La Muerte del Extra: Soy el Hijo de Hades - Capítulo 563

Capítulo 563: Reencarnaciones Forzadas

La mujer estudiaba la fuerza de voluntad de la misma manera que un herrero examinaba los metales.

En sus ojos, la fuerza de voluntad de la mayoría de las personas parecía una bola de gas.

Era ligera, siempre cambiante y fácil de deshacer. Solo hacía falta un tirón —un poco de miedo, un poco de desesperación— y se dispersaría como el humo.

Ni siquiera necesitaba esforzarse mucho.

Luego, absorbía su fuerza de voluntad para fortalecer la suya propia.

Semidioses, Dioses, Planetas.

Había tomado fuerza de voluntad de todo tipo de seres.

Algunos resistían mejor que otros.

Su fuerza de voluntad no se dispersaba tan fácilmente.

No era una esfera gaseosa sino algo más pesado – una arcilla.

La esfera de arcilla sería gruesa, compacta, moldeada por sus experiencias de vida y creencias.

Aun así, ella podía hundir sus dedos, exprimir trozos de su determinación y lentamente desmoronarlos. Solo requería más esfuerzo.

La mujer había vivido miles de millones de años viviendo una vida así.

Había alcanzado un reino donde su fuerza de voluntad estaba al borde.

Ahora, no necesitaba cantidad, sino calidad.

Necesitaba una fuerza de voluntad que fuera diferente a la de cualquier otro.

Si pudiera absorberla, convertirse en un Rompedor de Cielos ya no sería un sueño.

—Huuuh…

—Esto es.

—Puedo conseguirlo de él.

Muerte Sin Nombre.

Ella observó su fuerza de voluntad. No era una esfera de gas, ni de arcilla.

Lo que flotaba ante ella era una esfera perfecta, fría y brillante como un diamante.

Era impecable e inamovible.

Sus dedos no podían penetrarla. Su influencia no podía mancharla. Ninguna cantidad de desesperación o dolor podía hacerle mella.

Al principio, le pareció fascinante.

Luego irritante.

Y después, enloquecedor.

Él estaba frente a ella, con ojos vacíos por el peso de lo que había soportado, y aun así no se quebraba.

Su postura temblaba, pero su mirada no vacilaba.

Ella, y los Soberanos, vertieron pesadilla tras pesadilla en su alma. Debería haberse doblegado después de unas horas, o quizás unos días.

Pero había durado siglos.

Y todavía seguía en pie.

Los Soberanos de las Siete Emociones, envueltos en velos cambiantes de color y voz, rieron con frustración.

—No importa cuán fuerte sea tu voluntad —susurraron, rodeándolo—, se romperá tarde o temprano. Todo lo hace.

Muerte Sin Nombre no respondió.

Eso era parte de lo que lo hacía peor. No las palabras que decía, sino el silencio. No era desafiante. No era pacífico.

Era terco.

Era una montaña inamovible en medio de una tormenta.

Así que cambiaron sus métodos.

Dejaron de intentar abrumarlo con pura desesperación. En cambio, reescribieron el tormento.

Cada vez que se dormía —o era forzado a la inconsciencia— despertaba en una nueva vida. Sin memoria de quién era realmente.

Un cobarde en una aldea condenada.

Un caballero con un juramento roto.

Un rey traicionado por su pueblo.

Un guerrero luchando en una guerra que nunca podría ganar.

Un erudito tratando de salvar un mundo moribundo.

Un amante arrancado de los brazos de alguien a quien nunca volvería a ver.

Cada versión de él tenía su propia historia.

Ninguna recordaba las iteraciones anteriores.

Pero todas terminaban en ruina.

Y cada vez, cuando esa persona colapsaba, su alma era arrastrada de vuelta al núcleo de la prisión. Cada vez, se agrietaba un poco más, se cansaba un poco más. Luego era forzada a otra vida.

Esas vidas no eran pesadillas.

Eran realidad.

La mujer, el Dios de la Muerte de su mundo, lo envió a través de múltiples reencarnaciones.

Se aseguró de que su alma no pudiera recuperarse, y forzó a su alma a soportar la presión traída por montañas de desesperación.

Las heridas se acumularon. Capa por capa. Corte por corte. Pero nunca dejó que el alma se rompiera por completo. La obligó a permanecer, y así hizo que se pudriera desde dentro.

Después de cien años, Muerte Sin Nombre derramó lágrimas.

Después de trescientos años, su alma temblaba antes de cada descenso a la siguiente vida.

Después de cuatrocientos años, las grietas en su fuerza de voluntad eran visibles. Eran profundas y afiladas.

La mujer podía sentir que estaban cerca del final.

—Está cerca —susurró, más para sí misma que para cualquier otro—. Solo un poco más. Finalmente se romperá.

Los Siete Soberanos de las Emociones flotaban cerca de él, su presencia cambiando como niebla y fuego.

—¿Cómo se siente —preguntaron, con voces superpuestas en docenas de tonos—, perderlo todo una y otra vez y aún no recordar por qué?

Muerte Sin Nombre no habló.

En ese momento, estaba despertando de nuevo.

En una nueva vida.

Un simple granjero en una tierra moribunda.

Su esposa ya se había ido en esta historia. Su hijo enfermó una semana después.

Vendió todo por medicinas que nunca llegaron. Su aldea ardió, y lo culparon por ello.

Lo colgaron de un árbol junto a la tumba de su hijo.

Murió con tierra en la boca y fuego en los ojos.

Cuando el alma regresó, ella la examinó cuidadosamente. Las grietas se habían ensanchado. Pequeños fragmentos habían comenzado a desprenderse.

Pero la fuerza de voluntad seguía siendo demasiado grande para que la mujer la absorbiera.

Si fusionaba una fuerza de voluntad tan pura y gigantesca, podría ser ella la absorbida, no Muerte Sin Nombre.

Así que…

Solo un poco más.

Pero a medida que el tiempo seguía avanzando, su fuerza de voluntad nunca se destrozó.

Se agrietó, es cierto. Pero como si algo invisible la mantuviera unida, permanecía como una sola pieza.

Esa era la prueba de que Muerte Sin Nombre no había sido quebrado.

—¿Por qué sigues levantándote? —murmuró—. No queda nada. Has perdido cada identidad. Cada sueño. Incluso tu sentido del yo.

Y aun así, cuando comenzaba la siguiente pesadilla, él seguía adelante.

Cada vida empezaba igual. No tenía nada. Era alguien más. No sabía que estaba atrapado.

Pero algo dentro de él —algo profundo— lo empujaba a continuar.

Incluso cuando se quebraba.

Incluso cuando fracasaba.

Incluso cuando gritaba, lloraba, suplicaba que terminara… siempre se levantaba.

Siempre.

A veces arrastrándose.

A veces arrastrándose por el barro o la sangre o el fuego.

A veces caminando hacia su propia muerte solo para comprarle a alguien más un día más.

Nada de esto tenía sentido. Ni para ellos. Ni para el Soberano. Ni para la mujer que observaba su alma como un científico observando a un sujeto de prueba.

No se suponía que funcionara así.

Nadie debería durar tanto tiempo.

No sin esperanza.

Y sin embargo, él resistía.

Lloraba sangre cuando el tormento se volvía demasiado.

Se quebraba cuando su familia lo traicionaba en una vida, entregándolo a los enemigos contra los que había luchado para protegerlos.

Aullaba de agonía cuando su hija —el único punto brillante en una de sus vidas— le era arrebatada.

Pero nunca dejaba de seguir adelante.

Se tragaba las lágrimas y despertaba al día siguiente para volver a trabajar.

Mataba a sus enemigos y regresaba con su familia para preguntarles por qué lo habían traicionado.

Luchaba hasta su último aliento para proteger a su hija y darle un futuro seguro.

Las grietas en su fuerza de voluntad se profundizaban. Pero el diamante – la manifestación visual de su fuerza de voluntad – nunca se destrozó.

En cambio, se volvió más puro y más grande.

La mujer lo miró y sintió algo nuevo. No irritación. No frustración. Algo que no había sentido en mucho tiempo.

Duda.

—¿Qué… eres tú? —susurró.

Los Siete Soberanos de las Emociones gruñeron.

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