La Luna Despreciada - Capítulo 56

56: ¿Qué hice?

56: ¿Qué hice?

Damien abrió la puerta lentamente.

​La habitación olía a sangre, a medicamentos y a sábanas húmedas.

Sofia yacía en la cama, pálida y débil, con el hombro envuelto en gruesos vendajes blancos.

Sus pestañas se agitaron cuando lo sintió, pero no giró la cabeza.

Esperaba gritos; esperaba rabia.

Esperaba un castigo.

Pero no llegó nada de eso.

​Damien se detuvo a unos pasos de la cama.

​—¿Estás bien?

—preguntó en voz baja.

​La pregunta la aturdió más que el dolor.

Sofia frunció el ceño ligeramente.

¿Por qué le preguntaba eso?

No respondió.

Sentía un nudo en la garganta y la cabeza todavía le daba vueltas.

​Damien dio un paso más.

Su voz era grave y controlada, pero tenía las manos apretadas en puños a los costados.

—¿Siquiera te das cuenta de lo que hiciste ahí fuera?

—dijo.

​Ella giró lentamente los ojos hacia él, confundida.

​—Te pusiste delante de una bala —continuó—.

Una bala de plata.

​Frunció el entrecejo.

Sinceramente, no sabía por qué lo había hecho.

El recuerdo era borroso: disparos, gritos y, después… la espalda de Damien en su campo de visión.

​—Yo… no lo sé —susurró con voz ronca—.

Solo me moví.

​Damien exhaló bruscamente, pasándose una mano por el pelo.

​—Eso fue estúpido —dijo con sequedad—.

Imprudente.

​Sofia se estremeció, esperando algo peor.

Pero él no alzó la voz.

​—No se tira la vida por la borda así —prosiguió, con la mandíbula tensa—.

Ni por mí.

Ni por nadie.

​Ella lo miró fijamente.

—Ibas a morir —dijo débilmente.

​—Sé cuidarme solo —espetó Damien, pero se contuvo.

Su voz volvió a bajar de tono—.

He lidiado con cosas peores.

​Se acercó más a la cama, deteniéndose a su lado.

​—¿Tienes idea de lo que habría pasado si esa bala te hubiera dado en el corazón?

—preguntó—.

¿Sabes el peligro en el que te pusiste?

​Sofia tragó saliva.

Le dolía el pecho, y no solo por la herida.

​—No pensé —admitió—.

Solo… no quería que te mataran.

​Damien desvió la mirada un momento, con la mandíbula tensa como si estuviera conteniendo las palabras.

​—Tú no me proteges a mí —dijo finalmente—.

Ese es mi trabajo.

​El silencio se extendió entre ellos.

Sofia estudió su rostro.

Ya no había odio en él.

Ni furia.

Solo algo tenso y doloroso en sus ojos.

​—Pensé que ibas a gritar —murmuró.

​Damien la miró.

​—Quería hacerlo —dijo con sinceridad—.

Pero entonces te vi sangrando.

Y, de repente, nada más importó.

​A ella se le cortó la respiración.

​—No vuelvas a hacer eso nunca más —dijo con firmeza—.

No vuelvas a interponerte entre la muerte y yo.

​Ella asintió lentamente, todavía confundida.

—De acuerdo.

​Se giró para irse, pero se detuvo en la puerta.

​—Fingiré que no intentaste escapar esta noche —dijo—.

Fingiré que nunca ocurrió.

​Luego salió, cerrando la puerta silenciosamente tras de sí.

​Sofia se recostó en las almohadas, con la mente dándole vueltas.

Seguía sin entender por qué había saltado.

Seguía sin entender por qué a él le importaba.

Lo único que sabía era esto: había recibido una bala por un hombre que la odiaba… y no se arrepentía.

​Horas más tarde, Damien no había vuelto a la habitación, pero un guardia estaba allí con Sofia, vigilándola.

La sanadora había hecho un buen trabajo curándola; apenas sentía dolor, pero de alguna manera Sofia estaba preocupada.

Notaba que algo iba mal.

Eran casi las 4:00 de la madrugada y Damien no había regresado.

​De repente, las pesadas puertas dobles se abrieron de golpe.

​El guardia se enderezó al instante, pero a Sofia se le cortó el aliento.

Damien no entró caminando; entró acechando como una fiera.

Su presencia se sentía como una marejada: fría y violenta.

Pero fue su aspecto lo que hizo que los ojos azul marino de Sofia se abrieran de par en par, horrorizados.

​No llevaba camisa.

Su pecho ancho y musculoso y los tatuajes que serpenteaban por sus brazos estaban completamente cubiertos de sangre oscura que se estaba secando.

No eran las salpicaduras de una sola herida; parecía como si lo hubieran sumergido en ella.

​—Vete —le gruñó Damien al guardia, con una voz que parecía surgir de las profundidades de una tumba.

​El guardia no esperó a que se lo dijeran dos veces.

La puerta se cerró con un clic, dejando a Sofia a solas con el hombre que parecía acabado de salir del infierno.

​—Damien… —susurró Sofia, con la voz temblorosa mientras se incorporaba sobre las almohadas—.

¿De quién es esa sangre?

¿Estás herido?

​Damien no respondió de inmediato.

Caminó hasta el pequeño bar de la esquina, sirvió un vaso de whisky con dedos firmes y manchados de sangre, y se lo bebió de un trago.

Finalmente se giró hacia ella, con el fuego dorado de sus ojos atenuado por una satisfacción fría y vacía.

​—No es mía —dijo con sequedad.

​—Entonces, ¿de quién?

—preguntó Sofia, con el corazón martilleándole en el pecho—.

Por favor… no me digas que fuiste a por Alexander.

No me digas que has empezado una guerra esta noche.

​Damien soltó un bufido seco y áspero, cuyo eco resonó en las paredes de mármol.

—¿Alexander?

No.

Por desgracia, no es su sangre.

Todavía no.

Pero pronto lo será.

​Se acercó a la cama, y el olor metálico de la sangre fresca golpeó el olfato de Sofia, revolviéndole el estómago.

Se miró las manos como si viera la sangre por primera vez.

​—Es de Zach —dijo, con la voz carente de emoción—.

Casi lo mato.

Tiene suerte de que algún Alfa encontrara nuestra ubicación y me detuviera.

​Sofia tragó saliva con fuerza, asustada, y se apartó un paso de Damien.

Damien frunció el ceño pero no dijo ni una palabra; en lugar de eso, fue al bar y siguió bebiendo.

​Sofia se sentó en el sofá, sin saber qué decir, pero entonces recordó que Damien estaba a punto de decirle algo en el coche —sobre su traición—, pero de repente había perdido el conocimiento.

​—Damien… —tragó saliva—.

Alfa Damien… —se corrigió.

​Damien no le prestó atención, pero ella sabía que podía oírla, así que continuó: —En el coche, estabas a punto de decirme algo.

La razón por la que de repente me odiabas.

Por qué me llamaste traidora.

​La habitación pareció enfriarse.

Damien no se giró.

Se quedó mirando su reflejo en la oscura ventana.

​—Vete a la cama, Sofia —dijo.

Su voz era grave y cortante.

​—No —dijo, agarrándose al sofá para mantenerse firme.

Le temblaba el cuerpo—.

Casi muero esta noche.

Merezco saberlo.

¿Qué viste hace dos años?

¿Qué te hizo odiarme?

​Su mano se apretó alrededor del vaso.

Por un momento, pareció que iba a romperlo.

Bebió de todos modos, pero no sirvió para calmarlo.

​—He dicho que te vayas a la cama —repitió.

Esta vez, su voz era inexpresiva.

​—Damien…
​Él se giró de repente.

El dorado de sus ojos le cortó la respiración.

No se acercó más, pero el aire se sentía pesado a su alrededor.

El olor a sangre llenaba la habitación.

​—Ya has tenido suficiente verdad por una noche —dijo.

Sus ojos se desviaron hacia el hombro vendado de ella, y luego los apartó—.

Estás herida.

Estás débil.

Y yo no estoy listo para hablar.

​Dejó el vaso con fuerza sobre la barra y caminó hacia el baño.

Huellas ensangrentadas lo siguieron por la alfombra.

—Duerme, Sofia —dijo en la puerta—.

Es una orden.

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