La Luna Maldita de Hades - Capítulo 350

Capítulo 350: Regalo para él

Eve La mañana siguiente estaba nublada, el cielo colgaba bajo como si supiera lo que estábamos a punto de hacer.

Me senté en el borde de la cama, los dedos temblando ligeramente mientras abrochaba la camisa de Elliot. Su pequeño cuerpo aún estaba adormilado, sus ojos nublados pero confiados mientras inclinaba la cabeza para que pudiera ajustarle el cuello.

No hacía preguntas. Nunca las hacía.

No con palabras.

Pero sus ojos siempre preguntaban lo suficiente por los dos.

El traje colgaba holgadamente de sus hombros—a medida, sí, pero aún ajeno para él. Nunca había vestido de negro antes. No así. No con significado.

Movió un poco los pies mientras estaba sentado en el baúl de madera al pie de mi cama, sujetando su figura tallada de lobo favorita en una mano. La otra descansaba tranquilamente en su regazo.

Alcancé la corbata. La azul oscuro que Hades había elegido. Pero hoy se sentía… más pesada. Como si el dolor se hubiera tejido entre los hilos.

La pasé cuidadosamente alrededor de su cuello, dejando que los extremos se deslizaran por mis dedos con precisión mecánica. Medio Windsor. Justo como Danielle solía anudar para Hades en los raros días de consejo.

Tragué el nudo que se formaba en mi garganta.

—Vas a ser muy valiente hoy —dije suavemente, mi voz apenas por encima de un susurro—. Más valiente que cualquiera en esa habitación.

Él parpadeó mirándome.

Luego, lentamente, levantó una pequeña mano y la apoyó sobre la mía—justo donde sostenía el nudo.

Y así, me rompí. No exteriormente. No lo suficiente como para asustarlo. Pero por dentro, algo se derrumbó.

Porque este niño—esta hermosa, resiliente alma—estaba a punto de despedirse de una madre que apenas recordaba. Y yo estaba ayudándolo a hacerlo.

Alisé la corbata, luego apoyé mi mano en su mejilla.

—¿La recuerdas? —Fue una estupidez preguntar, especialmente sabiendo cómo murió. Apenas tenía una hora de vida.

Pero Elliot siempre había sido uno de esos niños. De los que parecen saber más de lo que deberían. De los que cargan cosas—recuerdos, sentimientos, sombras—que eran demasiado pesadas para manos tan pequeñas.

Lo soportaba en silencio, sin pedir ayuda, sin darse cuenta de que se estaba ahogando bajo el peso de cosas que ningún niño debería ser obligado a sostener.

Y dioses, quería liberar ese peso. Quería arrancarlo de sus hombros, coser los huecos que había hecho en él, y decirle que podía descansar—que ahora alguien más lo cargaría. Que no tenía que seguir recordando lo que nunca debería haberlo tocado en primer lugar.

Pero no podía. No hoy. Hoy, éramos nosotros quienes la llevaríamos. Hoy, el dolor caminaría con nosotros, mano a mano, vestido de negro ceremonial y amargo silencio.

Alisé la corbata, luego apoyé mi mano en su mejilla.

Él miró hacia abajo, sus dedos apretando un poco la figura tallada del lobo. Sus labios se presionaron juntos, como si estuviera masticando algo pesado. Luego—lentamente, tan lentamente—hizo señas.

—Ella gritó.

Mi sangre se heló. Elliot no me miró, simplemente mantuvo la mirada baja, como si decir las palabras en voz alta pudiera invocar fantasmas.

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—Gritó muy fuerte.

Mis manos se pararon en la corbata. Mi corazón se subió a mi garganta.

Elliot dudó, los dedos temblando un poco ahora. Luego hizo señas de nuevo, más lentamente, más inseguro:

—Le suplicó a Mamá que no la matara.

Me quedé helada. Cada centímetro de mí se convirtió en hielo.

—Recuerdo sus manos —continuó, parpadeando con fuerza—. Estaban temblando, pero me sostuvo. Fuerte. Como si tratara de hacerme invisible. Ella… no quería que me lastimaran.

Su voz no se elevó. No lloró. Simplemente lo estaba… diciendo. Como si estuviera hablando de un sentimiento que había llevado toda su vida sin saber por qué.

—Recuerdo eso —susurró ahora en voz alta, sin hacer señas—. Recuerdo sus brazos. Recuerdo cómo se sentía… como si tratara de mantenerme dentro de ella. Para que no me llevaran.

Se quedó en silencio. Luego, casi como si doliera decirlo, agregó:

—No recuerdo su cara. Pero mamá dijo que me parecía a ella.

Él me miró, ceño fruncido. La tormenta silenciosa de un niño tratando de entender algo demasiado grande para el lenguaje.

—Dijo que tenía sus ojos.

Él tragó, la mandíbula temblando por primera vez.

—Y me odiaba por eso.

Oh dioses. El suelo se me cayó debajo. Me arrodillé frente a él tan rápido que la cama crujió detrás de mí, mis manos sosteniendo su diminuto rostro antes de que pudiera mirar hacia otro lado. Sus ojos —los ojos de Danielle— estaban abiertos y rebosantes pero aún secos.

—Tu verdadera mamá no te odiaba —dije, con la voz temblorosa—. No lo hacía. Tú fuiste lo único que amó hasta el final. ¿Me escuchas?

Él asintió, un poco. Tal vez. Besé su frente, luego apoyé la mía contra la suya, respirando a través del dolor.

Elliot se movió ligeramente bajo mis manos, sus cejas se juntaron mientras algo parpadeaba en su rostro —algo demasiado viejo para su edad. Abrió la boca, luego la cerró de nuevo, esforzándose por formar las palabras. Finalmente, con una voz tan suave como los espacios entre sollozos, preguntó:

—¿Es por eso… que ella esperó?

Parpadeé. Él me miró con ojos inquisitivos.

—¿Es por eso que ella no fue aún al suelo? Ella esperó por mí… hasta que fuera un niño grande. ¿Para que pudiera despedirme?

Oh, dioses. La respuesta se alojó como vidrio en mi garganta. Porque la verdad era más fea que eso. Porque Danielle no había sido preservada por amor. Había sido sellada en el frío silencio, sepultada en santidad estéril no para dar paz a nadie… sino porque Montegue —su padre— se había negado a dejarla ir hasta que alguien pagara por su muerte. Hasta que se encontrara al asesino.

Hasta que la venganza pudiera reemplazar el luto.

Así que había sido mantenida suspendida en un estado de casi estasis, intacta por la decadencia pero también intacta por la dignidad. No se le había permitido dormir. Descansar. Volver al suelo como todas las cosas están destinadas a hacerlo.

Su muerte se había convertido en un monumento a la rabia política.

Y lo odiaba.

Pero no podía decírselo a Elliot.

Ni siquiera a un niño como él.

Especialmente no a un niño como él.

Algunas verdades eran cicatrices.

Otras eran heridas aún abiertas.

Y algunas… era mejor cerrarlas con la suavidad de las mentiras.

Así que tragué la amarga verdad y le di un bálsamo en su lugar.

—Sí —dije, apartando suavemente su cabello detrás de su oreja—. Ella esperó por ti.

Sus labios temblaron.

Y luego, por primera vez en la quietud de nuestra mañana, sus lágrimas llegaron.

Grandes gotas silenciosas que se derramaron por sus mejillas sin sonido ni advertencia.

—Tengo miedo —susurró.

Lo acerqué, envolviendo mis brazos alrededor de su pequeño cuerpo, dejándole apoyar su mejilla en mi hombro.

—Tengo miedo de que sea realmente un adiós —sollozó—. Como… adiós-adiós.

—Está bien tener miedo —murmuré, meciéndolo suavemente—. Pero no es solo un adiós.

Él temblaba contra mí.

—También es una promesa —dije—. Una promesa de que ella ya no está atrapada. Que ahora puede descansar. Y que la recordaremos cada vez que nos miremos.

Elliot sorbió, asintiendo en mi hombro.

Lo abracé más fuerte.

—La llevaremos con nosotros —susurré, más para mí que para él—. En cada respiración, en cada elección. Ella no se ha ido. Ella está… libre.

Su pequeña mano aferró mi manga.

Y nos quedamos así —acurrucados juntos en el silencio que finalmente se permitió lamentar— hasta que el golpe volvió a sonar.

Suave. Final.

Era hora.

Me retiré ligeramente, limpiando las lágrimas de sus mejillas con mis pulgares.

—Hay algo que quiero mostrarte —dije suavemente.

Parpadeó hacia mí, curioso, aún en silencio.

Me levanté y le ofrecí mi mano.

La tomó, su lobo tallado metido en el hueco de su brazo mientras cruzamos la habitación. Lo llevé más allá de las altas estanterías, las estanterías repletas de libros de cuero gastado y la silla suave en la que nunca nadie se sentó, hasta la pared lejana —donde colgaba la pintura.

Parecía cualquier otra obra de arte. Para la mayoría.

Un mar tormentoso, olas golpeando violentamente contra una costa escarpada. Sobre él, una luna llena se alzaba alta en las nubes, luminosa e inquebrantable… excepto por una cosa. No estaba terminada.

La luna aún no estaba barnizada. Pálida, casi desvanecida en comparación con la riqueza del óleo a su alrededor.

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Danielle nunca la terminó.

No lo necesitaba.

Presioné mi palma contra ella, mis dedos extendiéndose sobre la superficie sin sellar. Hubo un suave clic. La pintura se deslizó ligeramente hacia un lado, revelando una estrecha línea de sombra en la pared. La puerta oculta se abrió, lenta y silenciosa, hasta que una ráfaga de aire fresco con aroma a polvo rozó nuestra piel. Elliot dio un paso adelante, sus ojos abiertos de par en par. Entramos.

Dentro había una habitación empapada en quietud, como el tipo que encuentras en capillas y criptas. Pero no hacía frío. Era… dorada.

Una suave luz entraba por una alta ventana arqueada, derramándose sobre los suelos de madera y las estanterías llenas de cuadernos de bocetos, paletas viejas y pigmentos sellados en delicados frascos de vidrio. Una docena de caballetes estaban en las esquinas, cada uno sosteniendo lienzos—a veces a medio terminar, a veces desdibujados por el tiempo. Retratos en carboncillo se apoyaban contra la pared lejana. Había frascos de pinceles secos de todos los tamaños, y colgando de un tendedero que cruzaba la habitación había delantales manchados—uno de ellos de tamaño infantil.

—Este era su santuario —dije suavemente—. Su habitación de arte.

La boca de Elliot se abrió en un asombro silencioso mientras avanzaba, su pequeña mano rozando el borde de un viejo lienzo.

—Le encantaba pintar. Siempre. Decía que la ayudaba a sentir cuando no podía hablar.

Se volvió hacia mí, los ojos muy abiertos.

—¿Como yo? —hizo señas.

Sonreí, con el corazón dolorido. —Exactamente como tú.

Miró a su alrededor de nuevo, más lentamente esta vez, como si viera fantasmas en cada pincelada. Como si la habitación respirara con su memoria.

—Aquí es donde vertió todo de sí misma —susurré—. Cuando el mundo era demasiado ruidoso, o demasiado cruel. Aquí es donde recordaba quién era.

En el centro de la habitación estaba el caballete más grande, cubierto por una lona descolorida.

Me volví hacia él.

—Dejó algo atrás —dije—. Algo que creo que estaba destinado a ti.

Parpadeó hacia mí.

—Adelante —susurré—. Quítalo.

Dudó, sus dedos flotando.

Y luego, justo cuando la puerta se abrió detrás de nosotros —justo cuando Hades entró, silencioso e inescrutable—, Elliot tiró de la lona.

La tela cayó al suelo en un susurro.

Y allí estaba ella. Danielle. Pintada en óleo y memoria, su cabello oscuro recogido hacia atrás, sus mejillas sonrojadas con un orgulloso silencio. Estaba sentada en una silla cerca de la ventana arqueada—esta ventana—sosteniendo a un bebé no mayor de unas pocas horas, acunado contra su pecho. Su mirada no estaba en el espectador. Estaba en el niño.

El bebé tenía ojos verdes. Los ojos de Elliot. El color prácticamente brillaba, el único detalle pintado en un brillo penetrante e inconfundible. Él se acercó, su mano elevándose para tocar el marco pero deteniéndose justo antes.

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