Capítulo 404: La Guerra (V)

(Tercera persona).

Draven entró —alto, tranquilo y sin prisas, su presencia llenando la habitación como una tormenta.

Su abrigo negro se balanceaba detrás de él, con el tenue brillo plateado de sangre aún en sus nudillos. Jeffery entró después, su expresión fría, ojos examinando la habitación.

Brackham se congeló, su alivio brotando en un suspiro tembloroso. —¡Draven! ¡Gracias a Dios —estás aquí!

Luego, bajó ligeramente la pistola, tambaleándose desde detrás del escritorio. —¡Están por todas partes! Esas criaturas viles —¡han entrado! ¡Necesitas ayudarme, ahora!

La mirada de Draven permaneció fija en él. No había calidez allí, solo un silencio quieto y mortal que parecía oprimir la habitación.

—Estoy al tanto —dijo suavemente.

Brackham asintió rápidamente, desesperado. —¡Bien —bien! Entonces puedes —¡puedes hacer que tus hombres los expulsen de nuevo! Te daré lo que necesites, cualquier cosa, solo —¡solo sácame de aquí con vida!

Jeffery se quedó junto a la puerta, observando en silencio, con los brazos cruzados. El leve gesto de una sonrisa burlona tiraba de su boca, pero no dijo nada.

Draven se acercó, con pasos lentos y deliberados que hicieron vacilar el alivio de Brackham. —Pareces asustado —dijo Draven, su tono casi reflexivo.

—¿Asustado? ¡Por supuesto que estoy asustado! —exclamó Brackham, su voz temblando—. Esas criaturas están destrozando mi ciudad otra vez, después de que prometiste…

Draven lo interrumpió con un suave murmullo. —¿Después de que prometí? —Su voz era tranquila, pero el aire en la habitación cambió—denso, eléctrico—. Recuérdame, Brackham. ¿Qué fue lo que me prometiste a mí y a mi gente?

Brackham tragó saliva. —Yo… yo…

La expresión de Draven no cambió. Rodeó el escritorio, deteniéndose a solo unos centímetros de él.

—Prometiste paz. Prometiste lealtad. Pero en cambio… —inclinó ligeramente la cabeza, el más leve destello de algo oscuro pasando por sus ojos—. Experimentaste con mi gente. Los torturaste bajo tu ciudad como bestias. Y ahora estás aquí, temblando, pidiendo mi ayuda.

Brackham parpadeó, su boca abriéndose por la conmoción. —Tú… ¿encontraste el laboratorio?

—Lo hice —dijo Draven simplemente.

Brackham dio un paso atrás, su voz quebrándose. —No lo entiendes… ¡no era personal! ¡Era por investigación—progreso! Estaba tratando de hacernos más fuertes, para proteger a la humanidad de la extinción…

Las palabras apenas salieron de su boca antes de que la mano de Draven se moviera rápidamente y propinara un golpe limpio y brutal. Envió a Brackham volando sobre el escritorio, con papeles esparcidos por el aire.

Jeffery ni se inmutó. Simplemente exhaló lentamente, murmurando entre dientes:

—Te lo tenías merecido.

Brackham gimió, agarrándose la mandíbula mientras la sangre goteaba de la comisura de su boca. —Tú… salvaje…

Draven se inclinó, lo agarró por el cuello y lo levantó. —Me llamas salvaje, pero construiste un cementerio para niños bajo tu propio edificio.

Los ojos de Brackham se agrandaron. Temblaba violentamente ahora, pero Draven no lo soltó. En cambio, su voz se volvió más baja, más quieta, más peligrosa.

—¿Crees que la muerte es el castigo que mereces?

La voz de Brackham salió pequeña. —Por favor… yo… —Estaba empezando a suplicar ahora después de abandonar su arrogancia.

El puño de Draven alcanzó su estómago esta vez, el golpe lo suficientemente fuerte como para doblarlo por la mitad. El hombre jadeó, luchando por respirar.

Luego, lo arrastró hacia adelante, a través de la oficina, ignorando el rastro de sangre que dejaba en el suelo de mármol.

—No —dijo Draven, con voz baja—. No te mataré en tu silla, Brackham. Eso sería misericordia.

—Alfa —dijo Jeffery con cuidado, observando cómo Draven empujaba al hombre hacia el pasillo—, ¿qué vas a hacer con él?

Draven se detuvo, miró brevemente hacia atrás, sus ojos de un ámbar frío y ardiente.

—Hacer que vea cómo es la misericordia cuando se agota.

Luego, sin decir otra palabra, agarró a Brackham por el cuello y lo arrastró fuera de la oficina, por el pasillo hacia el caos abajo.

—

Meredith alimentó las últimas páginas trituradas a las llamas ella misma, observando cómo el papel se enroscaba y ennegrecía, el humo acre picando su garganta.

Con cada informe que se rendía a las cenizas, sentía un pequeño y afilado dolor—no por los papeles, sino por lo que esas páginas habían registrado: cuerpos rotos, experimentos abortados, nombres convertidos en datos.

Presionó el talón de su mano contra su palma hasta que el dolor la ancló. No habría ningún juicio que valiera el costo de mantener este lugar intacto. Solo habría fuego.

Cuando el laboratorio ardió, ardió limpio. El calor devoró el olor estéril y dejó solo el sabor crudo del hierro y el humo.

Meredith se quedó con los guerreros que la rodeaban, sus rostros iluminados por las llamas, el rugido del infierno llenando el espacio abovedado.

Por un terrible instante, pensó en las personas detrás de esas puertas de cristal, las que aún estaban vivas y retorcidas por las inyecciones y las máquinas. Su mandíbula se tensó.

Ya no eran los mismos. La misericordia que quería para ellos había sido robada mucho antes de que los encontrara.

—Nos movemos —les dijo a los guerreros, con voz plana—. Vigilad el perímetro. No dejéis que nadie siga el humo hasta aquí.

Se formaron, pero no pasó mucho tiempo antes de que el sonido de botas pesadas resonara hacia ellos—soldados que regresaban, reforzados y decididos a recuperar su territorio.

Se derramaron en el túnel, rifles destellando, gritos rebotando en el hormigón.

—¡Contacto! —ladró uno de los guerreros.

Meredith no dudó. Desenvainó su espada y avanzó. La primera descarga de disparos escupió hacia ellos; el rugido de las balas era una amarga percusión.

Lo enfrentó con movimiento—un arco rápido y practicado que golpeó un rifle en medio de la descarga, desviándolo.

El acero cantó mientras redirigía una segunda ronda de balas con el plano de su hoja; fragmentos de metal cayeron inofensivamente en el suelo chamuscado. Su espada se movía como agua, precisa e implacable.

Los hombres lobo luchaban junto a ella en un ballet cercano y brutal. Los hombres de Draven eran metódicos, eficientes; derribaban soldados con golpes silenciosos y mortales.

Meredith fluyó a través de la pelea, parando bayonetas, derribando un rifle con el pomo, luego clavando un codo en las costillas de un hombre para acabar con él antes de que pudiera apuntar de nuevo.

Por un tiempo, se sintió como control, una terrible tormenta ordenada. Luego los números presionaron. Cinco soldados se separaron del grupo y la cargaron a la vez, cuchillos desenfundados brillando.

Por un instante, estaba rodeada: acero en su garganta, puños golpeando su guardia, un peso presionando su costado.

Su enfoque se dividió. Había otros guerreros que no podía ver desde ese primer ángulo, hombres luchando con tiradores, los gritos de los heridos elevándose en un coro irregular.

—¡Valmora! —gritó Meredith, una nota cruda de pánico y súplica en ello, viendo que sus hombres estaban siendo superados.

—Soporta tus pérdidas —respondió Valmora, fría y firme en su cabeza—. Aférrate a lo que queda.

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