La Mascota del Rey Vampiro - Capítulo 84

84: ¡Puta!

84: ¡Puta!

La carta había desaparecido, reducida a nada más que un rizo de ceniza y un aroma amargo que se aferraba a los dedos de Rymora mientras esparcía los restos ennegrecidos por la estrecha rendija de la ventana de su habitación.

Sus ojos se movieron de izquierda a derecha, sus movimientos rápidos pero silenciosos.

No respiró hasta que el último destello de pergamino quemado flotó en el viento, perdiéndose en la noche.

Se volvió, se envolvió en una capa gris sencilla y se bajó la capucha sobre la cabeza.

Sus manos temblaron solo por un segundo antes de que las cerrara en puños a sus costados.

Sin miedo.

Sin debilidad.

No podía permitírselo.

Su corazón latía contra sus costillas como un prisionero contra la pared de una celda, pero su rostro permanecía como una máscara tranquila y vacía.

Rymora no hablaba.

No podía hablar.

Y lo más importante: nadie esperaba que lo hiciera.

Una bendición que le serviría bien.

Se deslizó fuera del ala de los sirvientes con facilidad practicada, sus pies casi silenciosos sobre el suelo de piedra pulida mientras pasaba junto a otros sirvientes ocupados en sus tareas.

Tenía que irse y regresar antes de que Aira notara que se había ido.

La carta lo había exigido.

Al acercarse a las puertas, dos guardias se apoyaban contra el arco de piedra, sus armaduras opacas por el desgaste y sus posturas relajadas por la rutina.

Uno de ellos giró la cabeza perezosamente cuando ella se acercó.

Se agitaron al verla, enderezándose no por disciplina sino por algo más oscuro.

Sus ojos recorrieron su figura, velada por la tela pero aún lo suficientemente femenina como para despertar interés.

—Vaya, si no es la pequeña criada muda —dijo uno arrastrando las palabras, sonriendo mientras daba un codazo a su compañero—.

¿Haciendo recados?

—Se rio para sí mismo, sin esperar una respuesta, ya que Rymora no podía hablar.

El otro guardia se relamió los labios.

—Quién sabe…

tal vez se escapa para buscar algo de verga por la mañana.

Rymora no dijo nada.

No podía decir nada.

Mantuvo la mirada baja, el corazón martilleando, la expresión cuidadosamente en blanco.

—Quizás no pueda hablar —se burló el primero, acercándose—, pero apostaría a que aún puede gemir.

El otro guardia se tensó ligeramente, lanzando una mirada hacia el castillo.

—Cuidado —murmuró—.

Ella sirve a ella.

La mascota del rey.

Eso los hizo detenerse a ambos.

Una lenta sombra cruzó sus rostros.

—¿Crees que podría delatarnos?

¡No puede hablar ni escribir!

—se burló el primero, pero su voz había perdido fuerza.

—Sí, pero ¿te arriesgarías?

Sus risas murieron.

Con un gruñido, el primer hombre hizo pasar a Rymora.

—Adelante, entonces.

¡Vete ya!

—¡Una hora es todo lo que tienes, o tendré que hacer un informe!

Rymora inclinó la cabeza obedientemente y se deslizó por delante de ellos.

Sus manos temblaban dentro de sus mangas, pero su rostro permanecía sereno.

Solo cuando estuvo más allá de las puertas se permitió respirar.

El carruaje de los sirvientes ya estaba esperando en el patio inferior: una cosa de madera destartalada usada para transportar personal dentro y fuera del castillo para recados que nadie consideraba importantes.

El conductor ni siquiera la miró cuando subió y tomó su lugar entre los demás: tres doncellas de cocina, un mozo de cuadra encorvado y un joven que llevaba rollos de tela.

Estaban demasiado cansados, demasiado distraídos para prestarle mucha atención.

Eso le convenía.

El viaje a la ciudad fue largo, las calles irregulares bajo las ruedas, el ruido de los cascos haciendo eco en la noche por lo demás silenciosa.

Rymora mantuvo su capucha baja, manos dobladas ordenadamente en su regazo, cabeza ligeramente inclinada como si estuviera dormitando.

Pero sus ojos estaban abiertos, observando.

Cuando el carruaje llegó al centro de la ciudad, los otros sirvientes desembarcaron en grupos de dos y tres, deslizándose hacia posadas o tabernas o desapareciendo en callejones con paquetes en mano.

Rymora fue la última en bajar.

Caminó con calma, su andar sin prisa, hasta que el carruaje se alejó detrás de ella y los sonidos de la ciudad se desvanecieron en un inquietante silencio.

Estaba frente a un restaurante que hacía mucho tiempo había dejado de albergar risas y tintineo de copas.

Su letrero estaba medio podrido, balanceándose torcidamente en el viento.

Las ventanas estaban tapiadas, la puerta bien cerrada con bisagras oxidadas.

Miró una vez sobre su hombro, luego se deslizó por la entrada lateral, la que tenía la cerradura rota.

Dentro, el aire era espeso con polvo y silencio.

La luz de la luna se filtraba a través de las grietas en las ventanas tapiadas, plateando los bordes de mesas volcadas y estanterías vacías.

El aroma de madera podrida y vino viejo persistía como fantasmas.

Sus pasos eran suaves contra las tablas del suelo deformadas mientras se adentraba en la oscuridad.

Rayos de sol se colaban por las grietas en el techo, iluminando polvo y vidrios rotos.

El aire en el interior estaba quieto y frío, el silencio inquietante.

Pero ellos estaban allí.

Lord Falson se erguía alto en el extremo más alejado de la habitación, su abrigo negro abotonado hasta la garganta, cabello pálido atado en la nuca.

Un destello de plata fría adornaba su alfiler de corbata, la misma plata que brillaba en sus ojos.

A su lado estaba Gregor.

Rymora se quedó paralizada.

La capa verde oscuro de Gregor estaba retirada lo justo para revelar la curva de una oreja de lobo en la parte superior de su cabeza, peluda, gris y temblorosa.

Su mandíbula era fuerte, labios ligeramente entreabiertos al verla.

Durante un segundo sin aliento, algo en sus ojos se suavizó.

Justo frente a ella estaba su amante, a quien no había visto en más de un año.

Rymora quería correr hacia él, enterrarse en su pecho, sentir su calidez filtrándose en sus huesos.

Pero la presencia de Falson era como una hoja entre ellos.

—Llegas tarde —dijo Lord Falson, su voz tranquila y cruel.

Rymora inmediatamente cayó de rodillas y presionó su frente contra el suelo polvoriento.

Sacó el paño escondido y lo ofreció hacia adelante sin encontrar su mirada.

Falson lo arrebató y desdobló el paño.

Su labio se curvó.

—Esto no es nada.

Dentro había un pequeño vial con polvo negro cuyos contenidos Lord Falson y Gregor ya conocían.

—¡Plata!

—¡Estaba allí cuando ella lo envenenó!

Funcionó, y él estaba muriendo hasta que su cuerpo lentamente comenzó a sanar a velocidades que ningún ser vivo debería ser capaz!

—explicó Rymora instantáneamente, habiéndoles informado previamente a través de una carta exactamente todo lo que había sucedido.

Por eso había estado aterrorizada al descubrir que él quería reunirse con ella en persona.

—He estado…

—¡No has estado haciendo nada!

—interrumpió Falson fríamente—.

Estás en ese castillo todos los días, y esto —esta basura— ¿es lo que me traes?

—¿Es esto lo que se supone que debo presentar al rey?

—le espetó, incluso mientras Rymora bajaba su frente de nuevo al suelo.

Gregor permanecía en silencio, ojos ilegibles.

No habló ni trató de ayudar.

Rymora comenzó a hablar lentamente.

—Estoy haciendo lo mejor que puedo.

Por favor, lo estoy intentando.

Solo…

Falson dio un paso adelante.

—¿Solo qué?

—Su voz retumbó, pero había un tono amenazante en ella.

Ella tragó saliva, levantando sus ojos brillantes de lágrimas.

Sus labios se separaron, su voz quebrándose con el aliento que no podía calmar.

Sus ojos suplicaban.

«Quiero ayudar.

Te juro que quiero ser útil».

Por un segundo, su labio tembló con emoción, y fue entonces cuando la expresión de Falson cambió.

Su mano se crispó a su lado.

Su mandíbula se tensó.

Iba a golpearla.

Ella se estremeció.

Gregor estaba a su lado pero no hizo ningún movimiento para detenerlo.

Todo lo que tenía era una mirada lastimosa en sus ojos que trajo más lágrimas a los de Rymora.

La boca de Rymora se tensó para no romperse.

Asintió rápidamente, una y otra vez, los ojos muy abiertos.

—Lo haré mejor —prometió—.

Lo prometo.

Encontraré algo real.

El silencio se extendió fino.

Falson dejó escapar un aliento de disgusto y dio un paso atrás.

—Más te vale.

Dio media vuelta, sin molestarse en mirar atrás.

La pesada puerta crujió al abrirse detrás de él, dejando entrar una ráfaga de luz matutina antes de cerrarla de golpe y marcharse, dejando a Gregor, quien se uniría a él después de que los amantes terminaran de hablar.

Rymora lo miró fijamente, su respiración aún inestable.

Las lágrimas aún llenaban sus ojos mientras se ponía de pie, sacudiéndose las rodillas polvorientas.

Se levantó lentamente y dio un paso tentativo hacia él, su rostro transformándose en una sonrisa suave y radiante.

Su alegría al verlo —a pesar de todo— la iluminaba desde dentro.

La máscara se deslizó.

Sus manos se movieron para abrazarlo.

Los brazos de Gregor permanecieron a sus costados.

—¡Deberías haberlo hecho mejor!

—la reprendió sin contenerse—.

¿Cómo crees que te permitirán volver a la manada si sigues siendo tan inútil?

—dijo suavemente, incluso mientras la abrazaba y le daba palmaditas en la espalda.

Sus palabras eran venenosas, pero su tono era suave.

—¡Me preocupo por ti!

¡Es por eso que no puedo callarme solo porque soy tu amante!

—dijo, mientras miraba su rostro con un toque de desaprobación, sus ojos fijos en sus labios.

—Tu boca —dijo sin emoción.

Ella se quedó inmóvil, los brazos aún flotando en el aire.

Su mirada bajó a sus labios—.

Hay moratones.

Ella se tensó.

Sus dedos temblaban donde colgaban en el espacio entre ellos.

Lo sabía pero pensó que no podía ser tan malo —algo que debería haber sanado.

—Yo…

—Dudó, consciente del temperamento de su amante y cómo reaccionaría si le dijera lo que sucedió —cómo hacerle una felación a un señor vampiro era algo que tenía que hacer.

Los ojos de Gregor se estrecharon.

Su garganta se encogió.

Él inclinó la cabeza—.

¿Quién lo hizo?

Rymora retrocedió ligeramente, insegura.

Su mente buscaba desesperadamente una mentira, cualquier mentira que no hiciera que su rostro se endureciera como estaba empezando a hacerlo.

Gregor no esperó.

—¿Te acostaste con un vampiro?

—preguntó, su tono todavía suave pero la amenaza subyacente clara mientras sus ojos marrones lentamente se volvían maníacos.

Sus ojos se abrieron de sorpresa.

Él no gritó.

No levantó la voz.

Pero sus siguientes palabras cortaron más profundo que cualquier cosa que Falson podría haber dicho jamás mientras hablaba antes que ella.

—¡PUTA!

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