La Noche Antes de Conocerlo - Capítulo 24

24: CAPÍTULO 24: Todo es una prueba 24: CAPÍTULO 24: Todo es una prueba Hermes
Alan es un puto terapeuta inútil e incompetente.

Porque ¿qué clase de profesional dice algo como esto?:
«Tal vez lo que sientes por ella es más que una obsesión sexual».

Tsk.

Esa simple frase, ese estúpido e imprudente comentario, fue el detonante.

La regañina, la reacción exagerada, cómo la trato…

Alan me metió esas ideas en la cabeza.

Él es la razón de que esto esté pasando.

Y ahora ella está en una puta cama de hospital.

Me quedo mirando su rostro dormido.

Mi pie no deja de golpetear el suelo, como un puto metrónomo con una cuenta atrás hacia la nada.

El médico aún no ha vuelto.

¿No debería haber alguien aquí ya?

¿No debería estar ella despierta ya?

Lo detesto.

Detesto sentir esta opresión en el pecho, cómo no me dejan de temblar los dedos.

Ella me está haciendo esto.

Se me metió bajo la piel y ahora no puedo quedarme quieto.

Mierda.

Nada de esto habría pasado si ella no…

si no hubiera saltado a mis brazos como una damisela en un mal romance…

por una cucaracha.

Una puta cucaracha.

Y me reí.

De hecho, me reí mientras ella se alejaba a toda prisa, jadeando «¡No la mates!», después de haberme suplicado que lo hiciera.

Entonces, cometí el mayor error de todos al contárselo a Alan, como si fuera una broma.

¿Y sabes lo que dijo ese brillante terapeuta?

«Tal vez lo que sientes por ella es más que una obsesión sexual».

Como si eso fuera algo bueno.

No, maldita sea.

Eso no es algo bueno.

No es ningún tipo de revelación.

Es un puto defecto.

Un fallo de funcionamiento que necesito corregir.

Cosa que he estado intentando hacer desde ayer.

Es una puta prueba.

Eso es todo.

Quería demostrarle a Alan que se equivocaba.

Necesitaba rebatir ese estúpido diagnóstico, así que lo puse a prueba.

La aparté.

La regañé por cosas que no lo merecían.

La interrumpí a media frase, ignoré sus preguntas, le alcé la voz sin ningún puto motivo.

La humillé delante de todos, la dejé esperando fuera de reuniones que no existían.

Le recordé cuál era su lugar, a cada maldito segundo, llamándola «Interna».

Todavía puedo ver cómo se entreabren sus labios rosados y medio mordisqueados —cada vez que la llamo así—, y cómo se les escapa un suspiro de desaprobación.

Demonios, incluso le dije que era una carga.

¿Y la verdad?

No me sentí tan mal, ni siquiera un poco.

Así que Alan no dice más que gilipolleces.

Esto que siento…

no es afecto, ni siquiera se le acerca, porque si lo fuera, sentiría algo, ¿no?

Culpa y arrepentimiento, pero no sentí nada de eso.

No hasta que se desplomó.

Ese momento…

¡Mierda!

Se tambaleó como un árbol en una tormenta de viento, con los ojos vidriosos, la piel pálida como la muerte, y luego se arrugó como el papel.

Un segundo estaba ahí de pie, parpadeando con fuerza, con los labios temblorosos, y al siguiente, se había desvanecido.

—¡Junio!

—me oí gritar su nombre antes siquiera de darme cuenta.

No «Señorita Alexander».

La llamé «Junio».

Ni siquiera esperé al 112.

Ni siquiera pensé cuando dejé atrás al chófer y la llevé yo mismo.

Me salté un semáforo en rojo, quizá dos, y no me importó.

No me dejaban de temblar las manos, y tenía el pie casi soldado al acelerador.

Casi subo con el coche por las escaleras del hospital.

Abrí las puertas de par en par y les ladré a los del personal hasta que la metieron en una habitación.

Pedí la sala VIP, una habitación privada, atención de primera clase.

Lo pagué todo, el doble si le ponían un gotero en menos de cinco minutos.

Pero…

fue un acto de amabilidad profesional.

Eso es todo.

Cualquiera habría hecho lo mismo.

Es el protocolo estándar cuando un empleado se desmaya bajo tu supervisión.

Asumes la responsabilidad, y yo soy un hombre responsable.

No es nada personal, ni emocional, ni nada de lo que sea que estuviera diciendo Alan.

Suspiro profundamente, pasándome ambas manos por el pelo.

De hecho, es bueno que todavía me sienta sexualmente obsesionado con ella.

Que la quiera de rodillas, sin aliento y sonrojada, en lugar de…

Dios, no, no ese sentimiento que mencionó el puto Alan.

Prefiero mil veces la obsesión a eso, porque ese sentimiento es blando, innecesario y muy peligroso, sobre todo para alguien como yo.

El monitor cardíaco pita: 53 lpm.

Vuelvo a mirarla.

Respira tranquila y pacíficamente, como si su mera existencia no me ofendiera.

Así que no…

no quiero perdonarla una puta mierda.

No quiero recordar cómo se muerde el labio cuando está concentrada.

O cómo murmura para sí misma cuando cree que nadie la escucha.

No quiero que me importe por qué siempre se queda en el extremo más alejado del ascensor, o cómo se le iluminan los ojos cuando no entiende una puta mierda de lo que digo.

No quiero nada de eso.

Quiero usarla.

Quiero poseerla.

Quiero hacerla mía de la única forma que sé: rápido, brusco, distante.

Porque si empiezo a sentir algo parecido a…

esa palabra…

No.

No.

No, olvídalo.

Ya ni siquiera quiero sentirme sexualmente obsesionado.

Eso sigue siendo una correa.

Es una maldita soga.

Solo quiero que los sentimientos desaparezcan.

Todos ellos.

La quiero fuera, fuera de mi mente y fuera de esta cama de hospital.

¿Puede también largarse de mi puta vida?

La miro de nuevo, mi mano se mueve antes de que pueda detenerla.

Se está extendiendo hacia ella.

Porque veo solo un mechón de pelo.

Uno que le ha caído sobre la mejilla.

Es algo simple.

No es nada íntimo ni tierno.

Solo…

la estoy adecentando.

Y, justo antes de tocarla, sus pestañas tiemblan.

Un aleteo lento y débil, como una mariposa que lucha por alzar el vuelo.

Mierda.

Mi mano se queda suspendida en el aire, pero antes de que sus ojos puedan encontrarme, retrocedo, rápido.

Mi espalda se endereza de golpe, mi expresión se endurece como la piedra.

Cruzo la habitación y cojo el libro que hay sobre la mesa.

Ni siquiera sé de qué coño va.

Me siento y finjo que leo.

Mierda, estoy sujetando el libro al revés.

¿Se habrá dado cuenta?

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