La Luna que Dejaron Atrás - Capítulo 30

30: Capítulo 30: El silencio que la quebró 30: Capítulo 30: El silencio que la quebró Freya
—¿En qué piensas?

Al mediodía, una mano se posó con suavidad en mi hombro, sacándome de la niebla que se había instalado en mi mente.

Parpadeé, sorprendida de encontrarme todavía en la oficina, con la pantalla brillando con informes sin leer.

—En nada importante —dije con una leve sonrisa que no llegó a mis ojos.

Mi compañera —una loba Beta de la sub-manada Creciente Plateada— enarcó una ceja, intentando disimular cómo olfateaba sutilmente el aire entre nosotras.

Sabía lo que estaba haciendo.

Todas lo hacían.

Los lobos son sensibles a los cambios emocionales en el olor, y el mío había cambiado de una forma que no se podía ocultar.

El vínculo se había roto.

El vacío que dejaba tras de sí tenía su propio olor: tenue, metálico, hueco.

Dudó antes de preguntar en voz baja:
—¿No vas a llamar a tu hija hoy?

Se me hizo un nudo en la garganta.

Me obligué a seguir tecleando.

—No.

Ya no.

Dos simples palabras, pero cayeron como piedras.

Durante años, había llamado a Isabella dos veces al día: una a la una de la madrugada, coincidiendo con su hora de desayuno en el Territorio del Norte, y otra al mediodía para oírla hablar del colegio, la manada, las pequeñas cosas que llenaban su mundo.

Había sido nuestro ritual.

Todos en la oficina sabían de mi «hija misteriosa», aunque no la identidad de su padre.

No sabían que el padre de Isabella era el inversor Alfa de nuestra empresa, el mismo hombre que una vez me había prometido un para siempre.

Ese era un secreto que yo había protegido ferozmente, permitiendo que mi hija creciera con cierta apariencia de normalidad.

Pero esa parte de mi vida ya no existía.

Cuando el reloj marcó las seis, salí del trabajo a mi hora por primera vez en meses.

El atardecer bañaba la ciudad en tonos dorados y ahumados.

Pasé por el supermercado a comprar verduras, té y —tras un momento de duda— una pequeña planta de acónito en una maceta.

El cajero, otro lobo de la manada, se dio cuenta.

Su mirada se desvió hacia la planta, luego hacia mí, y rápidamente apartó la vista.

Sabía lo que significaba.

El acónito podía mitigar el dolor de un vínculo roto si se preparaba correctamente; nunca lo suficiente para adormecerlo por completo, pero sí para hacerlo soportable.

Le di las gracias en voz baja y me fui a casa.

El nuevo apartamento era pequeño, pero lleno de luz.

Mi antiguo hogar con Silvano había sido vasto y lujoso, pero estéril; un lugar que nunca sentí del todo mío.

Aquí, el olor a pintura fresca se mezclaba con las hierbas que había colocado junto a la ventana.

Por primera vez en mucho tiempo, el espacio se sentía… en paz.

Después de cenar, me senté junto a la ventana con mi portátil, revisando las últimas noticias sobre la próxima exposición de tecnología.

La lista de expositores era larga, llena de nombres que no había visto en años.

Verla me produjo una extraña punzada de nostalgia… y algo más.

Determinación.

Tomé mi teléfono y marqué un número antiguo.

—Por favor, resérvame una entrada para la exposición de tecnología del mes que viene —dije en cuanto se conectó la línea.

Silencio.

Luego, una voz familiar, fría y teñida de incredulidad.

—¿Hablas en serio esta vez, Freya?

Cerré los ojos.

—Sí.

Al otro lado de la línea se oyó una exhalación brusca.

—Las dos últimas veces que lo pediste, te guardé un sitio y no apareciste.

¿Sabes cuántos lobos sueñan con conseguir esas entradas?

Simplemente las desperdiciaste.

Me merecía el reproche.

En nuestro mundo, desperdiciar oportunidades —recursos— era una falta de respeto a la manada.

—No la desperdiciaré esta vez —dije en voz baja—.

Si no asisto, no volveré a pedirlo nunca más.

Otra pausa.

Luego, un suave clic.

La llamada terminó.

Pero sabía que ese silencio significaba que estaba de acuerdo.

Dejé el teléfono y me recliné, mirando el tenue reflejo de mi rostro en la ventana.

Apenas me reconocía, pero por primera vez en meses, mi reflejo no parecía roto.

Parecía…

preparada.

La verdad era que no solo planeaba asistir a la exposición.

Tenía la intención de reclamar lo que había dejado atrás: la empresa que ayudé a construir antes de convertirme en la gamma de la Manada del Lago de Piedra.

Años atrás, había sido una de sus socias fundadoras, la que cerró la brecha entre la ingeniería humana y la innovación sobrenatural.

Los sistemas de IA que había diseñado habían estado una vez a la vanguardia de la investigación de tecnología híbrida.

Incluso durante aquellos años oscuros atrapada en la red de Jasper, nunca había abandonado realmente el trabajo.

Había sido mi salvavidas, la única parte de mí que él no podía controlar o corromper.

Pero cuando elegí a Silvano —cuando elegí el amor y la maternidad por encima de la ambición—, me hice a un lado.

Ahora veía qué ingenua había sido.

Mi marcha había alterado la trayectoria de la empresa.

Habían sobrevivido, incluso triunfado, pero nunca habían logrado lo que una vez soñamos.

Mis socios tenían todo el derecho a resentirse conmigo por marcharme en nuestro mejor momento.

En los años siguientes, nuestra correspondencia se redujo a breves e impersonales actualizaciones.

Y ahora quería volver.

Pero no podía regresar como si nada hubiera cambiado.

La industria había evolucionado hasta volverse irreconocible, su ritmo era implacable.

Había pasado demasiado tiempo inmersa en los asuntos de la manada y las rutinas domésticas.

Mis habilidades estaban obsoletas, mis conocimientos embotados por años de abandono.

Las palabras resultaban extrañas y liberadoras a la vez.

Durante los días siguientes, me asenté en una rutina.

Trabajaba durante el día, estudiaba por la noche y evitaba por completo pensar en Silvano e Isabella.

No habían llamado.

No esperaba que lo hicieran.

Incluso antes de que me fuera, nuestra comunicación ya se había vuelto unilateral.

Siempre era yo la que contactaba, siempre la que intentaba mantenernos conectados mientras ellos se alejaban cada vez más.

Al final, sus respuestas habían sido poco más que corteses acuses de recibo.

Ahora, el silencio era total.

Y, por primera vez, no me aterrorizaba.

Algunas noches, mi loba gemía suavemente, buscando el calor familiar que ya no estaba allí.

El instinto de consolar, de cuidar, seguía presente; siempre lo estaría.

Pero cada vez, cerraba los ojos y susurraba: «Vamos a estar bien».

A veces, amar a alguien significaba dejarlo ir.

Especialmente cuando ya te habían dejado ir en todos los sentidos que importaban.

Así que dejé que el vínculo siguiera roto.

Dejé que el silencio se alargara.

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