La Luna Despreciada - Capítulo 65

65: Interés 65: Interés Inclinando la cabeza, Sofia los siguió adentro.

Damien no la miró.

No reconoció su presencia en absoluto.

En lugar de eso, le sonrió a su tío y le hizo un gesto para que lo acompañara escaleras arriba, dejando a Sofia de pie y sola en la sala de estar.

Cuando Damien y su tío se giraron para irse, Alaric se detuvo.

Miró hacia atrás.

Su mirada se posó en Sofia, afilada e indescifrable.

Por un breve segundo, sus ojos se encontraron.

Un extraño escalofrío le recorrió la espalda, y Sofia apartó la vista rápidamente, tragando saliva con dificultad.

No entendía por qué su mirada la inquietaba tan profundamente, pero lo hacía.

Nunca antes había conocido al Alfa Alaric, pero lo conocía por las historias de Damien.

Damien hablaba de él con respeto, incluso con admiración.

Alaric había sido quien lo entrenó, quien lo forjó como el Alfa que era.

Pero también había otras historias.

Los rumores decían que Alaric era despiadado.

Frío.

Un hombre que rara vez sonreía y que nunca perdonaba con facilidad.

El miedo se instaló en el pecho de Sofia.

¿Y si Damien se lo contaba todo?

¿Y si le decía que era una asesina?

¿Él también la odiaría?

—¡Oye!

¡Tú!

¡Te estoy hablando a ti!

—Martha, la jefa de cocina, le chasqueó los dedos frente a la cara.

—Yo… lo siento —susurró Sofia, aferrando la gabardina con más fuerza a su cuerpo.

Lanzó una última y temblorosa mirada hacia las escaleras, pero Alaric ya estaba siguiendo a Damien hacia las sombras del pasillo superior.

—No me vengas con «lo siento» —refunfuñó Martha, agarrándola del brazo y llevándola hacia la parte trasera de la casa—.

Llevas días fuera y el Alfa ha vuelto con un invitado.

Eso significa trabajo.

¡Muévete!

Una vez que llegaron a las dependencias de los sirvientes, Martha le arrojó un tosco uniforme de algodón gris a las manos.

—Cámbiate.

Ahora.

Y dame ese abrigo y lo que quede de ese vestido.

Pareces una ramera que ha sobrevivido a un naufragio.

Sofia se metió en un pequeño probador, con las manos temblorosas mientras desabrochaba el pesado abrigo.

Cuando este cayó, el aire frío le golpeó la piel, haciéndola temblar.

Se miró en el espejo agrietado: sus pechos abundantes todavía estaban sonrojados por la boca de Damien, y la línea plena y curvilínea de sus caderas mostraba las tenues marcas rojas de sus dedos.

Parecía una mujer que había sido completa y brutalmente reclamada.

Se puso rápidamente el soso vestido de sirvienta.

Le quedaba apretado en su amplio pecho y se tensaba contra sus voluptuosas caderas, pero lo sintió como un escudo en comparación con la seda destrozada.

Arriba, en el estudio de Damien, Alaric estaba sentado en un sillón de cuero, pero no escuchaba lo que Damien decía.

Su lobo interior se paseaba inquieto, gruñendo en voz baja en sus entrañas.

Había visto a muchas mujeres en su larga y brutal vida, pero ninguna había hecho que su sangre hirviera como aquella chica.

—Damien —interrumpió Alaric con una voz que sonaba como piedras al moler—.

La chica.

La que llamas esclava.

¿Quién es en realidad?

Damien se detuvo, con un vaso de whisky a medio camino de sus labios.

Sus ojos se oscurecieron.

—Es una asesina.

Mató a su propia hermana.

Alaric sintió una punzada de incredulidad.

Había esperado que Damien dijera que era una espía o una ladrona común.

¿Pero una asesina?

Pensó en sus ojos azul mar; estaban llenos de dolor, sí, pero no de la frialdad de un asesino.

—No parece una asesina, Damien —dijo Alaric, entrecerrando la mirada—.

Parece que ha pasado por un infierno.

—Es una maestra del engaño —espetó Damien, el alcohol volviéndolo más agresivo—.

No dejes que esos ojos bonitos y esa cara inocente te engañen, Tío.

Alaric quiso discutir más, pero decidió dejar las cosas como estaban para no crear tensión.

—Entonces, ¿cuánto tiempo te quedas, Tío?

—preguntó Damien.

Alaric frunció el ceño.

—Deja de llamarme Tío, me hace sentir muy viejo.

Te he dicho que me llames Alaric.

Damien se rio y tomó un sorbo de su bebida.

Sabía que su tío odiaba que se dirigiera a él con ese título, pero ¿qué podía hacer?

Estaba acostumbrado.

Justo en ese momento, llamaron a la puerta.

Damien la percibió incluso antes de que ella abriera la puerta.

Sofia mantuvo la cabeza inclinada mientras dejaba la bandeja, sus manos todavía temblando de miedo.

El vestido gris de sirvienta era tan ajustado que le oprimía el amplio pecho y, cuando se inclinó sobre la mesa de caoba, la tela se tensó peligrosamente sobre sus caderas.

Por los nervios, su manga se enganchó en el borde de un vaso.

Con un tintineo agudo, el whisky se derramó sobre la mesa, empapando los zapatos de Damien.

—¡Zorra torpe!

—siseó Damien, su mano volando para agarrarle el brazo, sus ojos brillando con irritación—.

¿No puedes hacer una sola cosa bien?

Sofia ahogó un grito, sus rodillas golpeando el suelo mientras se apresuraba a limpiar el desastre con su delantal.

—Lo siento, Alfa… Lo siento mucho.

—Fue un error, Damien.

Déjala en paz —dijo Alaric, su voz resonando a través de las paredes de la habitación.

Damien retrocedió ligeramente ante el tono de su tío, aflojando el agarre.

Alaric no esperó permiso.

Se puso de pie y se inclinó, su mano envolviendo el antebrazo de Sofia.

No tiró de ella bruscamente; la levantó con una fuerza firme y estabilizadora.

Mientras Sofia se ponía de pie, sus ojos se encontraron con los de Alaric.

Su corazón martilleaba contra sus costillas, un latido salvaje y errático que no podía explicar.

Vio la dureza de su rostro, las cicatrices de un guerrero, pero en sus ojos había una extraña y penetrante dulzura.

Él vio los moratones que Damien le había dejado en las muñecas y el dolor en carne viva oculto tras su mirada azul mar.

«Esta chica no es una asesina», pensó Alaric, mientras su lobo vibraba con una ferocidad protectora que no había sentido en décadas.

—Vete —dijo Alaric en voz baja, sin apartar los ojos de los de ella—.

Límpiate.

Sofia asintió frenéticamente y huyó de la habitación, con el calor de la mirada de él quemándole la espalda hasta que la puerta se cerró con un clic.

Alaric se volvió hacia Damien, con el rostro ensombrecido.

Recorrió a zancadas el estudio, su presencia empequeñeciendo la habitación.

—No te crie de esta manera, Damien —gruñó—.

Viviste conmigo durante tres años.

Aprendiste el arte de la guerra, el arte del liderazgo… pero parece que no aprendiste nada del honor.

Damien frunció el ceño, apurando el resto de su vaso.

—¿Honor?

Ella mató a Lola.

Se merece todo lo que le pase.

Alaric se acercó, inclinándose sobre el escritorio hasta que quedó cara a cara con el Alfa más joven.

—Dices que es tu esclava… pero ¿qué clase de esclava es, Damien?

Olí el aire en ese SUV cuando llegaste.

Veo cómo la miras cuando crees que no estoy observando.

¿Es prisionera de tu justicia o prisionera de tu cama?

La mandíbula de Damien se tensó, sus instintos posesivos encendiéndose.

—Ella es lo que yo necesite que sea para pagar su deuda.

Alaric soltó una risa fría y seca.

—Cuidado, muchacho.

Un hombre que confunde el castigo con la pasión a menudo termina siendo esclavo de la misma mujer que intenta doblegar.

Damien no respondió; en lugar de eso, fue a por otra bebida.

—Te veré más tarde.

Necesito tomar un poco de aire fresco —dijo Alaric antes de salir de la habitación.

Alaric bajó las escaleras, con la mente hecha una tormenta turbulenta.

Cada instinto que poseía como Alfa le gritaba.

Había pasado años en el frente, matando sin dudar y guiando a sus hombres a través de sangre y hueso, pero nunca había sentido una atracción tan magnética —o tan preocupante— como la que sentía por Sofia.

¿Una asesina?, resonó en su mente.

No lo creía.

Había visto los ojos de los asesinos; estaban vacíos, o quizá llenos de un retorcido destello de orgullo.

Los ojos de Sofia eran pozos de una pena que la ahogaba, reflejando un alma que había sido aplastada bajo el peso de una mentira.

Y el aroma.

Dios, su aroma estaba por todas partes.

Hacía que su lobo gruñera en sus entrañas, un impulso primario de arrancarle a su propio sobrino de su lado.

Cuando llegó al final de la escalera, la voz áspera y chirriante de Martha resonó por la sala de estar.

—¡Niña inútil!

¡Mira este desastre!

Pasas más tiempo soñando despierta que trabajando.

¡Si te veo cometer un error más, haré que el Alfa te meta en los fosos!

—bramó Martha, cerniéndose sobre Sofia, que estaba encorvada, con el cuerpo temblando mientras intentaba quitar una leve mancha de la alfombra.

Alaric se detuvo, su sombra cayendo sobre ellas como un oscuro presagio.

Martha se quedó helada, su rostro palideciendo al instante al darse cuenta de que el legendario y brutal Alfa estaba justo allí.

—Ya es suficiente —dijo Alaric, su voz un retumbar grave y aterrador que hizo vibrar las tablas del suelo.

—Alfa… Yo solo… —tartamudeó Martha, retrocediendo.

Alaric ni siquiera miró a la sirvienta principal.

Sus ojos estaban fijos en Sofia.

Ella levantó la vista, con los labios entreabiertos por la sorpresa, sus pechos abundantes agitándose bajo la apretada tela gris del uniforme.

La visión de ella de rodillas, tan vulnerable y a la vez tan curvilínea y suave, hizo que un calor se encendiera en sus entrañas, uno que no había sentido en años.

—Sofia —dijo él, el nombre rodando en su lengua—.

Olvida el suelo.

Tráeme un vaso de jugo frío a mi habitación inmediatamente.

No esperó su respuesta.

Dio media vuelta y subió de nuevo las escaleras, con el corazón latiendo con un ritmo fuerte y pesado.

Sabía que lo que estaba haciendo era peligroso.

Sabía que Damien era posesivo y que la chica era técnicamente una «propiedad» en esa casa.

Pero no le importó.

Alaric entró en su suite de invitado y dejó la puerta ligeramente entreabierta.

Se quitó la pesada chaqueta de cuero y se quedó con una simple camisa negra que se tensaba contra su enorme y marcado pecho.

Se quedó junto a la ventana, mirando las escarpadas montañas.

Minutos después, un suave y vacilante golpe sonó en la puerta.

Sofia entró, llevando un vaso de cristal en una pequeña bandeja de plata.

Parecía aterrorizada, sus ojos moviéndose por toda la habitación, pero cuando se posaron en Alaric, pareció quedarse quieta.

—Su jugo, Alfa Alaric —susurró.

Mientras caminaba hacia él, el apretado vestido de sirvienta se le subió ligeramente, mostrando la voluptuosa curva de sus caderas y la línea suave y gruesa de sus muslos.

Alaric sintió que su autocontrol flaqueaba.

No tomó el vaso.

En cambio, extendió la mano y le quitó la bandeja, dejándola sobre una mesa cercana sin romper el contacto visual.

—Dime la verdad, Sofia —dijo Alaric, invadiendo su espacio personal hasta que quedó atrapada entre él y la pared.

Ahora podía olerla con claridad: miel, lluvia y el tenue y persistente almizcle de la reciente posesión de Damien—.

¿Mataste a tu hermana?

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com