La Mascota del Rey Vampiro - Capítulo 108

108: Las acciones tienen consecuencias 108: Las acciones tienen consecuencias La sangre se acumulaba en la boca de Rymora como metal fundido.

Espesa, cálida y con sabor a cobre.

Todo su cuerpo temblaba por el impacto—su espalda aún gritaba de dolor donde se había estrellado contra el muro de piedra, y su brazo izquierdo colgaba inútilmente a su costado, cada movimiento provocando un dolor candente en su hombro.

No podía levantar la cabeza.

No podía hablar.

Lo único que podía hacer era escribir.

Con su mano buena firmemente agarrada a la pluma, Rymora garabateaba palabras en el pergamino tan rápido como su maltratado cuerpo le permitía.

Sus ojos marrones se nublaron con lágrimas, pero parpadeó furiosamente y se obligó a concentrarse.

Si vacilaba ahora—si se detenía—Zyren no dudaría en recordarle lo que podía hacer.

La habitación estaba silenciosa, salvo por el rasgueo de la pluma y el goteo ocasional de sangre de su labio partido.

El aire era frío, antinaturalmente frío, como si la presencia de Zyren hubiera despojado a la habitación de calidez.

Era tarde en la noche, las sombras se aferraban a las esquinas, y el fuego en la chimenea ardía bajo, proyectando una luz parpadeante sobre las paredes de piedra negra.

Escribió todo.

Cómo había ido a la cocina.

Cómo había robado la comida que ya había comenzado a pudrirse.

Cómo el plan desde el principio era evitar el torneo enfermándose.

No omitió nada.

La verdad brotaba de sus manos como una confesión.

No podía soportar mirar hacia arriba.

No a Zyren, cuya mirada de acero sentía fija en ella incluso mientras seguía escribiendo.

Y entonces, la puerta del baño se abrió de golpe.

Rymora se encogió instintivamente levantando la mirada, su brazo roto palpitando en protesta, pero no era Zyren moviéndose esta vez—era Aira.

Ella salió tambaleándose, un desastre de cabello rojo húmedo pegado a su cara y cuello, su piel pálida como un fantasma, su respiración superficial.

Se apoyaba pesadamente contra la mujer a su lado—una curandera, inusualmente anciana pero humana y vestida con un sencillo vestido blanco que le rozaba la parte superior de los pies.

Sus manos eran pequeñas, firmes, y su rostro tenso por la preocupación.

—Necesita descansar —dijo rápidamente la curandera, inclinándose profundamente en cuanto su mirada se posó en Zyren, a quien no esperaba ver todavía esperando en la habitación.

Su voz era suave pero urgente—.

Está débil.

Pero debería estar bien en unos días.

El estómago de Aira se hundió.

Unos días.

Eso significaba que la pelea —por la que había arriesgado todo para evitar— aún iba a suceder.

No habló.

No todavía.

Su mirada se dirigió en cambio a Rymora —y su respiración se detuvo en su garganta.

El rostro de Rymora estaba ensangrentado, su boca hinchada, un ojo ya oscureciéndose.

Su brazo izquierdo estaba acunado cerca de su costado, claramente roto.

Las rodillas de Aira casi se doblaron.

«¿Qué le había hecho?», jadeó internamente hasta que sus ojos se posaron en lo que Rymora estaba haciendo, con una sensación de hundimiento en el fondo de su estómago.

Mientras tanto, Zyren se sentaba tranquilamente al borde de la gran cama detrás de él, su abrigo negro mezclándose perfectamente con las mantas de terciopelo debajo de él.

Su cabello, oscuro como el cielo nocturno, enmarcaba su rostro como una corona de sombras.

Cuando sus ojos rojos se levantaron para encontrarse con los de ella, no mostraban ira.

No todavía.

Solo cálculo.

Hizo un gesto hacia Rymora sin mirarla.

—El papel —dijo simplemente.

Rymora obedeció sin vacilar, estirando su mano buena hacia adelante con dedos temblorosos.

No podía mirar a Aira a los ojos.

Ese silencio lo decía todo.

El pulso de Aira retumbaba en sus oídos mientras Zyren tomaba el pergamino y lo leía de un vistazo largo y practicado.

Luego, sin decir palabra, lo arrojó sobre la cama junto a él como si no fuera nada.

La tensión se volvió insoportable.

Su cuerpo gritaba por descanso, por alivio, pero su mente gritaba más fuerte.

Y entonces habló.

Su voz se quebró, pero cortó el silencio como una cuchilla.

—Prefiero morir una muerte tranquila que hacerlo como entretenimiento —dijo con convicción, sin ver razón para ocultarse ya que Zyren claramente lo sabía todo.

La habitación quedó inmóvil.

Por un latido, Zyren no dijo nada.

Su expresión no cambió.

Pero algo detrás de sus ojos se quebró como un cable vivo.

La máscara de calma se agrietó—y por primera vez en mucho tiempo, la verdadera ira se filtró.

Sus labios se curvaron, solo un poco.

—Hmmm —murmuró, bajo y peligroso—.

Si tanto quieres morir entonces…

tu hermana también podría seguirte.

Aira se quedó helada.

La sangre desapareció de su rostro.

Nunca lo había dicho antes.

Nunca había amenazado directamente a Liora.

Hasta ahora.

Zyren dio un paso adelante.

Un pie, luego el otro, lento y controlado.

Sus botas resonaron contra el suelo de piedra mientras caminaba.

Aira se apoyó más fuerte contra la pared, el pánico subiendo por su columna, pero no se atrevió a moverse.

Se detuvo a centímetros de ella.

Incluso a su máxima altura, ella no era rival para él.

Se erguía sobre ella, irradiando poder y autoridad.

Sus ojos rojos se clavaron en los suyos sin parpadear, bebiendo su miedo, su dolor, su desafío.

Aira tragó saliva, sus labios separándose para hablar de nuevo, pero él se le adelantó.

—Te mudarás a mi habitación HOY —dijo suavemente.

Su voz era seda—y acero.

Su boca se secó.

—Para el torneo —continuó, casi con naturalidad—.

Me las arreglaré.

—Pero…

—siguió enunciando cada palabra mientras hablaba—.

¡Si no puedes hacer un plan lo suficientemente bueno, entonces podrías aceptar el destino que se te ha dado!

Luego se dio la vuelta para irse.

Pero Aira no había terminado.

—No vas a tocar a mi hermana, ¿verdad?

—preguntó, su voz temblando a pesar de la fuerza detrás de las palabras, con un toque de pánico en su tono.

Zyren hizo una pausa.

No la miró al principio.

En cambio, dirigió su mirada a los dos curanderos, que aún permanecían incómodamente atrás.

Una era mayor, con el cabello plateado trenzado por su espalda, las mangas de su túnica blanca marcadas con símbolos de curandero.

El otro, más joven pero hombre, con pecas esparcidas por su nariz y amplios ojos azules que parecían a punto de derramar lágrimas.

—¿Por qué debería?

—dijo Zyren, con voz aún calmada—.

Claramente, el que necesita morir era el pobre inocente que te envenenó.

Aira contuvo la respiración.

La implicación era clara.

Nadie fuera de esta habitación podía conocer la verdad.

Como si fuera una señal, ambos curanderos cayeron de rodillas.

El hombre más joven golpeó el suelo con un suave ruido sordo, sus palmas presionadas contra la piedra, su frente tocándola.

La mayor lo siguió con más gracia pero con no menos desesperación.

—¡No escuché nada, Su Majestad!

—exclamó el joven curandero—.

¡Por favor—no sé nada!

¡Lo juro!

La mayor asintió furiosamente.

—¡Fue envenenada, mi señor!

¡Eso es todo lo que sé.

¡Nada más, mi señor!

—dijo mientras lamentaba internamente cómo podía ser tan desafortunada en su vejez, algo que ni siquiera ocurrió cuando era más joven y estaba en el castillo.

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