La Mascota del Rey Vampiro - Capítulo 199

199: Clay: Chasquido de Dedos 199: Clay: Chasquido de Dedos Clay se deslizó de regreso al castillo como una sombra que se escurre bajo una puerta—silencioso, inadvertido por los ojos vigilantes que merodeaban sus pasillos.

Ignoró el sordo latido de las heridas que aún persistían en su cuerpo, aunque cada una dolía como una deuda que aún no había pagado.

Con un destello de voluntad, la carne desgarrada bajo su piel se suavizó y entretejió en la ilusión de una forma humana intacta.

La magia le costó más de lo que le gustaba admitir, pero las apariencias importaban, y esta noche no tenía deseos de que lo vieran sangrando.

El peso familiar de la puerta de su cámara se cerró tras él con un golpe seco, un sonido extrañamente satisfactorio en el aire vacío.

Sus hombros se hundieron.

Por un momento, simplemente se quedó allí, respirando el fresco y estancado aroma de la habitación—paredes de piedra, madera vieja, la tenue dulzura persistente del incienso quemado semanas atrás.

No deseaba nada más que desplomarse en su cama, dejar que el silencio lo envolviera mientras decidía qué hacer a continuación.

Pero el silencio no era solo suyo.

Un ceño se grabó en su rostro incluso antes de que registrara completamente por qué.

Su mirada se elevó—y allí estaba ella.

Lady Vivian se encontraba en el centro exacto de su habitación, erguida como si el espacio mismo se inclinara ante su presencia.

Parecía furiosa.

No su habitual irritación mezquina y afilada, sino verdaderamente furiosa.

El tipo de ira que ardía lenta y constantemente, el tipo que podía poner las cosas en movimiento y dejar ruina a su paso.

Lo que más le sorprendió fue que coincidía con su propio estado de ánimo demasiado bien.

Ella abrió la boca—las palabras ya se acumulaban en su lengua
—y Clay chasqueó los dedos.

El sonido fue nítido, deliberado.

El poder se extendió desde él, invisible pero absoluto, y la congeló en su lugar.

No solo su cuerpo—su mente, su voluntad, su mismísima alma se aquietaron bajo su orden, sostenidas en los hilos invisibles que él había plantado hace tiempo profundamente dentro de ella.

Se había acostado con ella las suficientes veces como para tallar esos hilos en algo inquebrantable.

Le había costado cada onza de autocontrol no matarla en el proceso, una disciplina que empezaba a cuestionar.

Lentamente, casi con pereza, Clay cruzó la habitación y se hundió en el borde de su cama.

Sus ojos permanecieron en la forma inmóvil de ella.

Era hermosa—nunca se mentiría a sí mismo sobre eso.

Incluso si cerrara ambos ojos, su imagen ardería en la oscuridad detrás de sus párpados.

Lo que le frustraba no era su belleza, sino la verdad corrosiva de que la había mantenido viva mucho más tiempo del que tenía sentido.

Sí, matarla llamaría la atención.

Pero sus constantes visitas a sus aposentos, sus noches enredada con él en la cama—ya estaban atrayendo más atención de la que le gustaba.

—Déjame adivinar —murmuró en voz alta, con voz seca—, estás aquí para quejarte de Zyren.

Sea lo que sea que haya hecho—o no haya hecho—esta vez.

El ceño en su rostro se profundizó.

Tenía deberes—cargas que equilibraban su vida y muerte en el filo de una navaja.

Y en lugar de quitar a esta mujer de su camino, le permitía rodearlo como un buitre, alimentándose de su paciencia.

«¿Soy un sádico?», el pensamiento llegó sin ser invitado, bordeado de disgusto.

Intentó invocar cualquier razón práctica para mantenerla cerca, pero ninguna llegó.

Con otro movimiento de sus dedos, el hechizo la liberó, y ella retomó su frase exactamente donde la había dejado, ajena a la brecha en el tiempo.

—¡Zyren ha formado un vínculo con esa mujer!

—la voz de Vivian se elevó, casi un grito, mientras su mirada se fijaba en los ojos de Clay.

Su mirada se suavizó ligeramente—siempre hacía eso cuando veía sus ojos azules enmarcados por su cabello, dorado como el trigo bajo la luz del sol.

Sus rasgos eran un bálsamo para ella, o quizás una adicción.

Dio un paso adelante, las palabras brotando rápidamente.

—Harriet no puede moverse, pero es la única manera en que puedo matar a Aira sin ensuciarme las manos.

Para curarla, tendré que usar una de las pociones de rejuvenecimiento de mi familia—en una humana.

La matará, pero antes de que lo haga, se llevará a Aira con ella.

—Entonces no hay problema —dijo Clay suavemente, casi aburrido.

Pero los ojos de ella se estrecharon, y él pudo ver el destello de rabia que se gestaba.

—¿No hay problema?

¿No hay problema?

¡Zyren claramente siente algo por esa moza!

—espetó Vivian.

Su voz era como un latigazo, pero Clay solo asintió como si su indignación fuera una canción de cuna.

—Voy a ir a sus aposentos mañana —declaró—, y veré si puedo seducirlo.

—¿Un macho recién vinculado?

Te matarás —dijo Clay bruscamente, la irritación ardiendo intensa en su pecho.

Pero ella no estaba escuchando.

Raramente lo hacía.

Su voz continuó, rápida y venenosa, tejiendo fantasías sobre la caída de Aira, sobre la mezquina venganza que saborearía.

Sus palabras eran como el zumbido de una mosca en una habitación cerrada—constante, irritante, imposible de ignorar.

Clay dejó que lo invadiera por otro latido, luego levantó su mano y chasqueó los dedos de nuevo.

Bendito silencio.

Su cuerpo se quedó inmóvil a mitad de un gesto.

La magia era costosa.

Sus reservas estaban bajas, dolorosamente bajas.

Había pasado demasiado tiempo desde que se había alimentado adecuadamente—de humano, hombre lobo, vampiro.

En estos días, extraía los escasos fragmentos de maná que podía de los árboles y plantas a su alrededor, sorbos de una copa que nunca se llenaba.

Vivo como un mendigo, pero gasto magia como un rey.

Su suspiro fue bajo, los dientes apretados contra lo absurdo de todo.

Cuanto más lo pensaba, más se enrollaba su ira hacia adentro.

Su tarea era clara: encontrar una forma segura y perfecta de matar a Zyren.

Era por eso que había mantenido un perfil bajo durante tanto tiempo, por lo que se movía entre sombras.

Sin embargo, aquí estaba Vivian, persiguiendo una meta que nunca podría alcanzar, demasiado ciega para ver su propia estupidez.

«Tal vez soy yo el estúpido».

Sería fácil—tan fácil—matarla.

Podría devorarla hasta la médula, borrarla de la existencia tan completamente que incluso su aroma se disolvería en nada.

El riesgo sería mínimo—menos del diez por ciento según sus cálculos—si no fuera por la extraña habilidad de Zyren para detectar a los de su especie entre la multitud.

Solo eso detenía su mano.

«Necesito hacerlo mejor».

Con otro chasquido, ella volvió a la vida a mitad de respiración.

—¡Zyren será mío!

¡Me aseguraré de ello!

¡Seré Reina!

—Su voz se elevó con una convicción febril, como si la pura fuerza de voluntad pudiera reescribir la realidad.

Su tono se suavizó de repente, casi dulce—.

Incluso te haré jefe de los sirvientes del jardín, si quieres.

Clay inclinó la cabeza.

—¿No Rey?

¿No quieres que sea rey?

—Su voz era juguetona, pero sus ojos eran cuchillos.

—¿Rey?

¡Por supuesto que no!

—Rió ligeramente—.

No soy lo suficientemente estúpida como para pensar que eso podría suceder.

El suspiro de Clay esta vez fue profundo, extraído de un lugar mucho más oscuro que el mero agotamiento.

«Y por eso morirás.

No por mi mano—quizás—pero morirás».

Cuando su diatriba finalmente se apagó, comenzó a desnudarse sin ceremonia.

Era su ritual con él: ira, planificación y luego el cuerpo.

Le dijo que hiciera lo mismo, con un tono que no dejaba lugar para rechazo.

Momentos después, estaba a horcajadas sobre su regazo, y él estaba dentro de ella.

Sus gemidos llegaron rápidamente —notas agudas y altas llenando la cámara.

Se aferraba a él como si su cuerpo pudiera anclar su locura, pero la mente de Clay estaba lejos del acto.

Su hambre se agitaba, profunda y primitiva, susurrándole que cambiara, que desgarrara su carne y la bebiera hasta secarla.

Pero no lo hizo.

La semilla que había plantado en ella —magia destilada del núcleo fundido de su ser— palpitaba débilmente, atándola a su voluntad.

La mantuvo allí, dejándola cabalgar la ilusión de control mientras se contenía de acabar con su vida por completo.

Cuando ella gimió el nombre de Zyren, sus movimientos se ralentizaron hasta un ritmo castigador.

Sus labios rozaron su oreja, susurrándole que dijera su nombre en su lugar.

Su ritmo se ralentizó hasta algo deliberado, casi cruel, y se inclinó para murmurar contra su oído —instándola a decir su nombre en su lugar.

Su voz vaciló, luego cambió.

—Clay…

—jadeó, una y otra vez, su cuerpo estrechándose a su alrededor.

Por ese momento, el placer superó su obsesión con Zyren.

Y lo hizo.

El sonido —su nombre jadeado desde sus labios, una y otra vez— no era satisfacción.

Era un arma, un recordatorio de que incluso en sus fantasías, él podía sobrescribir sus verdades.

Observó su rostro, ojos cerrados en un éxtasis que ella creía poseer, y se preguntó de nuevo por qué permitía esto —por qué le dejaba tomar algo de él.

Fuera lo que fuese, no tenía un nombre que valiera la pena pronunciar.

Y nada más sin sentido que hacer cosas sin sentido.

Sus gemidos llenaron la cámara, altos y agudos, sus uñas hundiéndose en sus hombros con la fuerza suficiente para romper la piel.

El tenue aroma de su perfume —algo floral pero punzante— lo envolvió, mezclándose con el sabor cobrizo de su propia sangre.

Ella estaba perdida en él, o al menos en lo que creía que él le estaba dando.

Se movió con ella, cada embestida suave pero deliberada, como si cada una fuera una elección.

Sus manos se deslizaron por la curva de su columna, los dedos presionando en la parte baja de su espalda para guiar su ritmo.

Su calor se enroscaba a su alrededor, su respiración volviéndose irregular, la boca entreabierta en susurros entrecortados.

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