La Mascota del Rey Vampiro - Capítulo 163

163: Dolor 163: Dolor “””
—¿Superar el hecho de que mataste a mi familia?

—siseó ella, su voz cruda y frágil como el borde de un cristal roto.

Su cuerpo estaba tenso, rígido, sus manos curvándose ligeramente en puños a sus costados.

Cada músculo dolía con furia contenida, pero Zyren permaneció quieto, de pie frente a ella con una expresión mayormente neutral en su rostro.

Su mirada carmesí seguía fija en ella, penetrante e inquebrantable, pero vacía de cualquier reacción visible.

No habló, pero no necesitaba hacerlo.

Para Aira, el silencio mismo era una cruel burla, más fuerte que cualquier palabra que pudiera haber dicho.

Era claro —dolorosa y amargamente claro— que él era completamente apático.

Impasible.

Sin emociones.

Como si su dolor, su odio, su mundo entero destrozado no significaran nada para él.

Su pecho subía y bajaba rápidamente con cada respiración que luchaba por controlar.

Todavía temblando, arremetió de nuevo, esta vez escupiendo sus palabras con veneno.

—¡No voy a acostarme contigo!

—declaró, con voz aguda y temblorosa, no por debilidad sino por la profundidad del asco que sentía.

No era solo una negativa, era un juramento.

Su garganta dolía por la fuerza de ello, pero Zyren no se inmutó.

Continuó sosteniendo la copa dorada en su mano, su superficie pulida captando la tenue luz de la cámara.

Su expresión no cambió —ni un temblor de ceja, ni un apretón de mandíbula.

Nada.

Esa falta de respuesta solo vertió aceite en su fuego.

La furia dentro de ella creció y se agitó mientras lo miraba, esperando algo —cualquier cosa.

Una mueca de desprecio.

Un gruñido.

Una reacción que probara que él era capaz de ser perturbado por su desafío.

Pero él solo observaba, y eventualmente, cuando se dio cuenta de que no obtendría satisfacción, dejó de mirarlo por completo.

Giró sobre sí misma, con los hombros cuadrados y pasos rápidos, y marchó hacia la puerta, su mano extendida y decidida mientras se cerraba alrededor del picaporte.

Ya no le importaban los permisos o las consecuencias.

Que la encadenara.

Que la castigara.

Al menos eso significaría que la veía.

Pero justo cuando sus dedos se apretaron alrededor del picaporte, justo cuando estaba a punto de abrir la puerta de un tirón
—Si te hace sentir mejor, podemos fingir que es contra tu voluntad —llegó su voz—, sin prisa, oscuramente tranquila.

Aira se congeló.

Las palabras se deslizaron en el aire como humo, manchando el espacio entre ellos.

—Puedo morderte…

Lentamente, rígidamente, Aira se volvió para enfrentarlo, sus ojos endureciéndose como fragmentos de hielo.

Su mirada era abrasadora, su respiración ahora irregular, mientras su pecho subía y bajaba en ritmos lentos pero peligrosos.

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Zyren no se detuvo ahí.

—El ritual se mantendrá, y nada saldrá mal —continuó, esta vez con más fuerza.

Su voz ya no era fría y distante—, se había afilado, ganado peso.

Se apartó de la mesa en la que había estado apoyado, elevándose completamente a su altura imponente mientras se movía hacia ella con la brillante copa de oro todavía en la mano.

Caminaba lentamente pero con propósito.

Cada paso deliberado, su largo abrigo negro barriendo tras él, los hilos dorados en sus costuras captando la luz.

Estaba vestido como un rey, pero lucía como una pesadilla.

Aún imponente.

Aún frío.

Aún exactamente como había sido la noche que redujo su mundo a cenizas.

Ojos rojos.

Cabello negro hasta los hombros.

El color de sus iris —sin cambios.

Aún sangre.

Pero había algo más ahora —un brillo más oscuro, más brutal y dominante, dirigido directamente a ella.

Esa noche había aparecido de la nada como la muerte.

Pero ahora, estaba de pie aquí con ella como una maldición de la que nunca podría escapar.

Aira no se inmutó.

Su espalda seguía recta, una mano todavía agarrando el picaporte, como si estuviera preparada para desaparecer en el momento en que sus palabras cortaran demasiado profundo.

Su cuerpo estaba rígido, desafiante, cada nervio al límite, pero su expresión se mantuvo.

—Este ritual no puede fallar —le dijo Zyren, ahora más cerca.

Su tono era pesado.

Casi definitivo.

Aira lo miró directamente.

No se acobardó.

No retrocedió.

El brillo desafiante en su mirada solo se agudizó cuando finalmente habló de nuevo, su voz fría e inquebrantable.

—Puedes forzarme —dijo, cada palabra como una hoja sacada de su vaina—.

Pero no hay nada que me haga acostarme contigo voluntariamente nunca más.

No esperó su respuesta —no quería una.

Su mano abrió la puerta con un tirón brusco, y salió sin mirar atrás, el fuerte golpe de la puerta resonando tras ella como un trueno de rebelión.

Una parte de ella —quizás la más cruel, la más vengativa— esperaba que el portazo lo hubiera irritado.

Tal vez incluso enfurecido.

Tal vez, solo tal vez, estaría lo suficientemente enojado como para arrojarla a prisión.

No quería su placer.

Quería poder.

Y lo conseguiría, incluso si eso significaba soportar un ritual que aún no podía entender.

Pero la idea de la intimidad, de compartir su cuerpo con él nuevamente —no solo físicamente sino de una manera que los atara— se sentía más profunda de lo que cualquier ritual tenía derecho a ser.

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Demasiado profunda.

Ella ya sabía cómo había sido acostarse con él una vez.

Su cuerpo lo recordaba incluso cuando su mente gritaba en protesta.

Se había aferrado a él, se había rendido a sensaciones que la devoraban.

Había sido consumida.

No por la lujuria, sino por algo más primario.

Algo retorcido.

Algo que la hacía odiarse a sí misma tanto como lo odiaba a él.

En aquel entonces, en el punto culminante, no había querido apartarlo.

Había querido más.

Y eso era lo que la aterrorizaba.

La idea de que pudiera suceder de nuevo —que su cuerpo pudiera traicionarla nuevamente bajo el pretexto de un “ritual— la llenaba de repugnancia.

Repugnancia por él, pero sobre todo…

por sí misma.

Si tan solo él la forzara.

La lastimara.

La violara contra su voluntad.

Entonces al menos su odio crecería, se agudizaría, ardería lo suficientemente intenso como para protegerla.

Pero no.

No era así como él lo hacía.

En cambio, lo que recordaba era placer.

Y esa era la herida más cruel de todas.

Mientras caminaba, sus pies aceleraron el paso.

Prácticamente arremetió por el pasillo, cada paso más duro y rápido que el anterior, sus botas retumbando contra los suelos pulidos.

Cuanto más se alejaba de esa habitación —la habitación de ambos— más apretaba la mandíbula.

No sabía adónde iba.

No le importaba.

Solo necesitaba distancia.

Espacio.

Silencio.

Cualquier cosa que no fuera él.

De vuelta en la antigua habitación de Aira, un espacio antes frío y sencillo, el aire ahora resplandecía con lujo.

Las paredes de piedra habían sido cubiertas con terciopelo y oro.

La cama reemplazada por algo suave y grandioso —con dosel y bordados.

Todo había sido reemplazado.

Sentada al borde de esa cama suntuosa, Harriet se inclinó hacia adelante con las mejillas enrojecidas y las manos fuertemente entrelazadas.

Toda la habitación parecía digna de la realeza, y ese había sido el punto.

Lady Vivian se había asegurado de ello.

Harriet había prometido cumplir.

Había asentido.

Aceptado.

Ella sería quien desviara la atención del Rey Zyren.

Se ofrecería a sí misma —mente, cuerpo y devoción— y él la elegiría.

Ese había sido el plan.

Pero esta mañana había destrozado esa fantasía.

Zyren la había mirado —no, había mirado a través de ella— como si no fuera nada.

Como una extraña.

Un destello de calor ardió detrás de los ojos de Harriet, y tragó con dificultad.

Nada más que una extraña que nunca antes había visto.

Y dolía.

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