La Mascota del Rey Vampiro - Capítulo 197

197: ¡AHHH!

197: ¡AHHH!

Ella todavía estaba mirando fijamente la puerta cuando la voz de Aria resonó, repentina e inflexible.

—Rymora.

El nombre cortó la quietud como una hoja.

La cabeza de Rymora se giró hacia ella, sorprendida, sus pasos cautelosos mientras se acercaba.

Se quedó aún más desconcertada cuando Aria—cuya mirada era habitualmente calculadora, inalcanzable—señaló la silla a su lado.

—Siéntate —ordenó Aria, con un tono que no dejaba lugar a discusión.

Si eso no era lo suficientemente extraño, la sorpresa de Rymora solo aumentó cuando Aria hizo una señal a los sirvientes.

Aparecieron platos, con comida humeante, el aroma de carne asada y granos especiados llenando el aire.

No solo le estaba ofreciendo comida—estaba asegurándose de que Rymora comiera.

Rymora obedeció, tratando de no mirar fijamente.

El primer bocado casi quebró su compostura.

Había comido bien antes, pero la riqueza aquí era incomparable—carne tierna deshaciéndose bajo sus dientes, vino dulce calentando su garganta.

Aun así, el placer de la comida se veía opacado por el peso de la presencia de Aria.

Aria se sentó frente a ella, en silencio, sus ojos oscuros fijos en Rymora con una concentración inquietante.

Esperó hasta que cada bocado fuera tragado, su expresión aguda, casi depredadora—como un comandante midiendo silenciosamente el valor de un nuevo soldado.

No había duda en la mente de Rymora: cualquiera que fuera la guerra para la que Aria se estaba preparando, pretendía que Rymora estuviera a su lado.

****************
Las noticias se propagaron más rápido de lo que Zyren había advertido—más rápido que un incendio forestal, más rápido que la razón.

Una cosa era que un pequeño pueblo fuera reducido a cenizas, como había ocurrido con el de Aira, castigado por dar refugio a los Cazadores.

Otra cosa era que los aldeanos fueran encontrados masacrados—cada cuerpo rebanado antes de que la muerte los reclamara, los cadáveres luego incendiados.

La noche había estado llena de gruñidos, aullidos, y el sabor metálico de la sangre tan espeso que parecía manchar el aire mismo.

Aquellos que habían vislumbrado la escena hablaban en susurros entrecortados, y esos susurros se deformaban, retorcían y crecían con cada relato hasta que había docenas de versiones—cada una más horrible que la anterior.

Peor aún era la declaración de Zyren: los muertos no habían sido humanos en absoluto, sino monstruos vistiendo piel humana.

Cabezas de Zigones—criaturas que incluso los vampiros más curtidos temían—estaban entre ellas.

Sus palabras deberían haber sido suficientes para silenciar las dudas.

No lo fueron.

Algunos le creyeron.

Otros…

susurraban.

—Él mismo es un monstruo.

Solo quería una excusa para matar más humanos.

—¿Cuánto tiempo pasará antes de que nos extermine?

—Se hace llamar rey, pero nos trata como hormigas bajo su talón.

—¿Rey Sangriento?

No.

Él es la Muerte misma.

Las voces se volvieron más afiladas, más venenosas.

Entre los humanos, la indignación era una semilla, silenciosamente arraigándose profundamente en el corazón.

Nadie se atrevía a hablar demasiado alto o actuar con demasiada audacia—sabían lo que les sucedía a aquellos que se oponían a Zyren—pero el resentimiento estaba ahí, esperando.

Los vampiros, mientras tanto, apenas se inmutaron.

Muchos de ellos estaban lo suficientemente conectados como para saber lo que eran los Zigones, y alababan la crueldad de Zyren.

—Puede que sea más cruel que su padre —murmuraban—, pero nos protege.

Desde los grandes salones hasta los cuartos de los sirvientes, la historia se arremolinaba como algo vivo, imposible de matar.

Incluso las doncellas susurraban mientras se cruzaban en los pasillos, y era solo cuestión de tiempo antes de que las palabras llegaran a los oídos de Harriet—recién despierta en el ala del sanador.

Había estado en coma durante días, su cuerpo débil, su mente aún nebulosa cuando captó los fragmentos murmurados entre los curanderos que la atendían.

—…Pueblo Crete…

masacrados…

Su respiración se detuvo.

—¿Qué pueblo?

—preguntó, con voz ronca, cada palabra raspando su garganta.

Un escalofrío se deslizó por su pecho, asentándose en sus huesos.

—Pueblo Crete —respondió un curandero, sin darse cuenta aún del significado—.

No está lejos de
El resto fue interrumpido por el brusco jadeo de Harriet.

Se sentía como si alguien le hubiera arrancado el aire de los pulmones, sacado el corazón del pecho y dejado un espacio hueco detrás.

—Ellos…

ellos no pueden estar todos muertos —susurró, las palabras temblando, incrédulas—.

Alguien…

alguien debe haber
Su visión se nubló.

Hace apenas días, había visto a sus padres, había escuchado la risa de su madre, la voz de su padre.

La idea de que nunca los volvería a ver era impensable—tanto que su mente se negaba a comprenderla completamente.

—Ellos…

—comenzó de nuevo, pero la frase nunca terminó.

—¡Todos ellos eran monstruos!

—espetó un curandero vampiro, la impaciencia goteando en cada sílaba—.

Si el rey dice que merecían morir, así fue.

Ahora deja de retorcerte.

Harriet se quedó inmóvil.

No porque las palabras tuvieran sentido—no lo tenían—sino por la forma en que fueron pronunciadas.

Tan seguro.

Tan despectivo.

El ceño del curandero vaciló cuando vio las lágrimas deslizándose silenciosamente por las mejillas de Harriet.

No emitía ningún sonido—ni sollozo, ni jadeo—solo un flujo silencioso y constante de dolor.

Los curanderos continuaron hablando, pero Harriet ya no los escuchaba.

Sus voces se habían convertido en un zumbido sordo, sin sentido, como si fueran arrastradas por el viento antes de llegar a ella.

Su cuerpo se sentía pesado, demasiado pesado para moverse.

No podía decir si era la debilidad persistente de sus heridas o el peso de lo que acababa de aprender.

Y en algún lugar bajo el dolor, la furia ardía.

Contra sí misma, contra el mundo, contra Zyren.

Quería odiarlo—necesitaba hacerlo—pero no podía olvidar al monstruo al que se había enfrentado, aquel cuya existencia había probado la afirmación de Zyren.

Y sin embargo…

recordaba la extraña tensión que había sentido al visitar a sus padres, la forma en que la habían mirado como si la vieran desde la distancia.

¿Y si ya habían estado muertos, sus cuerpos solo recipientes para algo más?

El pensamiento retorció el cuchillo más profundamente, y nuevas lágrimas cayeron.

«A pesar de todo lo que he hecho…

no pude protegerlos».

El pensamiento la quebró.

Su pecho dolía como si su corazón realmente se hubiera hecho añicos, los pedazos lo suficientemente afilados para herirla desde dentro.

—¡Aaahhh!

El grito salió de su garganta, crudo y animal.

Gritó hasta que su voz se quebró, hasta que los curanderos se apresuraron, tratando de calmarla, de contenerla.

No le importaba.

Sus extremidades eran inútiles, su cuerpo una prisión, y el objetivo que la había impulsado—hacerse lo suficientemente fuerte para matar a Aira y tomar su lugar como la mascota del rey—ahora se sentía vacío.

¿Cuál era el punto?

La familia por la que había luchado ya no estaba.

Todas las razones a las que se había aferrado ya no existían.

Sus gritos se elevaron de nuevo, más agudos, desesperados, llenando el ala del sanador de caos.

Y entonces—pasos suaves.

El sonido por sí solo atravesó su frenesí.

Se quedó inmóvil, el último de sus sollozos atrapado en su garganta.

El aire en la habitación cambió, volviéndose más pesado.

Alguien había entrado.

Alguien cuya presencia exigía silencio sin decir una palabra.

Harriet levantó su rostro surcado de lágrimas hacia la puerta…

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