La Luna Rota, Ahora Su Arrepentimiento - Capítulo 84

84: Capítulo 84 PROGRESO FRÁGIL 84: Capítulo 84 PROGRESO FRÁGIL **Punto de vista de Mira — Dos semanas de tratamiento**
La medicación hacía que todo se sintiera apagado.

Menos nítido.

Menos doloroso.

La Dra.

Hartley lo llamaba «quitarle el filo a la depresión».

Mira lo llamaba «existir en gris en lugar de en negro».

Pero era mejor que el negro.

Asistía a sesiones de terapia diarias.

Hablaba de la histerectomía.

Del trauma.

Del resentimiento.

De la culpa.

La Dra.

Hartley escuchaba sin juzgar.

Le proporcionaba estrategias.

Replanteba sus pensamientos.

—No eres una mala madre.

Eres una madre traumatizada con una condición médica que afecta al vínculo.

Son cosas distintas.

Mira quería creerlo.

El grupo de apoyo ayudó más de lo que había esperado.

Otras siete mujeres.

Todas lidiando con problemas de posparto.

Dos con trastornos del vínculo como el suyo.

—Miro a mi hijo y no siento nada —dijo una mujer—.

Todo el mundo dice que ya llegará.

El amor.

La conexión.

Pero han pasado cuatro meses y sigo esperando.

—¿Llega a pasar alguna vez?

—preguntó Mira.

—A algunas de nosotras sí.

Me han dicho que puede tardar seis meses.

Un año.

A algunas mujeres nunca se les desarrolla del todo.

Pero aprendemos a cuidar de otras maneras.

A estar presentes.

A proveer.

Incluso si no sentimos ese amor abrumador que todo el mundo promete.

Fue la primera conversación honesta que Mira había oído sobre el vínculo maternal.

Nadie insistió en que acabaría sintiéndolo.

Nadie prometió que sería mágico.

Solo: a veces llega.

A veces no.

Haces lo que puedes de todas formas.

Eso parecía manejable.

En casa, se obligaba a interactuar con Stella.

La sostenía durante las tomas en lugar de apoyar los biberones.

Hacía contacto visual incluso cuando la mirada desenfocada de Stella la incomodaba.

Le hablaba.

Le cantaba.

Actuando de forma mecánica.

Pero ahora de forma intencionada.

Con un propósito.

—¿Cómo va todo?

—preguntó Valeblack una noche, viéndola mecer a Stella.

—Mejor.

Aún no la quiero.

Pero tampoco la odio ya.

Es un progreso.

—Lo es.

—Hoy sentí algo.

Solo por un segundo —Mira bajó la vista hacia Stella—.

Me agarró el dedo mientras comía.

Me lo agarró con fuerza.

Me miró a la cara.

Y sentí… calidez.

No amor.

Aún no.

Pero algo distinto al resentimiento.

—Eso es enorme.

—¿Lo es?

¿O es solo que la química de mi cerebro se está estabilizando lo suficiente como para que pueda fingir mejor?

—Incluso si es así, sigue siendo un progreso.

Ella quiso creerle.

—
**Punto de vista de Valeblack — Esa misma noche**
Mira lo estaba intentando.

Él lo veía.

El esfuerzo.

La intencionalidad.

La forma en que se obligaba a sostener a Stella incluso cuando era evidente que la hacía sentir incómoda.

No era natural.

No era instintivo.

Pero era algo.

Brielle había vuelto a casa el día anterior.

Parecía aliviada de ver a Mira funcional de nuevo.

—¿Mamá está mejor?

—le había susurrado a Valeblack.

—Está en ello.

Ahora Brielle estaba sentada coloreando mientras Mira alimentaba a Stella.

Casi normal.

Casi una familia.

Estaba recogiendo la cena cuando oyó a Mira jadear.

—Valeblack.

Algo va mal.

Se giró.

Mira sostenía a Stella, con el rostro pálido.

—¿Qué…?

—Está convulsionando.

Mírale los ojos.

Cruzó la habitación a toda prisa.

Los ojos de Stella se habían puesto en blanco.

Su pequeño cuerpo estaba rígido.

Temblando con espasmos.

—¿Cuánto tiempo?

—Acaba de empezar.

Quizá diez segundos.

La tumbaron en el suelo.

La pusieron de lado.

Cronometraron.

Treinta segundos.

Cuarenta y cinco.

Un minuto.

—Ya debería haber parado —dijo Mira, con la voz tensa.

Profesional—.

Las convulsiones en los bebés suelen durar menos de un minuto.

Noventa segundos.

Dos minutos.

—Llama al 911 —ordenó Mira—.

Esto es un estado epiléptico.

Necesita tratamiento de urgencia.

Valeblack agarró su teléfono, marcó y lo puso en altavoz mientras Mira vigilaba a Stella.

—Mi hija, una bebé, está teniendo una convulsión.

Tiene ocho semanas.

Lleva más de dos minutos y no para.

—Los paramédicos están en camino.

No cuelgue…
Tres minutos.

La convulsión continuaba.

Los labios de Stella se estaban poniendo azules.

—No está respirando bien —dijo Mira—.

La convulsión está afectando a su centro respiratorio.

Brielle apareció en el umbral.

—¿Qué le pasa a Stella?

—Brielle, vete a tu cuarto.

Ahora.

—Pero…
—¡Ahora!

Brielle corrió, llorando.

Cuatro minutos.

Cinco.

Los paramédicos entraron de golpe por la puerta.

—Niña de ocho semanas, convulsionando desde hace más de cinco minutos, cianótica, historial de lesión cerebral hipóxica al nacer…
Ellos tomaron el control.

Le pusieron una vía intravenosa.

Le administraron medicación.

Subieron a Stella a una camilla.

—La llevamos al Hospital General del Condado.

Un progenitor puede acompañarnos.

—Iré yo —dijo Mira de inmediato—.

Tú quédate con Brielle.

Se subió a la ambulancia sin mirar atrás.

Las puertas se cerraron.

Valeblack se quedó de pie en su apartamento, con Brielle llorando en su cuarto, y sintió cómo todo se fracturaba de nuevo.

—
**Punto de vista de Mira — Ambulancia**
La convulsión finalmente cesó en la ambulancia.

Siete minutos en total.

Una eternidad para el cerebro de un bebé.

—Las constantes vitales se están estabilizando —dijo el paramédico—.

Pero necesitará un chequeo completo.

Una convulsión de siete minutos a su edad… eso es significativo.

Mira sabía lo que él no estaba diciendo.

Siete minutos de actividad eléctrica descontrolada en un cerebro que ya estaba dañado.

Más lesiones.

Más retrasos.

Más incertidumbre.

En el hospital, llevaron a Stella de urgencia a emergencias pediátricas.

Empezaron con más medicación.

Hicieron pruebas.

La monitorizaron.

El Dr.

Patel apareció veinte minutos después.

—Estaba de guardia.

Oí que habías ingresado.

¿Qué ha pasado?

Mira se lo explicó.

La convulsión.

La duración.

Los labios azules.

El Dr.

Patel examinó a Stella, revisó las notas de los paramédicos y comprobó los monitores.

—Vamos a ingresarla.

A empezar con medicación anticonvulsiva.

Hacerle un EEG para comprobar si hay actividad convulsiva continua.

Y una RMN para ver si ha habido daños adicionales.

—Daños adicionales —la voz de Mira sonaba hueca—.

Como si no estuviera ya lo bastante dañada.

—Mira…
—No.

No lo hagas.

No me digas que estará bien.

No me digas que los bebés son resistentes.

Estuvo tres minutos sin oxígeno al nacer.

Ahora ha tenido una convulsión de siete minutos con ocho semanas de vida.

Su cerebro está siendo dañado repetidamente y no hay nada que yo pueda hacer para detenerlo.

—La trajiste aquí.

Conseguiste que la trataran.

Eso es lo que podías hacer.

Pero no parecía suficiente.

Ingresaron a Stella en la unidad de cuidados intensivos pediátricos.

La conectaron a los monitores.

Iniciaron una monitorización continua con EEG.

Valeblack llegó una hora más tarde con Brielle.

Garrett y Estelle habían ido a quedarse con ella en el apartamento.

—¿Cómo está?

—preguntó él.

—Estable.

Por ahora.

Le están haciendo pruebas para ver si la convulsión ha causado más daño cerebral —Mira miraba fijamente los monitores—.

Esto es lo que nos toca.

Esta es la realidad.

Una bebé cuyo cerebro está tan dañado que no puede regularse.

Que probablemente tendrá convulsiones el resto de su vida.

Que necesitará medicación y supervisión y…
—Para.

—¿Por qué?

Es verdad.

Oíste al Dr.

Patel hace dos semanas.

Daño leve con resultados inciertos.

Bueno, pues ahora estamos viendo los resultados.

Convulsiones.

Retrasos en el desarrollo.

Una vida entera de intervención médica.

—No lo sabemos aún…
—Sí, lo sabemos.

Solo fingimos que no.

Se sentaron en silencio.

Viendo a Stella respirar.

Viendo cómo los monitores registraban la actividad de su dañado cerebro.

Pasaron las horas.

Se hicieron las pruebas.

Llegaron los resultados.

El Dr.

Patel volvió a medianoche.

—El EEG muestra actividad cerebral anormal.

Ondas en espiga compatibles con epilepsia.

La RMN muestra algo de edema adicional —hinchazón— en las zonas que ya estaban dañadas.

Es demasiado pronto para saber si es permanente o si se resolverá.

—¿Qué significa eso para su desarrollo?

—preguntó Valeblack.

—Significa que la convulsión probablemente causó una lesión adicional.

Cuánta, no lo sabremos hasta dentro de semanas o meses.

Vamos a empezar a darle medicación anticonvulsiva.

Fenobarbital inicialmente.

La vigilaremos y ajustaremos la dosis según sea necesario.

—¿Tendrá más convulsiones?

—preguntó Mira.

—Posiblemente.

El manejo de la epilepsia en bebés es complejo.

Estamos haciendo todo lo posible para prevenirlas.

Pero algunos bebés tienen crisis epilépticas a pesar de la medicación.

Después de que el Dr.

Patel se fuera, Mira se quedó de pie junto a la cuna del hospital de Stella.

Ocho semanas de vida.

Ya con medicación diaria.

Ya dañada de múltiples maneras.

Ya enfrentándose a una vida de desafíos.

—Lo intenté —susurró—.

Intenté sentir algo por ti.

Intenté crear un vínculo.

Y estaba empezando a conseguirlo.

Solo un poco.

Lo justo.

Y entonces pasa esto y me doy cuenta… ¿qué sentido tiene?

¿Qué sentido tiene quererte si solo vas a sufrir?

¿Cuando tu cerebro sigue dañándose a sí mismo?

¿Cuando cada mes trae nuevas complicaciones?

—Mira… —la voz de Valeblack contenía una advertencia.

—No.

Necesito decir esto.

Necesito reconocerlo —lo miró—.

Estaba progresando.

Un progreso real.

Hoy sentí calidez.

Una chispa.

Algo que podría haberse convertido en amor.

Y ahora he vuelto al resentimiento.

He vuelto a la ira.

Porque quererla solo significa verla sufrir.

Significa apegarse a alguien que va a luchar cada día de su vida.

—No lo sabes…
—Sí, lo sé.

Y tú también.

Solo que tenemos demasiado miedo de admitirlo.

Salió.

Abandonó la UCIP.

Encontró un pasillo tranquilo y se deslizó por la pared hasta el suelo.

Dos semanas de tratamiento.

Medicación.

Terapia.

Grupos de apoyo.

Progreso.

Todo deshecho en siete minutos.

Porque el cerebro de Stella estaba demasiado dañado para funcionar correctamente.

Y Mira no sabía cómo querer a alguien que estaba roto.

No sabía si quería hacerlo.

No sabía si podría sobrevivir al dolor de intentarlo.

—
**Punto de vista de Valeblack — Amanecer**
Encontró a Mira en el pasillo a las cinco de la mañana.

Estaba dormida, sentada, con la cabeza contra la pared y surcos de lágrimas en la cara.

Se sentó a su lado.

No la despertó.

Solo se quedó sentado.

Stella estaba estable.

Sin convulsiones durante ocho horas.

La medicación funcionaba.

Pero dañada.

Otra vez.

Más incertidumbre.

Más desafíos.

Y Mira… Mira se estaba rompiendo.

Otra vez.

Dos semanas de progreso borradas en una noche.

Su teléfono vibró.

La Dra.

Hartley.

Me he enterado de la convulsión de Stella.

¿Cómo está Mira?

No está bien.

Todo el progreso perdido.

Ha vuelto al resentimiento y la ira.

Iré al hospital esta mañana.

Necesitamos reevaluar su tratamiento.

Este contratiempo es significativo.

Miró a Mira mientras dormía.

Exhausta.

Traumatizada.

Esforzándose tanto para, al final, perder terreno.

Y Stella, al final del pasillo, luchando por sobrevivir en un cuerpo que no dejaba de fallarle.

Dos personas a las que amaba.

Ambas sufriendo.

Ambas dañadas.

Y él, atrapado entre ellas, incapaz de arreglar a ninguna de las dos.

Incapaz de hacer nada más que verlas romperse.

Otra vez.

Y otra vez.

Y otra vez.

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