La Mascota del Rey Vampiro - Capítulo 209

209: Mensajero de Luz 209: Mensajero de Luz “””
En otra parte de la arena había una joven que no podía permanecer sentada, con un velo parcial que ensombrecía su rostro.

Su cabello era tan rojo como el de Aira, aunque el suyo brillaba con un resplandor más feroz, y sus rasgos eran más afilados, más pronunciados.

Su cuerpo era esbelto pero curvilíneo, esculpido de una manera que nadie podía negar su belleza.

Se movía con una elegancia que insinuaba orgullo, pero su expresión permanecía fría e indescifrable.

Sin embargo, en lo profundo de sus ojos ardía algo más oscuro—algo que solo podía describirse como celos—mientras observaba a las multitudes reunirse alrededor de su hermana.

Se inclinaban ante Aira, llamándola y gritando, sus voces temblando de asombro, nombrándola la Mensajera del Dios de la Luz.

Sus puños se apretaron con fuerza.

Las uñas se clavaron en sus palmas hasta que el dolor se volvió casi insoportable, pero no cedió.

No podía apartar la mirada de la escena, de la imagen de su hermana de sangre disfrutando de una adoración que, en su corazón, creía que debería haber sido suya.

Por fin, incapaz de soportar más la visión, se levantó, el chirrido de su silla ahogado bajo los cánticos de la multitud.

—El ritual funcionó —murmuró entre dientes.

Las palabras eran amargas, cubiertas de veneno, incluso mientras su mente reproducía el recuerdo de la cegadora luz blanca que ella misma había vislumbrado.

Aira podría haberla invocado primero, pero ella sabía—sabía con certeza—que el mismo brillo blanco podría ser suyo, y más.

Sin vacilar, giró sobre sus talones y salió a grandes zancadas de la arena, con el velo rozándole la mejilla.

Ya había decidido: ella misma completaría el ritual.

Una vez, la vacilación la había frenado.

Le habían faltado algunos de los materiales requeridos, y la duda le había susurrado precaución al oído.

¿Pero ahora?

Ya no le importaba.

Sabía la verdad: la única verdadera necesidad era un vampiro con suficiente fuerza, uno dispuesto—o lo bastante desesperado—para vincularse al ritual con ella.

«No puedo quedarme quieta y permitir que ella disfrute de poderes que también deberían ser míos», pensó, su celo transformándose en hambre.

En su mente, imaginó la reverencia en los rostros de la gente, la adoración en sus ojos cuando ella también revelara el poder divino.

Liora aún quería venganza contra Zyren—esa sed nunca se había desvanecido—pero más allá de la venganza, ahora había un anhelo más profundo.

Quería adoración.

Quería poder.

Quería ver a los mortales inclinarse a sus pies y llamarla elegida.

«Puedo convertirme en una Mensajera», decidió ferozmente, una chispa de locura encendiéndose en su pecho.

«Y cuando lo haga, la gente común me tratará como a su reina».

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Esta vez, sus pasos llevaban urgencia.

Pasó empujando a los guardias que ella misma había contratado, ignorando sus sorprendidos saludos, y se movió rápidamente hacia la ciudad.

La riqueza que había acumulado —a través de inversiones, de tratos astutos, de negocios que había sembrado cuidadosamente— no era nada ahora comparado con lo que pretendía ganar.

Al llegar a su casa, atravesó los pasillos y subió a su habitación.

Allí, esperando en su escritorio, estaba el libro —una colección de cada fragmento de conocimiento que había copiado, cada secreto que había reunido sobre el ritual.

Lo tomó con manos decididas, apretándolo contra su pecho, antes de volverse una vez más hacia la puerta.

No habría descanso.

Recorrería los mercados y callejones, reuniría cada último ingrediente que pudiera conseguir, y cuando cayera el sol, no dudaría.

Por las buenas o por las malas, realizaría el ritual.

Reclamaría el poder que merecía.

Y nadie se lo arrebataría.

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Aira, mientras tanto, ya no podía soportar a las multitudes.

Ni sus interminables gritos y cánticos, ni la asfixiante manera en que se amontonaban a su alrededor, inclinándose, llorando, llamándola santa.

Su don era sanar —pero no salvar al mundo.

No así.

Y sin embargo, cuanto más intentaba retirarse, más avanzaban ellos.

Familias traían a sus enfermos y moribundos, empujándolos en su camino con manos desesperadas.

Algunos se arrojaban a sus pies, suplicando con lágrimas que desgarraban su corazón.

Al principio, los guardias intervinieron, formando una barrera, pero Aira los detuvo.

Su conciencia no le permitía ignorar a los débiles y quebrantados que habían acudido a ella.

Así que extendió sus manos, canalizó su luz y sanó.

Pero apenas había curado a un puñado cuando la inundación se duplicó, luego triplicó.

Vinieron más, tambaleándose desde las sombras de la ciudad, sus gritos como una tormenta creciente.

Curaba a uno, y aparecían dos más.

Tocaba a otro, y cinco se adelantaban, suplicando como si la muerte misma persiguiera sus talones.

Los guardias se esforzaban por contener la masa creciente, pero incluso ellos empezaban a flaquear.

La multitud era demasiado grande, y la desesperación había comenzado a transformarse en violencia.

—Por favor…

por favor, ¡sigo yo!

—¡Salva a mi hija!

—¡Mensajera de la Luz, no nos abandones!

Sus gritos le desgarraban los oídos, y cada acto de curación la dejaba más débil.

El poder que fluía de sus palmas disminuía con alarmante rapidez.

Cada canal de energía la quemaba más profundamente, hasta que temió que no quedaría nada que dar.

Y entonces, el terror se apoderó de ella.

La luz, su don, parpadeó.

Por primera vez, sintió que amenazaba con extinguirse por completo.

Su corazón latía con fuerza.

Levantó la mirada, con la respiración atrapada en la garganta, y encontró a Zyren observándola.

Él estaba de pie al borde del caos, silencioso, sus ojos carmesí brillando con conocimiento.

Sus brazos cruzados sobre el pecho, su expresión casi burlona, como diciendo: «Estás sola en esto.

No esperes que te salve».

La visión la enfureció, pero la rabia le trajo claridad.

Su decisión se cristalizó en un instante.

Se detuvo.

Sus manos cayeron, apartándose del niño enfermo ante ella.

Los gritos a su alrededor se convirtieron en furia—las súplicas se transformaron en ira.

—¡No puedes ignorar a tus ovejas!

—gritó un hombre.

—¡El Dios de la Luz te despreciará si te alejas!

—exclamó otro, con la voz quebrada.

Una mujer arrojó a su hijo paralítico a los pies de Aira, la desesperación escrita en cada línea temblorosa de su rostro.

Aira se quedó inmóvil, aturdida por la locura que se desplegaba ante ella, sus pensamientos fragmentándose bajo el peso de sus demandas.

Los gritos crecieron, una ola abrumadora, hasta que pensó que podría aplastarla.

Y entonces actuó.

Con un movimiento rápido, levantó la espada ensangrentada que aún llevaba y la empujó hacia adelante.

La hoja atravesó el hombro de la mujer que se lamentaba ante ella.

Los jadeos partieron el aire.

El silencio cayó como un martillo.

La multitud retrocedió en shock, su horror manteniéndolos en su lugar.

—Cualquiera que hable por encima de mí morirá —dijo Aira fríamente, su voz cortando el silencio.

Su mirada taladró a la mujer, que se había derrumbado aterrorizada, aunque su herida era superficial.

Ya, Aira canalizaba su menguante poder a través de la espada, y la carne comenzó a sanar bajo su filo.

La curación fluía tan fácilmente a través de la hoja como lo hacía a través de sus manos, casi tan natural como respirar.

—Retrocedan —ordenó, su tono feroz, sus ojos ardiendo—.

Iré al Templo.

Allí, curaré.

Pero no aquí.

No así.

El aire tembló con su autoridad, más afilada que el acero.

Y en su corazón, Aira sabía: si alguno se atrevía a desafiarla ahora, lo abatiría.

La misericordia tenía sus límites.

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