La Luna del Vampiro - Capítulo 67

67: Ruelle – Tómalo Todo 67: Ruelle – Tómalo Todo La mano de Kyllian se flexionó alrededor de su copa, un ensayo silencioso de lo fácilmente que podría estrellarla contra la cara de Damien.

Se quedó quieto, no porque le faltara una respuesta.

No porque el impulso de plantar su puño en la aristocrática mandíbula del vampiro no fuera ardiente.

Sino porque Luna todavía estaba en la habitación, y este no era el lugar, ni el momento.

No en su fiesta.

No en el día en que finalmente volvía a reír.

Un joven camarero tropezó con el borde de una alfombra mientras equilibraba una bandeja de copas de vino.

El jadeo colectivo de los invitados cercanos fue inmediato, y una desafortunada copa de vino tinto voló desde la bandeja.

Golpeó a Luna.

Una salpicadura de carmesí manchó el frente de su vestido en un arco trágico.

Luna miró el desastre, parpadeó y exhaló un lento suspiro por la nariz.

—Bueno —dijo con admirable compostura—, supongo que este vestido tenía deseos de morir.

El pobre camarero parecía que iba a desmayarse.

—Su Alteza, yo…

¡lo siento mucho!

No quería…

—Está bien —dijo Luna suavemente, ya restándole importancia—.

Solo es vino.

Voy a cambiarme.

Tan pronto como ella desapareció por el corredor, Kyllian se volvió hacia Damien.

—Para tu información, la estoy ayudando a recordar lo que significa vivir.

Damien arqueó una ceja.

—Y yo estoy tratando de asegurarme de que no muera.

Se miraron en silencio, ambos respirando con dificultad, ambos luciendo sonrisas que no llegaban a sus ojos.

Una criada se acercó, sosteniendo torpemente una bandeja con trozos de pastel entre ellos como una ofrenda de paz.

Ninguno tomó uno.

Luna se apresuró por los corredores, su vestido ahora manchado pegándose a sus piernas, la tela ya endureciéndose por el vino.

Cada paso apresurado resonaba como un tambor por los pasillos silenciosos, el sonido extrañamente fuerte en la repentina ausencia de voces, música y risas.

La fiesta había parecido otro mundo completamente, uno donde se había permitido creer, solo por un latido, que la vida podría ser normal otra vez.

Los guardias del castillo, generalmente apostados en las esquinas de cada ala, estaban visiblemente ausentes.

La mayoría habían sido reposicionados afuera, estacionados a lo largo de los terrenos para el evento.

Tenía sentido.

Era lógico.

Pero la lógica no calmaba la sensación escalofriante que subía por su columna, la extraña sensación de que estaba siendo observada.

Disminuyó ligeramente la velocidad, mirando por encima del hombro, pero el corredor detrás de ella permanecía vacío.

Exhaló, sacudió la cabeza y se volvió.

Paranoia.

Eso era todo.

Había estado tensa durante semanas, viviendo entre el tictac de una cuenta regresiva invisible.

Aun así, su mano se deslizó casi instintivamente hacia la daga en su cintura, la que Damien acababa de darle.

Sus dedos se curvaron alrededor de la vaina.

El arma zumbaba con una promesa mortal, un consuelo extraño e inesperado.

Se permitió una pequeña sonrisa irónica.

Esto definitivamente era romance.

Para algunos eran flores y poemas.

¿Para ella?

Regalos tácticos impregnados con plata y vidrio volcánico.

Continuó por el corredor, sus tacones resonando un poco más rápido que antes.

Fue entonces cuando escuchó un silbido.

Su columna se bloqueó.

Su corazón se disparó.

Su cuello giró bruscamente, sus ojos escaneando detrás de ella.

—¿Quién está ahí?

—llamó, su voz más afilada de lo que esperaba, más valiente de lo que se sentía.

Su pulso latía en sus oídos.

El peso de la daga en su mano la tranquilizaba, pero solo ligeramente.

Dio unos pasos lentos y deliberados hacia donde pensaba que había venido el sonido, con la daga ahora desenvainada en su mano.

—¡Muéstrate!

—ordenó.

Todavía nada.

Pero no se relajó esta vez.

En cambio, cambió su postura a una de luchadora.

Una destinada a alguien que no tenía intención de huir.

Giró bruscamente, volviéndose en la dirección opuesta con la daga aún apretada en su mano.

Sus instintos se habían activado por completo ahora.

Hombros cuadrados, pies colocados con cuidado deliberado, se movió.

Cada crujido del castillo se sentía como una amenaza.

Entonces escuchó pasos.

Se dio la vuelta, la furia elevándose como una marea.

—¡Por el amor de Dios, sal a la luz y deja de esconderte en las sombras como un puto cobarde!

—rugió.

Y como si fuera invocado por su rabia, él emergió.

De un pasaje lateral parcialmente cubierto en sombras, un hombre dio un paso adelante.

Sus ojos brillaron.

Incluso desde varios metros de distancia, Luna podía decir que era un vampiro.

—¿Quién eres?

No respondió a su pregunta.

En cambio, sus labios se separaron, y comenzó a murmurar rápidamente.

—Selēnēs d’ hypo dynamei, kradiēs exelkeo pothon;
Las palabras no eran solo sonido, la golpearon como una ola.

Se deslizaron bajo su piel, presionaron contra su mente.

Luna parpadeó rápidamente.

—¡¿Qué demonios estás diciendo?!

—gritó, pero sus pies comenzaron a traicionarla.

No.

No iba a congelarse.

No iba a caer.

—Te metiste con la princesa equivocada —gruñó entre dientes, luchando contra la fuerza antinatural sobre sus extremidades.

Sabía por las historias contadas que este era el legendario Morvakar.

Morvakar continuó caminando hacia adelante.

Sus dedos bailaban en el aire con gestos rítmicos y deliberados.

—Monos d’ haimatoeis posis algea lugra tithēsei…

Era hermoso y terrible a la vez.

Magia Antigua.

El tipo de poder que ya no se veía porque nadie en su sano juicio se atrevía a tocarlo.

Luna se lanzó hacia adelante con un estallido de energía que no sabía que tenía.

La daga que Damien le dio destelló en su mano.

Apuntó a su pecho.

Pero en el momento en que la segunda frase salió de sus labios, fue como si la gravedad la fallara.

Su cuerpo se entrecortó a mitad del movimiento.

El impulso que debería haberla llevado hacia adelante se detuvo con una precisión antinatural.

Era como si manos invisibles la agarraran en el aire y la sostuvieran.

La sensación agarró a Luna con la fuerza de mil voltios corriendo por sus venas.

No era solo dolor, venía con una erupción febril debajo de su piel, un fuego salvaje primario lamiendo cada terminación nerviosa.

Su respiración se entrecortó, superficial y rápida, mientras su cuerpo la traicionaba, rebelándose contra las órdenes urgentes de su mente.

Sus extremidades temblaban.

Sus pezones se endurecieron bajo su vestido, sensibles y vivos, traicionando la naturaleza invasiva de la magia.

La conocía, apuntaba a su biología, sus deseos, sus instintos.

Su daga era todo lo que la anclaba a la cordura.

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