La Luna Contratada del Alpha Damien - Capítulo 132

132: Capítulo 132 Plan de Escape 132: Capítulo 132 Plan de Escape ••• Perspectiva de Victoria •••
La cuerda estaba más apretada que antes.

O quizás mis muñecas estaban más inflamadas.

La piel en carne viva alrededor de las ataduras palpitaba con cada latido del corazón, el pulso afilado y cruel.

Ya no podía distinguir dónde terminaba mi carne y dónde comenzaba la cuerda.

Pero no me detuve.

No podía.

Cada respiración que tomaba era superficial, viciada con polvo y moho, pero era prueba de que seguía aquí.

Seguía luchando.

Seguía siendo peligrosa.

Me moví, lenta y deliberadamente, dejando que mi cuerpo se hundiera lo suficiente para aliviar la tensión en mis brazos.

En el momento en que la presión se aligeró, el ardor alrededor de mi muñeca disminuyó, pero no mucho.

No era suficiente.

Tenía que seguir moviéndome.

Tenía que seguir desgastando este maldito nudo.

Centímetro a centímetro.

El dolor subió por mis brazos como hormigas de fuego arrastrándose bajo mi piel.

Lo abracé.

Me concentré en él.

Era real.

Significaba que aún no estaba quebrada.

Lya se agitó débilmente en el fondo de mi mente.

No eran palabras esta vez, solo una ondulación de presencia.

Apoyo.

Furia.

Hambre.

Estaba tan agotada como yo, su fuerza enterrada bajo capas de instinto suprimido.

Pero incluso semiconsciente, estaba ahí.

Y estaba observando.

«Yo me encargo de esto», le dije en silencio.

Solo un poco más…

Retorcí mis muñecas otra vez, sintiendo el borde deshilachado de la tela raspando entre mi piel y la cuerda.

Se había roto más desde el último intento.

El borde había comenzado a doblarse, convirtiéndose en algo que podía agarrar con el dorso de mi mano.

Usé los huesos de mi muñeca para frotarlo con más fuerza, arrastrándolo por el nudo una y otra vez.

Mi respiración temblaba, atrapada entre dientes apretados.

El sudor se deslizaba por mi sien.

Mi estómago estaba vacío, mi boca seca.

El caldo había ayudado, pero solo lo suficiente para mantenerme consciente.

Apenas.

Estaba mareada.

Cada movimiento se desdibujaba en los bordes de mi visión, pero no podía permitirme descansar.

No ahora.

No cuando el nudo finalmente había empezado a ceder.

—Casi —me susurré a mí misma.

El hilo se astilló con un pequeño chasquido.

Una hebra menos.

Mil más por romper.

No importaba.

Cada chasquido era una victoria.

Una declaración.

No iba a morir aquí.

Este lugar no sería mi tumba.

O conociendo a Elijah, querría llevarme de vuelta a la Manada Orgullo Garra Dorada.

Me negaba a hacerlo.

Ahora tenía a Damien..

Incliné la cabeza hacia atrás, parpadeando hacia la bombilla parpadeante que se balanceaba perezosamente arriba.

Sin cámaras.

Sin guardias.

Solo concreto mohoso y el olor rancio de la podredumbre.

Dejé caer mi cabeza nuevamente y me mordí el interior de la mejilla para mantenerme centrada.

Serrar.

Torcer.

Arrastrar.

Repetir.

Mi corazón latía con más fuerza en mi pecho, una enfermiza especie de adrenalina inundándome.

Era el momento.

Empujé mi peso hacia un lado, presionando la tela deshilachada tan fuerte como pude contra el nudo.

Raspaba.

Ardía.

Las fibras se pelaron y se rompieron.

Me moví más rápido.

Más agresiva.

Descuidada.

No me importaba.

Si me desmayaba de nuevo, quería que fuera después de liberarme.

Lya dio un pulso de aprobación.

—Sigue adelante —susurró.

La cuerda se movió.

Y entonces…

Con un repentino chasquido, la tensión se rompió.

Mi muñeca derecha quedó libre.

No lloré.

No jadeé.

Simplemente me quedé quieta.

Durante un largo momento, miré la mano liberada como si no fuera mía.

La línea roja de carne desgarrada alrededor de la muñeca parecía casi irreal.

Brillante.

En carne viva.

Pero se movía cuando yo se lo ordenaba.

Estaba libre.

A medias libre.

Las lágrimas ardían tras mis ojos, pero las contuve.

Después.

Lloraría después.

Empujé la mano flácida hacia la otra cuerda, con los dedos temblando tan violentamente que apenas podía agarrar el nudo.

Me tomó todo lo que me quedaba.

Pero finalmente —finalmente— la segunda cuerda se soltó.

Me desplomé hacia adelante con una fuerte exhalación, los brazos cayendo a mis costados, demasiado entumecidos para levantarlos.

Mis hombros gritaban.

Mi columna dolía por estar en la misma posición durante demasiado tiempo.

Pero estaba libre.

Dejé que mi cabeza descansara contra el suelo de cemento durante unos segundos.

Solo unos pocos.

Luego forcé mis brazos debajo de mí y empujé hacia arriba.

Un centímetro.

Dos.

La bandeja estaba justo ahí.

Podía verla ahora, ya no un símbolo inalcanzable de humillación sino un arma.

Una herramienta.

Una promesa.

Agarré el borde con ambas manos y la arrastré más cerca.

El metal raspó contra el suelo.

Me estremecí, mi corazón deteniéndose ante el sonido.

Demasiado fuerte.

Demasiado arriesgado.

Esperé, aguzando el oído para escuchar cualquier sonido.

Pero no había nada.

Ni pasos.

Ni llaves tintineando.

Nadie gritando.

Nadie vino.

Bien.

Examiné la habitación, con el pulso martilleando en mi garganta.

Mi cuerpo temblaba por el esfuerzo, cada músculo dividido entre el colapso y el control.

Necesitaba descansar.

Necesitaba respirar.

Pero más que nada, necesitaba planear.

Me moví a gatas, las costillas doliendo con cada arrastre.

Mis rodillas se rasparon en el concreto, pero no me importaba.

El frío empeoraba ahora.

Se clavaba en mis huesos, convirtiendo cada respiración en una nube de náusea y arenilla.

Hice una pausa, apoyando mi frente en el suelo solo para sentir algo sólido.

Necesitaba seguir adelante.

Necesitaba que Damien siguiera vivo.

Porque si caía en la trampa de Elijah
No.

No dejaría que eso sucediera.

Lo peor que Elijah podría hacerme no era lo que ya había hecho.

Sería usarme para destruir a Damien.

Mi corazón latía salvajemente.

Sin plan.

Sin fuerza.

Pero tenía voluntad.

Alcancé la cuchara en la bandeja.

El metal era barato, ligeramente doblado en la punta, pero era mejor que nada.

La sostuve como una hoja.

Ajusté mi agarre y pasé una mano temblorosa por mi cabello enredado.

Mi cuero cabelludo ardía.

Todo mi cuerpo se sentía como si estuviera cosido con clavos oxidados.

Pero estaba viva.

Empecé a arrastrarme hacia la pared, examinando la piedra, buscando una grieta, cualquier grieta.

Una corriente de aire.

Un patrón en el suelo.

Cualquier cosa que me ayudara a mapear este lugar en mi mente.

Ni siquiera sabía en qué piso estaba.

Ni siquiera sabía si estaba bajo tierra.

Pero memoricé el ritmo del goteo de la tubería, el cambio de temperatura cerca de la esquina, el sonido del aire silbando débilmente bajo una rejilla de ventilación.

Podría usar esto.

Más tarde.

Porque tenía que creer que habría un después.

Apreté la cuchara con más fuerza.

Mis extremidades eran inútiles, pero si tenía que apuñalar, lo haría.

Que piensen que estaba quebrada.

Que se acerquen.

Pero incluso ahora, estaba demasiado débil para ponerme de pie.

Mis extremidades se arrastraban.

Mis brazos se doblaban.

Mi cabeza daba vueltas con cada respiración.

Aun así, seguí moviéndome.

Porque recordé algo que Elijah dijo una vez durante una negociación pública, una frase en la que no había pensado en años.

—Los que sobreviven son aquellos a quienes nadie piensa en vigilar.

Eso es en quien me convertiría.

Esa era mi arma ahora.

Deja que me subestimen.

Deja que piensen que todavía estoy atada.

Los llevaría a la complacencia.

Y entonces atacaría.

Llegué al borde más alejado de la habitación, medio desplomándome contra la piedra.

Mi respiración era irregular.

Mis muñecas gritaban.

Pero no dejé de examinar.

Tenía que haber algo, cualquier cosa, para darme ventaja.

Mis dedos rozaron a lo largo de una grieta casi invisible.

Tenue.

Superficial.

Tal vez inútil.

Pero la marqué en mi mente.

Un sonido me detuvo.

Tacones.

Afilados.

Deliberados.

Resonando.

Mi sangre se heló.

Lya gruñó en mi cabeza.

«Ella».

No me moví.

No respiré.

Solo me presioné más contra el suelo, manteniendo mi cuerpo pequeño, flácido.

Inofensivo.

Pero por dentro, ardía.

Mi cuerpo se congeló, pero mi mente no.

Dejé que la tensión fluyera a través de mí, mantuve mi cabeza inclinada, mantuve la rabia enterrada donde no pudiera ser vista.

Deslicé mis dedos silenciosamente a lo largo de la pared, trazando la delgada grieta que había encontrado minutos antes.

Podría no ser nada, solo una cicatriz en la piedra, pero tal vez no.

Un defecto es un defecto.

Y los defectos pueden abrirse.

Lo medí de memoria.

Doce pasos desde la bandeja.

Diez desde la tubería que goteaba en la esquina más alejada.

Había mapeado esta habitación cien veces en mi cabeza, pero ahora lo convertí en instinto.

Porque cuando la puerta se abriera de nuevo, tenía que estar lista.

Tenía que moverme, atacar, desaparecer si podía.

La cuchara temblaba en mi mano, pero la apreté con más fuerza.

No apuntaba a matar.

Aún no.

Solo herir.

Incapacitar.

Escapar.

La voz de Lya volvió, oscura y tranquila.

«Cuando ella nos subestime…

atacamos».

No asentí.

No parpadeé.

Solo esperé.

Y la puerta se abrió con un chirrido.

No necesitaba mirar.

Ya lo sabía.

Pero giré la cabeza de todos modos.

Evelyn entró en la habitación, vestida de blanco, su cabello rubio trenzado en elegantes trenzas.

Pero su rostro contrastaba tanto con el resto de su apariencia.

Se veía demacrada como si hubiera pasado por mucho.

Y sus ojos…

Estaban muertos.

Cerró la puerta tras ella con un suave clic, como si acabara de cerrar una caja de joyas.

Su mirada me recorrió.

Vio las cuerdas aflojadas.

El temblor en mis brazos.

La sangre seca en mis muñecas.

Entonces sonrió.

—¿Todavía viva?

—dijo dulcemente.

Inclinó la cabeza—.

Qué decepcionante.

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