La Luna del Vampiro - Capítulo 256

256: ¿Qué está pasando?

256: ¿Qué está pasando?

Luna era tan atraída por la luna como cualquier hombre lobo en el territorio.

El orbe plateado colgaba en el cielo, negándose obstinadamente a desvanecerse, y su atracción zumbaba en su sangre.

Ella estaba de pie en la entrada del castillo.

Cuando el coche de Damien entró rugiendo en el recinto, los neumáticos mordiendo los adoquines, el pecho de Luna se tensó.

Avanzó instintivamente, descalza contra la fría piedra, su pulso al ritmo del rugido del motor.

Por un segundo, lo vislumbró a través del parabrisas—mandíbula apretada, ojos brillando ligeramente rojos, el rey en él ya en guerra con el hombre.

—¡Entra!

—ladró Damien.

El sonido la sacudió como un látigo.

Ella no dudó.

Abriendo de golpe la puerta del pasajero, se deslizó dentro, su pelo atrapándose brevemente en el viento.

—¿Qué está pasando?

¿Esto tiene que ver con la luna?

—exigió.

Intentó sonar tranquila.

La mirada de Damien permaneció fija en el camino mientras metía la marcha.

—Al principio pensé…

algún fenómeno natural raro —murmuró—.

Pero es de mañana, Luna.

Mañana.

Y la luna sigue sin moverse.

—Sus manos estrangulaban el volante.

No olvides recomendar a familiares y amigos.

¡Gracias!

El corazón de Luna dio un vuelco.

Tragó saliva, su loba inquieta dentro de ella.

—¿Qué estás pensando?

—Solo conozco a uno que se atrevería a algo así.

—Sus ojos se desviaron brevemente hacia ella, la mirada cruda con grim certeza.

Sus labios se separaron.

El nombre se desgarró de ella con horror.

—¡¿Morvakar?!

La boca de Damien se apretó en una dura línea.

—Y si se ha atrevido a desafiar a los cielos, significa que algo ha salido terriblemente mal.

—Bajó la marcha con un rugido del motor, el coche saltando hacia adelante como si compartiera su rabia.

—Mi bebé —susurró Luna.

Solo el pensamiento envió una puñalada de dolor a través de su pecho, lo suficientemente aguda como para quitarle el aliento.

—Exactamente.

—Damien pisó el acelerador, el coche lanzándose por el sinuoso camino de piedra que cortaba a través del territorio de hombres lobo.

El corazón de Luna latía salvajemente, golpeando contra sus costillas al ritmo del chirrido de los neumáticos.

No se atrevía a imaginar lo que podría haber sucedido, pero las imágenes la arañaban de todos modos.

Un sollozo silencioso se elevó en su garganta, y presionó sus manos temblorosas contra sus muslos, clavando sus uñas en su propia piel.

El silencio llenó el coche.

La mano de Damien se desprendió del volante y aterrizó en su muslo.

Ella giró la cabeza, encontrando su mirada carmesí.

Con todo su poder, su furia, parecía tan asustado como ella.

Ese vistazo de vulnerabilidad casi la deshizo.

Cubrió su mano con la suya, apretando fuertemente, prometiendo silenciosamente que cualquier cosa que les esperara, la enfrentarían juntos.

Media hora después, Damien guió el coche hasta detenerse frente al antiguo castillo de Morvakar.

Damien apenas había puesto el coche en estacionamiento antes de que él y Luna abrieran sus puertas de golpe.

Morvakar aún estaba en el centro del patio, brazos extendidos hacia el cielo, hombros temblando con el esfuerzo de mantener a los mismos cielos como rehenes.

Su rostro estaba rígidamente pálido, y el sudor empapaba su pelo oscuro hasta que se adhería a sus sienes.

Sus ojos brillaban débilmente, fijos en la luna congelada arriba.

Junto a él, Thessa seguía de rodillas, el pelo cayendo salvaje alrededor de su rostro surcado de lágrimas.

Tampoco se había movido en horas, su postura era tanto de rendición como de oración.

Habían pasado más de doce horas, y seguían atrapados en esta pesadilla.

Entonces la mirada de Luna se fijó en el pedestal de madera en el centro del patio.

El mundo se estrechó hasta un único e insoportable punto.

Su hijo.

Su bebé.

Yacía tan quieto sobre la losa tallada, la luz de la luna derramándose sobre su diminuto cuerpo, pintando su piel de un inquietante y sobrenatural blanco.

Por un latido, no pudo respirar.

Entonces el grito se desgarró de su garganta antes de que ella siquiera se diera cuenta.

—¡No!

¡No!

—Sus piernas cedieron bajo ella mientras se apresuraba hacia adelante, tropezando en las piedras desiguales.

Sus manos se extendieron desesperadamente hacia él, como si pudiera arrebatarlo de la muerte por pura fuerza de voluntad.

Damien no se movió con ella.

Se quedó atrás, flotando al borde de la escena como si estuviera encadenado en su lugar.

Cada uno de sus instintos gritaba para protegerla, para reunirla en sus brazos y protegerla de la vista ante ellos —pero no podía.

No podía obligarse a acercarse a ese pedestal.

No quería verlo.

No quería ver el peso flojo del cuerpo de su hijo, la quietud sin vida del pequeño pecho que debería haber estado subiendo y bajando con suaves respiraciones.

Solo el pensamiento era un cuchillo retorciéndose dentro de él.

No.

No podía ver a Luna romperse, no podía presenciar su dolor cuando el suyo ya era una tormenta que amenazaba con ahogarlo.

En cambio, un deseo vergonzoso se enroscó dentro de él: desaparecer.

Encontrar algún rincón del mundo intacto por el dolor, donde por solo un momento pudiera sostener a su esposa y a su hijo en paz.

Un momento de felicidad —eso era todo lo que había pedido, e incluso eso le había sido negado.

Su garganta ardía mientras luchaba contra un rugido que no cambiaría nada.

Cuando finalmente desvió la mirada, esta cayó sobre Morvakar.

Y lo que vio allí lo sorprendió.

El mago estaba en tormento, temblando, esforzándose, como si cada segundo bajo el peso de los cielos lo estuviera desgarrando.

Sus labios se movían sin sonido, su cuerpo balanceándose como un hombre al borde del colapso.

Damien se dio cuenta con sombría certeza que la única misericordia que quedaba era aliviarlo de su carga —de una manera u otra.

Mientras tanto, Luna había caído de rodillas ante el pedestal.

Sus dedos flotaban justo por encima de la fría piel de su hijo, aterrorizada de tocarlo y confirmar la verdad que ya conocía.

Las lágrimas corrían sin control por su rostro, goteando sobre la madera debajo.

Pero sus sollozos…

sus sollozos estaban estrangulados, demasiado irregulares y crudos para formar sonido.

Cada uno era un cuchillo en su pecho, abriéndola desde dentro.

Se aferraba a su vientre, al espacio vacío donde una vez había acunado la vida dentro de ella, y el vacío allí le hacía eco como una burla cruel.

(Han sido un par de días tristes y todos me están castigando sin regalos.

¿Qué pasa si prometo que mañana será feliz?

¿Recibiré regalos entonces?)

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