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La Luna Maldita de Hades - Capítulo 322

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Capítulo 322: Herencia

Felicia no respondió de inmediato.

Su expresión no cambió, pero algo detrás de sus ojos se quedó quieto, como una ondulación congelándose tras el paso de una piedra lanzada.

Me acerqué a la línea de runas.

—No vine aquí por tus historias de guerra —dije, con voz baja—. Ni por tu locura, o tu envidia, o incluso tu dolor. Vine por Elliot.

La sonrisa de Felicia se desvaneció por fin.

—¿Qué le hiciste?

Las cadenas crujieron mientras ella se echaba hacia atrás, pero sus ojos no se apartaron de los míos. Durante un instante, estuvo en silencio. Contenida. Luego

—¿Cuándo empezó a hablar? —preguntó.

Parpadeé.

—¿Qué?

Me miró, imperturbable.

—¿Adivina cuánto tiempo tenía cuando comenzó a hablar?

Me quedé sin palabras por un minuto, mi mente flotando entre hechos. A los seis meses, los niños comienzan a balbucear, a los doce meses dicen sus primeras palabras, la mayoría de las veces siendo mamá o papá. Y juzgando por lo silenciosamente asertivo que era Elliot, era posible que su primera palabra fuera antes de los doce meses.

Felicia me observaba de cerca—demasiado de cerca.

Tragué, mi voz más débil ahora.

—Quizás… quizás diez meses?

Sus labios se contrajeron. No era una sonrisa. Solo un pequeño y enfermo temblor.

—Tres meses —dijo suavemente.

Me quedé quieto.

—Tres meses —repitió Felicia, con los ojos distantes ahora—. Esa fue la primera vez que dijo algo. Se arrastraba hasta la esquina del nursery y lo susurraba una y otra vez.

Sentí que mi pecho se apretaba.

—¿Él gateaba a los tres meses?

Su mirada se agudizó, cortando a través de mí.

Movió su mano, despectivamente.

—Eso comenzó a los dos meses. Igual que sus dientes.

El silencio que siguió era insoportable. Los niños les salen los incisivos inferiores a los cuatro meses. Mi ritmo cardiaco había empezado a correr.

—¿Cuál fue su primera palabra?

—¿Más como palabras? —Una sonrisa lenta que me indicó que no me gustaría lo que esas ciertas palabras eran apareció en sus labios.

Tragué.

—¿Cuáles fueron sus primeras palabras, Felicia?

Su mirada se intensificó dolorosamente.

—Las conoces muy bien. Estoy segura de que esas mismas palabras te atormentan.

Mis cejas se levantaron en mi frente.

—¿De qué demonios estás hablando?

—Mi bebé. Por favor, no lastimes a mi bebé —imitó, fingiendo pánico.

El mundo colapsó. Nunca podría olvidar esas palabras, dichas desde la boca de Danielle mientras intentaba llegar a ella a través de los escombros del coche. Pero ¿cómo era eso siquiera posible?

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Como si se las dijera al aire. O a las sombras. O a él mismo. Ni siquiera sé quién le enseñó las palabras. Pero él sabía lo que significaban.

Una presión aguda se acumuló detrás de mis ojos.

—No estaba balbuceando, Eve —agregó, y ahora su voz era casi reverente—. Estaba suplicando. Como había hecho Danielle. Como si hubiera escuchado sus súplicas incluso mientras estaba en su vientre.

Mordí fuerte mi lengua. Porque no podía llorar aquí. No delante de ella. No ahora. Ese niño…

No era Mamá o Papá, sino las súplicas de su madre cuando pensó que estaba siendo atacada. ¿Cómo sanaría él alguna vez?

—Pero eso no fue todo lo que dijo ese día.

El nudo en mi garganta se endureció. —¿Qué más?

—¡Por favor! Felicia, por favor, no a él. No a mi hijo. ¡No lo lastimes!

Las palabras de Danielle pero esto fue desde el hocico de Cam justo cuando Felicia la atacó y tomó a su hijo. —¿Cómo es esto posible? —murmuré más para mí mismo, pero Felicia respondió.

—Esos ojos suyos, siempre observando, ponderando, calculando…

—Solo es un niño.

Ante eso, Felicia se rió a carcajadas. —Elliot no es cualquier niño. Ese niño metió una bomba, se la puso en su propio cuello, haciendo un rehén de sí mismo para que incluso sin voz se hiciera escuchar. ¿Qué niño de cuatro años hace eso?

La risa de Felicia resonó en las frías paredes—brillante, hueca, desquiciada.

—Dime, Eve —dijo, los ojos brillando como vidrios rotos—, ¿qué clase de niño hace eso?

No pude responder. Mis pensamientos eran una maraña de dolor y temor. La imagen de Elliot—mudo, tembloroso, con esa bomba atada a su cuello—flasheó detrás de mis ojos como un relámpago. Había usado eso para salvarme, para exponerla.

—Te voy a decir —continuó Felicia, ahora con su voz baja, conspiradora—. Un niño que recuerda. Que observa. Que calcula. Un niño nacido en la violencia y la traición, moldeado por ella como arcilla en un torno. Pero incluso eso no es suficiente para crear eso… cosa. Él es una anomalía, como alguien que conoces. —Ella sonrió.

Antes de que pudiera responder, habló. —Hades. Es como Hades por el flujo.

Las palabras cayeron como una hoja en el estómago.

Hades… por el Flujo.

Y de repente, las piezas comenzaron a caer. Una por una. Un clic silencioso y aterrador de claridad detrás de mis costillas.

Lo tenía cuando Elliot fue concebido.

El Flujo no solo lo poseía—estaba envenenando todo lo que tocaba. Estaba en su torrente sanguíneo. En su alma. En su semilla.

Y eso significaba

Elliot.

Mis pulmones se detuvieron. Mis pensamientos se volvieron cenizas.

Él no solo fue testigo del horror.

Él nació de él.

Por eso había desarrollado más rápido de lo que debería. Gateando antes de los tres meses. Dientes a los dos. Frases suplicantes antes de que la mayoría de los bebés pudieran levantar la cabeza. No mimetismo. No ecos.

Memorias. Eso es lo que eran. Impresiones del útero, del terror de su madre, de algo más oscuro en la línea de sangre que nunca debería haber sido transmitido.

El Flujo. No había sido infectado. Lo había heredado.

No. No, no, no…

Mis rodillas amenazaban con doblarse.

Porque el Flujo no solo muta—moldea. Reconfigura mentes. Reescribe instintos. Busca debilidad. Susurra.

Elliot era amable. Gentil. Pero agudo en formas que no debería ser. Astuto en maneras que me asustaban. Siempre había sido demasiado callado, demasiado autosuficiente, como si alguna parte de él hubiese nacido guardando un secreto.

Este era ese secreto.

Presioné una mano sobre mi boca, pero no detuvo el temblor.

—Lo veo —murmuró Felicia. Su voz se deslizó en mis pensamientos como aceite—. Lo estás juntando, ¿verdad?

No respondí. No podía. Era solo un niño. Mi niño.

Pero ahora—dioses, ahora veía lo que le había costado solo existir.

La oscuridad que llevaba no era su culpa. Pero vivía en él, retorciéndose en los bordes de sus pensamientos, afilando las esquinas de su mente.

El Flujo había hecho de Hades un monstruo. Y ahora vivía dentro de nuestro hijo.

Un niño nacido del amor—y la ruina. Y un día… podría intentar reclamarlo también.

La voz de Felicia cortó mis pensamientos como una cuchilla de vidrio.

—¿Quieres saber por qué lo hice? —dijo ella—. ¿Por qué lo hice pasar por todos esos trasplantes de médula ósea?

Miré hacia arriba, apenas respirando.

—Al principio —dijo lentamente—, era simple. Solo quería borrar a Hades.

Las palabras golpearon como una bofetada.

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Sonrió débilmente. «Borrar su paternidad —limpiar la línea de sangre, reescribirla en papel— fue el primer paso. Sabía que las pruebas podían ser manipuladas si corrompía la médula. Funcionó. Durante un tiempo, funcionó.»

Miró hacia otro lado, pero su voz no se suavizó.

—Pero luego me di cuenta de que no era solo a Hades a quien necesitaba borrar. Era lo que venía con él.

Mi corazón se desplomó.

—El Flujo —susurré.

Asintió, las cadenas tintineando.

—Ese parásito estaba en él cuando Elliot fue concebido. Vi las señales temprano —demasiado temprano. Esa velocidad, esa mente, esos ojos. —Se estremeció, apenas un poco—. Sabía lo que llevaba. Y sabía en lo que se convertiría.

—Así que trataste de suprimirlo —dije, con la voz apenas audible.

—La médula ósea no es solo sangre —dijo Felicia—. Es memoria. Es identidad. Pensé… si pudiera cambiarlo, diluirlo, tal vez podría sofocar la infección antes de que echara raíz. Matar dos pájaros de un tiro. Sin Hades. Sin Flujo.

Dio una risa vacía.

—Pero ese niño— no solo llevaba sangre. Llevaba memoria. Y me recordaba.

Un escalofrío recorrió mi espalda.

—Pensé que lo olvidaría —susurró—. Pensé que crecería vacío y blando, y podría moldearlo en algo… manejable.

Sus ojos se volvieron vidriosos.

—Pero recordó esa noche. Los gritos. El impacto. El sonido de las costillas de Danielle rompiéndose bajo mis garras. Lo recordó todo.

Estaba congelado.

—Lo escuchó desde el útero —dijo ella, su voz desmoronándose ahora—. Y sabía que un día lo hablaría. Me expondría. Traería todo de vuelta a la luz.

La realización cayó pesada en mi interior.

—Así que le quitaste la voz.

La mirada de Felicia se encontró con la mía.

—Alteré sus cuerdas vocales —dijo, demasiado calmada—. Suavemente. Cuidadosamente. Lo suficiente para amortiguarlo. Luego lo llené de miedo. Lo condicioné. Cada sonido castigado. Cada silencio recompensado.

La bilis se levantó en mi garganta.

—Era un bebé.

—Era peligroso —chasqueó Felicia—. Era el hijo de Hades. Un recuerdo andante. Una mecha. Y yo —yo sobreviví demasiado para dejar que un niño de cuatro años destruyera todo lo que había enterrado.

Negué con la cabeza, las lágrimas ardían en mi visión ahora, mi furia impregnada de algo mucho más frío.

—Lo rompiste.

La expresión de Felicia no cambió.

—Lo enjaulé —dijo ella—. Pero tú —tú eres quien le está permitiendo recordar.

Y por primera vez en toda la conversación, quise matarla.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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