La Mascota del Rey Vampiro - Capítulo 206

206: Habilidad despertada 206: Habilidad despertada El dolor era como fuego.

Aira nunca había conocido algo tan consumidor, tan implacable.

Era como si una vara ardiente de hierro fundido hubiera sido clavada directamente en su cuerpo, y la agonía solo se intensificaba cuanto más tiempo permanecía alojada dentro de ella.

Su respiración se entrecortaba en jadeos superficiales y desgarrados mientras la espada de Harriet se hundía más profundamente en su costado.

El impacto había forzado que su propia espada se desprendiera de su mano—el metal tintineando inútilmente contra el suelo de la arena.

No le quedaba fuerza para recuperarla.

Su cuerpo temblaba violentamente, más por la pérdida de sangre que por miedo ahora.

Su brazo derecho, cercenado y todavía sangrando, pulsaba con cada latido de su vacilante corazón.

¿Cómo seguía viva?

Ni siquiera ella lo sabía.

Frente a ella, el rostro de Harriet era una máscara indescifrable.

Inexpresivo.

Frío.

Ni siquiera el odio persistía en su mirada—solo vacío.

Como si este acto de asesinato fuera tan natural como respirar.

Sus manos estaban firmes, presionando la espada centímetro a centímetro más profundamente en la carne de Aira, mientras Aira se retorcía en un dolor insoportable y desesperado.

La sangre llenó la boca de Aira hasta que se atragantó con el sabor a hierro, el carmesí derramándose por su barbilla.

Se obligó a levantar la cabeza, mirando a Harriet a través del velo de agonía, y pronunció palabras entre dientes apretados.

—¡Solo…

acaba con esto!

Su voz era áspera, quebrada, casi ahogada por el rugido ensordecedor de la arena.

La multitud gritaba con emoción frenética, sus cánticos vibrando a través de la piedra como un tambor de guerra.

Querían sangre.

Su sangre.

El sonido presionaba contra su cráneo hasta que ni siquiera estaba segura de que Harriet pudiera escuchar su súplica.

Pero Harriet escuchó—o al menos, no se detuvo.

Tampoco habló.

Simplemente continuó presionando hacia adelante, metódica, inexorablemente.

La hoja desgarró músculos, rozó huesos, perforó algo vital.

Aira podía sentirla dentro de ella, un objeto extraño desgarrándola desde dentro.

Su visión se nubló, manchas oscuras agrupándose en los bordes.

Cada parpadeo la arrastraba más cerca de la inconsciencia, hacia el silencio quieto e inevitable de la muerte.

Entonces—de repente—Harriet se estremeció.

Una tos húmeda y violenta salió de su garganta, lo suficientemente fuerte como para sacudir todo su cuerpo.

La espada vaciló, la presión disminuyendo mientras ella se tambaleaba, cayendo sobre una rodilla.

Aira parpadeó a través de la bruma, aturdida, mientras Harriet convulsionaba con otro ataque.

La sangre brotó de los labios de Harriet en un grotesco rocío, acumulándose en el suelo, espesa y negruzca como alquitrán.

Su piel ya enfermiza se había vuelto pavorosamente pálida, el débil resplandor de vida dentro de ella apagándose rápidamente.

La multitud jadeó, el ruido cambiando de vítores sedientos de sangre a murmullos inquietos.

Era evidente para todos—el cuerpo de Harriet le estaba fallando.

Cualquier cosa que hubiera tomado antes del combate, cualquier poción que le hubiera otorgado este frenesí antinatural, se estaba volviendo contra ella con venganza catastrófica.

Estaba muriendo.

Y sin embargo, incluso en ese momento, sus ojos nunca abandonaron a Aira.

Aira debería haber sentido alivio.

Debería haber estado agradecida de que el colapso de Harriet le hubiera perdonado su último aliento.

Pero solo pudo desplomarse contra la tierra, medio ciega por el mareo, con manos temblorosas presionando inútilmente contra su costado sangrante.

Sabía una verdad: sacar la hoja de su cuerpo demasiado pronto la mataría instantáneamente.

Todo lo que podía hacer era resistir.

Entonces, a través de la niebla del dolor, una voz resonó en su mente.

«Si la matas rápidamente, aún puedes recibir tratamiento.

Podrías vivir».

No era su imaginación.

Conocía esa voz.

Esa calma distante y afilada como el acero.

Zyren.

Los labios de Aira se curvaron en la más leve de las sonrisas amargas, incluso mientras la sangre burbujeaba entre sus dientes.

—Pensé que no te importaba —susurró en voz alta, aunque las palabras eran frágiles, arrancadas de ella como un hilo que se deshace.

No le importaba si él la escuchaba con los oídos o a través del vínculo—estaban destinadas para él, y estaba segura de que escucharía.

Obligó a su cuerpo a moverse, arrastrándose hacia atrás, tratando de poner distancia entre ella y la jadeante Harriet que escupía sangre.

Pero Harriet seguía observándola con un enfoque inquebrantable, su mirada ardiendo con una luz extraña y cruel.

Y entonces Harriet habló.

Su voz era áspera, agrietada por el dolor, pero había veneno en ella—veneno lo suficientemente afilado como para atravesar el corazón de Aira.

—Zyren mató a toda mi familia.

Aira se congeló, su fuerza restante vacilando.

—Los eliminó como si fueran inmundicia —graznó Harriet, tambaleándose para ponerse de pie a pesar de la sangre que manaba de su boca.

Su tono oscilaba entre el odio y el dolor, sus ojos brillando con furia y desesperación—.

Sí, eran monstruos.

¡Pero su poder son las sombras—podría haberlos contenido!

¡Podría haberlos perdonado!

Su voz se quebró, ronca y áspera, pero las palabras golpearon con más fuerza que su espada.

—Los mató a todos.

Incluso a mi hermano pequeño.

Las lágrimas nublaron la visión de Aira, aunque no eran por ella misma.

Escuchó la angustia en la voz de Harriet, el dolor hueco detrás de su rabia.

Aira entendía.

El dolor de perder a la familia—el vacío insoportable que dejaba atrás.

La mirada de Harriet se endureció, fijándose en Aira como un depredador acorralando a su presa.

—No puedo herirlo a él.

Pero puedo herirte a ti.

Estás unida a él.

Si te envío al infierno, lo destrozará.

Su mano agarró la empuñadura de la espada aún incrustada en el cuerpo de Aira.

Aira gritó mientras el arma giraba, la agonía desgarrando sus nervios como un relámpago.

Negó débilmente con la cabeza, sus palabras temblorosas, doloridas.

—¡Él no se preocupa por mí!

Solo le importa el pod…

Su frase se cortó en un aullido de angustia.

Con un último y desesperado impulso de fuerza, Harriet arrancó la espada en un salvaje arco descendente.

La carne se desgarró, la sangre brotó, y Aira se desplomó en el suelo, jadeando, ahogándose, ahogándose en rojo.

Sus extremidades temblaban incontrolablemente.

Su respiración llegaba en ráfagas superficiales, cada una más débil que la anterior.

Sabía—esto era todo.

Estos eran sus últimos momentos.

La arena quedó en silencio.

Los vítores cesaron.

Cada noble, cada plebeyo, cada lord observaba con la respiración contenida mientras la muerte se cernía sobre ella.

Y entonces—Zyren se movió.

Lenta y deliberadamente, el Rey de las Sombras se levantó de su asiento.

Su movimiento por sí solo fue suficiente para provocar inquietud entre los señores sentados cerca de él.

Por primera vez desde que comenzó el combate, su compostura cambió, la más mínima grieta en la armadura de su apatía.

Parecía listo para intervenir.

—Así que sí le importa —murmuró Lord Noctare, sus pálidos labios curvándose en una sonrisa astuta.

Sus ojos translúcidos brillaron con oscuro entretenimiento.

Lord Virelle inclinó la cabeza, con los ojos entrecerrados.

—Una debilidad, entonces.

Por fin.

—¿Estás seguro?

—intervino Lythari desde su lugar junto a ellos, su tono afilado con sospecha.

Su mirada nunca abandonó a Zyren—.

Si realmente le importara, ¿por qué esperar?

¿Por qué dejarla sufrir?

Incluso ahora no se ha movido.

—Es casi como si estuviera esperando a…

Sus palabras fueron interrumpidas abruptamente.

El aire cambió.

Toda la arena jadeó al unísono, nobles y plebeyos por igual poniéndose de pie, sus gritos resonando con asombro e incredulidad.

El cuerpo roto de Aira, a momentos de la muerte, erupcionó con luz.

Brotaba de sus heridas, su piel, su misma alma—un resplandor cegador y radiante, puro e implacable.

Fuego blanco floreció a su alrededor como alas, inundando la arena con un brillo que desterraba cada sombra.

—¡El Dios de la Luz!

—gritó alguien, su voz quebrándose con reverencia.

Otro cayó de rodillas, temblando, susurrando oraciones.

Y por primera vez desde que comenzó la pelea, la arena no se llenó de gritos de sangre—sino de silencio.

Silencio santo y reverente.

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