La Noche Antes de Conocerlo - Capítulo 18

18: CAPÍTULO 18: Giro argumental 18: CAPÍTULO 18: Giro argumental Junio
Está pasando de nuevo.

Para mi deleite, claro está.

Esta vez es vívido…

tan vívido.

El lugar es desconocido pero familiar.

Es onírico y está bañado en calidez.

Es un cuarto de baño, pero no uno cualquiera.

Es exquisito y elegante.

Del tipo que ves en los anuncios de hoteles de cinco estrellas, con grifería dorada y paredes que relucen.

Y estoy bajo la ducha.

Desnuda, mientras el agua caliente se desliza por mi piel como la seda.

Pero no lo veo.

¿Por qué?

Entonces…

oigo la puerta chirriar al abrirse lentamente.

Él entra.

Dios mío.

Él también está desnudo.

¿Es ese…

es así como imagino su físico completo bajo una luz amplia e implacable?

Porque, joder.

No habla —aún no—, pero sus ojos sí.

Oscuros y tormentosos, como siempre.

Cierra la puerta tras de sí con determinación.

El agua sigue cayendo sobre mí, el vapor se enrosca en mi cuerpo como la seda, pero no me cubro.

No puedo.

Porque me mira como si estuviera hambriento.

Y cuando se acerca, cada paso resuena como un trueno en el silencio.

Dios.

Su cuerpo.

¿Es eso lo que he estado ocultando en mi memoria?

Hombros marcados, brazos musculosos, caderas estrechas y esa uve profunda que desciende hasta un enorme…

Escribiría un párrafo para describirlo, y lo haré.

Su enorme polla cuelga, gruesa y baja, incluso sin estar del todo dura.

Es larga, venosa, con la punta sonrojada como si supiera de lo que es capaz.

Pesada…, como si arrastrara el orgullo con ella.

Parpadeo, no por timidez, sino porque estoy atónita.

Eso no es una polla.

Es una declaración de intenciones.

Una obra maestra de origen divino y hermosa construcción que me hace doler en lugares que no debería admitir.

No es solo que sea grande, es que tiene la forma perfecta.

Piel suave, más oscura a lo largo del tronco, la base sombreada por una mata recortada de vello oscuro.

E incluso sin tocarme, hace que todo mi interior se contraiga de deseo.

—Joder —gimo, mordiéndome el labio inferior.

Entra en la ducha como si fuera suya.

Como si yo fuera suya.

Levanta la mano, me aparta los mechones mojados de la cara, la desliza por mi mandíbula y luego más abajo.

—Siempre hueles a necesidad —murmura, con la voz grave y áspera, mientras su pulgar roza la curva de mi pecho.

Me estremezco.

Sus labios encuentran mi clavícula, luego mi hombro.

No se apresura; en lugar de eso, mordisquea, saborea y se entretiene como si me estuviera memorizando, como si yo fuera un vino caro que se niega a tragar todavía.

Me da un beso bajo la oreja y luego roza mi cuello, y mis muslos se aprietan por instinto cuando su mano se desliza por mis costillas y se detiene justo en la curva de mi cadera.

Sus dedos presionan, firmes, anclándome al presente mientras su boca vuelve a mi piel: ahora al centro de mi pecho, luego más abajo, un rastro de calor y contención.

Me arqueo contra él sin pensar.

Se me escapa un gemido, vergonzosamente desesperado.

Aun así, no va más allá.

No reclama lo que quiero darle.

Su boca encuentra la parte inferior de mi pecho.

—Te gusta fingir que no quieres más —susurra ahí, su aliento cálido rozando mi piel húmeda—, pero tu cuerpo lo suplica con tanta dulzura.

—Por favor —susurro, aunque no sé qué estoy pidiendo.

Desliza sus labios por el centro de mis pechos duros y tensos, hasta que quedamos cara a cara.

Su voz es suave, de una calma letal.

—No haré más…

—Su mano inclina mi barbilla y él se acerca a mi pezón derecho—.

…

si sigues mintiéndote a ti misma.

Y entonces…

Me despierto con un suave jadeo.

Dios.

Parpadeo hacia el techo, con el pulso lento pero fuerte.

El recuerdo de su lengua deslizándose por mi esternón parpadea tras mis párpados como la llama de una vela.

La ducha, el calor.

Cómo no me folló, sino que adoró mi cuerpo como si fuera un secreto que ya conocía.

«Mentirte a ti misma…»
¿Qué significa eso siquiera?

Busco a ciegas mi móvil y entrecierro los ojos ante la pantalla.

7:53 a.

m.

Espera.

¡¿SIETE.

CINCUENTA.

Y.

TRES?!

—¡Oh, mierda!

Salto de la cama como una tostada de una maldita tostadora.

Al baño.

Ahora.

Ni siquiera proceso el frío de las baldosas bajo mis pies antes de quitarme la camiseta, salir de un salto de mis pantalones de pijama y meterme corriendo bajo el chorro de agua.

Pero el sueño todavía se aferra a mí como el vapor.

Cómo su boca encontró la parte inferior de mi pecho, sus pulgares dibujando círculos perezosos sobre mis caderas, su voz un pecado de terciopelo en mis oídos.

Vuelvo a sentir ese cosquilleo.

Ese dolor cálido y profundo.

Mi palma se desliza hacia arriba para ahuecar mi pecho…

solo un segundo, solo…

—¡Junio!

La voz de Leila atraviesa la puerta como una cuchilla.

Me sobresalto y retiro la mano como si hubiera tocado fuego.

—¿Q-qué?

¡Estoy despierta!

—Tu alarma lleva sonando veinte minutos.

¿Estás bien?

—¡Estoy genial!

—grito de vuelta, con la voz un poco demasiado alegre.

Porque estoy demasiado excitada y…

culpable.

Masculla algo que no logro oír, pero sus pasos se alejan.

Suelto un suspiro, me echo el pelo mojado hacia atrás y niego con la cabeza.

Contrólate, Junio Pearl Alexander.

Es solo un sueño.

Un sueño al que estoy demasiado e inquietantemente acostumbrada.

Una vez fuera, envuelta en una toalla y sin aliento por la carrera contrarreloj, estoy de pie frente al espejo, ya vestida, aplicándome bálsamo labial cuando me detengo.

Entonces…

Cojo el rojo.

Hoy quiero un poco más de color.

Un poco más de confianza y peligro.

Me pinto los labios con el tono intenso y una sonrisa ladina.

No por él, por mí.

Bueno.

Quizá un poquito por él.

El ascensor es rápido…

de los rápidos buenos.

Ya he calculado qué hacer.

Prepararle el café, tal como le gusta.

Volver a comprobar su agenda, aunque básicamente me la sé de memoria.

Estaremos muy cerca hasta que acabe el día…

hoy está todo muy apretado.

Aunque, siento que se me olvida algo…

Ah, claro.

La errata.

Tengo que corregir ese error ortográfico en el archivo de la presentación.

Solo necesito…

Espera.

¿Quién está en el despacho del señor Grande?

Miro mi reloj de pulsera.

No son ni las 8:30.

¿Por qué ha llegado pronto hoy?

La emoción se abre paso.

Aún no puedo enfrentarme a él, no seré capaz de concentrarme.

¿Cómo se supone que voy a saludarlo después de…

todo?

¿Y cómo le devuelvo el abrigo?

Lo miro, colgado de mi brazo.

Dios.

Vale, lo primero es lo primero: el café.

Voy de puntillas a mi escritorio, con cuidado de que no me vea, y dejo mi bolso y su abrigo.

Luego voy a toda prisa a la sala del café, rezando para no derramar nada ni tropezar por mis propias ganas.

«Gracias por el abrigo de la semana pasada…

Lo he lav…».

No.

No puedo decirlo así.

«Aquí tiene su abrigo, señor Grande.

Gracias por…».

Mi lengua presiona mi labio superior mientras intento memorizar mis líneas como una actriz antes de la noche del estreno.

¿Será amable ahora?

Después de todo, nos reímos del incidente de la cucaracha…

Uf.

¿Por qué tengo mariposas en el estómago?

Cálmate, Junio.

¡Tin!

La cafetera pita, devolviéndome a la realidad.

Llevo el café con cuidado hacia su despacho.

Decido que sacaré el tema del abrigo más tarde.

—Señor Grande, le he traído café —digo, apretando los labios.

De repente me da vergüenza lucir mi pintalabios.

—Pase.

Su voz…

es diferente.

Es profunda, seria y dura.

Entro en el despacho y el ambiente cambia.

Hace más frío aquí.

Literal y emocionalmente.

Como si hubiera entrado en una cámara frigorífica.

—Buenos días, señor Grande —digo, mucho más bajo de lo que pretendía.

Quizá solo necesite cafeína.

Quizá eso rompa el hielo.

Pero no responde ni me mira.

Simplemente deja el bolígrafo, coge la taza y da un sorbo.

De repente oigo cómo mi corazón late más deprisa mientras me quedo parada frente a él.

¿Qué está pasando?

Esto…

esto no es como lo había imaginado.

Se pone de pie y un escalofrío me recorre la espalda.

Empuja la silla hacia atrás, se aleja de su escritorio y entra en el baño con el café todavía en la mano.

¿Qué está pasando?

Oigo agua.

Una descarga de la cisterna.

—No —murmullo en voz baja.

Por favor.

Que no sea lo que creo que es.

Vuelve a salir.

Su taza de café —vacía— está aplastada en su mano como si fuera algo ofensivo.

Mierda.

Es lo que pensaba.

Con una fuerza precisa y quizá sentimental, tira la taza destrozada a la basura sin decir palabra.

Su mandíbula se contrae mientras apoya las manos en las caderas.

Bajo la mirada, mordiéndome el labio, para prepararme para el impacto.

Pero entonces lo oigo…

su voz…

no dentro del despacho.

Fuera.

En el pasillo.

Delante de los empleados que pasan.

—Que alguien le recuerde a mi secretaria que no es mi barista.

Si quisiera agua quemada, metería una taza en el microondas.

Oh, Dios.

Mierda.

Parpadeo, atónita.

Así que es eso.

Así es como empieza el día.

Debería haberlo sabido.

Debería haber cerrado mi estúpida y esperanzada boca y haber mantenido mis fantasías en silencio.

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