La Mascota del Rey Vampiro - Capítulo 113

113: ¿Enojo?

113: ¿Enojo?

Un poco molesta, Aria caminó aún más rápido, sus pies descalzos golpeando el suelo con un poco más de fuerza de la necesaria mientras ignoraba a las personas que la seguían justo detrás.

Su respiración se volvió irregular, superficial, mientras trataba de reprimir la forma en que su corazón golpeaba contra sus costillas como si intentara escapar.

Pero cuanto más se acercaba a los aposentos de Zyren, peor se ponía.

Sus ojos se dirigieron hacia los guardias apostados en la entrada.

No la cuestionaron, ni parpadearon—simplemente se apartaron como si hubieran recibido órdenes con antelación, su estoico silencio sofocante.

Su corazón latió más fuerte en respuesta.

Una sensación nauseabunda se instaló en lo profundo de su pecho al darse cuenta de que, aparte de Rymora, probablemente no se le permitiría llevar a ninguna de las otras doncellas con ella.

No es que importara.

Ninguna de ellas lo intentó siquiera.

Se deslizaron en la habitación, rostros inexpresivos, ordenando sus pertenencias con la velocidad y precisión de personas ansiosas por marcharse.

Zyren no estaba a la vista, pero su presencia se aferraba a la habitación como el humo.

Cada superficie susurraba de él—su ropa doblada cerca de la chimenea, la tela oscura de su abrigo arrojada sobre una silla, y ese aroma…

sutil pero inevitable.

Una calidez profunda y humeante teñida con algo dulce y peligroso.

Su piel se erizó.

Pronto, sus cosas fueron guardadas en un armario recién colocado contra la pared, los cajones debajo ya llenos con todo lo que pudiera necesitar.

No quedaba nada por desempacar.

Nada más por lo que esperar.

Una por una, se marcharon.

Rymora fue la última.

Dio un solo asentimiento, pero Aria lo vio—el sutil y desesperado paso atrás.

La forma en que sujetaba su brazo herido, acunándolo cerca, el dolor obvio aunque no emitiera sonido alguno.

Rymora no alcanzó ningún pergamino.

No lo necesitaba.

Aria abrió la boca, con voz tranquila pero firme.

—¡Puedes tomarte el día libre!

¡Te veré mañana por la mañana!

La expresión de Rymora cambió inmediatamente.

Esa gratitud—tenue, doliente—brilló en sus ojos mientras se daba la vuelta y se escabullía.

Pero incluso mientras se iba, la mente de Rymora bullía de temor.

Su corazón latía no con alivio, sino con resignación.

«¡La vida de una sirvienta es terrible!», pensó amargamente, recordando la segunda carta de esa mañana.

Lord Drehk la había convocado.

De nuevo.

Y esta vez, era una amenaza.

No había descanso.

No para alguien como ella.

Y peor aún, no podía ni empezar a imaginar cuánto más brutal debía ser la vida para una esclava.

La puerta se cerró tras ella con un suave chasquido.

Aria estaba sola.

Pero no se relajó.

Ni por un segundo.

Se movió lentamente, con cautela, su mirada recorriendo la habitación.

Era inmensa—cinco veces más grande que la anterior.

Una gran cámara vestida de madera pulida, terciopelo grueso y sombras que persistían en las esquinas como observadores.

La cama era grande.

Demasiado grande.

Aun así, era su único consuelo.

«¡Con tanto espacio, ni siquiera tendremos que tocarnos!», se dijo a sí misma, aferrándose a ese pensamiento como un salvavidas mientras se acercaba y se posaba rígidamente en el borde del colchón.

Pero su corazón seguía acelerado.

Incluso la cama se sentía demasiado expuesta.

Se puso de pie nuevamente, dirigiéndose a una silla en su lugar, sus dedos curvándose alrededor de los brazos mientras se hundía en ella.

No quería dormir aquí.

No en su habitación.

No bajo su techo.

Pero no tenía elección.

Y peor aún, seguía sin tener un plan para Harriet.

Esa pelea se cernía sobre ella como el borde de un precipicio.

Un paso en falso y caería directamente en la muerte.

El pensamiento giraba sin cesar en su mente cuando la puerta se abrió de repente.

Se estremeció.

Su cuerpo se enderezó mientras su respiración se atascaba en su garganta —y entonces lo vio.

Zyren.

Entró como si fuera dueño del aire mismo —y por supuesto que lo era.

Esta era su habitación.

No llamó.

No hizo pausa.

No ofreció el más mínimo rastro de culpa mientras cerraba la puerta tras él con un chasquido suave pero definitivo.

Su mirada se posó en ella inmediatamente —penetrante, ilegible, intensa.

Se quedó congelada en su lugar mientras él caminaba hacia ella.

Sus instintos le gritaban que retrocediera, que se retirara.

Pero no se movió.

Se obligó a hundirse más en el asiento, endureciendo su columna, su rostro dibujando confusión.

Se detuvo justo frente a ella.

Pero no hubo alivio en la parada.

Solo un pavor intensificado mientras sus ojos bajaban, negándose a encontrarse con los de él.

No quería mirarlo.

No ahora.

Nunca.

Si de ella dependiera, nunca habría vuelto a ver su rostro.

Pero esta era la realidad.

Estaba atrapada.

Así que no dijo nada.

Esperando.

Preparándose.

—¡Deberías acostarte!

¡Estoy seguro de que aún te sientes un poco enferma!

—dijo él, su voz inesperadamente suave —casi demasiado suave.

Esa gentileza retorció algo afilado dentro de ella.

¿Ira?

Frunció el ceño, asintiendo rígidamente.

—Lo haré.

Gracias, Su Alt…

Pero no terminó.

Sus labios encontraron los de ella antes de que pudiera pronunciar las palabras.

Presionados contra los suyos sin advertencia, sin vacilación, como si fuera su derecho.

Sus ojos se abrieron de golpe por la sorpresa, todo su cuerpo tensándose mientras su mirada roja penetraba en la suya.

Él no se apartó.

En cambio, habló contra su boca, su voz una acusación silenciosa.

—¡Ni siquiera querías mirarme a los ojos!

Las palabras la golpearon como un puñetazo.

No tenía respuesta.

Ni excusa.

Su respiración vaciló mientras intentaba girar el rostro, alejarse.

Pero él no la dejó.

Sus manos se deslizaron detrás de su cuello, los dedos cerrándose allí como grilletes.

La atrajo hacia él, besándola de nuevo —esta vez más lentamente.

No profundo, no forzado…

solo firme.

Posesivo.

Se demoró un segundo más antes de finalmente apartarse, su expresión ligeramente complacida.

Lo sintió elevarse.

Ese calor.

No deseo —sino furia.

La ira se retorció ardiente en su pecho, enroscada con fuerza, pero la contuvo.

Su voz salió uniforme, plana, controlada.

—Estoy enferma.

Me gustaría acostarme —dijo, aferrándose a la excusa como si pudiera protegerla.

Porque tal vez podría.

Tal vez, si seguía diciéndolo —repitiéndolo una y otra vez— se convertiría en su armadura.

Una forma de evitar que él la tocara.

Una forma de sobrevivir en su habitación.

Por el tiempo que tuviera que quedarse.

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