La Luna Maldita de Hades - Capítulo 396

Capítulo 396: Vieja

Hades

Caminamos en silencio por unos pasos, la tensión del último intercambio aún zumbando en el aire. El estrecho túnel se curvaba a la izquierda, sus paredes forradas con más de esas venas de cristal que brillaban débilmente, la luz capturando el cabello de Maera.

Ella no nos miró ni a Caín ni a mí. Su mirada permanecía fija hacia adelante, pero vi cómo trabajaba su mandíbula, cómo sus hombros se hundían solo un poco cuando pensaba que nadie la miraba.

Estaba tratando de controlarse.

—Ser la madre del Beta que es la mano derecha del tirano… —murmuró, casi para sí misma. Era demasiado suave para ser una declaración, demasiado amarga para ser nada—. No inspira exactamente lealtad en las filas.

Dejé que las palabras flotaran por un momento, midiéndolas, midiéndola a ella.

—Sé lo que es —dije finalmente, mi voz igual.

Eso la hizo mirarme, el más pequeño destello de sorpresa rompiendo su estoicismo.

—Puedes pasar toda tu vida construyendo tu nombre —continué—, y una persona, una decisión puede quemarlo todo para ti. Y de repente, llevas sus crímenes como una segunda piel. No importa lo que hayas hecho. La gente deja de verte… y comienza a verlos a ellos.

Su boca se torció, mitad sonrisa amarga, mitad mueca.

—¿Y crees que eso se supone que me haga sentir mejor?

—No —dije simplemente—. Se supone que te recuerde que sigues siendo la que mantiene este lugar unido, quieran admitirlo o no. Pueden odiarte todo lo que quieran, pero siguen respirando gracias a ti.

Ella no respondió de inmediato, pero capté cómo su postura cambió, el sutil enderezamiento de su columna.

Caín resopló detrás de nosotros.

—Si esa es tu idea de aliento, hermano, recuérdame nunca venir a ti por una charla motivacional.

—La cosa es… —murmuró—. No estoy segura de creer que eres el Alfa de Obsidian —su voz se volvió casi alegre—. Te llaman la mano de…

—De la Muerte. La maldita Mano de la Muerte —Caín le dijo, golpeándome con el codo más fuerte de lo necesario. Estaba seguro de que era un pago por mi asalto a sus costillas antes.

Ella realmente se rió.

—Deberías haber visto cómo agarraste a muerte a tu beta, tuvimos que separar tus dedos, y ahora te transformas en mi qué… orador motivacional.

—Es un gran blandengue… cortesía de su esposa —le quité su mano de mi hombro.

Ella siguió caminando y luego se detuvo en seco como si acabara de caer en cuenta de quién era mi ‘esposa’. Una princesa silverpine, un licántropo. Estaba seguro de que todavía estaban bajo la impresión de que Eve era Ellen, pero lo que sea esto… era demasiado temprano para mostrar todas mis cartas.

Pareció tardar un minuto en asimilarlo.

Los ojos de Maera se quedaron en mí un poco más de lo cómodo, su expresión inescrutable. Luego, como si sacudiéndose de cualquier pensamiento que la había atrapado, inhaló y giró bruscamente sobre su talón.

—Vamos —dijo, su voz cortante de nuevo, la comandante deslizándose nuevamente en su lugar sobre la mujer.

La seguimos por otro túnel ramificado. El brillo de las venas de cristal comenzó a desvanecerse, reemplazado por bolsillos más profundos de sombra. El aire aquí se sentía diferente; más fresco, más pesado, como si la roca misma estuviera presionando más cerca.

—Por aquí —murmuró, bajando la voz sin explicación—. La mantenemos alejada de los demás.

Las cejas de Caín se fruncieron.

—¿Por qué?

Maera no disminuyó la velocidad.

—Porque el ruido no le sienta bien. Ya no. El sonido, cualquier sonido la pone al borde. La hace… desquitarse.

El túnel se estrechó aún más antes de abrirse a un largo pasillo tenue. Estaba más oscuro aquí, iluminado solo por unas pocas linternas fijadas bajas en las paredes. Las sombras se acumulaban espesas en las esquinas, y el leve olor a antiséptico se entrelazaba con el aire rancio.

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—Necesita descansar —continuó Maera, su tono suavizándose casi imperceptiblemente—. Especialmente con el brazo.

La miré. —El amputado.

—El muñón todavía se está curando.

Llegamos al final del pasillo, donde una puerta reforzada de madera se encontraba bajo una pesada barra transversal. Parecía más bien la entrada a una bóveda que a un espacio habitable. Maera levantó la barra con un gruñido bajo, la madera gimiendo bajo su propio peso, y la dejó a un lado.

—Está descansando ahora —dijo, su voz cayendo de nuevo—. Sugiero que mantengas la tuya baja también. Los ruidos repentinos… no van bien.

Ella jaló el pestillo. La puerta se abrió hacia adentro con un crujido apagado, revelando una habitación en penumbra más allá.

El aire dentro estaba cargado con el débil olor metálico de la sangre que no se había lavado por completo. Una sola cama estaba empujada contra la pared del fondo, su ocupante vuelta hacia la piedra desnuda, su cuerpo inmóvil bajo una delgada manta. Incluso desde aquí, podía ver el espacio donde debería haber estado su brazo derecho, una ausencia que hacía que el resto de ella pareciera más pequeña de alguna manera.

Maera se hizo a un lado, indicándonos entrar. —Puedes verla —dijo en voz baja—, pero no esperes mucho. No ha hablado mucho desde que la trajimos aquí.

Sus palabras flotaron en el aire tenue, tan pesadas como las sombras mismas.

Luego la cama crujió…

Ella se movió.

Caín me miró, preguntándose a dónde iba con esto.

La mujer se agitó, levantándose.

La cama volvió a crujir, el sonido propagándose en el aire espeso y rancio.

Se movió bajo la manta, movimientos lentos y deliberados que hablaban de dolor o precaución o ambos.

Esperé, todos los músculos tensos, mi mirada fija en esa delgada forma doblada.

Una parte de mí estaba braceando. Por cabello rojo. Por ojos como los de Eve. Por el tipo de parecido que cortaría a través de mí como una cuchilla y arrastraría todos esos recuerdos que había estado enterrando directamente a la superficie. Tal vez se vería un poco diferente, más vieja, desgastada.

La manta se deslizó más.

Primero emergió una mano. Mi aliento se detuvo, pero no por la razón que esperaba.

No era suave, o pálida, o nada como la de ella. Estaba arrugada, la piel fina y salpicada de pecas desvanecidas. Los nudillos sobresalían agudamente, las venas en cuerdas y elevadas. Los dedos temblaban mientras agarraban la tela, las uñas amarillentas en los bordes.

Entonces su cabeza se levantó.

Y todo lo que había estado anticipando se desintegró.

Esta no era Ellen.

Su cabello no era de un rojo vibrante sino de un gris apagado, escaso en parches, tanto que mechones sueltos se aferraban a la manta como telarañas. La piel de su rostro estaba tirante en algunos lugares, flácida en otros, profundas arrugas esculpidas por años y sufrimiento. Sus mejillas estaban hundidas, sus labios delgados y agrietados, y sus ojos; cualquiera que fuera el color que alguna vez tuvieron, ahora estaban nublados, bordeados de sombras.

Una anciana.

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