Capítulo 437: Primera Prueba: Culpa

🌙 𝐋𝐢𝐥𝐢𝐭𝐡

Sus brazos me rodearon, cálidos, firmes, reales. Mi garganta se cerró mientras me aferraba de vuelta, desesperada por enterrarme en ella como si aún fuera una niña, pero mis brazos no encajaban. Eran demasiado cortos, demasiado pequeños, esforzándose inútilmente contra sus costados.

El pánico parpadeó. Mi aliento se cortó. ¿Por qué no podía sostenerla?

Su mano me sujetó la parte trasera de la cabeza, presionándome contra su hombro. Lo sentí entonces: humedad. No mis lágrimas, sino las de ella, deslizándose por mi sien. Mi mente buscó respuestas, sentido, pero entonces

Crack.

El sonido desgarró el aire lleno de estrellas. Un latigazo. Un cinturón.

Cayó sobre su espalda. Ella se estremeció con fuerza, su agarre se apretó sobre mí.

Me congelé, mi pulso cayendo en picada hacia el terror.

Y entonces lo vi a él.

Landon.

Su rostro se contorsionó en la familiar máscara de ira, cada vena y tendón sobresaliendo, el odio emanando de él tan denso que hizo que el aire se coagulara en mis pulmones.

—¡Maldita zorra! —su voz tronó, resonando contra el cielo imposible—. Si puedes proteger al mocoso de ese monstruo, ¡debes haber querido lo que él te hizo! ¿Quién creería tu historia cuando amas tanto al hijo del bastardo que aceptarías una paliza por ella?

Las palabras me atravesaron como cuchillas, más filosas que el chasquido del cinturón.

Miré a mi madre, pero ella solo me levantó la barbilla, sus ojos avellana llenos de lágrimas y amor. Su palma me acunó la mejilla como siempre lo había hecho.

—No escuches a papá —susurró, su voz rompiéndose pero gentil—. Está enfadado. No lo dice en serio.

Pero Landon rugió de nuevo, y las propias estrellas parecieron temblar.

—¡No soy su padre! —saliva voló de sus labios mientras levantaba el cinturón de nuevo, su furia eclipsando la luz—. ¿Qué mundo retorcido creería eso? ¡Ella tiene los ojos de él! ¡Es su inmundicia! Y tú —el cinturón chasqueó, arrancando otro grito de la noche— ¡debes estar enferma para amar esa cosa!

—¡No! —me lancé, tratando de protegerla con mi pequeño cuerpo, mis brazos infantiles demasiado pequeños, demasiado débiles—. ¡Detente! ¡Por favor!

Pero su sombra cayó sobre mí, enorme y aterradora. Mis ojos se salían de las órbitas mientras temblaba. Su mano me agarró por el medio con brutalidad.

Grité.

Y entonces miré hacia abajo

Mis piernas. Mis brazos. Todo mi cuerpo, encogido, frágil, mal.

Tenía cuatro años de nuevo.

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Me levantó como una muñeca, mis extremidades agitándose, mi voz quebrándose de terror.

—¿Ves? —gritó, su ira quemándome viva—. Esto es lo que proteges. ¡Esta cosa que nunca debió haber nacido!

Y con un rugido, me lanzó.

Mi cuerpo voló por la oscuridad estrellada, ingrávido por un latido nauseabundo antes de que la pared me golpeara.

El impacto me sacó el aire de los pulmones, el dolor floreciendo blanco/caliente mientras las estrellas parpadeaban sobre mí, implacables y distantes.

Mi visión nadaba, el dolor vibrando en mis huesos mientras me empujaba del muro. Mis pequeñas manos temblaban, mis rodillas vacilando bajo mí. Y entonces —la vi.

No solo a él. No solo a mi madre.

A ella.

Tía Agnes.

Estaba en la esquina como si hubiera estado allí todo el tiempo, las sombras aferrándose a su forma. Sus ojos, hundidos y enmarcados en humo, seguían cada movimiento con frialdad. Un cigarrillo colgaba de sus labios, su brasa brillando como un ojo que observa.

No se había movido ni una vez. Solo había estado allí. Observando.

—Por favor… —mi voz se quebró en el silencio. Mis pequeños pies tropezaron hacia ella, mi camisón enredándose alrededor de mis piernas. Me derrumbé contra ella, tirando de la tela fina, mis manos rasgando desesperadamente en ella—. Detén a Papá. Por favor. Haz que se detenga.

Por un momento, ella solo me miró hacia abajo, exhalando una columna de humo que se enrollaba como un nudo entre nosotras. Luego se agachó, su rostro bajando al mío, el hedor del tabaco envolviéndome.

—Sabes que es tu culpa —susurró, y sus palabras cayeron más pesadas que el latigazo de cualquier cinturón.

Mi aliento se cortó.

—¿Q-qué?

Golpeó el cigarro una vez, la ceniza cayendo al piso pulido. Luego, sin advertencia, presionó la punta brillante contra mi piel. Grité, retrocedí bruscamente, pero su mano me mantuvo firme. La quemadura se abría camino en mi carne, aguda y caliente, mis lágrimas fluyendo más rápido mientras se inclinaba cerca.

—Cada vez que ella sufre —murmuró Agnes, su voz casi tierna—, es por ti. Se aman, tus padres. Pero entonces llegaste tú. Y tú… lo arruinaste todo. —Sus ojos oscuros brillaban con cruel certeza—. Lo presionaste. Arrastraste al monstruo fuera de él. Se merece desahogarse, ¿no? Especialmente con una mujer demasiado enferma para verte por lo que eres.

Sus palabras no tenían sentido. Nada de eso lo tenía. Mi mente infantil se torcía, buscando significado donde no lo había. ¿Quién era ese hombre del que hablaban? ¿Qué quería decir?

Pero entonces otro crujido desgarró el aire. El grito de mi madre siguió, alto y desgarrador, resonando como si pudiera partir las estrellas sobre nosotros.

Me giré, congelada de horror, mientras Landon bajaba el cinturón de nuevo. Y otra vez. Su saliva volaba con cada palabra.

—¡Zorra! ¡Inmundicia! ¡Protegiendo esa cosa… —me señaló a mí, el rostro rojo de odio—. ¡Ella tiene sus ojos! ¡Sus ojos!

Cuando finalmente terminó, escupió sobre ella. Un sonido húmedo y degradante que resonó más fuerte que el cinturón jamás.

Y entonces se fue. Así nada más. Entrando en las sombras, dejando el desastre detrás de él.

Mis piernas se movieron sin pensar. Tropecé, con las lágrimas cegándome, hasta que me caí contra la forma arrugada de mi madre. Su cuerpo estaba acurrucado en el suelo, la sangre manchaba sus labios, su respiración era superficial.

—Mamá… —mi voz era de nuevo la de un niño, rota y aguda.

Me apreté contra ella, presionando su costado, como si pudiera protegerla de la manera en que ella siempre lo había hecho conmigo. Mis diminutos dedos levantaron su mano, arrastrándola sobre mí, colocándola como una manta para que pudiera abrazarme.

Su único ojo bueno se abrió titilando, avellana e infinito, hinchado pero aún lleno de amor. La sangre manchaba sus dientes cuando sonreía, y aún así —sonreía.

—Cariño —susurró, débil pero segura.

Su mano se sacudió sobre mí, abrazándome.

Y por un momento frágil y fugaz, creí que si solo permanecía lo suficientemente quieto, si simplemente fingía con suficiente fuerza, todo podría ser normal nuevamente.

Que el cinturón, los gritos, el fuego en mi piel —nada de eso había sucedido.

Solo yo. Y ella.

Su sonrisa.

Su amor.

Incluso cuando las estrellas sobre nosotros latían, crueles y observadoras, como si conocieran la verdad que yo no estaba listo para enfrentar.

Esto era un recuerdo, uno que era distante y ahora recordaba.

Y entonces —algo cambió.

Ya no era pequeño. Mis brazos no eran demasiado cortos, mi cuerpo no era frágil. Volvía a ser yo. Adulto. De tamaño completo. Mis miembros lo suficientemente fuertes como para rodearla, para acercarla de la manera que siempre había deseado.

La abracé adecuadamente esta vez. La apreté contra mí, hundiendo mi cara en su cabello, respirándola como si pudiera coser su aroma en mis pulmones y nunca dejarla ir.

Pero incluso mientras me aferraba, la verdad se me imponía. Esto no era real. No podía serlo. Ella se había ido. Había estado ausente durante años.

Y aún así —lo susurré de todas formas.

—Lo siento, Mamá.

Las palabras salieron atropelladas, rotas, ásperas, cada una de ellas abriéndome aún más.

—Lo siento mucho. Lo siento mucho. Lo siento mucho. Nunca debí haber nacido. Nunca debí haberme quedado. Ojalá me odiaras. Ojalá me despreciaras.

Su cabello estaba húmedo bajo mis labios, su sangre todavía caliente en mis manos. Mi pecho dolía con un dolor demasiado pesado como para cargarlo.

—No merezco tu amor. Nunca lo hice. Expiare el dolor que causé. Todo él.

Mi voz se quebró. Apreté los ojos, aferrándome a ella con más fuerza. —Juro que lo arreglaré. De alguna manera. Incluso si me mata.

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Sus dedos se sacudieron, rozando débilmente mi mejilla. Y luego, incluso con sus dientes rojos y su cuerpo roto, sonrió. Esa misma sonrisa. La que me hacía doler porque era demasiado. Demasiado indulgente. Y me destruyó más de lo que jamás podría el cinturón. Y entonces —ella se fue.

En un momento la sonrisa ensangrentada de mi madre estaba presionada contra mí, su mano temblaba levemente contra mi mejilla, su calidez hundiéndose en mis huesos— y al siguiente, nada. Mis brazos se aferraron al aire.

Me incliné hacia adelante, mi pecho vaciándose en un instante, mis gritos resonando demasiado fuerte en la cámara sembrada de estrellas. —¿Mamá? —mi voz se quebró. Giré, tropezando por el suelo pulido, manos arañando a través de la oscuridad como si pudiera arrastrarla de vuelta a la existencia—. ¡Mamá!

Pero las estrellas arriba solo latían, indiferentes, su fría luz pinchando mi piel. Un susurro se deslizó a través del silencio.

«Culpa».

Me congelé. La palabra no fue gritada. No era necesario. Se tejió a través del aire, baja y consciente, hundiéndose en mí como un anzuelo.

Cuando me giré, estaba allí. Una anciana, envuelta en túnicas negras y plateadas que se agrupaban alrededor de su frágil forma. Su cabello estaba oculto bajo una capucha, pero su rostro —lo que podía ver de él— estaba marcado y ciego. Sus ojos, blancos e invidentes, aún me penetraban más profundo que cualquier mirada que haya soportado. Se mantenía tan firme como una piedra, su presencia más pesada de lo que su figura marchita debía permitir.

—Culpa —repitió, y la palabra parecía resonar desde las mismas paredes del Santuario—. Te impulsa hacia adelante. Y sin embargo, te ata, te mantiene arrastrándote en círculos de los que no puedes escapar.

Retrocedí un paso tambaleante, mi garganta seca, mis palmas sudorosas. —¿Quién —quién eres?

Sus labios se curvaron, no en amabilidad sino en reconocimiento, como si mi pregunta hubiera sido formulada mil veces antes.

—Tu primera prueba para la Ascensión —dijo simplemente.

El aire se espesó, presionando contra mis pulmones hasta que cada respiración quemaba. Mi corazón golpeaba contra mis costillas, frenético, porque no entendía. No quería entender.

—No —susurré, sacudiendo la cabeza—. Eso no era real. No puede ser. Mi madre se ha ido.

—Su memoria permanece —replicó la mujer, su voz suave pero despiadada—. Y tu culpa supura. La llevas como una reliquia, la puliste como una joya. Te dices a ti mismo que lo mereces —que el dolor es el precio que debes pagar por el amor que no pudiste proteger.

Sus ojos blancos se levantaron, sin parpadear. —Y así será tu cadena, a menos que elijas romperla.

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