La Mascota del Rey Vampiro - Capítulo 42

42: Planes Arruinados 42: Planes Arruinados “””
Pasó un instante.

Luego otro.

No sucedió nada.

Los pulmones de Aria ardían con el peso de su silencio.

Intentó —realmente intentó— mantener su expresión neutral, concentrarse en su comida, no mirar en su dirección, pero sus ojos la traicionaban una y otra vez.

Se dirigían irremediablemente hacia Zyren, atraídos por él sin remedio, buscando el más mínimo cambio en su comportamiento.

Cualquier cosa.

Pero él permanecía sentado, sereno, masticando tranquilamente como si no hubiera bebido la muerte misma.

Cuanto más tiempo permanecía inmóvil, más aumentaba su ansiedad.

Sus dedos se crisparon hasta que sus uñas se clavaron en las palmas.

«¿Por qué no reacciona?», gritaba interiormente.

«¡Debería estar asfixiándose ahora —retorciéndose de dolor!»
Había vertido todo el frasco en su copa.

Hasta la última gota.

Esa poción no era simplemente venenosa —estaba diseñada para atacar la esencia del núcleo inmortal de un vampiro.

No había manera que no hubiera surtido efecto.

Si no lo había hecho…

si Zyren realmente no se veía afectado…

Entonces bien podría rendirse.

Entregarse.

¡Hacerse un ovillo y morir!

Su pecho se agitaba, pero luchó por controlar su respiración.

El sudor se adhería ahora a su piel, gotas frías acumulándose en sus sienes, empapando la tela de la parte baja de su espalda y bajo sus brazos.

El aire se sentía asfixiante.

Necesitaba aire —necesitaba correr.

Para distraerse, levantó lentamente la mano, haciendo una señal a una de las sirvientas.

La muchacha se adelantó rápidamente y llenó la copa de Aria con agua.

Aria se la llevó a los labios y bebió con avidez, casi terminando la copa entera de un trago.

El líquido frío hizo poco para calmar el infierno que ardía dentro de ella.

Aún así, Zyren continuaba comiendo.

Sus movimientos eran lentos, regios, relajados.

Ni una sola vez vaciló.

Ni un solo espasmo.

Ni tos, ni temblor.

Su expresión mantenía esa misma calma serena, sus ojos carmesí ocasionalmente explorando la habitación como si nada estuviera mal.

Aria nunca había estado tan aterrorizada en toda su vida.

Le dolía la garganta.

Su visión se nubló con lágrimas contenidas, y apretó la mandíbula para evitar temblar.

Todo lo que quería era salir corriendo.

Saltar de su regazo, huir del gran salón y no mirar atrás nunca más.

Y justo cuando ese pensamiento se fijó completamente en su mente
Lo escuchó.

Un repentino y leve jadeo detrás de ella.

Aria se dio la vuelta bruscamente, con el corazón en la garganta.

Los ojos de Zyren se habían abierto con visible sorpresa.

Un fino hilo oscuro de sangre se deslizaba desde una de sus fosas nasales, trazando un camino carmesí por la perfección de su rostro.

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Parecía aturdido —genuinamente aturdido—, su expresión congelada como si no pudiera entender lo que le estaba sucediendo a su propio cuerpo.

Aria también jadeó, pero el suyo no era de horror.

Era de alivio.

Sus manos volaron hacia su boca, sus ojos muy abiertos, el corazón martilleando en triunfo.

Por fin se había visto afectado.

Sin pensar, se bajó de su regazo tropezando hacia atrás, mirándolo fijamente como si estuviera presenciando un milagro divino.

Su mirada se negaba a abandonarlo.

Estaba fascinada.

Nadie más se había dado cuenta todavía.

Los nobles seguían charlando, comiendo, bebiendo de copas de plata, ajenos.

Pero entonces —una bandeja cayó al suelo con un estruendo metálico cuando un sirviente la dejó caer por la impresión.

El momento se hizo añicos.

Las sillas se arrastraron.

Las voces se elevaron.

Todos se volvieron.

La tensión crujió como un relámpago.

Los jadeos resonaron alrededor de la larga mesa mientras los vampiros se ponían de pie de un salto, sus expresiones transformándose de curiosidad a horror.

No ayudaba que los vampiros fueran exquisitamente sensibles a la sangre.

En el momento en que el aroma metálico inundó el aire, sus sentidos se fijaron en él.

Y su rey —su rey inmortal— estaba sangrando.

Profusamente.

Zyren abrió la boca, tratando de hablar, pero en su lugar, una ola espesa y oscura de sangre salió de sus labios, cayendo en cascada por su barbilla y salpicando la mesa.

Todos los señores y damas en el salón retrocedieron al unísono.

—¡Rey!

—La voz de Lord Virelle resonó como un látigo, ya no compuesta.

Las puntas rojas de su cabello oscuro parecían arder con más intensidad bajo la luz de la araña, reflejando el pánico en sus ojos.

—¡Mi señor!

—gritaron Lord Noctare y Lady Lythari a la vez, sus rostros pálidos y alarmados.

Incluso Lord Drehk, que había permanecido estoico la mayor parte del tiempo, entreabrió los labios con genuina sorpresa.

Aunque su forma imponente permanecía inmóvil, sus ojos revelaban una tormenta tras la calma.

La sangre se estaba extendiendo, oscureciendo y manchando la camisa ya negra de Zyren.

Ya no solo goteaba—ahora brotaba.

Por su pecho.

Sobre su regazo.

Hacia el suelo.

Los esclavos sentados contra las paredes ya no estaban despreocupados o indiferentes.

Se levantaron lentamente, sus expresiones salvajes e indulgentes reemplazadas por inquietud.

Sus manos, aún pegajosas por la comida, se congelaron a medio movimiento.

Los sirvientes eran los más conmocionados.

Algunos retrocedieron tambaleándose, casi cayendo, como si la sangre de Zyren fuera fuego.

Uno incluso tropezó y se desplomó hacia atrás, con los ojos dilatados de terror.

—¡Ha sido envenenado!

—gritó Lady Vivian.

Su voz habitualmente refinada ahora era estridente, quebrada por el pánico.

Corrió hacia Zyren—pero se detuvo justo antes, con las manos temblorosas, temerosa de tocarlo.

Zyren se tambaleó poniéndose de pie, sangre brotando de su boca como un grifo roto.

Cada paso que daba dejaba un rastro salpicado en el suelo pulido.

Su cara era un desastre de rojo y agonía.

—¡Ha sido envenenado!

—gritó Lady Vivian de nuevo, más fuerte esta vez, como si ella misma hubiera tragado el veneno.

Las lágrimas corrían por sus mejillas, manchando el kohl en las esquinas de sus ojos—.

¡Llamad al curandero!

—gritó, agitando frenéticamente las manos.

Los guardias en la puerta no esperaron confirmación.

Salieron disparados del salón, con las armaduras tintineando, los pasos resonando por el corredor.

Aún así, nadie se acercó a Zyren.

Ni siquiera los que alguna vez lo habían adorado con cada respiración.

Ni siquiera Lady Vivian, ya que nadie sabía qué tipo de veneno se había usado.

Y nadie quería ser el primero en contraer la muerte que se había deslizado en sus venas.

Aria estaba de pie en medio del caos, su rostro era la imagen del asombro con los ojos muy abiertos—pero por dentro, no podría haber estado más extasiada.

Lo había conseguido.

Lo había conseguido.

Lo miraba fijamente, temblando no por miedo, sino por júbilo, negándose a parpadear, negándose a apartar la mirada ni por un momento.

No quería perderse ni un segundo de su muerte.

Era grotesco.

La sangre ahora fluía no solo de su nariz y boca—sino también de sus ojos, un lento rezumar que oscurecía las esquinas como lágrimas del infierno.

Su piel palidecía bajo las manchas carmesí, y su expresión se retorcía con un dolor claro y violento.

Y sin embargo—no había gritado.

La enfurecía.

Debería estar gritando.

Debería estar suplicando.

Pero su silencio—su obstinada resistencia—solo la hizo sonreír.

«¿Duele?», pensó con fiereza.

«Sí, debe doler.

Debe doler como el infierno.

Espero que te queme cada centímetro del cuerpo».

Ya ni siquiera le importaba lo que sucediera después.

«Que me maten.

He hecho lo que vine a hacer».

Por un fugaz momento, lamentó no haber preparado un segundo veneno—para sí misma.

Algo rápido.

Definitivo.

«Siempre podría lamer el frasco», pensó fríamente, su mano moviéndose instintivamente hacia su bolsillo.

«Terminar con todo antes de que me despedacen».

Algo que seguramente sucedería una vez que Zyren estuviera muerto.

Los gemidos de Zyren se volvieron desgarrados.

Más fuertes.

Su cuerpo convulsionaba.

Su piel se abría a lo largo de la clavícula, finos cortes abriéndose como costuras rotas.

Su boca se abrió de par en par, babeando sangre, pero no salieron palabras.

Solo dolor.

Pura y ensordecedora agonía.

Trastabilló hacia adelante, agarrando la mesa para mantener el equilibrio, sus garras hundiéndose en la madera, astillándola.

El silencio se extendió por el salón.

Ni un alma se movió.

Todo lo que podían hacer era observar.

Aria dio un paso atrás—solo uno—cuando sus rodillas flaquearon.

Estaba lista para el final.

Para que su cuerpo se derrumbara en un montón de restos calcinados, como todos los vampiros que encontraban el sol.

Lo había conseguido.

Había ganado.

Cruzó los brazos, satisfecha, viéndolo desplomarse en su silla de nuevo.

Intentó levantarse—fracasó.

Sus brazos temblaban.

Sus manos se crispaban como si apenas le pertenecieran.

Sus ojos, antes de un rojo brillante, ahora estaban vidriosos.

Nublados y húmedos.

La sangre se acumulaba en las esquinas.

Su cabeza se inclinaba hacia la izquierda como un muñeco de trapo.

Aria se inclinó ligeramente hacia adelante.

—Esto es todo.

Está tomando su último aliento.

Pero entonces, algo cambió.

Su satisfacción se agrió.

La mano de Zyren se movió.

Lenta.

Deliberadamente y luego, apoyó la cabeza contra ella.

Una sonrisa grotesca y ensangrentada se dibujó en sus labios.

Y entonces, se rió.

El sonido era bajo, ronco, interrumpido por la sangre, pero inconfundiblemente una risa.

Estremecedora hasta los huesos.

Locura envuelta en seda.

Se deslizó en los oídos de todos los presentes en el salón y se asentó como hielo en sus venas.

Incluso los guardias junto a la puerta se detuvieron, con el terror escrito en sus ojos.

Sus dientes ensangrentados brillaron mientras inclinaba la cabeza hacia Aria, con esa misma sonrisa salvaje pintada en su rostro.

Su mirada, fija en la de ella.

—Parece que he sido envenenado —dijo.

Su voz estaba impregnada de dolor, pero tranquila.

Demasiado tranquila.

Cualquier otro habría estado gritando, retorciéndose.

Sus órganos acababan de licuarse, frente a todos.

Zyren levantó su mano empapada de sangre y se limpió la boca, extendiendo más rojo por su mejilla.

Se puso de pie, esta vez sin ayuda, con la columna recta, postura impecable, como si no hubiera estado a segundos de la muerte.

—Claramente es…

uno muy violento —dijo—.

¡Debería conocer a su creador!

Y entonces, su voz bajó, más profunda, más fría.

—Obviamente…

alguien pagará.

—No era una amenaza.

Era una certeza.

Como el sol que se eleva con el amanecer del día.

Sonriendo con dientes ensangrentados.

La Muerte vendría y Él la traería.

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