La Mascota del Rey Vampiro - Capítulo 205

205: Un partido sangriento(3) 205: Un partido sangriento(3) “””
El silbido del acero contra acero resonó cuando la espada de Harriet descendió en un arco salvaje.

El golpe fue rápido —demasiado rápido para que Aira lo evadiera por completo— y chocó con fuerza contra su costado.

La conmoción reverberó a través de su armadura, el metal gimiendo bajo la fuerza, y supo con certeza que de no ser por esa coraza protectora, habría quedado abierta hasta el hueso.

El impacto la hizo tambalearse hacia atrás, arrancando el aliento de sus pulmones.

El dolor se extendió por sus costillas mientras se apartaba con un giro, apenas levantando su espada a tiempo para evitar que Harriet continuara y le cercenara el brazo.

Sus botas rasparon el suelo de la arena, la arenilla crujiendo bajo ellas mientras recuperaba el equilibrio.

Aira maldijo en voz baja, saboreando el gusto cobrizo de la adrenalina en su lengua, y fijó su mirada en su oponente.

Harriet no se inmutó bajo el calor de su mirada —ni siquiera pareció notarlo.

Su rostro era una máscara fría, los ojos fijos en Aira con un enfoque implacable y depredador.

No había señal de duda en sus movimientos, ni destello de humanidad en su mirada —solo un impulso singular y consumidor de destruir.

Y destruiría.

Los ataques de Harriet llegaban ahora más rápido, más fuerte —cada golpe como un despiadado martillazo que forzaba a Aira a retroceder.

No había espacio para contraatacar, ni tiempo para respirar.

Era como si Harriet hubiera traspasado los límites normales de habilidad y resistencia hacia algo antinatural, cada golpe cortando más cerca de la carne vital.

Para quienes observaban, el resultado ya estaba decidido.

Los señores sentados cerca del alto pabellón, lo suficientemente cerca para observar cada cambio en la postura del rey, intercambiaron miradas afiladas.

Sus ojos se dirigieron hacia Zyren, buscando alguna pista de sus pensamientos —la curiosidad transformándose en incredulidad al no encontrar ninguna.

Su expresión era un muro inquebrantable de calma, como si la mujer a la que estaba vinculado no estuviera a punto de ser abatida ante sus ojos.

Si sentía algo en absoluto, estaba oculto en lo profundo, encerrado donde nadie pudiera verlo.

La respiración de Aira se aceleró, el calor hormigueando en su piel bajo la armadura.

El sudor se acumulaba en su línea del cabello, escociendo sus ojos, deslizándose por su mandíbula.

Cada paso atrás solo la llevaba más cerca del borde —de la arena, de su resistencia, de su vida.

Harriet la acechaba como un sabueso que huele sangre, igualando su retirada paso a paso.

—¿Podemos…

—intentó Aira, con palabras a medio formar saliendo de sus labios, pero las abandonó casi al instante.

Podía verlo en los ojos de Harriet: a menos que Aira estuviera desangrándose en el polvo, Harriet no tenía interés en conversar.

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Cuanto más luchaban, más comenzaba Aira a ver lo que estaba mal con su oponente.

La piel de Harriet se estiraba tensa sobre sus huesos, pálida hasta el punto de la enfermedad.

El rubor de la vida parecía ausente, como si alguna mano invisible la estuviera drenando de ella con cada movimiento.

Y aun así luchaba más fuerte, más rápido, golpeando con la fuerza desesperada de alguien que lo había apostado todo a este momento.

El corazón de Aira latía con fuerza contra sus costillas.

El cambio la inquietaba—se sentía mal, peligroso.

Entonces la espada de Harriet pasó silbando cerca de su cara, tan cerca que dejó un susurro de dolor a lo largo de su mejilla.

Una línea superficial de sangre brotó allí, cálida contra el repentino escalofrío que recorría su columna.

El roce aceleró su pulso.

Sus ojos se agrandaron, las pupilas devorando el color en el miedo.

Levantó su espada otra vez, solo para tambalearse cuando la bota de Harriet conectó con su espinilla en una patada viciosa.

El golpe la derribó, y cayó duramente al suelo, el aire escapando de sus pulmones en un jadeo doloroso.

El miedo se retorció frío en sus entrañas.

Retrocedió a gatas, arrastrándose lejos de la sombra amenazante de Harriet, sus dedos aferrándose a la tierra para impulsarse.

La idea de que podría morir aquí—ahora mismo—la golpeó con toda la fuerza de los impactos que apenas estaba sobreviviendo.

Pero con miedo o sin él, se obligó a ponerse de pie nuevamente.

No tenía elección.

Los movimientos de Harriet habían adquirido ahora un borde frenético, su rostro fijado en grim determinación.

Con un estallido de velocidad, embistió todo su cuerpo contra el de Aira, la colisión aguda y castigadora.

Los dientes de Aira se cerraron sobre su lengua, el dolor punzando mientras saboreaba su propia sangre.

Pero no podía permitirse concentrarse en ello.

No cuando el próximo golpe de Harriet podría acabar con su vida.

El acero chocó nuevamente, chispas saltando en el estrecho espacio entre sus espadas—entonces un dolor blanco y ardiente estalló en el brazo de Aira.

La espada de Harriet había atravesado limpiamente el músculo, arrancándole un grito de la garganta.

Sus dedos se crisparon inútilmente alrededor de su arma, y la sintió deslizarse de su agarre, cayendo al suelo con un golpe metálico.

La sangre brotaba de la herida, cálida y resbaladiza contra su piel.

Cayó sobre una rodilla, la visión borrosa en los bordes.

En algún lugar profundo dentro de ella, el instinto le gritaba que girara—girara hacia Zyren, le rogara silenciosamente, a través del vínculo, que la salvara.

Pero tanto el orgullo como el miedo mantuvieron sus ojos fijos hacia adelante.

Harriet se acercó, implacable.

El pánico de Aira agudizó sus sentidos hasta el filo de una navaja.

Con su brazo bueno arrebató su arma del suelo, forzándose a levantarse una vez más.

No podía—no iba a—morir de rodillas.

Las voces de la multitud se elevaron a su alrededor, una tormenta rugiente de excitación y sed de sangre.

Querían muerte —su muerte— y el sonido retumbaba en su cráneo hasta que casi no podía distinguir si venía de fuera o del martilleo de su propio corazón.

No se atrevió a mirar hacia el alto pabellón.

Pero no necesitaba hacerlo.

Podía sentir la presencia de Zyren como una sombra fría en el fondo de su mente.

Lo que no podía sentir era nada más —ni calidez, ni seguridad, ni hilo de emoción a través del vínculo que los unía.

La realización se asentó como hielo en su pecho.

«Va a dejarme morir».

El siguiente golpe de Harriet iba dirigido a su garganta.

Aira sabía, con sombría certeza, que ni siquiera su armadura la salvaría de este.

No pudo evitar que las lágrimas se acumularan en sus ojos, aunque no estaba segura si era por dolor, miedo o rabia.

Sus pensamientos estaban tanto dispersos como aplastantemente pesados.

No podía pensar en una estrategia.

No podía pensar en escapar.

Solo podía reaccionar —parar, tambalearse, retroceder.

La hoja vino de nuevo, un borrón plateado.

Aira la desvió por un pelo, pero el movimiento la dejó expuesta.

La espada de Harriet se hundió profundamente en su brazo ya herido, cortando con brutal precisión.

El mundo pareció reducirse al grito de dolor desgarrando su garganta, al borbotón caliente de sangre, al horror vertiginoso de ver la mitad de su brazo desaparecido.

Si antes había tenido miedo, ahora estaba cara a cara con la muerte misma.

Harriet se movió hacia ella sin triunfo, sin malicia —solo una terrible e inevitable fatalidad.

Aira se forzó a erguirse nuevamente, aunque su visión nadaba y su respiración era superficial y entrecortada.

Cada latido de su corazón se sentía como una cuenta regresiva hacia el momento en que su cuerpo cedería por completo.

No se atrevía a mirar su herida, sabiendo que hacerlo sería perder la voluntad de seguir moviéndose.

Harriet se movió.

Aira se movió con ella, los movimientos naciendo menos del entrenamiento que del instinto y el terror.

El acero colisionó.

El impacto sacudió todo el camino hasta su hombro.

Sus pies rasparon buscando apoyo.

Sus rodillas se sentían sueltas y acuosas.

Saboreó polvo y ceniza vieja y la dulzura metálica de su propia sangre.

En la astilla de calma dentro del pánico, un pensamiento mezquino y brillante destelló: «Si fuera un monstruo como él, sobreviviría a esto.

Desgarraría el mundo hasta hacerlo sangrar».

El pensamiento murió tan rápido como vino, tragado por el dolor.

Era vagamente consciente del sol retrocediendo tras un moretón más grueso de nubes.

La luz se volvió plana y gris a través de la arena, profundizando las sombras bajo los niveles, convirtiendo a la multitud en una sola pared oscura.

Las antorchas arrojaban un oro nervioso sobre rostros y acero.

Pisadas resonaban en la piedra donde los espectadores golpeaban para incitar a la muerte.

La respiración de Aria raspaba fuerte en sus propios oídos, ahogando casi todo lo demás, como una sierra a través de la madera.

La espada de Harriet atacó y Aria la atrapó con su hoja en la mano izquierda, la muñeca temblando, luego perdió la línea y pagó por el error con otro corte brillante a lo largo de su costado donde las placas de la armadura se unían.

El calor se derramó bajo la coraza, pegajoso y caliente.

El dolor venía en oleadas ahora—golpes de una marea que amenazaba con arrancar sus pies del suelo.

Los vítores de la multitud aumentaron hasta un tono febril, sus gritos más fuertes incluso que el zumbido en sus oídos.

Imaginó sus rostros—absortos, hambrientos, esperando el golpe final.

El vínculo entre ella y Zyren permanecía frío y silencioso.

Ni una sola palabra de aliento.

Ni un susurro de preocupación.

El terror se enroscó más apretado en su pecho mientras Harriet levantaba su espada nuevamente.

Esta vez, Aira estaba segura de que encontraría su objetivo.

Sus pensamientos colapsaron en una única y desesperada pregunta.

«Este es el final, ¿no es así?»

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