La Mascota del Rey Vampiro - Capítulo 97

97: ¿Vale más?

97: ¿Vale más?

Aira tenía aspecto de no tener más que decir después de oír hablar a Zyren.

Su boca se apretó en una línea firme, sus ojos apagados por la fatiga.

Simplemente se quedó de pie junto a él en silencio, incluso mientras los vítores y aplausos a su alrededor se hacían más fuertes—repugnantemente fuertes.

Le raspaban el cráneo como el entrechocar de espadas.

Cada grito era una celebración del derramamiento de sangre, resonando como un tambor de guerra en su pecho.

Intermitentemente, su mirada se dirigía hacia la arena de abajo, donde la sangre manchaba la arena en parches oscuros y secos.

De un momento a otro, captaba vislumbres de cuerpos rotos siendo arrastrados, extremidades flácidas y retorcidas.

A veces, no eran los derrotados los que se marchaban—a veces también era el vencedor, desplomándose bajo el peso de sus propias heridas.

El olor a hierro se elevaba desde el foso, sutil pero suficiente para revolverle el estómago.

Aira no sabía qué sentir.

La pena era demasiado suave.

La lástima demasiado hueca.

Lo que se aferraba a sus costillas y pulsaba en su garganta era ira—un fuego silencioso y sofocante.

Permanecía inmóvil, aparentemente serena, pero sus uñas se clavaban en su palma y su mandíbula temblaba por la tensión.

Otro grupo de luchadores entró.

Otro par de vidas utilizadas como espectáculo.

Su pecho dolía con ello.

Cuando todo terminó, solo quedaban cuatro personas vivas.

Avanzaron tambaleándose como fantasmas—medio muertos, ensangrentados, con ojos vidriosos—y se acercaron al podio donde Zyren se sentaba con imperial comodidad.

Aira estaba de pie junto a él, su presencia como una sombra ante su llama.

Los luchadores se inclinaron profundamente, su piel incrustada con sangre, espaldas temblando bajo el peso del agotamiento.

Por un instante, Zyren no dijo nada.

Simplemente permaneció en su silla, envuelto en poder, ojos distantes y calculadores, su postura relajada pero autoritaria—como si cada alma en la arena se moviera al tirar de sus dedos.

Entonces, se levantó.

El movimiento por sí solo hizo que el aire se detuviera.

Los aplausos se desvanecieron a la nada.

La atmósfera misma a su alrededor parecía tensarse con reverencia—y miedo.

Aira lo sintió, una extraña presión detrás de sus costillas, como algo primario despertando.

Incluso el viento calló.

Los luchadores cayeron de rodillas en el instante en que su mirada los recorrió, sus frentes presionadas contra el suelo manchado de sangre como pecadores ante un dios.

—Luchasteis por vuestra libertad y ganasteis.

Os la habéis ganado —su voz era calmada, rica en finalidad.

Los ojos de Aira permanecieron fijos en él, no en los hombres arrodillados.

La cadencia de su voz, su seguridad—la atraía como la gravedad.

—A partir de ahora, ya no sois esclavos.

Aira vio el temblor que los recorrió ante sus palabras.

Uno de los hombres más corpulentos—el que tenía un corte que le cruzaba la frente—comenzó a llorar.

No un llanto suave y digno.

Sus hombros se sacudían violentamente mientras se ahogaba en sollozos, su sangre mezclándose con lágrimas que goteaban por sus mejillas cicatrizadas.

Lo entendía.

La libertad, para ellos, era un milagro arrancado de las fauces de la muerte.

Pero aún así…

su estómago se retorció.

No podía dejar de verlo.

El cuerpo que ese hombre había matado.

La forma en que había clavado su espada en la garganta de otro ser humano solo para estar aquí ahora, vivo, libre, y llorando como un niño.

«¿Cómo puedes vivir contigo mismo?», pensó amargamente.

«¿Cómo puedes sonreír así?»
No lo odiaba a él.

Odiaba la necesidad de lo que había hecho.

Pero una parte de ella no podía dejar de pensar:
—¿Valía menos la vida de ese hombre que la tuya?

La ira se agitaba en lo profundo de sus entrañas.

Zyren seguía hablando, y la multitud lo absorbía.

Aira no escuchaba.

Sus palabras se desvanecieron en un zumbido bajo en sus oídos mientras la pompa se desarrollaba.

Pétalos de flores caían de los balcones.

Mujeres se acercaban para colocar guirnaldas sobre los hombros de los luchadores.

Los sirvientes sacaban ropa lujosa, reemplazando harapos manchados de sangre con seda y oro.

Zyren anunció que un lugar en su castillo sería suyo si lo deseaban.

Alabó su habilidad.

Su fuerza.

Su gloria.

Pero Aira ya no lo escuchaba.

Su mirada se desvió del escenario, descendiendo hacia la audiencia de abajo.

Nadie lo notó—los ojos de todos estaban fijos en el rey, bebiendo cada una de sus palabras como evangelio.

Eso le dio la rara libertad de mirar.

Su mirada se posó primero sobre los vampiros—arrogantes, hermosos, mortales.

Se sentaban como la realeza en sus palcos dorados, rostros serenos y divertidos.

Luego a los humanos, segregados, silenciosos, muchos con ojos apagados y labios tensos.

Era una observación ociosa—hasta que sus ojos se congelaron.

La respiración de Aira se entrecortó, su cuerpo quedándose completamente inmóvil.

Su visión se estrechó.

Sus rodillas casi se doblaron mientras su corazón comenzaba a latir con fuerza.

Allí, en los brazos de un vampiro, estaba su madre.

Parpadeó rápidamente, pensando que sus ojos le mentían.

Pero no—no era así.

Selira se sentaba con un collar sujeto alrededor de su cuello, pero por lo demás…

parecía intacta.

Su cabello estaba suave, peinado.

Su vestido era fino—terciopelo azul rico, entrelazado con hilo de plata.

Su piel brillaba, inmaculada.

Sus labios estaban pintados.

Y sus ojos…

Estaban resplandecientes.

Selira parecía feliz.

Genuinamente feliz.

Sus dedos se curvaban con fuerza alrededor del brazo del vampiro, aferrándose a él como una amante, como una mujer embriagada de afecto.

Le sonreía como si fuera el sol.

Aira sintió un frío recorrer su columna.

La incredulidad le atenazó la garganta.

«¿Es esa…

ella?», pensó frenéticamente.

«¿Es esa mi madre?»
Sus cejas se fruncieron, tratando de dar sentido a lo que veía.

Sus pies se movieron, como si pudiera acercarse para ver mejor.

Su cuerpo temblaba con confusión—alivio, traición, náusea—cuando la voz de Zyren cortó su trance como una espada.

—¿Has encontrado algo que te gusta?

Su cabeza giró hacia él, con el corazón dando un vuelco.

Estaba sentado de nuevo, mirándola con esa sonrisa de conocimiento que le ponía la piel de gallina.

Ella negó con la cabeza rápidamente—demasiado rápido—y se acercó más a él.

—No —respondió, con voz baja y controlada.

La mentira sabía a ceniza en su boca.

Volvió a fijar sus ojos al frente, fingiendo estar serena, mientras su estómago se retorcía violentamente.

La bilis subió de nuevo.

Juntó sus manos frente a ella, rogando que su rostro no mostrara nada de lo que sentía.

Y entonces lo vio.

Los hombres se habían ido.

En su lugar, veinte mujeres estaban de pie, dispuestas en dos filas perfectas de diez.

Algunas parecían nerviosas.

Otras excitadas.

Pero todas estaban inmóviles.

Esperando.

El estómago de Aira dio un vuelco.

Su pulso retumbaba en sus oídos.

Sus dedos se curvaron en puños mientras el pavor surgía a través de ella.

Zyren habló junto a ella, su tono ligero, divertido:
—El primer grupo estará luchando por su libertad.

Pero las otras diez…

La respiración de Aira se entrecortó.

—…estarán luchando por un lugar a mi lado.

Parpadeó, confundida.

Su mirada se dirigió de nuevo hacia él, el horror extendiéndose por su rostro como tinta en el agua.

Zyren se volvió hacia ella, como si leyera la pregunta que se formaba en sus labios.

Sus ojos brillaban con retorcida diversión.

—Seguro que te preguntas por qué alguna de ellas querría estar a mi lado —dijo.

Su sonrisa era como una navaja—.

Soy rey.

Además, estoy seguro de que cada una de ellas tiene a alguien a quien sirve que se beneficiaría si yo les tomara cariño.

Apenas podía oír el resto.

Su mente se deshacía.

Su corazón golpeaba contra sus costillas.

—¿Van—van a luchar también?

—preguntó, con la voz tensa, apenas por encima de un susurro.

Zyren dio un lento y deliberado asentimiento.

Era casi gentil.

Casi amable.

—Por supuesto.

¿Qué otra cosa harían?

—dijo, con un bufido y un encogimiento casual de hombros.

Aira miró al frente, incapaz de respirar.

Su visión se nubló.

No estaba segura si era miedo…

o furia.

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