión se apodera de él mientras finalmente entiende la trama más profunda que se ha estado desarrollando.

Veo el miedo extenderse por él a medida que empieza a comprender lo superado que ha estado por la situación.

El resto de los ejecutivos, también, empiezan a mirar a Blake con una mezcla de sospecha y traición.

Blake, mientras tanto, se ha puesto rígido, con el rostro convertido en una máscara de furia y pánico mientras el peso de la acusación se asienta.

—No pensé que de verdad caerían en la trampa —digo, negando lentamente con la cabeza, más decepcionada que sorprendida—.

Pero aquí estamos.

La sala estalla en un caos.

Los ejecutivos se gritan unos a otros, exigiendo respuestas a Blake, mientras otros intentan desesperadamente distanciarse de toda la situación, como si eso pudiera absolverlos de alguna manera de la culpa.

Blake se queda allí, temblando, incapaz de responder al aluvión de acusaciones que se le lanzan.

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