La Noche Antes de Conocerlo - Capítulo 118

118: CAPÍTULO 118: Lo siento, Junio 118: CAPÍTULO 118: Lo siento, Junio Hermes
—Hermes, vámonos.

Los médicos la atenderán —la voz del asistente de mi padre, Xavi, resonó en algún lugar detrás de mí, débil y distante a través del pitido en mis oídos.

Me ardían los ojos, y las lágrimas empañaban el blanco estéril de la sala VIP mientras él intentaba arrastrarme lejos.

Los sonidos se mezclaban: el agudo pitido del monitor, los médicos gritándose unos a otros.

—¡Carguen a 90 julios!

Me zafé del agarre de Xavi, estirando el brazo hacia el rostro pálido e inmóvil de ella.

—¡Mamá!

Me había prometido que viviría.

Dijo que si la besaba, viviría.

Pero no abría los ojos.

El sonido del desfibrilador restalló en la habitación —una, dos veces— antes de que llegara el pitido largo y agudo, atravesándome el pecho.

Me quedé helado.

Los médicos dejaron de moverse.

Alguien susurró: «Hora de la muerte…», pero no oí el resto.

Todo lo que podía ver eran sus labios —fríos, ligeramente entreabiertos—, los mismos labios que había besado hacía solo unos minutos porque ella me lo dijo.

Porque la creí.

La mano de Xavi se posó en mi hombro, pero yo no podía moverme.

Sentía la garganta apretada, ardiente.

Mi voz brotó de mí en un susurro que no pude contener.

—La maté.

~
Ahora mismo, estoy compartiendo ese secreto con la chica cuyo corazón probablemente romperé de un momento a otro.

Pero antes de que eso ocurra, debería darle algo que nunca le he dado a nadie.

La única cosa que he tenido demasiado miedo de dar.

Justo en ese momento, se inclina hacia delante y me rodea con sus brazos.

Por un segundo, me olvido de cómo respirar.

Su calor se hunde en mi pecho, su voz tiembla contra mí.

—Lo siento mucho —susurra—.

Por lo que te pasó.

Exhalo lentamente y la suelto, mis manos buscando su rostro.

Sus mejillas están suaves bajo mis palmas, húmedas por las lágrimas.

—No quiero seguir atado a esa culpa —le digo en voz baja—.

Quiero dejarla ir.

Ella asiente, pasándose los dedos por los ojos para intentar secarse las lágrimas.

Su mirada se eleva de nuevo hacia la mía y, por primera vez, no vacila.

Mis ojos se posan en sus labios.

Ella se da cuenta.

Se le entrecorta la respiración, su voz es un susurro.

—¿Estás seguro?

Asiento, aunque la verdad es que no lo estoy.

El corazón me late con fuerza, tengo la garganta seca, pero si no lo hago ahora… si no lo intento… puede que nunca sea capaz.

Y entonces, lentamente, me inclino hacia ella.

De repente, su teléfono suena con fuerza, un sonido lo bastante agudo como para cortar el aire entre nosotros.

Junio se estremece y, murmurando un rápido «lo siento», lo saca del bolsillo de su chaqueta.

La pantalla le ilumina el rostro y su expresión cambia; la vacilación parpadea en ella.

—Contesta —le digo en voz baja.

Ella asiente y se aleja unos pasos para responder.

Su voz llega con el viento, suave e irregular.

La observo, metiendo las manos en los bolsillos, mientras un suspiro amargo se escapa de mi pecho.

El destino de verdad no quiere que le marque los labios.

Quizá sabe que no la merezco.

Cuando se vuelve hacia mí, su rostro se ha ensombrecido; la preocupación se graba en cada una de sus facciones.

—¿Qué ha pasado?

—pregunto.

Aprieta los labios y baja el teléfono.

—Mi amiga… Leila.

Se ha metido en un pequeño lío.

Pero creo que se arreglará pronto.

Suspiro de nuevo, pasándome una mano por el pelo y luego apoyándola en la cadera.

Sigue aquí, intentando quedarse conmigo cuando alguien que le importa está en problemas.

Y lo único que puedo pensar es: «Realmente no la merezco».

Forzando una sonrisa, me acerco y digo: —Podemos continuar esto en otro momento.

Entonces cojo las llaves de la moto.

Mientras empujo la moto hacia delante, le tiendo el casco.

—Vamos.

Te llevaré.

Parpadea, vacilante.

—¿Estás seguro?

—Sí —digo con voz suave—, démonos prisa.

Se pone el casco y se sube detrás de mí.

Un momento después, siento sus brazos rodearme la cintura, más apretados que antes.

Su pecho se presiona contra mi espalda, su aroma me envuelve como un recuerdo que no quería perder.

Me dije a mí mismo que lo absorbiera todo.

Por última vez.

Y entonces oigo su voz, amortiguada por el casco, arrastrada por el viento.

—Creo que te amo, Hermes.

El corazón me dio un golpe, fuerte, contra las costillas.

Me lo esperaba, pero de algún modo, aun así me hizo pedazos.

Por un segundo, no puedo respirar.

Su voz, suave contra el rugido del motor, me atravesó el pecho.

Sabía que este momento llegaría —lo había sentido crecer en cada mirada, en cada silencio que compartimos—, pero oírlo en voz alta aun así rompió algo dentro de mí.

Clavé los frenos.

La moto chirrió al detenerse junto al bordillo, y el mundo se tambaleó con ella.

Junio se bajó primero, quitándose el casco.

El pelo le cayó alrededor del rostro sonrojado, y algunos mechones captaron el brillo de los faros de los coches que pasaban.

Me miró como si estuviera conteniendo la respiración.

—No creo que te ame —dijo, con la voz temblorosa pero segura—.

Sé que te amo.

Mis dedos se crisparon en el manillar antes de que dejara caer mi casco al suelo.

Ya no podía sostenerme en pie.

Mis rodillas golpearon el pavimento e incliné la cabeza.

—No puedes amarme —dije.

Mi voz salió áspera, cruda.

Silencio.

Luego su voz se quebró, suave y confusa.

—No lo entiendo…
Apreté la mandíbula, rechinando los dientes con tanta fuerza que pude saborear la sangre.

«Lo siento, Junio».

Me obligué a levantar la cabeza.

Necesitaba matar esto: la debilidad, la esperanza.

Mis ojos encontraron los suyos y enterré cada emoción bajo una capa de hielo.

—Ese no era el trato —dije.

Las palabras la cortaron.

Sus labios temblaron, sus manos se movían nerviosamente, como si no supiera qué hacer con ellas.

—Pero yo pensaba que…
—¿Que pensabas qué?

—espeté—.

¿Porque te cuidé?

¿Compartí mis secretos?

¿Pensabas que las cosas habían cambiado?

¿Tan tonta eres, Junio?

Entonces sus lágrimas cayeron, gruesas, silenciosas.

Cada una era un cuchillo.

Apreté el casco con tanta fuerza que pensé que se rompería.

Cada músculo de mi cuerpo gritaba que acortara la distancia, que le secara las lágrimas, que la abrazara por última vez.

«Lo siento, Junio».

—Pensé que sentías lo mismo —tartamudeó—.

Por eso intentaste besarme…
Inhalé lentamente, luchando por mantener la voz firme.

—¿Has oído alguna vez la palabra «lástima»?

—dije, mirándola directamente a los ojos—.

No confundas la lástima con el amor, Junio.

Su rostro se descompuso y, por primera vez, no pude seguir mirándola.

Me di la vuelta, agarrándome al borde de la moto como si pudiera mantenerme entero.

Y en el silencio que siguió, las únicas palabras que resonaron fueron las que no podía decir en voz alta.

«Lo siento, Junio».

Las palabras apenas habían salido de mi boca cuando me di cuenta de lo crueles que sonaban.

—No aprendiste nada de la muerte de tu difunta madre, ¿verdad?

—dije, con una voz cortante como el cristal—.

Su vida se agotó porque amó demasiado.

¿Quieres ser tan necia tú también?

¡Joder!

En el momento en que las palabras se me escaparon, quise retirarlas.

Entonces… ¡zas!

Un escozor agudo floreció en mi mejilla.

Mi cabeza se giró por el impacto.

Cerré los ojos, apretando la mandíbula mientras el dolor ardía en mi piel.

Me lo merecía; merecía más que eso.

«Lo siento, Junio».

—¡Cómo te atreves!

—gritó ella, su voz rompiendo la noche.

El sonido me desgarró peor de lo que la bofetada jamás podría.

—Mira quién habla —continuó, con el pecho subiendo y bajando rápidamente—.

Me insultas cuando la razón por la que no puedes hacer nada con lo que tienes entre las piernas es por una estúpida condición.

—¿Y ese estúpido sistema de creencias que te has construido?

—espetó, con la voz temblorosa—.

Es jodidamente infantil.

Nunca serás capaz de darle a una mujer lo que quiere.

Eres un desalmado, Hermes.

Sus palabras cortaron más profundo de lo que esperaba.

Me empujó el casco con fuerza contra el pecho.

No la detuve.

No la miré.

Se dio la vuelta, caminando furiosa hacia el borde de la carretera y haciendo una seña a un taxi.

Me quedé allí, inútil, viendo cómo se subía y el coche se alejaba.

Me dolía el pecho, un vacío profundo que se sentía casi… pacífico.

Me burlé en voz baja, asintiendo para mis adentros.

—Tienes razón, Junio —murmuré, con voz baja y amarga—.

Nunca seré capaz de darle a una mujer lo que quiere.

Justo en ese momento, sonó mi teléfono.

Lo saqué bruscamente del bolsillo y espeté: —¿Qué?

—Señor Hermes —dijo la voz al otro lado, temblando ligeramente—.

Su padre está despierto.

Está hablando.

El corazón me dio un vuelco, el mundo se tambaleó a mi alrededor.

Sin pensarlo dos veces, cogí el casco que ella había tirado, pasé la pierna por encima de la moto y aceleré el motor.

Los neumáticos chirriaron contra el pavimento mientras me alejaba a toda velocidad en la noche.

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