La Heredera Multimillonaria Divorciada - Capítulo 95

95: Capítulo 95: Hora pico en el hospital 95: Capítulo 95: Hora pico en el hospital George
Miro el teléfono mientras suena, con el nudo en el estómago intensificándose con cada segundo que pasa.

Un tono, luego dos, luego tres.

Ya sé cómo acaba esto, pero aun así espero.

Quizá esta vez responda.

Quizá está esperando saber de mí, tanto como yo quiero saber de ella.

Pero no, la llamada salta de nuevo al buzón de voz.

«Hola, soy Ella.

No puedo atender tu llamada ahora mismo, pero deja un mensaje y te la devolveré».

Suspiro pesadamente y dejo caer el teléfono en el sofá a mi lado.

He oído ese mensaje más veces de las que me gustaría admitir.

Hubo un tiempo en que hablábamos todos los días, todas las noches; nuestras conversaciones eran fluidas, naturales.

Las cosas ya no son así.

Podría culpar al arresto de Jessica, a que todo se vino abajo cuando se la llevaron, pero en el fondo, sé que no es solo eso.

El pensamiento de ella me atormenta, incluso ahora, especialmente ahora.

Han pasado meses desde la última vez que conectamos de verdad, y el silencio entre nosotros se siente como un vacío que no puedo cruzar.

Pero ¿cómo podría?

¿Cómo puedo enfrentarla cuando estoy enredado en esta vida que no elegí?

Mis ojos se desvían hacia el creciente vientre de Charlotte.

Está en la cocina, tarareando en voz baja para sí misma mientras prepara la cena.

Su embarazo ha empezado a notarse más, y con cada día que pasa, la realidad de lo que se avecina se acerca más.

Una boda.

Un hijo.

Un futuro que no estoy seguro de haber querido nunca.

Me siento atrapado, encasillado en un papel que no me corresponde.

Pensé que podría obligarme a desear esto.

Pensé que quizá si me esforzaba más, podría encontrar algo de felicidad en ello.

Pero la verdad es que lo he estado evitando.

La he estado evitando a ella.

Quedándome hasta tarde en la oficina cuando no es necesario, inventando excusas para escabullirme temprano por las mañanas.

Cualquier cosa para mantener cierta distancia entre nosotros.

Pero Charlotte se da cuenta.

Por supuesto que sí.

Oigo el suave arrastrar de sus pies mientras entra en el salón.

Finjo concentrarme en la televisión, cambiando de canal sin ver realmente nada.

Se sienta a mi lado y su mano presiona suavemente mi pecho.

Me tenso, solo un poco, pero no me aparto.

Todavía no.

Empieza a masajearme el pecho con círculos lentos y cuidadosos, como si estuviera probando el terreno.

Sus dedos suben hacia mi cuello y siento sus labios rozar mi piel, ligeros, casi vacilantes.

Por un momento, no reacciono, pero entonces se acerca más, más insistente, y atrae mi cara hacia la suya.

Me besa, largo y profundo, con su mano acunando el lado de mi cara.

Le devuelvo el beso, pero no hay pasión de verdad.

Ni fuego.

Puedo sentir que busca algo, algo que simplemente no está ahí.

Me separo de ella, tomando una pequeña bocanada de aire.

—No creo que sea una buena idea —digo, intentando mantener la voz firme.

Charlotte parpadea, confundida.

—¿Por qué no?

Su voz es suave, pero hay una tensión subyacente, un miedo al rechazo.

No respondo de inmediato.

En lugar de eso, mis ojos se desvían hacia su vientre y veo el momento en que lo entiende.

Sigue mi mirada y su expresión decae ligeramente.

—Es por el bebé, ¿verdad?

—pregunta, con la voz apenas por encima de un susurro.

Asiento, pero sé que esa no es toda la verdad.

—Es que…

creo que deberíamos esperar —digo, intentando sonar razonable—.

Ya sabes, solo hasta que estemos seguros de que no hay problema.

Sus labios tiemblan y hace un puchero como una niña a la que le han negado algo que desea desesperadamente.

—No te importo —dice, con la voz quebrada por el dolor.

Eso duele.

Me acerco y le cojo la mano, apretándosela con suavidad.

—Eso no es verdad, Charlotte.

Me importas, más de lo que crees.

Pero incluso mientras digo las palabras, suenan huecas, vacías.

Estoy haciendo lo que siempre hago: mantener la fachada, intentar que todo siga unido aunque se me esté escapando de entre los dedos.

Sé que debería decirle la verdad.

Sé que debería ser sincero sobre lo que siento, o no siento.

Pero no me atrevo a hacerle daño, no cuando ya es tan vulnerable.

Aparta la mano, todavía con el puchero, y puedo ver la tristeza en sus ojos.

Necesito cambiar de tema, dirigir la conversación a un lugar menos doloroso.

—Llamé al doctor Ash antes —digo, intentando sonar animado—.

Por los resultados de las pruebas de tu última cita.

Dijo que todo parece estar bien.

El bebé está sano.

Su expresión cambia, la tristeza se alivia un poco mientras me mira.

—¿De verdad?

Asiento, forzando una sonrisa.

—Sí.

Todo está bien.

Exhala un pequeño suspiro de alivio y se recuesta en el sofá, con la mano apoyada protectoramente sobre su vientre.

—Qué bien.

He estado muy preocupada.

Vuelvo a asentir, sin atreverme a decir más.

La culpa me corroe: culpa por haberle fallado a Ella, por no ser el marido que se merecía y, ahora, por fallarle a Charlotte de una forma retorcida.

No la quiero, no como ella quiere que la quiera, pero estoy atrapado aquí, intentando interpretar el papel de compañero abnegado, de futuro padre.

—Deberíamos programar más revisiones —digo, buscando desesperadamente algo, cualquier cosa para llenar el silencio—.

Solo para estar seguros.

Puedo hacer tiempo para ir contigo a la consulta del doctor Ash.

Charlotte me mira, con los ojos enternecidos.

—No tienes por qué, George.

Sé que estás ocupado con el trabajo.

No quiero ser una molestia.

Ahí está otra vez: esa dulzura, esa consideración que me hace sentir como un auténtico cabrón.

Siempre es tan tierna, tan paciente.

Pero no me lo merezco.

No cuando estoy pensando constantemente en lo mucho que quiero salir de esta vida.

—No eres una molestia —digo rápidamente, negando con la cabeza—.

Es importante.

Sacaré tiempo.

Ella sonríe ante eso, pero es una sonrisa cansada.

Me pregunto si sabe, en el fondo, que no estoy siendo del todo sincero.

Que solo estoy actuando por inercia.

Ella
El otro hospital está a solo una hora en coche y, cuando llegamos, nos encontramos con un torbellino de caos.

El traqueteo metálico de las camillas, el pitido de los monitores y los gritos ahogados de los pacientes llenan el aire.

La gente está hacinada, algunos tumbados en camillas, otros desplomados en sillas con vendas ensangrentadas enrolladas apresuradamente alrededor de sus cabezas o extremidades.

Las enfermeras se mueven rápidamente entre las camillas como abejas en una colmena, con los rostros marcados por la concentración y el agotamiento, intentando prestar asistencia en este espacio reducido y abarrotado.

Puedo sentir la tensión en la sala; vibra a través de mí mientras me muevo entre los pacientes, ayudando donde puedo.

Sara está a mi lado, sus manos aplican con destreza presión en la herida de la pierna de un hombre mientras grita instrucciones a una enfermera.

El olor a antiséptico, sudor y sangre perdura en el aire.

Parece que no hay tiempo para respirar, ni espacio para pensar.

Solo movimiento constante, necesidad constante.

—¡Ella, por aquí!

—grita Sara, con la voz apenas audible por encima del estruendo.

Corro a ayudarla a subir a un herido a una camilla.

Tiene el rostro pálido y la respiración superficial.

Trabajamos al unísono, Sara y yo, con los años de formación médica activándose como un acto reflejo.

El hombre gime mientras lo movemos y yo murmuro algo para intentar tranquilizarlo, aunque no estoy segura de si está lo bastante consciente como para oírme.

Después de eso, todo se vuelve borroso.

Pasamos de un paciente a otro, las horas se funden unas con otras.

No sé cuánto tiempo llevamos en ello cuando por fin consigo tomar aire.

La sala se ha calmado, el ajetreo frenético de las primeras horas se ha convertido en algo más manejable, aunque todavía cargado de tensión.

Siguen entrando pacientes en camillas, pero ya no es la avalancha de antes.

Estoy junto a una enfermera, discutiendo la siguiente ronda de cuidados para un niño que acabamos de atender, cuando mi teléfono vibra en el bolsillo.

Dudo, mi mano se congela mientras lo saco.

El nombre de George parpadea en la pantalla.

Hago una pausa, mirándolo un momento más de lo necesario, con la mente acelerada por la habitual mezcla de emociones que surgen cada vez que aparece su nombre.

No quiero contestar.

No quiero tratar con él ahora mismo.

Pero antes de que pueda pensarlo demasiado, mi pulgar pulsa el botón y me llevo el teléfono a la oreja.

—¿Hola?

—digo, con voz baja e insegura.

—Ella —dice George, y su voz llega a través de la línea, vacilante y suave, como si estuviera pisando terreno resbaladizo—.

Solo…

quería saber si estabas bien.

He oído lo de la situación en el hospital.

Suspiro, cerrando los ojos por un momento.

El agotamiento pesa sobre mí, haciendo difícil reunir cualquier tipo de defensa.

—Estoy bien, George —respondo, echando un vistazo a la sala de urgencias, ahora más tranquila—.

Ha sido un día largo, pero nos las estamos arreglando.

Hay una breve pausa y casi puedo sentir cómo elige sus palabras con cuidado.

—¿Necesitas algo?

Puedo enviar la cena o algo…

No quiero que pases el día sin comer.

Mi antiguo yo habría discutido.

Habría rechazado su ayuda, insistiendo en que no necesitaba nada de él.

Pero ahora mismo, estoy demasiado cansada para pelear.

Demasiado agotada para preocuparme por mantener el muro que he construido entre nosotros.

—Gracias —digo con indiferencia.

Parece casi sorprendido por mi aceptación, pero puedo oír el alivio en su voz.

—Enviaré algo pronto.

Cuídate, Ella.

—Tú también, George.

—Las palabras se me escapan automáticamente y, antes de que pueda pensarlo demasiado, cuelgo el teléfono y me lo guardo en el bolsillo.

Me apoyo en el mostrador, frotándome las sienes.

El bullicio del hospital continúa a mi alrededor, pero por primera vez en horas, siento un momento de quietud.

Un respiro del caos.

Cuando el sol empieza a ocultarse en el horizonte, la sala de urgencias está más tranquila.

La avalancha ha amainado y la mayoría de los pacientes están estables.

Unos cuantos compañeros, Sara incluida, están desparramados por la sala de descanso como soldados tras una larga batalla.

Algunos ya se han quedado dormidos en el suelo, con el cuerpo demasiado agotado para seguir el ritmo de su mente.

Me siento en el mostrador, acunando una taza de café tibio entre las manos.

Está amargo, pero está caliente, y eso es todo lo que importa.

Sara, tumbada en una silla cercana, levanta la cabeza lo justo para mirarme.

—Entonces, ¿por qué te divorciaste de George?

—pregunta, su voz cortando el silencio como un cuchillo.

Me tenso, con la taza de café a medio camino de mis labios.

No me esperaba la pregunta, ni hoy, ni ahora.

Pero Sara siempre ha sido así de directa, siempre sin miedo a preguntar lo que otros abordan con rodeos.

Doy un sorbo lento, el calor de la taza me ancla a la realidad.

—Porque amaba a otra —digo finalmente, con voz firme—.

Y ella está esperando un hijo suyo.

La expresión de Sara se tuerce en una mueca de desprecio, y su agotamiento se olvida por un momento.

—Qué cabrón —masculla, negando con la cabeza.

Suelto una risa suave y amarga, más dirigida a mí misma que a otra cosa.

—Me lo dijo desde el principio.

Justo después de casarnos, me dijo que no podía darme el amor que yo quería.

Dijo que su corazón ya pertenecía a otra persona.

—Niego con la cabeza, una sonrisa melancólica se dibuja en mis labios—.

Supongo que pensé que podría cambiar eso.

Pensé que si me esforzaba lo suficiente, quizá podría ablandar su frío corazón.

La sala vuelve a quedar en silencio, con el peso de mi confesión flotando en el aire.

Doy otro sorbo a mi café, pero su calor apenas alivia el dolor persistente en mi pecho.

Sara se incorpora un poco más, su rostro se suaviza.

—Ya estás divorciada, Ella.

Es cosa del pasado.

Ambas tenemos que mirar hacia adelante.

Asiento, pero el sentimiento me parece lejano.

Es más fácil decirlo que hacerlo.

Cambio de tema, poco dispuesta a pensar en George más de lo necesario.

—¿Cómo está tu madre?

—pregunto, con la esperanza de desviar la conversación en otra dirección.

La expresión de Sara se ensombrece y mete la mano en su uniforme para sacar el guardapelo que lleva colgado del cuello.

Lo abre y muestra una foto de su madre.

—Sin cambios —dice, con la voz cargada de emoción—.

Es por ella que sigo adelante, ¿sabes?

Es mi motivación.

Le tiendo la mano y se la aprieto con suavidad, ofreciéndole el poco consuelo que puedo.

Nos quedamos en silencio un momento, con el peso de nuestras cargas compartidas gravitando entre nosotras.

Es entonces cuando lo oímos: una conmoción fuera de la sala de descanso, un sonido de pasos apresurados y voces alteradas.

Sara y yo intercambiamos una mirada, ambas alerta al instante.

Sin decir palabra, nos levantamos y nos dirigimos hacia la puerta.

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