La Luna del Vampiro - Capítulo 223

223: El veredicto permanece 223: El veredicto permanece Su mirada recorrió la habitación.

—No habrá paz hasta que este trono vuelva a ser temido.

Nadie podía respirar.

Entonces, como si la sala no se hubiera hundido ya en el temor, los ojos de Damien ardieron con más intensidad.

—Rezad para no estar en mi camino cuando llegue ese momento.

—Su alteza —dijo Lord Mason—.

El veredicto se mantiene.

El niño no puede vivir, esté la Reina en Ciudad Sangrienta o no.

Durante un latido, Damien permaneció inmóvil.

Luego, en un abrir y cerrar de ojos, su furia surgió, fundida e imparable.

Sus colmillos ansiaban descender.

En ese instante sin aliento, avanzó velozmente, su mano se disparó hacia adelante, dedos fuertes como el hierro apretando la garganta de Mason.

El sonido era primitivo—el húmedo jadeo de aire cortado, el sutil crujido de hueso bajo la fuerza implacable de la ira de un rey vampiro.

Los ojos de Mason se abultaron, y un leve chasquido resonó por la cámara.

Cada miembro del consejo retrocedió.

Antes de que llegara el chasquido final, Luciver se movió.

El agarre del antiguo rey era inflexible, su fuerza perfeccionada por siglos de gobierno.

Apartó a Damien de un tirón, rompiendo el contacto.

La fuerza de la intervención sacudió las paredes.

El Concejal Richard ya estaba allí, cerrando la distancia con una velocidad nacida de desesperada lealtad.

Sus brazos se cerraron alrededor de Damien, músculos tensándose mientras arrastraba al rey hacia atrás, lejos del centro de la sala.

Llevó a Damien hasta el corredor.

—¡Su alteza!…

¡Esto es lo que él quiere!

Cada movimiento ahora está bajo un microscopio.

Un error—solo uno—y tu elegibilidad para gobernar será cuestionada.

No dejes que Gabriel gane.

La respiración de Damien era entrecortada, su pecho se agitaba como si hubiera corrido kilómetros.

Su cuerpo temblaba, las secuelas de violencia contenida estremeciéndolo.

No supo cuándo sucedió, pero su visión se nubló por el caliente e imparable flujo de lágrimas.

Se deslizaron por su rostro, quemando como si cada una tallara en él un recordatorio de lo que estaba perdiendo.

—Mi esposa…

mi pareja…

Está de parto—está sufriendo—y se ha ido.

¿Para qué?

¿Por el trono?

Los ojos de Richard se suavizaron, pero su agarre no se aflojó.

—Su alteza, le suplico—sea fuerte.

Controlado.

Gabriel ha convertido a hombres que una vez juraron lealtad a usted, sí, pero puede hacerlos volver.

Este no es momento para que el rey dentro de usted se pierda en la furia —se acercó más—.

Si quiere recuperarla—si quiere que su hijo viva—debe superarlo con inteligencia, no con fuerza.

Por favor, manténgase fuerte.

Las palabras se abrieron camino en la mente de Damien, pero no pudieron calmar la tormenta.

Cada nervio de su cuerpo gritaba correr hacia ella, destrozar a cualquiera que se interpusiera entre ellos.

Sin embargo, la imagen de ella—Luna, su reina—destelló en su mente, su suave jadeo cuando él besaba el sensible hueco de su garganta, la manera en que sus dedos se curvaban en su camisa.

Ese vínculo se tensaba ahora, estirado por la distancia y el peligro, y dolía más que cualquier cuchilla o veneno jamás podría.

Luciver apareció en el corredor, sus movimientos silenciosos.

—Lord Mason está bien.

Déjanos, Lord Richard —dijo Luciver.

Richard, aún respirando pesadamente por contener a Damien, asintió y bajó los ojos en deferencia.

Sin otra palabra, se retiró.

La mirada de Luciver se suavizó mientras caminaba hacia su hijo.

Sin una palabra, Luciver envolvió su brazo alrededor de los hombros de Damien, atrayéndolo a un abrazo que era raro entre ellos—un abrazo nacido del dolor compartido.

La presa dentro de él se rompió.

Su cuerpo se sacudió violentamente mientras los sollozos lo atravesaban, amortiguados contra el hombro de su padre.

Le había fallado.

Fallado en protegerla.

Fallado en mantenerla segura y feliz.

Fallado en mantenerla en sus brazos donde pertenecía.

Se había ido.

No había pasado ni una hora desde que ella se fue, y ya parecía que siglos se extendían entre ellos.

Su pareja estaba ahí fuera, con dolor, de parto, sin él, y él estaba atrapado aquí en este maldito palacio rodeado de serpientes.

Ya la echaba terriblemente de menos.

Extrañaba la forma en que su aroma se enroscaba a su alrededor.

Luciver simplemente se quedó allí, sosteniendo a su hijo, dejando que el dolor de Damien siguiera su curso.

*****
Kyllian y Talon estaban perdiendo terreno rápidamente.

En sus formas de lobo masivas, con el pelaje erizado y empapado de sangre, luchaban con cada onza de furia que podían reunir.

Pero los vampiros renegados eran implacables.

Demasiado rápidos.

Demasiado viciosos.

El flanco de Talon ya estaba desgarrado por un corte vicioso, pero aún se mantenía en pie, con los dientes descubiertos, un gruñido retumbando en el aire tormentoso.

Cada respiración enviaba una columna de vapor caliente a la fría noche.

Las orejas de Kyllian se crisparon en medio de la pelea.

Más allá del borrón de garras y colmillos, vislumbró a dos vampiros separándose de la refriega—deslizándose hacia el vehículo.

El coche donde estaba Luna.

No habían podido despejar un camino para que condujeran.

Un gruñido primitivo rasgó el pecho de Kyllian.

No.

No la tocarían.

Se retorció en medio de una embestida, rompiendo el cuello del vampiro frente a él antes de cruzar miradas con su beta.

Su conexión telepática fue instantánea—cruda con urgencia y desesperación.

«Talon, el silbato.

¡Ahora!»
Talon dudó por un latido.

Volver a la forma humana aquí, en medio de este caos, era un suicidio.

Perdería la ventaja de dientes y garras, y dejaría al rey—ya exhausto por la batalla—expuesto.

La elección lógica era seguir luchando.

Pero esta era una orden.

Con un rugido feroz, Talon apartó a los atacantes, garras desgarrando carne, enviando a uno desplomándose al suelo y al otro tambaleándose hacia atrás.

El frío viento lo mordió en el momento en que cambió, huesos crujiendo y reformándose, piel reemplazando pelaje.

Su ropa permaneció intacta, aunque la sangre manchaba las mangas.

Su respiración era dificultosa mientras metía la mano en su bolsillo, los dedos rozando el silbato.

Lo levantó a sus labios y sopló.

No salió ningún sonido la primera vez.

El silbato permanecía frío y obstinado contra los labios de Talon.

Sopló de nuevo, más fuerte esta vez.

Seguía sin sonar.

Su pecho se agitaba, sus pulmones ardiendo tanto por el esfuerzo como por el temor.

Una tercera vez—forzó el aire de sus pulmones hacia el silbato hasta que le dolieron las costillas—cuando de repente, el sonido murió en sus labios.

Un gruñido bajo y gutural resonó directamente detrás de él.

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