La Mascota del Rey Vampiro - Capítulo 98

98: No luchar es muerte 98: No luchar es muerte Aira aún no se había recuperado mientras estaba allí, con los pies arraigados al suelo de piedra, incluso cuando las mujeres en la arena —vestidas con pantalones ajustados y corsés ceñidos— lentamente se dividieron en parejas.

El olor a hierro y sudor se espesaba en el aire, y el silencio que pendía antes de la tormenta estaba entrelazado con un pavor no expresado.

El miedo en algunos de sus rostros era tan palpable que se podía saborear —agudo y metálico, como sangre en la lengua.

Era evidente que algunas estaban siendo arrojadas al torneo contra su voluntad, quizás dándose cuenta por primera vez del peso del espectáculo al que estaban obligadas a servir.

Solo quedó claro cuando trajeron las espadas, dispuestas como ofrendas, y cada mujer tuvo que elegir una.

Algunas empuñaron las hojas con sorprendente facilidad, los dedos enroscándose alrededor de la empuñadura con familiaridad practicada, el brillo en sus ojos suficiente para hacer que otras se estremecieran.

Pero otras —otras temblaban.

Sus manos tropezaban, hombros rígidos, apenas capaces de levantar las armas que de repente parecían mucho más pesadas que el acero forjado.

El miedo que asaltaba a Aira solo se intensificó, enroscándose fuerte en su pecho, cuando escuchó la voz de Zyren elevarse a su lado —sedosa y cruel, impregnada de burla.

—Algunas de ellas probablemente fueron enviadas por sus caras más que por su habilidad —dijo con una leve sonrisa burlona, sus ojos rojos recorriendo la arena como una hoja.

El desdén casual en su voz le puso la piel de gallina—.

Probablemente piensan que podría encapricharme con ellas y evitar que las maten.

Sus palabras goteaban algo más oscuro que diversión.

Aira no necesitaba que lo dijera claramente —Zyren preferiría ver su sangre empapando la arena que soportar la visión de un rostro bonito que no le ofreciera ninguna emoción.

El primer grupo fue conducido al centro mientras las demás eran apartadas como ganado esperando el sacrificio.

Lo que lo hacía peor —lo que hizo que Aira contuviera la respiración— era la inquietud temblorosa en los rostros de ambas chicas.

Su inexperiencia era obvia, grabada en la tensión de sus extremidades, la forma en que sostenían las hojas como objetos extraños.

Peor aún era el miedo en sus ojos.

Crudo.

Humano.

El tipo de miedo que solo conocen aquellos que nunca han matado —vacilante y paralizante.

Sus manos temblaban mientras trataban de estabilizar sus armas, y solo empeoró cuando el oficial levantó su mano —y luego la bajó.

El combate comenzó.

La multitud estalló.

Los vítores resonaron desde las gradas —pero las dos chicas no se movieron.

Ni siquiera un espasmo.

Las espadas en sus manos parecían más ligeras que las que se habían dado a los hombres, pero no hacía ninguna diferencia.

Ninguna de ellas parecía capaz de usarlas.

«Esto no es bueno», pensó Aira, sintiendo el pavor deslizándose por su columna.

Ella conocía a Zyren.

La misericordia no vendría de él.

Su vacilación—este patético espectáculo—solo lo enfurecería.

Y la ira en él significaba dolor.

Sufrimiento.

Las mujeres se rodearon mutuamente en lentos círculos desesperados.

Los vítores se desvanecieron.

La audiencia se impacientó.

Los abucheos reemplazaron los aplausos, y el cielo se llenó de objetos lanzados por manos impacientes—fruta, copas, incluso piedras.

Aira ya no podía permanecer en silencio.

Sus labios se separaron para hablar—pero la voz de Zyren cortó el ruido como una hoja, retumbando más allá del pabellón y haciendo eco a través de la arena manchada de sangre.

—Si no pueden luchar, entonces váyanse —palabras que sonaban más como una amenaza.

No gritó, pero el trueno tranquilo de su voz se ondulaba como una orden de los cielos.

Sus ojos, dos pozos de llama roja, se estrecharon con una furia que hizo estremecer a Aira.

Lo sintió ondular a través de su piel.

Y entonces—una de las mujeres se quebró.

Dejó caer su espada con un estrépito, temblando mientras se volvía hacia Zyren y caía de rodillas.

Su voz se quebró mientras gritaba.

—¡Mi señor!

¡Perdóname!

¡Juro servirte!

Su corsé se tensaba en las costuras, su pecho se agitaba tan fuerte que sus senos amenazaban con derramarse, la desesperación brotando de cada movimiento.

Una muestra calculada o miedo puro—no importaba.

El estómago de Aira se retorció.

Su respiración se entrecortó.

Sus uñas se clavaron tan fuerte en sus palmas que sintió romperse la piel.

Zyren se rio entre dientes.

El sonido era bajo, oscuro—peligroso.

Luego levantó su mano.

Y la bajó con un perezoso corte en el aire.

El sonido que siguió fue suave.

Un mero crujido.

Como algo delicado quebrándose.

Jadeos ondularon por la multitud.

La cabeza de la mujer se balanceó, su cuello doblado en un ángulo antinatural.

La sangre brotaba de su nariz, de su boca, espesa y rápida.

Sus ojos se abultaron con horror mientras se ahogaba con su propia sangre, una mano arañando débilmente su garganta antes de colapsar a un lado, temblando en una grotesca danza de muerte.

La multitud observaba en silencio atónito.

Su compañera cayó de rodillas, su cuerpo temblando, los brazos apretados firmemente alrededor de sí misma como si quisiera mantener su alma en su lugar.

—Si ya no pueden luchar, pueden irse —repitió Zyren, con voz como acero a través de un campo de batalla.

La mujer aún viva se puso de pie rápidamente con una velocidad nacida del terror, sacudiendo la cabeza tan violentamente que sus dientes castañeteaban.

—¡N-no, mi Rey!

—jadeó, agarrando su espada con manos de nudillos blancos.

La levantó, todo su cuerpo tenso, al borde de quebrarse—pero negándose a romperse.

No bajó los brazos incluso cuando Zyren le dio un ligero asentimiento para continuar.

Para Aira, fue la forma en que la había matado.

Tan fácilmente.

Tan absolutamente sin preocupación.

Había estado parada junto a él—junto a él—vio el casual movimiento de su mano, vio ese poder ondular por el aire como el juicio de un dios.

Sus pestañas no habían temblado.

Su respiración no había vacilado.

Había acabado con una vida tan simplemente como sacudiéndose polvo del hombro.

Él mata personas.

Siempre lo había sabido.

Pero ahora—ahora—la verdad era una hoja dentada en sus entrañas.

Había dormido junto a él.

Dejado que la tocara.

La besara.

La repulsión floreció en su estómago, ácida y caliente, como si pudiera purgarse a través de su garganta.

Sus palmas sangraban donde sus uñas se habían clavado en la piel.

Lamentó no haber traído la bolsa de comida podrida que una vez había escondido, la que había planeado usar.

Pero Zyren lo habría sentido antes de que ella diera un paso cerca de él.

Ahora lo sabía.

Los ojos de Aira volvieron a la arena.

La chica temblorosa—aún humana, aún viva—recibió una nueva oponente.

Esta sostenía su espada con confianza.

Hambre.

Sus ojos brillaron cuando levantó su hoja, y sin embargo…

fue la primera chica la que más sorprendió a Aira.

Había dejado de temblar.

Había algo en la forma en que se mantenía ahora—piernas firmes, espada agarrada con fuerza—que le dijo a Aira que esta chica lucharía.

Ella lucharía.

Con todo lo que tenía.

Para sobrevivir.

Aira no podía apartar la mirada.

Y entonces se preguntó, no por primera vez
¿Qué haría yo?

Matar o ser asesinada.

Dio vueltas a la pregunta una y otra vez, y todos los caminos conducían a la misma respuesta que la mujer había elegido.

La única que existía.

Aira observó, con el corazón retumbando, mientras el combate comenzaba de nuevo.

La chica gritó—un grito crudo y furioso—y cargó hacia adelante, espada en alto.

Su voz perforó la arena.

No caería sin luchar.

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