La Noche Antes de Conocerlo - Capítulo 63

63: CAPÍTULO 63: La Reclamación 63: CAPÍTULO 63: La Reclamación Junio
—Señor Hermes —oigo decir al señor Paul, seguido del suave golpe de la puerta al cerrarse.

—Paul, ¿qué tienes para mí?

—responde la voz del señor Grande, un poco sin aliento, o quizá me lo estoy imaginando otra vez.

Trago saliva con dificultad; el aire está cargado del olor a archivadores y papel en este estrecho almacén.

—Bueno, sobre el resultado de la gala…

—empieza el señor Paul, pero Hermes lo interrumpe.

—Deja eso para luego.

¿Algo más?

Vaya.

Así que también interrumpe a los demás.

No soy la única.

Quizá me equivoqué con él.

Podría ser que su forma de hablarme bruscamente no tuviera nada que ver con que nos acostáramos juntos.

Me muerdo el labio, con los pensamientos a mil por hora.

Quizá todavía haya una oportunidad de…

—¿Ha visto por casualidad a la señorita Alexander?

Sarah dijo que la vio entrar en su despacho.

La pregunta del señor Paul me devuelve a la realidad de golpe.

Se me corta la respiración y doy un paso atrás, como si de alguna manera pudiera verme a través de la puerta.

¿Va a decirle el señor Grande que estoy aquí?

¿Qué tan mal se vería eso?

Debería decir simplemente que vine a buscar unos archivos y…

—Sí.

Estuvo aquí, pero la envié a hacer un recado fuera.

Así que deberías decirle a…

eh…

¿cómo se llama?

—la voz del señor Grande interrumpe mis pensamientos en espiral.

—Scott.

David Scott —aporta el señor Paul.

—Sí, él.

Dile que espere su reincorporación total mañana.

Oh…

ha mentido.

Espera.

¿Ha mentido?

¿Por mí?

Se suponía que hoy empezaba en el Departamento de Estrategia.

¿A qué se refiere con mañana?

¿Qué piensa hacer conmigo hoy?

No me lo imaginé antes, ¿verdad?

Lo que dijo sobre querer reclamarme.

—¿Y cómo va tu búsqueda de mi nueva secretaria?

—la voz del señor Grande se alza, incisiva, como si quisiera que yo oyera la pregunta.

Mi espalda se aprieta contra las frías estanterías, con las palmas de las manos húmedas y el corazón latiéndome tan fuerte que juraría que hace eco en esta diminuta habitación.

Y entonces…

mi teléfono cobra vida con una vibración.

«¡Arrasando, nena!

¡Arrasando, nena!».

Mi tono de llamada rasga el silencio.

Busco a tientas, con las manos temblorosas, y lo apago tan rápido que mi pulgar casi agrieta la pantalla.

Al otro lado de la puerta, hay una pausa antes de que la voz del señor Grande se deslice, suave y rápida.

—Ah.

Así que ahí es donde dejé mi teléfono.

El señor Paul, ajeno a todo, se aclara la garganta.

—Bueno, mientras tanto, yo actuaré como su secretario, señor.

Ninguno de los candidatos que hemos entrevistado cumple los criterios que usted estableció para el puesto.

—Y tiene una reunión ahora —le recuerda el señor Paul.

—Sí.

Estaré allí en breve —responde el señor Grande, y el sonido de sus pasos se acerca a la puerta.

El pestillo hace clic y luego, silencio.

Paul debe de haberse ido.

Me quedo helada, atrapada en ese diminuto almacén, debatiendo si escabullirme o quedarme escondida.

El corazón todavía me martillea cuando el pomo gira y la puerta se abre de golpe.

El pulso se me desboca mientras mi mirada recorre de repente el corte impecable de su traje, la anchura de sus hombros, la imponente presencia que llena el umbral.

Esos ojos oscuros atrapan los míos —intensos, indescifrables— y me retienen hasta que olvido respirar.

—Ya puedes salir —espeta su voz profunda.

Siento que se me calientan las mejillas, cohibida al instante, no nerviosa.

Doy un paso adelante, con los labios entreabiertos, ensayando la pregunta que me ha estado quemando en la cabeza: lo que dijo antes, sobre querer reclamar mi cuerpo…

—Ya puedes irte.

Sus palabras resuenan en mis oídos, definitivas y frías.

Dudo, con la protesta a punto de salir de mis labios, cuando mi teléfono vuelve a sonar con estridencia.

Mierda.

Ahora no, teléfono.

Él entrecierra los ojos, y su humor cambia al instante: se vuelve duro, displicente.

—Quizá deberías coger esa llamada.

Tengo una reunión ahora.

Y con eso, se hace a un lado, invitándome a salir como si nada —nada de esto— hubiera pasado.

Mi teléfono sigue vibrando en mi mano después de que me despachara.

El nombre de Lia parpadea en la pantalla.

—¿Lia?

—mi voz suena decepcionada.

Su respuesta llega en un grito agudo, precipitado y lleno de pánico.

—¡Junio, Chris está en la comisaría!

Lo han arrestado.

¿Sabes algo de esto?

Se me hace un nudo en el estómago.

—¿Qué?

No…

no, no sé nada.

¿Por qué iba a…?

Ya voy para allá.

La línea se corta.

Salgo corriendo de la empresa, con la mente a mil por hora.

¿Chris arrestado?

¿Cómo?

Ni siquiera lo denuncié.

No le he contado a nadie lo que admitió: que le echó algo a mi bebida.

Ni a Leila ni a Kayla.

Entonces, ¿cómo…?

El taxi se detiene en la comisaría.

Veo a Lia al instante, de pie junto a Tobias.

Y allí…

Chris.

Tiene peor aspecto que la última vez que lo vi, con la cara pálida, el cuerpo rígido y un collarín todavía sujeto al cuello.

La marca roja de mi bofetada aún florece en su mejilla.

Lia se vuelve hacia mí, con una profunda confusión grabada en el rostro.

—¿Qué pasó ayer entre ustedes dos?

No quiere decir nada, y la policía afirma que vino a entregarse.

Chris mantiene la boca cerrada, con la mandíbula apretada.

Los ojos de Tobias se posan en mí, firmes e inquisitivos.

—¿Te dijo algo?

Un calor me recorre, una colisión de pánico e ira.

Miro a Lia, luego a Tobias, y las palabras se me atropellan.

—Me dijo que le echó algo a mi bebida.

En la discoteca.

Lo admitió ayer.

Lia retrocede, con la incredulidad deformando su rostro.

—¿Que hizo qué?

Pero entonces…

¿cómo es que a él también le echaron algo en la bebida?

¿Y le dieron esta paliza?

Se me corta el aliento.

—Eso es lo que quiero averiguar.

Paso junto a ellos, clavando la mirada en Chris.

Si alguien tiene respuestas, es él.

Me armo de valor, forzando la voz para que suene firme.

—No he venido a pelear contigo, Chris.

Ya no importa.

Solo…

dime toda la verdad, y por qué quieres entregarte.

Los labios de Chris tiemblan, sus ojos vidriosos.

Se derrumba, sollozando entre palabras.

—Sé que le eché algo a tu bebida, Junio…

sé lo que hice.

Pero te juro que no sé quién me pegó, ni quién me hizo beber de tu vaso.

Alguien me está amenazando en mi bandeja de entrada.

Dijeron que no pararían hasta que me entregara.

—Sus hombros se sacuden mientras levanta la cabeza, con la vergüenza pintada en su rostro maltratado—.

Lo siento.

Dios, lo siento mucho.

Nunca…

nunca volveré a hacer algo así.

Algo se retuerce en mi interior: lástima, quizá, o solo el dolor sordo de no conocer toda la historia.

¿Quién es la sombra detrás de esto?

¿Quién quería verlo destrozado más que yo?

Antes de que pueda insistir, un policía uniformado se acerca.

—Señor Tucker, si está listo, proceda a hacer su declaración.

Chris abre la boca, pero yo lo interrumpo.

—No hemos terminado de hablar.

El agente bufa con impaciencia.

—Entonces, hablen fuera.

La molestia se enciende en mí.

Me vuelvo hacia Chris, cortante.

—Bien.

Vamos.

Tú…

ven conmigo.

Fuera, Chris se seca los ojos hinchados y empieza de nuevo, con voz ronca.

Les cuenta todo a Lia y a Tobias: la bebida adulterada, la misteriosa paliza, las amenazas en su bandeja de entrada que lo empujaron a confesar.

Lia ahoga un grito y se lleva una mano a la boca.

—Chris…

¿por qué?

¿Por qué harías algo tan vil?

—Su voz se quiebra, a partes iguales entre la incredulidad y la rabia.

Chris baja la cabeza, incapaz de mirarla a los ojos.

Tobias no dice nada.

Solo observa, y su mirada se desvía brevemente hacia mí antes de apartarse, indescifrable.

Trago saliva, sintiendo el peso del silencio de todos.

—Te perdono —digo en voz baja, aunque las palabras me saben extrañas—.

Pero aun así tienes que entregarte.

Alguien está orquestando esto, Chris…

y no soy yo.

—Mis ojos se desvían hacia Tobias—.

¿Fuiste tú?

Sospechabas de él antes.

¿Fuiste tú?

Él frunce el ceño, tranquilo pero firme.

—No.

Yo no lo haría.

Por muy terco que sea Chris, nunca llegaría tan lejos; ni a darle una paliza hasta hacerlo sangrar, ni a chantajearlo.

Ese no soy yo.

Le escudriño el rostro, pero no encuentro ninguna fisura.

Lo que me deja en un nudo que no puedo desatar.

¿Quién llegaría a tales extremos?

¿Quién más lo sabía?

Y entonces, como una chispa en la oscuridad, el pensamiento me asalta.

El señor Grande.

Su voz resuena en mi mente: las palabras graves y oscuras que susurró sobre *reclamarme*.

Mi respiración se vuelve entrecortada, superficial y aguda.

¿Podría ser él?

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