La Mascota del Rey Vampiro - Capítulo 310

Capítulo 310: Último movimiento

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Un silencio sutil se instaló sobre el campo de batalla, denso y pesado, presionando a todos los presentes. El choque de acero y los aullidos de rabia se desvanecieron en la nada, reemplazados por el fuerte y metálico hedor a sangre que flotaba en el aire con más intensidad que antes. Era imposible ignorarlo, infiltrándose en cada respiración, adhiriéndose al fondo de la garganta.

Todas las miradas estaban fijas en Zyren y Lord Virelle.

Nadie habló. Nadie se movió.

La conmoción se extendió en oleadas, visible en la forma en que las mandíbulas se tensaban, las manos temblaban y los ojos se ensanchaban mientras la realidad lentamente se asimilaba.

El Rey Jared fue el primero en romper la quietud.

Con un furioso gruñido, se lanzó hacia adelante, sus botas golpeando contra el suelo. La rabia alimentaba sus pasos, sus pensamientos adelantándose a él. Era demasiado lento. El señor vampiro debía haber atacado primero. Zyren ya debía estar muerto—o muriendo.

Ese pensamiento por sí solo casi lo hizo sonreír.

Pero entonces lo vio.

Sus pasos se ralentizaron abruptamente, la inercia muriendo mientras su cuerpo reaccionaba antes que su mente. Retrocedió tambaleándose dos pasos, casi perdiendo el equilibrio, su expresión transformándose en algo cercano a la incredulidad. Su boca se abrió ligeramente, el sonido atrapado en su garganta.

Los demás lo notaron al instante.

Siguieron su mirada.

Y se congelaron.

El Rey Zyren estaba de pie.

Lenta, deliberadamente, se enderezó, sus movimientos controlados a pesar de la sangre que empapaba su ropa. Mientras giraba el torso, la verdad se volvió imposible de ignorar.

Su brazo estaba enterrado profundamente en el pecho de Lord Virelle.

No simplemente clavado—incrustado.

La sangre fluía libremente alrededor del antebrazo de Zyren, goteando constantemente al suelo, formando un oscuro charco a sus pies. El cuerpo de Lord Virelle se estremecía violentamente, sus rodillas cediendo mientras sus manos débilmente agarraban la muñeca de Zyren. Su rostro estaba retorcido en agonía, pero inquietantemente, una tenue y distorsionada satisfacción permanecía en sus ojos.

Su boca se abrió.

La sangre se derramó en lugar de palabras.

Sonidos húmedos y ahogados escaparon de él mientras intentaba hablar, su fuerza drenándose rápidamente. Su cuerpo tembló, luego se hundió más, completamente sostenido por el brazo alojado dentro de él.

Aun así, era un vampiro.

Esa herida por sí sola no lo mataría.

A nadie le importaba.

Nadie dedicó a Lord Virelle más que una mirada de reojo.

Toda la atención estaba fija en Zyren.

El rey que todos habían creído al borde de la muerte.

Lo que les aterrorizaba no era solo que estuviera vivo—era cómo se mantenía de pie.

No había desesperación en su postura. Ni temblores. Ni signos de debilidad. Su espalda se enderezó completamente, su postura firme, su equilibrio perfecto.

El miedo se infiltró en todos los corazones a la vez.

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El mismo pensamiento surgió una y otra vez, tácito pero unánime.

¿Estaba fingiendo?

Tenía que haber estado fingiendo.

El Rey Jared dio otro paso involuntario hacia atrás, sus instintos gritándole que creara distancia. Su mirada permaneció fija en Zyren, buscando algo—dolor, agotamiento, vacilación.

No encontró nada.

Zyren ni siquiera lo reconoció.

Sus ojos carmesí permanecieron fijos en Lord Virelle, fríos e imperturbables. Los dedos de Lord Virelle resbalaron, su agarre fallando mientras más sangre brotaba libremente de la herida. Habría intentado huir si pudiera, pero el brazo de Zyren lo mantenía inmovilizado, drenándolo implacablemente.

—No puedo decir que esperaba menos —dijo Zyren con serenidad.

No había tensión en su voz. Ni triunfo. Solo certeza.

Lord Virelle intentó suplicar.

Sus labios temblaron, abriéndose y cerrándose mientras más sangre se derramaba por su barbilla. Sus ojos se ensancharon con pánico cuando el dolor finalmente superó cualquier confianza que alguna vez tuvo. Sus intentos de hablar se disolvieron en sonidos ahogados, su cuerpo sacudiéndose débilmente.

Cerca, Lord Noctare permanecía inmóvil.

Exteriormente, no mostraba nada. En su interior, el alivio lo inundó tan abruptamente que casi lo mareó. «Un error», pensó. «Un movimiento equivocado, y ese habría sido yo». No se engañaba—Zyren no dudaría.

Incluso los hombres lobo que atacaban a Lord Drehk se detuvieron bruscamente.

En el momento en que Zyren se puso completamente de pie, su ataque se derrumbó. El recuerdo de quedar congelados por las sombras de Zyren aún estaba fresco, aún en carne viva. Uno por uno, retrocedieron, sus gruñidos muriendo en un silencio incómodo mientras el miedo reemplazaba la agresión.

Lord Drehk no dudó.

Se retiró instantáneamente, posicionándose detrás de Zyren. Lady Lythari avanzó sin decir palabra, cubriéndole los hombros con una capa antes de colocarse a su lado. Su silencio hablaba por sí solo—observaba a Zyren atentamente, midiendo cada movimiento.

Todas las miradas volvieron a Zyren.

Esperaron.

Zyren no los hizo esperar mucho.

Sus colmillos se alargaron sin previo aviso.

Antes de que nadie pudiera reaccionar, los hundió en el cuello de Lord Virelle.

El sonido se propagó.

Un sorbo profundo e inconfundible resonó por todo el campo de batalla.

Zyren bebía.

El cuerpo de Lord Virelle se convulsionó violentamente, su fuerza restante drenándose con cada sorbo. La sangre corría libremente por su cuello y pecho, empapando su ropa y goteando al suelo. Sus forcejeos se debilitaron rápidamente, convirtiéndose en nada más que leves espasmos.

El pánico se extendió al instante.

Los más cercanos retrocedieron tropezando, el miedo superando la disciplina. Comprendían lo que estaba sucediendo—Zyren se estaba recuperando.

—¡Atacadlo! —gritó el Rey Jared.

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Su voz se quebró con urgencia. Si Zyren terminaba de alimentarse, todo estaría perdido.

Los guardias hombres lobo respondieron inmediatamente, cargando hacia adelante

Y se detuvieron.

A medio paso, sus cuerpos quedaron inmovilizados. Las sombras se envolvieron alrededor de sus extremidades, sujetándolos como si la oscuridad misma se hubiera solidificado. Los gruñidos se transformaron en aullidos confusos, luego en silencio cuando la comprensión se instaló.

Clara se acercó al Rey Jared, su rostro pálido, sus manos temblando a pesar de su esfuerzo por mantener la compostura.

—El artefacto debería haber funcionado —dijo ella, con voz tensa—. Es un vampiro.

Su mente trabajaba frenéticamente. Repasó cada hechizo, cada inscripción. «No cometí ningún error. No podría haberlo hecho». Y sin embargo, la evidencia estaba ante ella, innegable.

Un escalofrío recorrió su espalda.

La mirada de Zyren se elevó.

Incluso mientras seguía bebiendo, sus ojos rojos se posaron en ella.

Clara se sintió expuesta, atrapada por esa mirada. Era como si pudiera ver cada miedo, cada duda retorciéndose en su interior.

Momentos después, Zyren retrocedió.

Soltó a Lord Virelle y lo empujó a un lado. El cuerpo del vampiro golpeó el suelo pesadamente, inmóvil, completamente drenado.

Lord Virelle no estaba muerto.

Zyren se aseguró de que no se recuperara.

Dio un paso adelante.

El sonido que siguió fue definitivo.

El campo de batalla observó en atónito silencio cómo lo que quedaba de Lord Virelle era destruido más allá de toda recuperación. La luz del sol se arrastró por el suelo, tocando los restos.

Se quemaron rápidamente.

En segundos, no quedó nada más que cenizas dispersas.

Zyren se giró.

Su mirada se fijó en el Rey Jared.

—Ahora —dijo con calma—, ¿qué debería hacer contigo?

El mensaje era claro.

Ya no tenían el control.

Dentro del cuerpo de Zyren, el dolor aún ardía. La arena oscura se agitaba violentamente, tratando de despedazarlo desde dentro. Pero sus genes de hombre lobo lo suprimían lo suficiente, conteniendo el daño y permitiéndole mantenerse en pie—permitiéndole luchar.

Sus heridas anteriores habían desaparecido.

Zyren miró brevemente hacia Lord Noctare.

No se intercambiaron palabras.

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Lord Noctare y Lady Lythari entendieron. Sus cálculos anteriores no significaban nada ahora. La posición de Lord Drehk se había elevado muy por encima de la de ellos. A los ojos de Zyren, eran insignificantes.

—¿Realmente crees que puedes enfrentarnos? —El Rey Jared quería gritar.

No lo hizo.

El odio ardía en su mirada mientras apretaba los puños. Zyren se había recuperado lo suficiente. Lo suficiente para matarlos a todos.

Rechinando los dientes, Jared tomó su decisión.

Si iba a caer, arrastraría todo consigo.

Chasqueó la lengua con fuerza.

Clara tembló a su lado, percibiendo la decisión incluso antes de que fuera pronunciada. Jared la ignoró.

Los cazadores aún ocultos actuarían.

Fuego.

Del tipo que no podía ser detenido.

«Bien podríamos arder juntos», pensó el Rey Jared, mirando a Zyren con odio puro y desenfrenado.

El Rey Jared levantó ambas manos.

El gesto fue brusco y deliberado, no frenético. Era la señal que había jurado nunca usar a menos que todo lo demás hubiera fallado.

Durante un breve segundo, no pasó nada.

Entonces las calles cobraron vida.

Las puertas se abrieron violentamente a lo largo de las casas circundantes. Figuras salieron en oleadas coordinadas—cazadores vestidos con armaduras oscuras, sus rostros ocultos tras máscaras talladas con antiguos símbolos. Se movían con precisión entrenada, desplegándose como una sola fuerza, no como una turba. Estos no eran soldados ordinarios.

Eran los hombres de Arun.

Sin vacilar, levantaron sus armas y desataron llamas.

El fuego rugió por el aire, arqueándose violentamente hacia Zyren y los vampiros reunidos. El calor llegó primero, una ola aplastante que hizo que incluso los hombres lobo gritaran alarmados mientras el suelo bajo ellos se chamuscaba.

Estallaron los gritos.

Los hombres lobo más cercanos aullaron con puro terror cuando las llamas pasaron rozándolos. Este no era fuego normal. Sus instintos lo supieron al instante.

Las llamas ardían en verde.

Se movían de forma antinatural, adhiriéndose a la piedra, trepando por los muros, extendiéndose más rápido cuanto más tocaban. El agua arrojada desesperadamente sobre él siseaba inútilmente, evaporándose al contacto. El fuego no disminuía. No se ralentizaba.

Consumía.

El Rey Jared se irguió, sus manos aún levantadas, una expresión orgullosa asentándose en su rostro mientras observaba el caos desatarse. Por primera vez desde que Zyren se había levantado, la confianza regresó a sus ojos.

Esta era su respuesta.

Este era su último movimiento.

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Los vampiros reaccionaron al instante —algunos saltando hacia atrás, otros gruñendo por reflejo—, pero el fuego no se comportaba como una llama ordinaria.

No parpadeaba.

No se extendía.

Cazaba.

El inferno verde atravesó las defensas como si no existieran, obligando a los vampiros a dispersarse en ciega desesperación.

El pánico estalló donde momentos antes solo había habido miedo controlado. Los gritos resonaron, agudos y sin restricciones, rebotando en la piedra y la tierra empapada de sangre.

Y entonces el fuego alcanzó a Zyren.

Las llamas verdes lo envolvieron, lamiendo su cuerpo, subiendo por sus piernas y enrollándose alrededor de su torso, tragándolo entero durante un solo latido suspendido.

Claramente, no era fuego de tipo habitual.

El tiempo pareció tartamudear.

Entonces Zyren levantó sus manos.

El movimiento fue lento.

Tranquilo.

Casi aburrido.

Como si esto estuviera por debajo de su atención.

Las sombras respondieron.

No se precipitaron hacia adelante. No explotaron en alguna exhibición violenta. En su lugar, se movieron —rodando por el suelo y subiendo por las paredes como una marea viviente, espesa y pesada, viva con propósito. La oscuridad se acumuló y se elevó, estirándose hacia arriba para enfrentar el fuego directamente.

Donde la sombra tocaba la llama, la luz verde se atenuaba.

Luego desaparecía.

Sin humo.

Sin brasas.

Se esfumó.

En segundos, el fuego fue borrado.

No suprimido.

No redirigido.

Extinguido.

Las sombras se plegaron sobre sí mismas, retrocediendo como si nada extraordinario hubiera ocurrido. Se hundieron en las grietas de la piedra, se derritieron en las esquinas, se disolvieron en la noche misma.

Zyren permanecía exactamente donde había estado.

Intacto.

Sin quemaduras.

Inmutable.

El silencio cayó más duro que antes.

Era opresivo, aplastante, como si el mundo mismo estuviera conteniendo la respiración.

Los cazadores se congelaron a medio movimiento, la incredulidad ondulando por sus filas como una ola física. Algunos bajaron sus armas sin darse cuenta de que lo hacían. Otros miraban sus manos como si la magia que habían empuñado los hubiera traicionado —se hubiera vuelto contra ellos.

Los hombres lobo dejaron de gritar.

Los brazos del Rey Jared cayeron lentamente a sus costados.

El orgullo se drenó de su rostro, reemplazado por algo mucho peor.

Comprensión.

Miró fijamente a Zyren, su boca entreabriéndose ligeramente, la respiración atrapándose mientras la verdad se asentaba completa y finalmente en sus huesos.

Esto no era una pelea.

Nunca lo había sido.

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Su antepasado se había enfrentado al linaje de Zyren como un igual. Había existido equilibrio entonces—lucha, resistencia, pérdidas en ambos lados. La sangre había sido derramada en ambas direcciones. La victoria nunca había estado garantizada.

Pero esto

Esto era diferente.

Zyren no se estaba esforzando.

No estaba desesperado.

No estaba luchando para sobrevivir.

El Rey Jared lo sintió entonces, profundo e inevitable, enroscándose en su estómago como un peso de plomo.

«Ya he perdido».

No porque su plan hubiera fallado—sino porque nunca había importado.

Sus hombros se hundieron ligeramente mientras la derrota lo envolvía, pesada y absoluta. Aun así, su mirada permaneció fija en Zyren, como si apartar la vista lo haría aún más real.

Zyren lo observaba mientras se acercaba, un paso medido tras otro, las botas crujiendo suavemente contra el suelo. Se detuvo directamente frente al rey, lo suficientemente cerca como para que Jared pudiera sentir el calor antinatural que emanaba de él.

—¿Cómo te gustaría morir? —preguntó Zyren.

Las palabras eran tranquilas. Casi conversacionales.

Todos los hombres lobo presentes se erizaron en instantánea furia. Cientos de ellos se tensaron a la vez, con las garras inquietas, los colmillos al descubierto, gruñidos retumbando bajo en sus pechos—aunque ninguno podía animarse a hablar.

Jared seguía siendo su alfa.

Zyren seguía en su reino.

Sin embargo, estaba allí como un rey dictando sentencia.

Los enfurecía.

Y los aterrorizaba.

Nadie se atrevió a hablar—ni siquiera Clara.

Su plan para matar a Aira había salido catastróficamente mal, y ahora ni siquiera estaba segura de que Jared—su alfa—sobreviviría a este encuentro. Zyren estaba ante él con una mirada que dejaba dolorosamente claro que aún buscaba razones para matar.

—Si me matas —dijo Jared, obligando a su columna a enderezarse, forzando a su voz a no temblar—, ¡entonces tendrás que ir a luchar contra los Zygons solo!

Levantó la barbilla, con valentía pintada en su expresión a pesar de que odiaba lo violentamente que su corazón latía en su pecho.

Zyren podría atacar.

Jared intentaría defenderse.

Y fracasaría.

Podía verlo con claridad horrorosa, tan vívido como si ya hubiera ocurrido.

—…Eres gracioso —respondió Zyren.

El silencio se asentó densamente a su alrededor mientras él levantaba sus manos

Y se extendió.

El sonido fue húmedo.

Agudo.

Final.

Zyren arrancó el brazo de Jared de su cuerpo como si estuviera rasgando papel.

La sangre salpicó.

Los huesos crujieron.

La extremidad se separó limpiamente, golpeando el suelo con un golpe sordo.

Jared ni siquiera gimió.

Sus dientes se apretaron tan fuerte que amenazaban con romperse mientras absorbía el dolor, su cuerpo temblando pero firme.

Zyren sonrió.

Limpió las salpicaduras de sangre de su rostro con desdén casual, luego arrojó a un lado el brazo cercenado, gesticulando perezosamente para que alguien—cualquiera—lo quemara.

«Es solo un brazo», se dijo Jared, respirando con dificultad. «Con tiempo, puedo hacer crecer otro».

El pensamiento apenas terminaba de formarse cuando Zyren metió la mano en su abrigo y sacó una pequeña botella de vidrio llena de una sustancia negra espesa.

Nadie la reconoció.

El líquido parecía tragarse la luz a su alrededor, viscoso y extraño.

La sonrisa de Zyren se ensanchó.

—A diferencia de ti, Jared —dijo suavemente—, si quisiera matarte, sé exactamente qué usar.

Luego vertió el líquido negro directamente en la cuenca del hombro sangrante y destrozada—justo donde la carne ya comenzaba a regenerarse.

Jared gritó.

El sonido se desgarró de él crudo e incontrolable mientras se desplomaba en el suelo, las garras clavándose en la tierra. Un dolor como ninguno que jamás hubiera sentido desgarró sus nervios, quemando y congelando a la vez.

Zyren selló la botella y la volvió a guardar en su abrigo como si nada digno de mención hubiera ocurrido.

Giró la cabeza, escaneando la multitud—hasta que su mirada se fijó en Aira.

Le hizo un gesto para que se acercara.

Aira no dudó.

El miedo se negó a echar raíces en su pecho, incluso después de verlo matar sin piedad. De alguna manera, sabía—sentía—que él no la mataría.

Tal vez era la forma en que la intensidad roja de su mirada se suavizaba cada vez que se posaba en ella.

—Cúralo —ordenó Zyren.

Aira se congeló, el shock ondulando a través de ella.

¿Curarlo?

Este era el hombre que ella había esperado completamente que Zyren matara.

En ninguna parte de sus pensamientos había imaginado que a Jared se le permitiría vivir.

«Nada puede matarlo», pensó salvajemente. «Bien podría conquistar el mundo».

Aun así, cayó de rodillas y comenzó a canalizar su poder hacia Jared, luz dorada derramándose de sus manos

Solo para que se detuviera.

La sustancia negra resistió su magia, tragándosela entera.

Su poder se deslizó inútilmente.

Era horroroso.

No era la única atónita.

Clara corrió al lado de Jared, el pánico rompiendo su compostura, mientras Jared miraba su hombro arruinado con incredulidad.

Sin vacilar, sacó su cuchilla.

Y cortó más de su propia carne.

Contuvo su dolor mientras la sangre fluía libremente, sus dientes crujiendo bajo la tensión. Hizo un gesto brusco para que Aira lo intentara de nuevo, confiando en su regeneración ahora que la carne corrompida se había ido.

No pasó nada.

La herida continuó sangrando.

Aira lo intentó con más fuerza, vertiendo todo lo que tenía en la curación

Y el dolor solo empeoró.

Ella retrocedió tambaleante, con la respiración temblorosa.

«Es lo mismo», se dio cuenta de repente. «Justo como Liora».

«Como un ritual… algo que afecta a la sangre misma».

Levantó la mirada lentamente.

Zyren la estaba observando.

Orgulloso.

Satisfecho.

—Ese brazo nunca sanará —anunció en voz alta.

Las palabras hicieron eco.

Aira lo miró fijamente, pero sus pensamientos corrían en una dirección completamente diferente.

«No es invencible».

«Lo que sea que Zyren acaba de usar… puede matarlo».

No estaba segura si el propio Zyren se había dado cuenta…

Hasta que encontró su mirada.

Una sonrisa astuta curvó sus labios, y su corazón golpeó contra sus costillas.

Él lo sabía.

Siempre lo había sabido.

Era una advertencia.

«Si crees que puedes matarme», parecían decir sus ojos, «eres bienvenida a intentarlo».

Pero había algo más allí también.

Algo frío.

Despiadado.

Aira sabía con aterradora certeza que Zyren no era un hombre que ofreciera segundas oportunidades.

Si lo intentaban de nuevo y fallaban…

Los mataría a todos.

Su corazón latía con más fuerza mientras la duda se infiltraba por primera vez.

«¿Me mataría a mí también?»

—A ti no —susurró Zyren de repente, justo contra su oído.

Ella jadeó cuando él se acercó más.

—Nunca a ti.

Su respiración se detuvo.

No estaba segura de qué le asustaba más: el hecho de que él pudiera de alguna manera escuchar sus pensamientos, o el hecho de que ella entendiera sus intenciones sin que él necesitara explicarlas.

El vínculo entre ellos no era para aparentar.

Era real.

Y era peligroso.

—Te mataré —susurró ella.

Incluso ella no estaba segura de creerlo.

Zyren asintió lentamente, bajando la cabeza hasta que su aliento estaba caliente contra su rostro.

—Eres bienvenida a intentarlo.

Entonces la besó.

Justo allí.

Justo entonces.

Sus ojos rojos miraron fijamente a los de ella mientras sus labios presionaban contra los suyos —no tiernos, no suaves—, sino con certeza atrayendo su cuerpo más cerca del suyo justo allí frente a todos.

Una promesa.

No un beso.

Un juramento.

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