Capítulo 405: La Guerra (VI)

(Tercera Persona).

En ese momento agonizante, Meredith sintió la oleada antes de verla—el antiguo poder enroscándose bajo su piel, un calor que no era del fuego del laboratorio sino algo ancestral y furioso.

Se precipitó a través de sus extremidades y se centró en su pecho, una marea que agudizó cada sentido. Su miedo se transformó en una única y dura hoja de propósito.

Con un sonido como de un árbol que se rompe, se movió. Los cinco soldados cayeron hacia adentro ante el barrido de su espada—no como un desastre sangriento, sino como un movimiento inmaculado y devastador que los dejó desarmados e incapacitados en un suspiro.

No había pensado en el golpe; había llegado a través de ella como una inevitabilidad. Por un segundo, el corredor solo contenía el silbido de la respiración y el asentamiento del polvo.

Luego, se volvió y corrió hacia el grupo más cercano de guerreros. Dos yacían inmóviles donde habían caído, las balas habían encontrado carne antes de que las manos pudieran alcanzarlos.

La respiración de Meredith se entrecortó; algo dentro de ella se quebró como un cable tenso. Dejó caer la espada, cualquier cosa que le permitiera ser nada más que humana en ese instante, y cayó junto al más cercano, moviendo las manos con un reflejo de sanadora a pesar de la sangre y su propio shock.

—No—no, aguanta —susurró, presionando los dedos contra un hombro sangrante, arrodillándose en el frío concreto como si el calor del laboratorio no pudiera tocar el hielo en su pecho.

Un segundo cadáver yacía a pocos metros; el rostro del guerrero ya estaba flácido, los ojos vacíos bajo la luz intensa.

Un soldado, los últimos tres de ellos todavía vivos, avanzó tambaleándose, rifle en alto, sus rostros una máscara de furia y miedo.

Soltó algo parecido a una maldición y disparó. El disparo resonó; Meredith sintió el ardor cuando la bala la encontró. El dolor explotó en su costado instantáneamente.

Por un segundo, el mundo se inclinó. Saboreó metal en su boca y el olor del humo y del viejo dolor.

Pero entonces, se retorció, elevándose a través del shock ardiente, y miró a los tres hombres que parpadeaban ante sus armas como si nada les hubiera sucedido.

A su alrededor, los heridos gemían; los guerreros restantes se preparaban, heridos pero vivos.

Su voz, cuando llegó, no suplicaba. Temblaba con el dolor y la furia ardiente que se había acumulado en ella durante estas últimas horas.

—Hoy —dijo, cada palabra un golpe—, me llevaré sus almas.

Sin esperar un segundo, se puso de pie con esfuerzo. Valmora vibraba bajo su piel como una promesa. A

su alrededor, el laboratorio se derrumbaba en truenos—gritos, el rugido del fuego, el martilleo distante de botas.

Meredith plantó sus pies, cada tendón tensado, y avanzó. Los tres soldados apuntaron de nuevo, pero ya no se sentían como el final de nada; eran simplemente lo siguiente que tenía que superar.

El primer impulso de su movimiento hacia adelante difuminó el corredor en un destello de acero y movimiento.

Al segundo siguiente, la escena se fracturó en el sonido de órdenes, el golpe sordo de cuerpos, y la única y terrible claridad de lo que debía hacerse.

—

Los suelos de mármol temblaron bajo el peso del pánico. Humo, disparos y el agudo sabor metálico de la sangre llenaban el aire.

La mano de Draven se cerró alrededor del cuello de Brackham, arrastrando al hombre que se debatía fuera de su destrozada oficina hacia el corredor en llamas.

Los antes pulidos pasillos de la casa de gobierno ahora resonaban con gritos, disparos y los gruñidos inhumanos de los vampiros.

Brackham tropezó y cayó de rodillas, jadeando.

—Draven… Draven, espera… —resolló, intentando apartar la mano del Alfa.

Draven lo ignoró. Su expresión estaba tallada en piedra, sus ojos ardiendo con furia contenida.

Levantó al alcalde de nuevo, obligándolo a avanzar a través del caos. Jeffery los seguía, con las garras medio expuestas, manteniendo una vigilancia cautelosa ante posibles amenazas.

A su alrededor, reinaba el caos. Los vampiros se deslizaban por los pasillos, sometiendo a los soldados humanos. Un cuerpo se estrelló contra la pared lejana y se deslizó hacia abajo, dejando un rastro de sangre.

La araña de luces que colgaba arriba hacía tiempo que había caído, el vidrio crujía bajo sus pies.

Draven finalmente se detuvo al borde del gran vestíbulo, donde la lucha era más intensa. Su agarre cambió, y empujó con fuerza a Brackham contra un pilar de mármol agrietado.

El alcalde lo golpeó con un gruñido, apenas manteniendo el equilibrio.

La voz de Draven era fría y calmada, el tipo de calma que prometía destrucción.

—Querías esta guerra —dijo, con un tono lo suficientemente bajo para que solo Brackham pudiera oírlo—. La construiste con tus propias manos. Mira a tu alrededor, Alcalde. Esta es tu obra maestra.

Los ojos de Brackham recorrieron salvajemente el salón en llamas.

—No… no, esto no es… ¡esto no debía suceder! Dijiste que nos protegerías…

—Dije que alejaría a los vampiros —lo interrumpió Draven abruptamente—. Pero son tus acciones las que los trajeron aquí de nuevo. Capturaste a uno de los suyos… a su líder, Brackham.

El alcalde se quedó inmóvil. Su boca se abrió, pero no salió ningún sonido. Palideció aún más, comprendiendo lo que Draven quería decir.

—Eso no puede ser verdad —susurró, sacudiendo la cabeza—. No puede ser. Pero tú lo trajiste…

Draven se acercó hasta que sus rostros quedaron a centímetros de distancia.

—Creíste que podías jugar a ser dios —dijo, con voz baja y peligrosa—. Quemaste bosques, derramaste sangre y experimentaste con mi gente. Incluso consideraste usar vampiros como tu próxima arma. Ahora, tus armas han venido a cobrar su deuda.

Brackham tragó saliva con dificultad, temblando mientras los disparos resonaban más cerca.

—Entonces… entonces ayúdame, Draven —tartamudeó—. Todavía podemos arreglar esto… salvar la ciudad…

Jeffery se burló detrás de ellos.

—¿Salvarla? Ya la enterraste.

Los labios de Draven se curvaron en algo entre una sonrisa burlona y un gruñido.

—¿Salvarla? —repitió—. No, Brackham. Esta ciudad es tu castigo.

Golpeó su puño contra el pilar junto a la cabeza de Brackham, con la fuerza suficiente para agrietar el mármol. El alcalde se estremeció violentamente.

—Vivirás lo suficiente para verla arder —dijo Draven, con voz profunda y firme—. Esa es misericordia suficiente.

Brackham sacudió la cabeza con incredulidad, el miedo finalmente quebrándolo.

—Tú… ¿No vas a matarme?

Los ojos de Draven ardían como brasas.

—No —dijo simplemente—. La muerte es demasiado benévola para hombres como tú.

Entonces, con un repentino y violento tirón, soltó el cuello de Brackham solo para hundir su puño con fuerza en su estómago.

Brackham se dobló, jadeando, la sangre derramándose de su boca. Otro puñetazo lo alcanzó en la mandíbula, girando su cabeza hacia un lado.

Cayó al suelo, resollando y semiconsciente.

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