La Maldición de un Rey, El Reclamo de un Lobo - Capítulo 43

43: Capítulo 43 – Las Cicatrices Que No Puedes Explicar 43: Capítulo 43 – Las Cicatrices Que No Puedes Explicar El punto de vista de Hazel
Abracé mis rodillas contra mi pecho, observando la puerta de la caravana como si de repente pudiera brotar dientes y morderme.

El pequeño espacio se sentía a la vez claustrofóbico y extrañamente reconfortante – una metáfora perfecta para mi vida en este momento.

Segura, pero atrapada.

Sera había estado fuera por más de una hora.

Había estacionado en algún camping remoto, intercambiado unas palabras tensas con Liam sobre “revisiones del perímetro”, y luego desapareció en la creciente oscuridad con solo un casual “No me esperen” lanzado por encima del hombro.

Liam había montado su tienda cerca, lo suficientemente cerca para oír si gritaba pero lo bastante lejos para darme espacio.

No estaba segura si apreciaba el gesto o resentía necesitar protección en primer lugar.

Di un respingo al oír pasos afuera, luego me relajé cuando reconocí el andar distintivo de Sera.

La puerta se abrió de golpe, y ella apareció, iluminada por detrás por la luz de la luna, cargando dos bolsas de plástico.

—¿Me extrañaste?

—preguntó, cerrando la puerta de una patada tras ella.

—Como a un sarpullido —respondí automáticamente.

Soltó una carcajada, dejando las bolsas en la pequeña encimera.

—Traje la cena.

Espero que te guste la comida china.

Mi estómago gruñó en respuesta.

No me había dado cuenta de lo hambrienta que estaba.

—¿Liam se unirá a nosotras?

—pregunté, más por cortesía que por un deseo real de su compañía.

—El chico-lobo está de patrulla —dijo Sera con desdén—.

Está convencido de que algo nos está siguiendo.

—¿Nos está siguiendo algo?

—pregunté, repentinamente alerta.

Hizo una pausa, con los recipientes de comida en la mano.

—Nada peligroso para ti.

Eso no era precisamente tranquilizador.

Sera alineó las cajas de comida con precisión metódica: arroz frito, pollo a la naranja, ternera con brócoli, dumplings.

Mi boca se hizo agua al instante.

También colocó un pequeño frasco junto a la comida, algo que parecía loción o crema.

—¿Qué es eso?

—pregunté, señalando hacia el frasco.

—Para tus cicatrices —dijo casualmente, como si estuviera hablando del clima.

Me quedé helada, inconscientemente bajándome las mangas sobre las muñecas.

—¿Qué cicatrices?

Sera me clavó la mirada con sus ojos disparejos.

—Las de tu espalda.

La sangre se drenó de mi cara.

No se las había mostrado a nadie.

Ni siquiera me había quitado la camisa delante de ella.

—¿Cómo supiste…?

—Me fijo en las cosas —me interrumpió, con un tono más suave de lo habitual—.

Eso también es un riesgo ocupacional.

Tragué saliva con dificultad.

—No quiero hablar de ellas.

—Me parece justo.

—Me entregó un plato de papel y un tenedor de plástico—.

Pero necesitan tratamiento.

Acepté el plato con manos temblorosas.

—Están bien.

Son…

viejas.

—¿Lo son?

—preguntó, llenando su propio plato con comida—.

Eso es lo que me molesta.

Algo en su tono me hizo levantar la mirada.

—¿Qué quieres decir?

Se sentó frente a mí, con las piernas cruzadas en el pequeño banco.

—Tu muñeca todavía está amoratada por donde esa perra Selena te agarró hace tres días.

Instintivamente cubrí mi muñeca con la otra mano.

Los moretones estaban desvaneciéndose pero aún eran visibles – cinco marcas en forma de dedos en un enfermizo amarillo-verdoso.

—¿Y?

—pregunté a la defensiva.

—Y —continuó Sera, apuñalando un dumpling con fuerza innecesaria—, ¿por qué esos tardan días en sanar mientras que las marcas de látigo en tu espalda sanaron de la noche a la mañana?

Mis palillos repiquetearon en la mesa.

—Nunca dije que sanaron de la noche a la mañana.

—No tenías que hacerlo.

—Tomó un bocado, masticó pensativamente—.

Las cicatrices son demasiado limpias, demasiado uniformes.

Las cicatrices de trauma reciente son irregulares, inflamadas.

Las tuyas parecen de años a pesar de haber ocurrido…

¿qué, hace una semana?

La miré fijamente, olvidándome de la comida.

—¿Cómo sabes cuándo ocurrió?

—Eliminación de posibilidades.

—Se encogió de hombros—.

Eras la hija del Alfa hasta la Cacería de Pareja.

Después de eso, te convertiste en una omega.

Las omegas son castigadas.

Matemáticas simples.

La forma clínica en que describió mi humillación me hizo estremecer.

—No es simple —susurré.

—No —estuvo de acuerdo, su voz suavizándose ligeramente—.

No lo es.

Nada sobre ti es simple, Hazel Croft.

Recogí mi tenedor de nuevo, empujando el arroz alrededor de mi plato sin comer.

—¿Qué estás diciendo?

—Estoy diciendo que los cuerpos cuentan historias.

El tuyo está contando una que no tiene sentido.

—Inclinó la cabeza, estudiándome—.

¿Ha pasado esto antes?

¿Heridas que sanan más rápido de lo que deberían?

—No —respondí demasiado rápido.

Las cejas de Sera se elevaron.

—Mentir no te queda bien.

Dejé mi plato, con el apetito desaparecido.

—No recuerdo —admití—.

Pero a veces…

—¿A veces?

—me animó.

—A veces sueño que estoy en un hospital.

Después de que murieron mis padres.

—El recuerdo era borroso, se me escapaba entre los dedos como humo—.

Veo a médicos mirando gráficos, con expresión confundida.

—Porque sanabas demasiado rápido —terminó Sera por mí.

Levanté la mirada bruscamente.

—¿Cómo sabrías eso?

—Solo estoy rellenando espacios en blanco.

—Continuó comiendo como si no estuviéramos discutiendo nada más importante que el clima—.

¿Algún otro incidente inusual de curación?

Mi cabeza palpitaba con el comienzo de un dolor de cabeza.

—Me caí de un caballo cuando tenía catorce años.

Me rompí el brazo.

El médico de la manada dijo que tardaría seis semanas en sanar.

Tardó dos.

—¿Y nadie cuestionó esto?

—El Alfa Maxen…

—tragué contra la repentina opresión en mi garganta—.

Dijo que yo era simplemente saludable.

Fuerte.

Que los humanos en manadas de lobos a veces…

se adaptaban.

Sera resopló.

—Eso es conveniente.

—¿Qué estás insinuando?

—exigí, con la ira ardiendo caliente e inesperada—.

¿Que mi padre adoptivo me mintió?

¿Que no soy humana?

¿Exactamente a qué quieres llegar, Sera?

Me estudió por un largo momento, su rostro ilegible.

—No estoy insinuando nada.

Estoy haciendo preguntas.

Hay una diferencia.

—Bueno, tus preguntas se sienten como acusaciones.

—No pretenden serlo.

—Empujó su plato vacío a un lado—.

Pero tienes que admitir que es extraño.

La curación inconsistente.

El gato que solo tú puedes ver.

La forma en que los lobos reaccionan a ti.

—Los lobos reaccionan a mí porque soy humana —dije entre dientes apretados—.

Eso es todo.

—¿Lo es?

—Su mirada era penetrante, inquietante—.

¿Alguien ha probado realmente esa teoría?

¿Realizado algún tipo de prueba de ADN?

¿Análisis de sangre?

Mi dolor de cabeza se intensificó.

—No.

¿Por qué lo harían?

—¿Por qué no lo harían?

—contraatacó—.

¿Una niña humana adoptada en una manada de lobos?

Pensarías que querrían comprobar…

problemas de compatibilidad.

Me levanté bruscamente, el pequeño espacio de repente sofocante.

—No sé qué juego estás jugando, pero no me gusta.

Sera permaneció sentada, imperturbable ante mi arrebato.

—No es un juego, Hazel.

Es tu vida.

—Mi vida —repetí, con la voz elevándose—.

Mi vida que se ha desmoronado de todas las formas posibles.

Mi vida donde el hombre que amaba encontró a su pareja y me desechó.

Donde mi padre me repudió.

Donde me convertí en una sirvienta y un saco de boxeo.

Y ahora estás sentada aquí diciéndome ¿qué?

¿Que ni siquiera soy humana?

—No te estoy diciendo nada —respondió con calma—.

Estoy haciendo preguntas que deberían haberse hecho hace mucho tiempo.

Me reí, el sonido frágil incluso para mis propios oídos.

—Genial.

Porque claramente lo que necesito ahora mismo es una crisis existencial encima de todo lo demás.

—Lo que necesitas —dijo Sera, levantándose para enfrentarme—, es la verdad.

—La verdad —repetí amargamente—.

¿Qué significa eso ya?

—Significa entender quién eres realmente.

—¡Yo sé quién soy!

—¿Lo sabes?

—Se acercó, y capté un olor extraño – hierbas y electricidad y algo salvaje—.

Porque creo que has pasado toda tu vida tratando de encajar en espacios que nunca fueron para ti.

Retrocedí hasta chocar con la encimera.

—No me conoces.

—Sé lo suficiente.

—Su voz era suave ahora, casi gentil—.

Sé que tienes miedo.

Sé que estás huyendo.

Y sé que esas cicatrices en tu espalda son solo la manifestación física de heridas más profundas.

Las lágrimas picaron en mis ojos.

—Para ya.

—No puedo —dijo simplemente—.

Porque sea lo que seas, Hazel, importa.

Podría ser la diferencia entre la vida y la muerte.

—No seas dramática —espeté, limpiándome los ojos con rabia.

—No estoy siendo dramática.

Estoy siendo práctica —señaló el frasco que seguía en la encimera—.

Ahora, ¿vas a dejarme ayudarte con esas cicatrices, o vamos a seguir bailando alrededor del tema?

Crucé los brazos a la defensiva.

—Son solo cicatrices.

—Nada sobre ti es “solo” algo —dio un paso atrás, dándome espacio—.

Y esas cicatrices son más que marcas en tu piel.

Son evidencia.

—¿Evidencia de qué?

—exigí.

—Eso es lo que necesitamos averiguar.

Nos miramos fijamente, el aire entre nosotras cargado de tensión.

Afuera, el viento susurraba entre los árboles, y en algún lugar cercano, un búho ululó.

—Sabes más de lo que me estás diciendo —dije finalmente, no una pregunta sino una acusación.

—Sí —admitió sin vacilar.

—¿Por qué no me lo explicas simplemente?

—Porque algunas verdades no pueden ser explicadas.

Tienen que ser descubiertas —suspiró, pasándose una mano por el pelo—.

Mira, no estoy tratando de atormentarte.

Estoy tratando de prepararte.

—¿Para qué?

—Para lo que viene después —dijo críptica.

Levanté las manos en frustración.

—¿Ves?

¡Eso!

Eso justo ahí es de lo que estoy hablando.

Dices estas cosas vagas y ominosas pero nunca explicas nada realmente.

—Porque no estás lista para escucharlo —respondió.

—¡Esa no es tu decisión!

—En realidad, sí lo es —su voz se endureció—.

Yo te encontré.

Te saqué.

Te mantengo a salvo.

Eso significa que yo decido cuánto puedes manejar ahora mismo.

La afirmación casual de control sobre mi vida tocó un nervio.

—Así que solo he cambiado una prisión por otra.

¿Es eso?

La expresión de Sera se suavizó inesperadamente.

—No, Hazel.

Has cambiado una prisión por un viaje.

Hay una diferencia.

—No se siente así —murmuré, de repente exhausta.

—Lo sé —dudó, luego extendió el frasco de crema—.

Déjame ayudarte con las cicatrices.

Eso, al menos, es algo concreto que puedo ofrecer.

Miré fijamente el frasco, luego su cara, tratando de leer sus intenciones.

Después de un momento, suspiré derrotada.

—Está bien.

Asintió, satisfecha.

—O come o quítate la camisa.

Parpadeé, tomada por sorpresa por la abrupta orden.

—¿Disculpa?

Sus ojos se fijaron en los míos, desafiantes e inquebrantables.

—O termina tu cena, o quítate la camisa para que pueda tratar esas cicatrices.

Tu elección, Hazel.

Pero hemos terminado de bailar alrededor de esto.

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