La Mascota del Rey Vampiro - Capítulo 102

102: Solo una Persona Loca 102: Solo una Persona Loca Aira se quedó paralizada por un momento, su corazón retumbando, su estómago revolviéndose.

Luego, finalmente, dio un paso adelante.

Apretó los dientes, se tapó la nariz con una mano y procedió a recoger los trozos del envoltorio.

El olor la envolvió como la podredumbre, pero los arrojó a su boca y tragó, mientras la náusea inundaba sus sentidos como bilis.

No se detuvo.

Estaba a punto de tomar otro trozo, aunque su boca se sentía como si hubiera sido asaltada por suciedad y muerte, solo para ver a Rymora apartarse bruscamente de ella y guardar el contenido en sus manos.

Sacudiendo la cabeza para mostrar que uno era suficiente, mientras Aira —quien claramente no estaba dispuesta a tomar otro— procedió a preguntar con una voz llena de preocupación:
—¿Uno no puede ser suficiente?

Pero Rymora respondió vigorosamente con una sacudida de cabeza que uno era más que suficiente, mientras procedía a guardar todo de nuevo en la bolsa con movimientos rápidos y urgentes.

El olor la seguía, arrastrándose como un perfume marcado por la muerte.

Procediendo a esconder la bolsa en la parte inferior del armario, donde el olor sería fácilmente sepultado y oculto de narices errantes.

Aira estaba a punto de hablar, pero salió corriendo al baño al siguiente segundo, sus pies apenas tocando el suelo mientras huía.

Se lavó la boca, una y otra vez, con agua tan fría que le estremeció los labios, mientras se negaba a vomitar lo que acababa de comer.

Lo mantendría dentro.

Para cuando regresó, Rymora acababa de terminar de garabatear en un trozo de papel pergamino, sus dedos moviéndose rápidamente con trazos rígidos y urgentes.

Se lo entregó a Aira, cuyos ojos enrojecidos seguían brillando, su garganta contrayéndose contra la bilis que amenazaba con surgir nuevamente.

Leyó la nota con manos temblorosas, con un gusano retorciéndose todavía en su intestino, la náusea persistiendo como una película en su lengua.

«¡Necesito irme!

¡Mañana por la mañana buscaré al curandero y conseguiré la poción para el estómago por si acaso!»
Las palabras estaban escritas apresuradamente, pero Aira aún podía ver los apretados rincones de preocupación en la escritura de Rymora.

Su mirada se elevó para encontrarse con la de Rymora, y aunque no se intercambiaron palabras, la preocupación allí era inconfundible—grabada en el ceño fruncido, en el temblor de su respiración.

Se sentía bien.

Demasiado bien.

Necesitaba sentirse como la muerte.

Su estómago estaba tranquilo, sus extremidades firmes —una quietud insoportable cuando lo que desesperadamente necesitaba era enfermedad.

Dolor.

Algo lo suficientemente violento para sacarla del juego antes de ser arrojada al pozo como carne.

En cambio, su cuerpo la traicionaba, intacto por la inmundicia que había comido.

Le dio a Rymora un asentimiento superficial, con la mandíbula apretada, y sin palabras le concedió permiso para irse.

Rymora no se demoró.

Se deslizó por la puerta como una sombra perseguida, cerrándola tras ella con una finalidad silenciosa que le hizo estremecer la piel a Aira.

El silencio que siguió se asentó como niebla.

Ahora sola, su mirada fue atraída —arrastrada, poseída— hacia el lugar donde Rymora había escondido la bolsa.

Su corazón latió una vez.

Fuerte.

Un golpe agudo de pavor.

«¡Un pedazo claramente no es suficiente!»
El pensamiento la atravesó como una hoja.

El recuerdo de los cadáveres mutilados, retorcidos y ensangrentados, estaba grabado en su cráneo como una maldición.

Sus respiraciones se volvieron superficiales.

Temblorosas.

Se quedó de pie junto a la puerta, paralizada.

Los dedos temblando.

Un paso.

Luego otro.

Lento, deliberado.

Sus pies descalzos susurraron a través del suelo frío hasta que se detuvo frente al armario.

Con las manos pálidas y temblorosas, alcanzó y sacó la bolsa de los cajones inferiores, su peso más pesado de lo que recordaba —como algo muerto aferrándose a ella.

La idea de dar otro bocado le revolvió el estómago, la bilis ya le picaba en la garganta —pero la idea de no hacerlo, de estar bajo la luz de la mañana con la cabeza despejada y un cuerpo condenado, la estremeció hasta los huesos.

Mejor el dolor que la muerte.

Metió la mano en la bolsa con dedos entumecidos y sacó otro envoltorio, sosteniéndolo con cuidado como si pudiera pudrir sus dedos al contacto.

Comenzó a desenvolverlo con minucioso cuidado.

Su mandíbula fuertemente apretada.

No se permitiría ser descuidada —no ahora.

Se veía diferente.

Pero el olor.

El hedor la golpeó como una bofetada, grueso y húmedo, enroscándose en su nariz incluso mientras la mantenía cerrada.

Era peor que antes —más fuerte, más pútrido, como si la descomposición se hubiera multiplicado dentro de las capas.

Aun así, sin permitirse dudar, se metió dos trozos en la boca.

Masticó una vez.

Tragó rápido.

Antes de que pudieran cubrir su lengua, antes de que el limo pudiera registrarse, lo forzó hacia abajo.

Su estómago se revolvió violentamente.

La náusea la golpeó como una ola.

Sus rodillas casi se doblaron.

Apenas llegó al baño, tambaleándose como una borracha.

Arcadas, agua salpicando el inodoro mientras se enjuagaba la boca con puñados desesperados, negándose —negándose— a vomitar.

Tenía que permanecer en su sistema.

Tenía que hacerlo.

Después, se apresuró a sellar el envoltorio, metiéndolo de nuevo en la bolsa con manos temblorosas antes de enterrarlo nuevamente en el fondo del armario, presionándolo hasta que el olor quedó amortiguado por madera y tela.

Hecho.

Estaba hecho.

Se hundió en la cama, cada extremidad tensa, cada respiración un hilo apretado de miedo.

Su expresión estaba marcada por el pánico, sus ojos abiertos mientras esperaba —por el dolor, por el ardor, por cualquier señal de que su cuerpo se estaba desmoronando.

El tiempo se arrastraba.

Todavía nada.

El pánico empeoró, hinchándose en su pecho hasta que sus respiraciones se volvieron superficiales y frenéticas.

Dormir era imposible.

Cuanto más se extendía la noche, más su mirada se desviaba hacia el armario.

Su mente daba vueltas, más y más rápido.

¿Y si los que había comido aún no eran suficientes?

¿Y si despertaba sana?

Jugó con la idea de tomar más.

Su mano incluso se movió hacia el borde de la cama —pero en el último momento, se detuvo.

Esperaría hasta la mañana.

Esa única decisión —pequeña, tonta, desesperada— fue la que cambiaría su vida.

✶✶✶
—¡Farra!

¿Lo has visto?

—una voz espetó bruscamente, destrozando la soñolienta quietud de la despensa.

Una criada de cocina con un delantal arrugado agarró el hombro de la mujer mayor a su lado, el pánico retorciendo sus facciones con fuerza.

Farra se estremeció, irritada.

—¡Detente!

¿Por qué estás entrando en pánico tanto, Gura?

¡No es propio de ti!

Pero el agarre de Gura solo se tensó.

—¡Hablo muy en serio, Farra!

¿Has visto los trozos de comida podrida que dejé fuera para tirar?

—Su voz se quebró al hablar, sus ojos dirigiéndose hacia los estantes como si pudieran morderla.

Farra levantó una ceja, su confusión profundizándose.

—¿Por qué estarías buscando algo así?

—Su tono llevaba el aguijón del insulto —como si a Gura le hubieran brotado cuernos y hubiera pedido hervir vino en la olla de sopa.

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