La Noche Antes de Conocerlo - Capítulo 1

1: Capítulo 1: El reto 1: Capítulo 1: El reto Junio
Hay algo en el tequila barato y una pizca de confianza que me hace pensar que puedo salirme con la mía en cualquier cosa.

—Vale, Junio, tu turno —dice Leila, agitando su móvil frente a mi cara—.

¿Verdad o reto?

Me recuesto en el reservado de terciopelo del bar, con la cabeza zumbando por la última ronda de bebidas.

Somos cuatro chicas en plena celebración, con el pintalabios corrido, los tacones perdidos y muy borrachas.

Muy, muy borrachas.

—Elijo reto —digo, porque, por supuesto, lo hago.

Los ojos de Leila se iluminan.

—¿Ves a ese tío en la barra?

¿El del traje gris oscuro, en el segundo taburete desde el final?

Echo un vistazo —y casi me arrepiento.

Segundo taburete desde el final.

Chaqueta desabrochada, sin corbata, el cuello de la camisa lo bastante abierto como para ver un trozo de su pecho.

Tiene una mano aferrada a un vaso de algo oscuro y la otra le tiembla sobre la rodilla, como si intentara quedarse quieto.

Pero su quietud es ruidosa.

Cargada.

Como un interruptor a punto de activarse.

—¿Estás intentando que me maten?

—pregunto, frunciendo el ceño.

Leila resopla.

—Está bueno.

Y es claramente mayor.

Dijiste que querías ser atrevida esta noche.

—También dije que quería sobrevivir a la noche.

—Es solo un número, Junio.

No una proposición de matrimonio —se ríe Kayla, retocándose el pintalabios.

Vuelvo a mirar.

Su rostro es indescifrable.

Mandíbula afilada, boca fría, ojos que no parecen estar enfocados en nada en absoluto.

Hay algo enroscado en él, algo feroz.

O quizá algo que apenas contiene.

Aun así, no puedo huir de un reto.

Sobre todo en una noche como esta, cuando acabo de conseguir unas prácticas en la mayor empresa de Las Vegas.

Cuando me siento eléctrica, borracha y ligeramente intocable.

—De acuerdo —acepto, poniéndome de pie—.

Pero si me arresta con la mirada, más vale que paguéis la fianza.

Me acerco despacio, fingiendo que mis piernas no son gelatina y que mi estómago no da volteretas.

Me deslizo en el asiento a su lado como si ese fuera mi sitio, con la barbilla alta y los ojos brillantes por el reto.

No me mira de inmediato.

Solo remueve la bebida en su mano como si intentara hipnotizarla.

—Hola —lo saludo con la mano, mostrando mi característica sonrisa coqueta.

Hay silencio y, después, un «no».

Seco, profundo y despectivo.

Mis labios se entreabren, con media risa nerviosa atrapada en la garganta.

—Ni siquiera he preguntado nada todavía.

Se gira, despacio.

Sus ojos son agudos, grises, como metal bajo el hielo.

Me mira como si ya estuviera agotado por mi existencia, lo que, francamente, solo aumenta mi interés.

—Ibas a pedirme el número —gime.

No es una pregunta.

Es una lectura psíquica.

Mi pulso se salta dos latidos.

—¿Y qué si lo iba a hacer?

Se inclina hacia mí, con la voz baja y ardiente por el whisky y la intención.

—Pide una noche en su lugar.

Mis ojos se abren un poco.

No porque esté sorprendida.

Sino porque… no lo estoy.

Este hombre es pura contención, el tipo de persona que probablemente mantiene un control férreo sobre todo hasta que un hilo se rompe y todo se desmorona.

Y me pregunto, quizá, si esta noche es ese hilo.

No hay sonrisa socarrona.

Ni coqueteo.

Lo dice en serio.

Cada sílaba parece un reto.

Me estoy excitando.

Debería reírme o marcharme.

Pero hay algo en su forma de mirarme, como si intentara no hacerlo.

Como si ya hubiera hecho que algo en él se rompiera.

Así que digo: —Una noche.

Su ceja se contrae como si no esperara que yo aceptara.

Me inclino.

—¿Cómo te llamas?

Se bebe el resto de su copa de un trago.

—No lo necesitas.

Vámonos.

—Se pone de pie y yo lo sigo.

Les digo adiós con la mano a las chicas, con una sutil sonrisa de victoria, y me fijo en su expresión de sorpresa por mi éxito.

Es un hotel.

No muy lejos del bar.

Limpio.

Moderno.

A dos manzanas, pero un mundo completamente distinto.

El personal le entrega la llave sin decir palabra.

No pregunto por qué.

Ya supongo que este hombre no hace cosas que no hayan sido planeadas con diez pasos de antelación.

No hablamos en el ascensor.

Su mandíbula se tensa y juraría que está rechinando los dientes.

Como si ya se arrepintiera de esto.

Como si estuviera enfadado conmigo, o consigo mismo, o con el mundo.

Quizá las tres cosas.

Dentro de la habitación, las luces permanecen apagadas.

Solo el tenue resplandor de la ciudad que entra por los ventanales.

Lanza su chaqueta sobre la silla y se arremanga hasta los antebrazos.

Sigue sin mirarme.

—Última oportunidad para irte —dice, con un tono indescifrable.

—¿Siempre eres así de dramático?

Da un paso adelante y yo me estremezco, no de miedo, solo de anticipación.

—No eres muy hablador, ¿verdad?

—pregunté, intentando romper la tensión.

Me quité el abrigo, lo dejé sobre el brazo de un elegante sillón de cuero y me volví hacia él—.

¿O es que esto es lo tuyo?

¿Silencio melancólico y trajes caros?

La comisura de su boca se curvó, revelando algo que no llegaba a ser una sonrisa.

—¿Siempre haces bromas cuando estás nerviosa?

—Solo cuando el tío parece que podría arruinarme la vida.

Su mirada me recorre, lentamente.

Como una caricia.

—¿Puedo?

Trago saliva.

—Supongo que estoy a punto de descubrirlo.

Sus ojos se clavan en mí como si ya hubiera decidido lo que va a hacerme.

Y, lo que es peor, como si ya lo hubiera hecho.

Así que sin aviso.

Sin preámbulos.

En un momento estaba de pie frente a mí y, al siguiente, ya lo tenía delante: el calor emanando de su cuerpo, una mano agarrando el lado de mi cuello, su pulgar frío inclinando mi barbilla hacia arriba.

No me ahoga, como esperaba, es más bien una forma de reclamarme.

—No te arrepientas de esto —murmura sobre mi boca—.

No tienes ni idea de quién soy.

—Esa es la gracia —susurro, cerrando los ojos, mientras espero un beso, pero no me besa.

En lugar de eso, me empuja hacia atrás hasta que choco contra la pared.

El impacto es suave, pero mi respiración se corta de todos modos.

Sus manos van a mi cintura, firmes y posesivas, atrayéndome hacia él hasta que nuestras caderas quedan pegadas.

Siento su dureza, ya gruesa y tensa bajo sus pantalones, presionada contra mi abdomen.

Inspiro bruscamente.

—Estás…
—No lo digas —gruñe, y por primera vez, siento que algo se ha quebrado en él.

No su máscara, algo más profundo.

La contención.

Agarra el bajo de mi vestido y tira de él hacia arriba, arrugándolo alrededor de mis caderas.

Una mano se desliza entre mis muslos, ahuecándose sobre mis bragas… ya jodidamente húmedas.

Ya descaradamente desesperada.

—Estás empapada —murmura, con la voz oscura, en un tono entre la aprobación y la incredulidad.

—Quizá me gusta el suspense —respiro, mordiéndome los labios.

No se ríe.

Pero sonríe, una sonrisa afilada y divertida, antes de bajarme las bragas de un tirón brusco.

Se deja caer de rodillas.

Sin juegos previos ni romanticismos.

Su lengua me encuentra como si la hubiera estado anhelando durante días.

Lametones largos y profundos que me hacen jadear y agarrarme a su pelo, con los muslos temblando por la pura fuerza.

Sin esfuerzo, me rodea la cadera con un brazo para evitar que me caiga y usa el otro para meter dos dedos dentro de mí, despacio al principio, luego con fuerza, curvándolos hasta que mi espalda golpea la pared.

Me corro vergonzosamente rápido.

Demasiado rápido.

Ni siquiera tengo su nombre en la boca.

No tengo nada que gemir salvo un entrecortado y ahogado «Dios».

Se pone de pie mientras yo bajo del orgasmo, todavía completamente vestido, cerniéndose sobre mí como si fuera algo que pretendiera devorar.

—Quítate el vestido —dice, y yo lo interpreto como una orden sexi.

Lo hago rápidamente.

Mi vestido rosa se desliza por mis hombros y se amontona a mis pies.

Me quedo solo en sujetador, respirando con dificultad, desnuda de cintura para abajo y, de repente, tímida.

Eso no es propio de mí.

No soy una chica tímida.

La timidez no va conmigo.

Quizá era porque era mi primera vez oficial.

No me malinterpretes, no soy virgen, al menos biológicamente.

De eso me encargué hace mucho tiempo.

Yo sola.

Pero esta iba a ser mi primera vez con alguien y, Dios, estoy en el séptimo cielo.

Se desabrocha el cinturón lentamente.

A propósito.

Saca su polla y la acaricia una vez; es gruesa, dura, oscurecida por el deseo.

Se me seca la boca.

Mi coño.

Más húmedo.

Pegajoso y mojado.

—¿Todavía quieres averiguar si te arruinaré la vida?

—pregunta.

—Solo si lo haces como es debido —digo, extendiendo ya la mano hacia él.

No me deja.

Me hace girar y me inclina sobre la cama.

Sin palabras.

Me agarra las caderas, se alinea y entra de una sola y brutal embestida.

Grito, de dolor, de sorpresa, de puro placer.

La plenitud.

La presión.

La forma en que no se contuvo en absoluto.

Maldice en voz baja, apenas audible.

—Estás estrecha.

No pude evitarlo.

Sonreí, jadeando.

—Quizá es que tú eres enorme.

Eso le arrancó una risa de verdad.

Baja.

Sorprendida.

Casi infantil, y entonces gruñó —gruñó de verdad— y penetró hasta el fondo.

—Dilo otra vez —carraspeó contra mi cuello.

—Eres enorme.

—Di mi nombre.

—Vino otra embestida completa.

—No… me… lo… sé —gimo, fuerte y sin querer.

Se quedó quieto, con la respiración agitada, la frente contra la parte posterior de mi hombro.

—Exacto.

Embiste de nuevo.

No fue dulce.

No fue lento.

Fue sucio y perfecto y todo lo que no sabía que necesitaba.

La forma en que me follaba, duro, profundo, posesivo, como si yo fuera lo único en el mundo que lo mantenía vivo.

Sus manos se aferraban a mis caderas con fuerza suficiente para dejar moratones, su cuerpo chocando contra el mío con una fuerza primitiva y desesperada.

Y, aun así, nunca me besó.

Ni siquiera lo intentó.

Incluso cuando giré la cabeza para mirarlo, para quizá verlo, me bajó la cara de nuevo y la apretó contra el colchón.

—No lo hagas —murmuró—.

Solo siente.

Y eso hice.

Me corrí de nuevo con un grito ahogado, mis dedos agarrando las sábanas, todo mi cuerpo poniéndose tenso y luego líquido.

Él me siguió segundos después, pulsando dentro de mí con un gemido grave y profundo que sonaba como si se lo hubieran arrancado del alma.

Se derrumbó a mi lado, con un brazo sobre los ojos.

Me quedé allí en silencio.

Mi pecho subía y bajaba.

Mi corazón, desbocado.

Mi mente, en blanco.

Y, aun así… ningún beso.

Cuando desperté, se había ido.

Las sábanas estaban frías.

La puerta del baño estaba abierta.

Su aroma aún perduraba en la almohada junto a la mía: limpio, masculino, caro.

Mis bragas estaban dobladas en la mesita de noche.

Junto a ellas había una nota, escrita con una letra nítida y elegante.

Gracias por esta noche.

No me busques.

—H.

Ni número, ni nombre, solo una inicial.

Sostuve la nota entre mis dedos durante un buen rato, sintiendo mi corazón hacer algo extraño y revolotear en mi pecho.

No sabía quién era, a qué se dedicaba o por qué se negaba a besarme.

Pero sabía una cosa con certeza: me iba a costar mucho intentar olvidarlo.

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