La Noche Antes de Conocerlo - Capítulo 16

16: CAPÍTULO 16: Tú y yo en el baño 2 16: CAPÍTULO 16: Tú y yo en el baño 2 Hermes
Ahora sí que se ha acabado todo.

Lo grito para mis adentros mientras todo mi cuerpo se tensa.

Entonces se enciende la luz.

Joder.

Ella lo siente…, sé que lo siente.

Mi polla, dura y tensa, presionando contra ella a través del abrigo que lleva puesto.

Mi abrigo.

Gracias a Dios por él, o esto se habría vuelto una hecatombe.

Un segundo más y habría perdido el control.

La habría volteado sobre el escritorio y me habría enterrado en ella como una bestia.

De todas formas, ya está en posición.

—¡Lo siento, señor!

—suelta ella, con la voz aguda por el pánico.

Retrocedo, confundido, frunciendo el ceño.

¿Por qué coño se está disculpando?

Yo soy el que debería disculparse.

Yo me metí de lleno en esto.

De lleno en ella.

Ahora soy yo el que parece el depredador.

Pensará que soy un puto pervertido.

—Yo…

yo necesito usar el baño.

¡Seré rápida!

—tartamudea, mientras ya se aparta de mí a toda prisa.

—Espera…

—me oigo gritarle, mi instinto superando a la lógica.

—Usa el mío mejor —digo con voz demasiado grave y baja.

No quiero que entre ahí…, en realidad no.

Su aroma, su presencia…

una vez que impregnen mi espacio, me atormentarán.

Acabarán conmigo.

Pero ya se ha ido.

Corriendo hacia el baño del personal como si fuera un bote salvavidas.

Me quedo ahí de pie, tenso, con la cabeza zumbándome.

¿Qué estará pensando?

¿Se lo contará a alguien?

¿Presentará una queja?

¿Debería ir tras ella?

No, no con esta pinta…

Miro hacia abajo.

Mi polla está dura como una piedra, tensa contra mis pantalones de vestir como si quisiera rasgarlos.

Siseo entre dientes.

Nop.

Ni de coña voy a ordenar estos archivos con esta pinta.

No con ella en la misma habitación.

Simplemente no lo sobreviviré.

Me dirijo a mi baño privado y cierro la puerta con llave, bajándome los pantalones y los calzoncillos de un solo tirón brusco.

No pierdo el tiempo.

Mi mano se envuelve alrededor de mi miembro y tiro con fuerza…; una sola embestida y ya estoy goteando.

Porque es ella.

Porque lleva puesto ese puto vestido otra vez.

Y tropezó justo contra mí, su pecho aplastándose contra el mío mientras yo solo intentaba remangarme las malditas mangas.

Ahora es todo lo que veo.

La forma en que ese vestido se ceñía a sus muslos, el ligero bote de sus pechos mientras recuperaba el equilibrio, el aroma de su cuello donde mi cara casi se hundió…

joder, joder, joder.

Me apoyo en la pared de mármol, apretando más el puño, masturbándome lentamente al principio.

Mi respiración es superficial, entrecortada.

Lo veo en mi cabeza ahora: corto, ajustado, sin espacio para respirar.

Está de pie junto a mi escritorio, inclinada hacia delante.

Esta vez lleva puesto mi abrigo o ese vestido.

Está desnuda, sin ropa interior.

Sus caderas se menean una vez y las agarro.

Me guío hacia su interior.

Gimo, con la respiración atrapada en la garganta.

Mi mano se mueve más rápido.

Su voz.

Ese gemido que soltó cuando la llené, como si hubiera esperado toda su vida por ese momento y la hubiera hecho añicos.

Mi respiración se vuelve agitada.

Jadeo una vez, una inhalación brusca que no puedo controlar.

—Joder —gruño, echando la cabeza hacia atrás.

Su culo chocó contra mí por accidente, pero ahora me la estoy follando a propósito en mi cabeza.

Mis caderas se sacuden hacia delante, contra mi mano.

Dios, su aroma.

Su puto cuerpo.

Su voz diciendo mi nombre.

«Sr.

Grande…».

Un aliento se me escapa: desgarrado, gutural, arrancado de mi pecho.

—Jo…

joder —siseo en voz baja.

La presión se acumula demasiado rápido, y lo permito.

Lo quiero rápido.

Antes de que vuelva.

Antes de cometer un error aún mayor.

Bombeo con fuerza —una, dos veces— y gimo en voz baja mientras el orgasmo me golpea, rápido, brutal, inevitable.

Reprimo un grito, mordiéndome el interior de la mejilla, pero de todos modos se me escapa una fuerte bocanada de aire.

El sonido que se escapa de mi garganta es animal.

Un gruñido ahogado.

Es mitad rugido, mitad maldición.

Jadeo mientras pasa, con la polla crispándose en mi puño y el semen derramándose sobre mi palma mientras tiemblo por la contención.

No miro hacia abajo, no quiero mirar.

Porque entonces veré exactamente lo que he hecho.

Exactamente por quién lo he hecho.

Y ella todavía está en el edificio.

Joder.

Me subo los pantalones y los calzoncillos, me recoloco y salgo.

Entonces lo oigo: un grito.

Su grito.

—Mierda…

—maldigo en voz baja, corriendo ya a través de la habitación antes de que el pensamiento se forme por completo.

Me detengo frente a la puerta del baño.

Mi mano flota cerca del pomo.

Dudo.

—Srta.

Alex…

Junio…

Me quedo helado.

Nunca antes he dicho su nombre en voz alta.

Ni una sola vez, ni correctamente.

Solo doy órdenes e instrucciones.

Pulso el interfono cuando la necesito.

¿Pero ahora?

Ahora necesito un nombre.

¿Junio?

No.

Eso es peligroso.

Demasiado peligroso.

Ese nombre ya vive en mi cabeza, resonando en jadeos y gemidos cada vez que me vengo en silencio.

¿Señorita Alexander?

¿Qué coño estoy haciendo?

Podría estar muriéndose ahí dentro y yo estoy debatiendo sobre semántica.

Vuelvo a estirar la mano hacia el tirador de la puerta…, pero me detengo.

Porque oigo que el grito se acerca.

Y entonces la veo.

Corriendo hacia mí.

Sus piernas desnudas brillando con ese vestido.

Mi puto abrigo ha desaparecido.

Y no pienso.

El instinto le da un puñetazo a la lógica en el estómago.

Abro los brazos.

Se estrella contra mí como una alucinación febril: suave, cálida, real.

Su culo se estampa contra mis manos y casi gimo.

Jesucristo.

Esta vez no hay barrera.

Ni abrigo.

Ningún puto escudo entre la locura y yo.

Es todo curvas y calor y una tela casi inexistente.

—Sr.

Grande…

—murmura.

Pero no estoy centrado en su cara.

Estoy demasiado ocupado diciéndole a mis manos que se calmen de una puta vez, y no me hacen caso.

Así que hago lo único que no debería.

Le aprieto esas suaves nalgas como un puto pervertido; la etiqueta exacta que ahora me estampo en el pecho.

Sus ojos bajan.

Sigo el movimiento y reacciono rápido.

La suelto.

—¡Ay!

—grita mientras tropieza.

Me lanzo hacia delante y la sujeto por la cintura para estabilizarla.

—Cuidado.

¿Estás bien?

—pregunto, odiando ya lo suave que sueno.

Se cubre la cara como si escondiera algo.

Y entonces murmura con un hilo de voz:
—Hay una hjkshjkshjk…

No entiendo ni una palabra.

—…¿Qué?

—parpadeo, inclinándome.

Mi oreja roza la comisura de sus labios—.

¿Puedes repetirlo?

Y entonces grita, lo suficientemente alto como para hacer temblar los azulejos.

—¡HAY UNA CUCARACHA EN UNO DE LOS CUBÍCULOS!

Doy un respingo.

—Jesucristo, Junio, te he dicho que me lo digas, no que grites…

El silencio cae como un martillo.

Me quedo helado.

Ella también.

Su rostro se contrae en una mueca de asombro: sorpresa, confusión, algo más que no sé nombrar.

Como si fuera la primera vez que digo su nombre, pero no lo es.

Ella simplemente no lo sabe.

No sabe que su nombre está grabado en la parte más oscura de mi mente, marcado a fuego en mi paladar, susurrado en mi almohada y entrelazado en cada exhalación cuando no puedo pegar ojo.

Sostengo una fregona.

Ella está detrás de mí, señalando como si estuviéramos en una zona de guerra y yo fuera el pobre cabrón al que han asignado para abrir una brecha en la línea enemiga.

Caminamos lentamente hacia el cubículo.

En todos mis treinta y dos años de existencia —treinta y dos años serenos, de alto rendimiento, educado en Harvard y heredero de un imperio de mil millones de dólares—, nunca me había encontrado en este escenario en particular:
Persiguiendo a una cucaracha.

Con la chica con la que estoy activa, violenta e irracionalmente obsesionado.

—Cuidado…

—susurra, con la voz tensa por el miedo.

Sus dedos apenas tocan el bajo de mi camisa; ni siquiera un agarre completo, solo las yemas, como si se anclara a mí mientras finge que no lo hace.

Miro hacia abajo.

Mi abrigo está en el puto suelo, arrugado como un cadáver junto al lavabo.

Lo miro fijamente, y luego a ella.

Ella sigue mi mirada.

Sus mejillas se sonrojan.

—Lo siento —articula sin voz, apenas audible.

Casi me río.

Casi.

En lugar de eso, me sereno.

Eso es lo que se supone que hacen los hombres como yo.

Ser firmes y serenos.

Ser la calma antes de la tormenta, nunca la puta tormenta en sí.

Llegamos al cubículo.

Cuento hasta tres en voz baja y lo abro con la fregona como si estuviera entrando en la escena de un crimen.

Y ahí está.

La puta cucaracha.

Grande y fea, sentada cerca del desagüe como si pagara alquiler.

Muevo la fregona, listo para acabar con esto…

—¡ESPERA!

¡No…

no la mates!

—chilla a mi espalda.

Me detengo, giro lentamente la cabeza para mirarla.

—¿Perdona?

—Solo…

solo atrápala o algo —suplica, con los ojos muy abiertos—.

¿Y si tiene, no sé, bebés cucaracha?

¿En algún sitio?

Es la gota que colma el vaso.

No aguanto más.

Una risa grave se me escapa antes de que pueda detenerla, y entonces me estoy riendo; riendo de verdad, con una carcajada profunda y sin filtros, algo que no he hecho en años.

Ella parpadea, claramente desconcertada.

—Ehm…

¿Qué es lo gracioso, señor?

—Tú —consigo decir entre risas, limpiándome la boca—.

¿Te aterroriza una puta cucaracha y luego intentas salvarla?

—¡No he dicho salvarla!

—protesta, pero su voz se quiebra en una risita.

Otra carcajada se me escapa.

Se le contagia.

Y entonces ella también se está riendo, sin aliento, nerviosa y, ehm…, ¿adorable?

Y por un momento, simplemente…

nos reímos.

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