La Noche Antes de Conocerlo - Capítulo 37

37: CAPÍTULO 37: Prueba exitosa 37: CAPÍTULO 37: Prueba exitosa Hermes
Por primera vez desde que entró en mi vida, Junio Pearl Alexander estaba a centímetros de mí…

y no sentí nada.

Absolutamente una mierda.

Aparte de sentirme salvajemente divertido por sus berrinches, no sentí ninguna excitación.

Mi polla estaba, y sigue estando, obediente.

Joder, sí.

Lo conseguí.

Todas las pruebas fallidas y excesivamente planeadas se fueron a la mierda, ¿pero una improvisada?

Se llevó la victoria.

Ya verás cómo le restriego esto por la cara a Alan, y su estúpida teoría.

Ahora yo tengo el control.

Los jefes de departamento entran con sus carpetas y sonrisas forzadas, sacudiéndose de encima cualquier conversación que acabaran de interrumpir.

Sam se aclara la garganta.

—Buenos días, señor.

Tal y como solicitó, hemos recopilado los informes del Q2…

Asiento, recorriendo la sala con la mirada, pero no las diapositivas.

Mis ojos se posan en ella.

Sigue echando humo, y enfadada.

Esto es bueno, Junio.

Sigue así, porque no siento nada, ni una agitación, ni un tirón en las entrañas, ni el anhelo en mis manos de tocarte.

Me reclino en mi silla, dejando que Sam siga con su perorata sobre los cuellos de botella operativos.

Alan tenía razón: es una prueba de proximidad.

Y acabo de superarla.

Ella está aquí, respiramos el mismo aire y no estoy pensando en ponerla sobre la maldita mesa.

—…

hemos ajustado las previsiones presupuestarias en línea con la volatilidad del mercado…

—Diapositiva siete —interrumpo, señalando con mi bolígrafo—.

Esa proyección necesita una revisión.

Ajústenla un cinco por ciento.

No están teniendo en cuenta los retrasos de los proveedores.

Sus cabezas asienten al unísono mientras garabatean en sus notas.

Esto sí que es concentración.

Estoy observando a todos menos a ella.

Sin perseguir el rastro de su perfume en la maraña de olores, sin seguir la elevación de su pecho cuando inspira.

La capto por el rabillo del ojo, con la vista clavada en las diapositivas, no en mí.

Sus nudillos están blancos sobre su tableta.

Hace treinta minutos, esa mirada habría hecho que quisiera estamparla contra la pared.

¿Ahora?

Yo tengo el control.

Soy el dueño de esta sala, de la misma forma que soy el dueño de mi deseo.

—…

las tasas de retención son prometedoras —dice Hawtson, señalando un gráfico.

Golpeteo la pantalla con mi bolígrafo.

—Codifiquen por colores esas métricas.

Hagan que los cambios sean imposibles de pasar por alto.

Si la junta no puede leerlo en cinco segundos, no sirve para nada.

Mi voz no titubea.

No tartamudeo y no me tropiezo con mis propios pensamientos porque ella esté en la misma sala.

Joder, qué bien sienta esto.

Me pongo de pie para concluir la reunión y, cuando termino, aplauden.

Pero ella no.

Sigue rumiando lo que le dije antes.

Perfecto.

Su ira la mantiene alerta, de la misma manera que a mí me mantiene ahora en control.

Vuelvo a mirarla…

y me está mirando fijamente.

Mierda.

Aparto la mirada.

Mal movimiento.

Debería haberle sostenido la mirada, haberla dominado.

Tsk.

—Buen trabajo.

La versión corregida en mi escritorio para las cuatro —digo, despidiéndolos con un gesto.

Los jefes de departamento salen, excepto unos pocos que se quedan, incapaces de leer el ambiente, porque quieren indagar en lo único de lo que no hablaré: mi padre.

—Ehm…

CEO, queríamos preguntarle…

La voz de Sam se desvanece mientras mis ojos la siguen mientras recoge los archivos.

No quiero sus preguntas.

Quiero un respiro.

Necesito una vía de escape.

—CEO, no va a…

—empieza Hawtson, pero lo interrumpo.

—Interna —la llamo, mientras la idea ya se está formando.

Se queda helada y luego se gira.

—S-sí, señor.

—Su mirada cae.

Qué pena.

Me habría encantado que me mirara a los ojos…

solo para confirmar que sigo ganando este jueguecito.

Miro mi reloj…

oh.

—Es la hora de comer —murmuro sin darme cuenta de que lo he dicho en voz alta.

Ella levanta la vista, pero esta vez evito su mirada, porque el suspense sabe mejor que el contacto visual, así que me guardaré esa ficha para más tarde, cuando estemos a solas.

Mantengo la mirada en el reloj, como una señal silenciosa para que estos jefes de departamento entrometidos se dispersen.

Funciona: una de las mujeres ya se está escabullendo.

Sintiéndome satisfecho, digo: —¿Por qué no vas a por tu almuerzo?

No te molestes en traerme nada.

Su expresión pasa por la sorpresa, la incredulidad y mi nueva mirada favorita en ella: la ira.

—Pero…, señor…

—intenta protestar, pero estoy en plena euforia.

No me importa.

—Puedes dejar esos archivos en la mesa.

Yo mismo los llevaré a la oficina —añado, interrumpiéndola.

Me dedica una sonrisa que no llega a sus ojos avellana.

—Qué amable de su parte, señor Grande.

Jodidamente bueno.

Ella está enfadada, yo tengo el control, y ahora tengo una razón para largarme antes de que empiecen las preguntas.

Le hago un gesto de asentimiento con una amplia sonrisa, pero ella sigue ahí de pie.

—Anda, ve a comer —insisto, todavía sonriendo.

No sabe que tiene que irse antes que yo.

Finalmente, camina hacia el ascensor.

Me giro hacia los capullos que quedan.

—Nos vemos en la próxima reunión —digo, y luego me dirijo directamente a mi propio ascensor.

Uf.

Eso ha ido bien.

Miro los archivos que tengo en la mano y me río entre dientes, deleitándome en el control que acabo de ejercer.

Saco el móvil, listo para fanfarronear ante Alan…

para enseñarle un par de cosas sobre ser terapeuta.

Lunes 3:00 PM
| Alan (terapeuta de pega): Deja de reprogramar tu sesión, Hermes.

Ven ya.

|
Sonrío con aire de suficiencia a la pantalla.

—Bueno, pues ahora soy yo el que va a verte —murmuro, con los pulgares volando sobre el teclado.

| Voy para allá.

Cancela todas las sesiones anteriores.

|
Satisfecho, sigo tecleando perezosamente…

hasta que caigo en la cuenta.

Tengo que decirle a Junio que despeje mi agenda para el resto del día.

Probablemente esté en la cafetería.

Ugh.

Demasiados ojos y demasiada cháchara, así que será mejor que la llame.

Busco su número en mi móvil.

Joder.

No está aquí.

Está en el otro móvil, el que rompí.

Pulsando el botón del piso, salgo del ascensor y decido…

a la mierda, la encontraré yo mismo.

La primera persona que veo es una empleada haciendo equilibrios con una bandeja.

—¿Has visto a la interna?

—pregunto.

Parpadea y luego asiente.

—Sí, señor, la vi dirigiéndose a la parte de atrás de la planta baja.

Hacia el jardín.

¿El jardín?

¿Qué demonios hace allí?

Tomo el pasillo de servicio para bajar y allí está: la antigua entrada.

De repente, mis pasos se ralentizan.

No he puesto un pie en este lugar desde que era un niño.

En aquel entonces, estaba vivo…

lleno de orquídeas, jazmín, ese tipo de verde que te envolvía y te hacía olvidar que el resto del edificio existía.

Mi madre…

a ella le encantaba.

Pasaba horas aquí, podando, reorganizando, hablando con las plantas como si pudieran responderle.

Después de que muriera, mi padre lo cerró con llave y dijo que era «desorden sentimental».

La puerta gime cuando la abro, y el olor familiar —mitad tierra, mitad recuerdo— me golpea.

Deambulo por el sendero de adoquines, preguntándome si de verdad está aquí, y entonces lo veo: un vaso de plástico en el asiento del columpio.

Lo cojo.

Es un Americano Helado y la pajita está masticada hasta quedar casi plana.

Sí.

Eso responde a mi pregunta.

Doy una vuelta completa, escaneando el espacio, y cuando llego al punto de partida, la veo: de espaldas a mí, a pocos metros del columpio, buscando algo en el suelo, completamente ajena a que estoy aquí.

Aprieto la mano con más fuerza alrededor del vaso.

Quizá sea el momento de ver si mi supuesta victoria en esa sala de conferencias no fue solo una casualidad.

Y, así, levanto la mano para tocarle el hombro.

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